Ольга Реймова - Записки обывателя. Рассказы

• Название: Записки обывателя. Рассказы
• Автор: Ольга Реймова
• Жанр: Русское современное

В книге «Записки обывателя» собраны рассказы о жизни обычных людей с их трудностями и радостями на протяжении длинного периода нашей страны. Автором Ольгой Реймовой, с присущей ей жизнерадостностью и увлечённостью, описаны мечты и счастье молодых и пожилых людей. Чтение оставляет приятное впечатление.

---

Записки обывателя Рассказы Ольга Реймова

© Ольга Реймова, 2017

ISBN 978-5-4474-7559-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорога на Родник

Мы идём с внучкой за родниковой водой. Вернее я иду, а она едет на трёхколёсном велосипеде. На нашем садовом участке скважина есть, но мы оттуда берем воду только для полива огорода и всяких технических нужд, а пьём родниковую воду и обед на ней готовим. Этой водой невозможно напиться, её всё время хочется пить. У неё особый вкус.

До родника идти примерно полтора километра, а может быть и больше. Я своим ходом с пустой тарой иду минут тридцать, а уж обратно идём долго. Отдыхаем время от времени. Берём с собой несколько пустых пятилитровых баллонов, которые потом пристраиваем к внучкиному велосипеду и остальные на своём горбу. Так вот, не о том речь. Речь о дороге. Идём вначале вдоль садовых участков, по проезжей дороге. По обочине – деревья и канавы.

Птички заливаются на все голоса. Иногда останавливаемся и наблюдаем за ними. То они что-то нашли и никак между собой не поделят. Кто посмелее, тот, своим клювиком, другого за пёрышки, пытаясь выжить. И каждый хочет занять своё место под солнцем.

Внучка бойко крутит педалями, а я потихоньку иду за ней. Пройдя всю зону садоводства, начинается лесная полоса. И вот ведь какое дело, сразу меняется воздух.

Лес смешанный: и хвойный, и берёзовый, и осиновый. Тут и папоротник, и какой только растительности нет. И самое интересное, тишина. Деревья высокие, даже птицы поют по-другому. Я сразу же набираю воздух полной грудью и радуюсь такой возможности. Нервы успокаиваются, душа приходит в покой и радость неописуемая.

И думаю, за что мне такое счастье! Мысленно произношу: «Миша, спасибо тебе! Ты меня спас! Ты подарил мне ещё одно счастье!»

Ну, вот и родник журчит. Народ выстроился в очередь. Все умиротворённые. Никто не спорит, все довольны и счастливы. Много ли человеку надо для счастья? Всего лишь кусочек чистого леса, глоток свежего ароматного лесного воздуха и предвкушения испить волшебной родниковой водицы.

Но тут и комары не дремлют. Так и вьются у твоих ног, рук, лица. Но мы с внучкой предусмотрительные, помазали себя перед входом в лесную зону противокомариными средствами. И нам ничто не портит настроения. Дошла и наша очередь набрать себе на два дня чудесного родникового бальзама.

Иногда мы приходим, и никого нет. Слышно журчание родника в удивительной тишине, жужжание комаров над головой и вокруг покой, который не снится, а ощущается.

Обратная дорога потяжелее, особенно, когда жара. Часто останавливаемся отдохнуть. Попьем водичку и дальше в путь.

На виртуальном ветру

Зашедшие в мир

И себя не нашедшие,

Мы – только предметные тени души.

А. Вознесенский

Полувздох, полустон, полувзгляд, полуслово, полуфраза…

По полной были только работа, дом, забота о близких. А всё остальное полу…

– Бабуля, ты чего грустишь?

– Да так. Жизнь совсем на закат пошла…

– А ты не грусти. Давай заведём тебе АСЬКУ и ты с кем-нибудь познакомишься. Будешь переписываться. Пока я в школе, компьютер свободен. Это как по телефону. Ты напишешь – тебе ответят.

– У моих знакомых нет АСЬКИ.

– А мы тебе новых найдём.

– Что ж, попробуем.

– Так, вначале зададим тебе НИК. Хочешь – ЛЕДИ? Ты у нас леди самая настоящая. И нужно какую-нибудь фотографию.

– Да ты что, какую ещё фотографию. Я такая старая. Кому хочется на старух смотреть.

– Ну, хорошо. Во-первых, ты у нас не старуха, очень даже молодая. Во-вторых, я тебя люблю. А в-третьих, не хочешь фотографию, можно картинку какую-нибудь. Смотри, роза красивая какая.

– Давай розу, я не против.

– Возраст какой указать? Здесь можно всё что угодно написать.

– Нет уж, пиши как есть.

– Вот. Теперь ищем тебе собеседника. Смотри, нашла. Saquar, 62 года.

– Но мне-то 67!

– Какая разница! Всё одно. Напишем ему «Привет». Бабуль, смотри, ответил! Ну, всё, я пошла. Ты усвоила? Ответь вот здесь и нажми сюда, а дальше всё просто. Не мне тебя учить. Ты сама всё знаешь. Пока.

И началась переписка каждый день с утра, пока свободен компьютер. Внучка как-то случайно попала на него, а он оказался тоже пенсионного возраста, но работал, и по совместительству дед.

Рассказывали друг другу про внуков и специальность одна. Оказалось много общего, и было о чём переписываться. И ещё он ей написал, что случайного ничего не бывает просто так, значит, в этом что-то есть…

«Пора бы», – пишет он, – «и представиться». Познакомились. Поскольку в жизни было много полу…, она часто пребывала в миноре. И как-то написала ему:

И скучно, и грустно, и некому руку подать…

А он ей:

– У Вас есть возможность подключить Веб-камеру?

– Да, – отвечает она.

– Очень хорошо. Будем общаться виртуально и визуально и через экран пожмём друг другу руки.

«Ой!» – подумала она. «Ужас, он же увидит, какая я старая! Нет, ни за что!» И ответила:

– Не стоит, наверно. Уже сама на себя смотреть не хочу, не то, чтобы кому-то себя показывать.

И на это он ей ничего не ответил. Но стал реже появляться в АСЬКЕ, переписку вёл холодно, а потом совсем исчез. Она ещё какое-то время пыталась вызвать его на связь, но ничего не получилось.

И опять на полуслове, на полуфразе, на полувздохе… как всегда.

Пишут все про бумеранг, что он
обязательно вернётся.
«Не простивший будет не прощён,
Обманувший будет сам обманут»
А тот, кого не полюбили?
А тот, который всех прощал?
А тот, кто никого не обманул?
А тот, кто так грустил и тосковал?
К нему, что бумерангом возвратится?
Любовь?
Прощенье?
Не обман?
Хотела б я, чтоб бумерангом
к нему
из будущего мир вернулся,
и чтобы он не плакал,
не страдал и
не грустил,
и чтоб к нему
из будущего
бумерангом
счастье возвратилось!

Виртуальные мосты

Натянуты нервы,

рассыпаны мысли,

это, наверное,

в поиске истины

Я научилась строить мосты для себя, для своей души. Иногда подсказываю друзьям и называю адреса этих мостов. Сегодня произошло чудо. Утром рано проснулась в поиске истины, прошла по виртуальному мосту, который называется YouTube и он привёл меня в Останкино, в 1976 год. Я услышала голос любимого мною поэта Андрея Вознесенского:

«Нам жить недолго. Суть не в овациях,

Мы растворяемся в людских количествах

в твоих просторах,

Политехнический». А. Вознесенский

Больше часа я стояла на этом мосту, не отрываясь, смотрела на эту звезду по имени Андрей. Эту звезду в созвездии великих поэтов я открыла для себя в 1966 году. С тех пор она мне светит. И как я поняла, она сегодня рано утром меня притянула. Я видела и слушала его снова и часто наворачивались слёзы, но он не дал им пролиться, его дух силён и оптимистичен. Когда слушаешь его стихи, собираешь себя, не даёшь рассыпаться. Хотя и у него бывали такие строчки:

«Я – в кризисе. Душа нема.

«Ни дня без строчки», – друг мой дрочит.

А у меня —

ни дней, ни строчек»«Тишины хочу, тишины… Нервы, что ли, обожжены?» А. Вознесенский

И вот главное:

«Вечером, ночью, днём и с утра благодарю, что не умер вчера»

А я благодарю виртуальные мосты, которые не дают рассыпаться на крупинки и превратиться в пыль.

***

Мечтал когда-то берег Правый
Соединиться с Левым братом,
Решил построить длинный Мост
И разрешить любой вопрос.
Но широка была река,
Не доходили руки до моста.
Пока он думал и решал
Вдруг обмелела та река.
И сам собой отпал вопрос
Теперь кому тот нужен мост?

Мечта

Это стихотворение Ліна Костенко (перевод Татьяна Столяренко-Малярчук)

Не знаю я, увижу Вас, иль нет

А может, собственно, совсем не в этом дело

А главное, что в дальней стороне

Есть тот, к кому я сердцем прикипела.

Чужое счастье я не позову

К Вам эхо эха долететь не смеет

Я думаю о Вас. Ведь Вы есть наяву

И лишь от этого душа моя светлеет.

Отозвалось миниатюрой

Когда Сима была маленькая, то мечтала о нём, в своём воображении она рисовала его взгляд, улыбку, пыталась представить его голос. Никто из её окружения не соответствовал нарисованному образу.

Подросла Сима и всё равно мечтала о нём. Сима никогда не представляла его внешность, красив ли он, высок ли. Но он должен был быть другим, не таким, кто рядом. И опять никого другого не видела. Ей казалось, что она сразу его узнает, почувствует: ВОТ ОН!

Когда Сима стала совсем взрослая, опять она о нём мечтала. Но нет его и нет. «Где-то же он есть?» – думала себе Сима. А он где-то бродит. Может быть, тоже её ищет, трепетную, нежную, влюблённую.