Девочка Грусть - Тишина с запахом кофе… Но, я помню, ты любишь виски…

• Название: Тишина с запахом кофе… Но, я помню, ты любишь виски…
• Автор: Девочка Грусть
• Жанр: Поэзия

В этом мире слишком много слов… И лишь в Тишине нет лжи и притворства. Среди шума своих городов мы растеряли способность слышать и понимать друг друга без них. Моя Тишина струится в воздухе лёгким кофейным ароматом, проливая свои откровения на чистые листы бумаги. А чем пахнет твоя Тишина? Свежестью зелёного чая? Ванилью? Не отвечай… Твоя Тишина пахнет соблазнительной чувственностью терпкого виски… И в этом горьком несовпадении только наши сердца, соприкасаясь, понимают друг друга…

---

Тишина с запахом кофе… Но, я помню, ты любишь виски… Девочка Грусть

© Девочка Грусть, 2017

ISBN 978-5-4483-6195-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не меряю жизнь запятыми и точками… Вдыхая кофе аромат, в твоих глазах читаю многоточие…

Кофе

Кофе, вскипая, мне шепчет о новом дне.
Голый рассвет снова шутит со мной фривольно.
Старые песни уже не цепляют больно.
Утро же шторой висит на моём окне.

Чёрт! Зажигалка сломалась… а спичек нет.
Без сигареты ведь кофе совсем не вкусный.
Не удивительно – утро не мой союзник,
Даже не вспомню уж сколько кофейных лет.

Только оно, как обычно, ко мне спешит,
Любит меня поторапливать, строить козни.
Кофе сбегает, охота курить несносно,
Утру же – в кайф – несмешно надо мной шутить.

Перемотаю я память на год назад —
Утро, в постели, застанет меня с поличным,
Кто-то заварит на кухне зеленый чай…

Нет, всё же лучше пойду и куплю я спичек…

Где бы ты не был…

Стены, потолок, кусочек неба
В пыльном незашторенном окне,
Складки на измятой простыне,
Прячут предрассветную печаль.
Где бы ты, на этом свете, не был,
С кем бы не гасил, в ночи, свечей,
Снится мне, в безумии ночей,
Глаз твоих сияющий миндаль.
Вновь летят на завтрак крошки хлеба,
Богом позабытым голубям.
Только ранним утром, где-то там,
Ты, наверно, куришь и молчишь.
Простынь цвета утреннего снега
В складках прячет снов моих печаль,
Утро достаёт цветную шаль
Из глубоких предрассветных ниш.
Солнце выползает, как из склепа,
Из-за стен обшарпанных домов,
И меня, пришедшую из снов,
Луч его, реальностью, коснулся.
С кем бы ты, на этом свете, не был —
Телом, сердцем, мыслями, рукой —
Мне бы только знать, что ты живой,
Мне бы только знать, что ты проснулся.

Потому что…

Потому что желта листва
На деревьях, вдохнувших осень.
И октябрь дожди приносит
Из бездонных небесных колодцев.
Мы ведь знали, что он вернётся,
И заявит свои права.
Он тепло заберёт – не спросит,
Прикоснувшись к земле едва.

Потому что твои слова,
Как на плёнку, вписались в память.
Если вдруг мне тревожно станет,
И октябрь растреплет мне душу,
Я начну вспоминать и слушать,
И пойму, что ещё жива,
Пропустив всё, что было с нами,
Через время и всю себя.

Потому что тебя люблю…
Потому что тобой болею…
Ах, обнять бы тебя за шею,
И с тобой, ранним утром, проснуться.
Но дождями печали льются,
Я октябрь стихами молю —
Пусть он, вместо меня, согреет —
Бабьим летом – ладонь твою…

А я тебя…

На вешалке – промокший чёрный зонт.
Ноябрь на дворе, в разгар июля.
– Недавно я закончила ремонт,
Ну проходи, мои уже уснули…

Неловкость подрумянит щёки мне,
Ведь я не каждый день гостей встречаю,
И, кофе опрокинув на столе,
– Я так тебя… Хотя, ты сам всё знаешь…

Ну вот и всё, теперь живу одна,
И, если быть предельно откровенной,
Кому-то я, быть может, и нужна,
А мне – никто. Вот только ты… Наверно.

Не смейся только, знаешь сам – вернёшь
Меня, до неприличия ручную,
Но ты – бродяга, как и этот дождь.
А я тебя… без памяти ревную…

Тебе я не нужна, и хорошо,
Ты не звонишь, а я и не скучаю.
Но знаешь, очень рада, что зашёл,
За всё тебя, конечно же, прощаю…

И, как всегда, я – в слёзы, ты – молчишь,
Предсказано развитие событий,
А дождь – рекой, с холодных серых крыш,
И ты напротив – смуглый и небритый…

И вечер так спокоен, так хорош!
На большее уже не претендую.
Накинув куртку, снова ты уйдёшь…
А в мыслях я тебя… ещё целую…

Прости меня, осень…

Прости меня, осень, я больше его люблю!
Пусть в сентябре, по чуть-чуть, остывает солнце,
Пусть выпивает луна всю тоску, до донца,
Плавленным золотом плача, пока я сплю.
И пусть в октябре одевается в краски сад,
Голосом птичьим для нас, по утрам, кричащий.
Осень, прости, но сегодня гораздо слаще
Слышать мне голос того, кто не друг, не брат,
И вовсе уже не случайность в судьбе моей.
Пусть в ноябре первым снегом залепит окна,
Ах, пусть непослушный ветер ударит в стёкла!
Осень, не злись, но его я люблю сильней.
И пусть осыпаются листья, с небес, на нас,
Пламенем жёлтым горят и пророчат вьюгу.
Осень, пойми, ведь не зря ты – моя подруга, —
Ты не заменишь мне света зелёных глаз.

Мы не обманем друг друга

Странно – не зная, зачем мы сюда пришли,
Планировать жизнь, выбирая среди возможностей.
Мы в чём-то похожи, наверное, в осторожности,
Но растерялись на разных концах земли.

Беглыми взглядами смотрим на этот мир,
Снова пытаясь понять парадоксы вечного.
Стало возможным услышать простого встречного,
Не выходя за пределы своих квартир.

Знать о нём больше, чем знаешь саму себя,
Фактов, конечно, не более. Только кажется,
Что никогда ничего просто так не скажется,
Правда, хотелось бы – искренне и любя.

Можно считать это чувством – из ряда вон,
Не преступая границ всевозможной этики.
Только однажды захочется просто встретиться,
Чтобы понять что реальность – всего лишь сон.

Так, не сбываясь в ни жизни, ни где-то вне,
Мы не обманем друг друга, и будем искренни
Именно в той, изначально искомой, истине,
Что заключается в этом глубоком сне.

Мы не обманем друг друга и в том, что там,
Где пролегли параллельности наших ломаных,
Мы друг для друга останемся лишь фантомами,
Тайно желая встречи своим телам.

Хочу с тобой

А так хотелось верить, даже ждать,
Ведь в жизни этой серой, суматошной,
Ты был одним из тех, кого возможно —
Вот так – невыносимо – обожать.

От странности таких свободных чувств,
В душе своей, заштопываю дыры,
Но все слова из уст твоих, любимый,
Я как молитву – помню наизусть.

Но рвётся изнутри: «Хочу с тобой!»
«Увы, нельзя…» – подсказывает разум.
А в небе – звёзд рассыпанные стразы
Сверкают не у нас над головой.

Но честность – это, знаешь ли, как дар,
А может быть – несчастье. Но, спасибо
За искренность чарующих улыбок,
За горький, но оправданный, финал.

Мне некого заочно обвинить —
Себя, пожалуй, только – в том, что снова
Позволила себе – тебя – как бога —
Вот так – нечеловечески – любить.

Так или иначе…

Судьба связала хитрые узлы.
А может просто стала я другая?
Но всё, что я любила, догорая,
Рассыпалось частичками золы.
Остались в небе наши журавли,
А мы синиц не выпустим из клеток.
Судьба навяжет шапочек, пинеток,
А время пролистает феврали.

Мы будем зимовать из года в год
Под крышами высоких серых зданий.
И тайно любоваться журавлями,
Устав от рук и прочих несвобод.
Судьба всё так же вяжет и прядёт,
Укутывая шарфами надежды,
Но мы мечтаем снять с себя одежды,
Как будто оперение не в счёт.

А может просто стала я собой?
Но так или иначе – несмышлёной,
Забытой богом, им же – не прощённой
За свой полёт, небесно-голубой.
Судьба подарит свитер шерстяной.
Под ним, в груди, от глаз чужих, я спрячу
Свою печаль, но так или иначе —
Останусь птицей чьей-нибудь ручной.

Шизофрения

Шизофрения – подарок для самых избранных —
Тех, кто не верит в запреты и лечит ядами —
В общем, для нас… Но зачем-то совсем не рядом мы,
Призраки собственных снов. Но чужими жизнями
Мы непременно сыграем – в лото и в шахматы,
И, как одежду, примерим друг друга, грешники,
Только изучим размер и посмотрим ценники.
Выберем нужное, яд размешаем с сахаром.
Несовпадения будут фатальным выстрелом.
Глядя в глаза, мы друг другу оставим главное —
То – ничего – но застрявшими в горле – правдами,
После – останемся сводкой сухой статистики.
Шизофрения – находка для тех, кто думает
Много и часто, абстрактно и слишком внутренне.
Не размотать наших мыслей клубок запутанный,
Мы одержимы – друг другом. А время, лунами,
Солнцами, катится к западу, но – затмением,
Топит в себе наши чувства, слова, события,
Что там на сердце – однажды покажет вскрытие.
Только сейчас, без инструкции по применению,
В дозах таких мы друг друга хотим, что кажется,
Боль от побочных эффектов приблизит к этому,
Вывернув нас наизнанку, зачем – неведомо,
Несовместимая с жизнью, со смертью – разве что.

Мой Ангел