Александра Фокина - Волшебник и птица

• Название: Волшебник и птица
• Автор: Александра Фокина
• Издательство: ЛитагентРидеро78ecf724-fc53-11e3-871d-0025905a0812
• Жанр: Русское современное

Кто мы такие на самом дне себя… когда нет даже звуков, нет мыслей, нет ничего в чем может отразиться наше я? Как мы проживаем свое одиночество? Что мы несем на поверхность, когда достигаем самых нижних своих этажей? Когда проскальзывая вдоль страхов и боли, мы выныриваем обновленными, учась познавать мир, не через боль, но сквозь любовь…

---

Волшебник и птица Александра Фокина

© Александра Фокина, 2017

© ВЕда Рам, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4483-7682-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Волшебник и птица

Предисловие

Я не знаю, как ищутся смыслы… Какими дебрями пробираться нас заставит наша судьба – к тому, что уготовлено, чтобы мы стали настоящими… «настоящим человеком», целостной личностью… А кто он, этот человек, что значит целостность? Что такое – быть?.. Каким образом – стать, подняться, стряхнуть пыль дорог, смахнуть застывшую слезу, залечить раны, научиться познавать мир не сквозь боль, а через любовь?..

Я думаю, что делает нас настоящими, – это жизнь, которую мы живём, это то, как она отражается на наших лицах… что она пишет в наших сердцах… как она играет лучистостью в наших делах…

От судьбы не уйдёшь?! Но кто это сказал и зачем? Не для того ли, чтобы мы в каждом знаке пространства видели возможности новых путей… новых себя… или это как раз то, что указывает на перекрёстки и развязки на наших кажущихся прямых… то, чему предначертано свершиться, готовы мы к этому или нет…

Или, возможно, пространство не указывает на перемены, иные пути, а лишь готовит нас к неизбежному?!

Жертвы… жертвенность… возможность выбора…

Когда я была маленькой, я думала, что во вселенной нет пустых вещей, что всё и всегда наполнено множеством смыслов для реализации своих задач… особенно смерть… что именно она – та точка невозврата, после которой уже нечего менять… незачем… но только тут и начинаются все перемены и метаморфозы… для тех, кто остался здесь, до черты… и теперь обязаны как-никак нести своё существование… вставать по утрам… пить, не чувствуя жажды, есть, испытывая тошноту, но не имея возможности проглотить застрявший комом в горле кусок, пережёвывая пустоту, переживая бесконечно долгий день! В ужасе того, что придёт ночь и её тоже необходимо пронести на своих плечах… эту неподъёмную ношу в восемь часов… когда стрелка просто застряла, и секунды спадают на пол тяжёлыми свинцовыми… Но порой я впадаю совсем в человеческое, в линейность того, что те или иные действия всё же оказались бессмысленными… что можно было лишь шагнуть… вытянуть руку, вовремя сказать «я тоже», «мне больно»… «останься» или «прости»… Что всё бы выстроилось по-иному… Мы поглощены своей всемогущностью, пока не сталкиваемся с тем, что не можем изменить никакими мольбами, ни действиями, даже будучи готовы отдать за это жизнь.

Но возвращаясь снова на высочайшую точку обзора, я понимаю, что даже в этом нет пустоты… это опыт, эмоциональные знания, которые выстраивают, настраивают на новый лад в симфонию мира, в гармонию вселенной, самое важное, что есть на земле, – ещё одну душу…

Глава 1. Потоки мыслей

Он шёл, не оборачиваясь, её яркие образы застревали в нём, нанося точечные удары по восприятию этой реальности… Ему всегда казалось, что она лишь смеётся над ним, признаваясь ему в своей любви… чистой и высокой… никогда вслух… никогда… может, он сам себе всё придумал? Да, такая изобретательность… тоже мне, конструктор… хотя в её глазах горел, заигрывал дикий и неистовый Агни, зазывая в свою опасную игру: «Кто не спрятался, я не виноват». Со всей, свойственной только ей, непонятной властью над картинами в его голове… и не только его! Полкоролевства, если не всё, могло выпасть в то, куда вела её скорая, образная, вкусная, яркая речь… И более того, она не наивно играла в это, а точно знала, как действует на людей… Возможно, упиваться она стала этим совсем недавно, и всё же заводила эта её власть над всем, что было рядом… без желания управлять, с каким-то детским экспериментальным любопытством… Всё основывалось только на самой погруженности в этот данный момент, от глубины её нахождения… от окружения, говорила Нарада.

«Я всегда следую за потоками тех, кто рядом, и чем они сильнее, тем ярче мои уровни и планы, тем легче я могу передать, опуская многих в воды моих мыслей»…

Её гибкие пальцы… лёгкие уверенные движения, когда она следила за ними, такие потерянные и совсем пространные во время ускользания внимания к себе, тогда она двигалась в такт совсем никому не слышному ритму, пахла по-другому и выглядела довольно психоделично, наполненная текучестью воды… тогда она была настоящей и привлекала его чем-то большем, чем была… женщина… ребёнок… игры… игрища… Он до сего дня не мог понять начала и конца её искренности. Нет, искренность была безупречной. Нарада всегда верила в то, что чувствовала, но её чувства менялись с такой скоростью, что порой сама за ними не поспевала, заигрывалась, полностью захваченная в плен собственных видений и иллюзий. Ей проще было убить в себе чувства, если эта личность не соответствовала изящно прорисованной, доведённой до безупречности картине – линиями, которым совсем не свойственна ни линейность, ни идеальность… принять чужой мир? Чуждый и, возможно, слишком медленный для её скорости – скучный… нет! Только не так!.. Скука – удел разрозненности, ломаной гармонии…

Чёртова погрешность в расчётах, всё проклятое любопытство!

Он думал, что справится, попав в это «путешествие», и, засидевшись в Иамма, он просто разомнёт ноги. Он так и не понял, как оказался у дверей этой дикой бестии…

Нарада поглотила его полностью, заняв всё его собственное пространство… пока это удавалось приручить и более-менее держать в руках… в чьих, вот вопрос… Но он намеренно ждал, то ли когда она сама придёт в себя, то ли поглотит уже его со всем тем грузом своих же отражений в нём…

Воткнувшись в эту пиксельность, в этот хаос собственного бессилия, он пронёс своё усталое тело ещё несколько кварталов и свернул на Северный перекрёсток, оттуда было рукой подать до Маяка. Там, в глубокой пещере, ждал его единственный верный друг, которого не удалось отпугнуть желанием спрятаться в ракушку чёрствости и усталого одиночества, унося в самую глубину сокровенное. Рудра не пошёл в пещеру, он заглянул в свой внушительных размеров дом, такой аккуратный снаружи, но необыкновенно вместительный внутри.

– Я ждала тебя ещё вчера, – Астея сидела спиной к входной двери и смотрела сквозь стеклянную стену в бесконечность океана.

– Ты же знаешь, такие разговоры заводят в тупик, – ответил Рудра, кинув металлом голоса ей в безупречно ровную спину… – Я всегда вовремя и к месту, – собрав несколько бокалов и бутылку вина, повернулся и посмотрел на воду, пытаясь по её цвету определить, который теперь час… так и не вспомнив, спустя секунду, каков океан… какого оттенка… дикий или спокойный… совсем, как она… Спустился по винтовой лестнице к потайному ходу…

Астея знала, что чем глубже он спускается, тем невыносимее её одиночество и беспокойство. Ей хотелось, как раньше, когда она просто была рядом, без надежды, заметит ли он тоску её пылкого сердца, выскакивающую каждый раз к его ногам. Время беззаботной дружбы, простых отношений, без забивания друг друга в угол своими претензиями о том, что тот, кто рядом, не захотел стать иллюзией – маррой… другому.

Сейчас она совладала, как, впрочем, и всегда с рвением догнать, обнять, прижаться к нему, потребовать объяснений, любви! Всего того, что жило в ней самой, но не было разделено, потому искало возможность зацепиться хоть за кого-нибудь, за нечто… принявшее его облик… Отчаяние, приходящее в «давай попробуем, может, получится»…

Он дошёл до самого тёмного в этом бесконечно длинном, закрученном пути, проходящем в таких же мыслях…

Волшебник ждал своего подмастерья, которым Рудра перестал быть уже несколько столетий назад. Но всегда почитал учителя, принося ему новости своих прозрений.

Лурро был стар, три маяка сменили друг друга на этом утёсе, ни один не стоял дольше трёхсот лет. Войны приходили в одно и то же время и, к сожалению, место, дробя не только жизни, но и камни. Размалывая в пыль всё понимание, нелепостью идей способные разрушать как трогательно тонкое, так и вечное…

– Всё движется по кругу, – как всегда прочитав мысли, ответил на них мудрый Лурро. – Не каждому везёт выйти на спиральные пути… Они ждут тебя, давай бутылку, – старик убрал своё любимое, густое и чёрное, как запёкшаяся кровь, вино в дорожную сумку и закрыл за Рудрой ход выдвижной каменной стеной, воспользовавшись кирпичом, сделанным на манер кнопки. Он никогда не интересовался земными удобствами, имея уникальную силу управлять всем по-своему, на только ему свойственный небрежный манер. Граг и Нейсмер, уже перетаптывались с ноги на ногу, корябая пол и сдирая с него подобие керамического покрытия. Стены сплошь были покрыты гарью, местами полопались от жара огнедышащих пастей. Граг, буквально как щенок, подпрыгнул на месте, давя на Рудру своей колючей мордой, едва сдерживаясь, дабы не обдать его обжигающим приветствием. Успев отпрыгнуть в сторону, Рудра, слегка оттолкнул его ладонью наотмашь, больно поцарапав руку о твёрдую кожу. Тоже мне щенок… ласковое, домашнее, пушистое… как наждачная бумага… Нейсмер, удрученный опытом общения с Лурро, стоял и всем видом показывал, что только он тут и есть вся древняя мудрость и выдержка.