Василий Ковтун - Мое поколение. Сборник стихов

• Название: Мое поколение. Сборник стихов
• Автор: Василий Ковтун
• Жанр: Поэзия

«Мое поколение» – это поэтический сборник из произведений, созданных автором в последние двадцать лет. Стихотворения и венки сонетов отражают духовные поиски и размышления автора о жизни, о людях и о себе.

---

Мое поколение Сборник стихов Василий Васильевич Ковтун

© Василий Васильевич Ковтун, 2017

ISBN 978-5-4483-7463-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Зеркала

Цикл «Мое поколение»

1

Мое мне странно поколенье:
Жестокой шуткою судьбы,
Страны умершей порожденье,
Мы трупа этого рабы.
Кухонных бдений сквернословы,
Во всем предвидя злой обман,
Мы грезили свободой слова,
Взор устремив за океан.
Лукавством заменяя веру,
Чей символ – гроб и мавзолей,
Мы, насмехаясь над химерой,
Стремились в услуженье к ней.
Наш ум, мятежный от природы,
Предвосхитил глухой набат
К явленью призрачной свободы
Лет тридцать, кажется, назад.

2

«Служенье муз не терпит суеты…»
А нам свобода стала доброй музой:
Тащила под уздцы из темноты…
Но ненадежны были наши узы.
Мы жрали волю. Мы орали рок.
Обнявшись у подножья баррикады,
Под пули подставляли свой висок
Из озорства – без славы и награды.
Историю кромсая наугад
С интеллигентским садомазохизмом,
Влюбляясь многократно невпопад,
Мы чьи-то хари путали с харизмой.
Но вольнице всегда отмерен срок,
И вновь «порядок» вводится без спешки.
Невидимый, но опытный игрок
Нас жертвует спокойно, будто пешки.
Цветы свободы втоптаны в бурьян.
Взрастить опять достанет ли уменья,
Коль трезвый ум рождает чистоган,
А косный ум рождает преступленье?!

3

Мыслители, заблудшие в идеях
Среди отживших образов и фраз,
Мы понемногу, кажется, седеем,
И злимся, как дворняги – напоказ.
Песок времен шуршит сквозь наши души —
Пустые, будто вспоротый мешок…
Что старый мир? Он нами же разрушен.
Мир новый? Недоделан нами в срок.
Мечтатели, романтики и барды,
Скитальцы, диссиденты, храбрецы…
Взрывайте новогодние петарды,
Седые дети – зрелые отцы!
Шумите впрок, расцвечивайте небо!
Пахуч и сладок дым пороховой,
Когда мы скукой, словно черствым хлебом,
Закусываем праздник озорной.

4

Идущий в никуда рискует опоздать.
Не знающий себя рискует обознаться.
Известно, что твое – лишь то, что смог отдать.
Но как отдать себя, и, все же, не продаться!?
И снится нам конец поруганных миров —
Вновь катится с горы Сизифов вечный камень;
И дымные струи погашенных костров
Скрывают под золой предвечных смыслов пламень.
Извилиста стезя иллюзий и надежд,
Обманчиво близки утраченные цели;
Мы попусту бредем – невежды средь невежд,
Банальных фонограмм слепые менестрели.
Как видно, на беду разбились зеркала,
В осколках не собрать святого отраженья.
Дорога в никуда по сердцу пролегла
Забытого, пока… живого поколенья.

Современник

Неприятное – покинуто;
Непонятное – отринуто;
Непрожитое – не вынуто
Из утробы бытия…
Изучивший, но не знающий,
С детства маску надевающий,
Абсолютно не страдающий
Средь привычного вранья…
Он – отец среди родителей;
Он – убийца средь губителей;
Эскулап – среди целителей;
И калека – средь калек…
Кто стучит – тот гость непрошенный.
Память – пылью запорошена,
А душа – за шкаф заброшена:
Современный человек!!!

Увы

Что ж, памяти минувшего верны,
Увы, друзья, мы поседели рано.
Саднит в душе запекшаяся рана —
Мы маемся химерой старины…

А вечность тихо падает в траву
Дождем шальным, весенним и внезапным.
И мокрых листьев плотный, пряный запах
Нам дарит сновиденья наяву.

Размышления на базаре

Весь мир – базар. За все есть в мире плата.
И мы спешим, сжимая кошельки;
В них – время жизни: скудная зарплата…
А мы летим, как в пламя мотыльки…
И не понять в полете вечном, спешном,
Где прячется коварный механизм
Торговли жизнью. Странно быть успешным,
С самим собой играя в плюрализм
Разменных мнений.
Тишины боимся…
Приветствуя свет пламенного дня,
Укрыться в тень испуганно стремимся,
Огонь души «на черный день» храня.
Гладь моря не вздымается волнами,
Пока от суши веет легкий бриз…
Так кто же мы, что шторм взыскуем сами?
Природы вечной временный каприз?
И только ли заблудшие овечки,
Утратившие пастыря и дом?
Зачем свою природу человечью
Мы спрятали стыдливо под спудом?
Затем ли, что среди базарных правил
Свобода воли, право, не в чести?!
Нам надо, чтобы кто-то нами правил…
Но не Творец!..
О, Господи! Прости!!!
Прости, прости!.. Мы, может быть, очнемся —
Поймем, что сами создали базар…
Прости и жди, когда к тебе вернемся
Благодарить за жизнь, как высший дар.

***

Тлеют закатные рваные зарева.
Тянется вечность – проста и длинна.
Душно. Клубятся мертвенные марева
Над городами твоими, страна.
Что в них? Дыхание спящих, невидящих?
(Только ли выхлопы чадных машин?)
Скудные мысли больных, ненавидящих,
Тех, кто в ущелья низвергся с вершин,
Богоподобных, но Бога не знающих,
Странное имя кому – человек!?
Дым погребальных костров догорающих?
Или восторги душевных калек?
Смешано все – не понять и не вымолвить:
Радость придурков и умных тоска…
Боже, прости!.. Но прощенья не вымолить,
Как не отнять у голодных куска…
Серость… Мозги запечатаны лживыми
«Истинами». На обломках идей
Смертные, грешные, странно, но живы мы,
Внешне похожие так на людей…
Только грубее, тупее, бесчувственней;
Только упрямством – подобье осла;
Чуть безответственней, и безыскуснее…
Троица тройкой в разнос понесла!..

В час, когда звезды – холодными бликами,
Тени поэтов снисходят ко мне:
Светлые души со скорбными ликами
Молча слагают стихи в тишине.

Уехавшим

Глядящие из дальнего далека
Иных судеб, иных племен и стран!..
Вам, из тюрьмы отпущенным до срока,
И переплывшим грозный океан
Людской молвы, все кажется здесь странным,
Невымытым от липких нечистот?!
Вам не понять: мы нежим наши раны —
Пусть гной дозреет и гнойник прорвет!
Пусть истечет миазмами позора,
Пусть брызнет кровью проклятых идей
Средь обелисков мысленного сора,
Украшенных скелетами людей!…
Мы выживем, терпением богаты…
Мы – падшие и нам не ведом страх!
Да рухнут в прах «пилаты» и «прелаты»,
Безумием прославившись в веках!..
Все канет в Лету, в Стикс, в иные реки,
Где нас не ждет уставший ждать Харон…
Мы, выжившие в ужасе калеки,
Ждем тризны после пышных похорон!…

***

Средь мыслящих так мало говорящих;
Средь говорящих – множество глупцов.
И грустно мне молчать среди молчащих,
Не смея вслух оспорить подлецов.

***
Слепому не увидеть свет,
Глухому не услышать зова,
Немому зрячему ни слова,
Увы, не вымолвить в ответ.

Так, в темноте и тишине,
Не зная лучшего исхода,
Мы дарим гибнущей стране
Покорность спящего народа.

***

Стоял декабрь, и сыпал снег —
Холодный, белый-белый…
А грусти не было – был смех
Над тем, что отболело,
Что отлегло и улеглось
Забытою кручиной…
Морщинкой спрятанная злость
Добавилась к морщинам…
Я знаю: время глушит боль,
Все памяти вверяя…
Твердеет на душе мозоль,
Ее предохраняя…
Не потому ль на склоне лет
Душа в тиши скучает,
Что, защищенная от бед,
Добра не замечает!?
Мне стало страшно и смешно:
Так, избегая боли,
К любви захлопнули окно
Кастраты поневоле!..

***
Войдя торопливо в мой дом из обломков
Отживших и окаменевших идей,
Открой в печке чувства тугую заслонку,
И веры поленьев подбрось поскорей.
И чиркнувши спичкой надежды нетленной,
К поленьям пахучим ее поднеси.
Любовью, горящей во мраке Вселенной,
Мне душу для жизни согрей и спаси!..

Мы – поезда

Мы – поезда и мы спешим куда-то
По рельсам, что проложены не нами.
Те рельсы – жизнь, и нету виноватых,
Что мы свой путь отмерили годами.

Нам повороты рельсов неизвестны,
Неведом тот, кто устремил их смело…
Мозг и душа пусты, в желудках тесно…
Мы – поезда: все знать не наше дело!

Мы – поезда, но где же машинисты?
Кто смеет управлять дистанционно?
Вот мы летим со скрежетом и свистом!..
Мы не инертны, мы – инерционны.

Летят года, как в поле полустанки,
И светофор нам зря стоянку клянчит.
Под насыпью – лишь пыльные останки
Тех поездов, что пронеслись здесь раньше.

Что ж, наш конец, конечно, очевиден:
Нам рано или поздно – под откос!..
Себя мы не умеем ненавидеть,
А полюбить?… Вопрос, вопрос, вопрос…

Вопросов тьма, но только мимо, мимо…
Глотает время мой стальной экспресс.
Ужели навсегда, непоправимо
Лишь этот бег и рельсо-шпальный крест?!

Где прячешься, ты, стрелочник-невежда?!
Скорее стрелки в бок повороти!
Сойти в тупик – вот смысл и вот надежда
Стать машинистом Своего Пути.

Волчья охота