Наталья Метелица - Посылка на небо. Только про-ЗА
Все авторские права соблюдены. Напишите нам, если Вы не согласны.
Описание книги "Посылка на небо. Только про-ЗА"
Описание и краткое содержание "Посылка на небо. Только про-ЗА" читать бесплатно онлайн.
Книга посвящена памяти тех, благодаря и вопреки кому я стала собой. Или той, которую кто-то задумал. Хочется, чтобы Там почитали… Люди, которые живут в ином измерении, нежели вы, не смеют не то чтобы рассуждать, а даже думать о том, как мало времени потребовалось вам, чтобы забыть о чем-то, и как долго вы что-то или кого-то помните. Они просто ничего не знают о времени, в котором живете вы.
Посылка на небо
Только про-ЗА
Наталья Метелица
© Наталья Метелица, 2016
ISBN 978-5-4483-4802-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Люди, которые живут в ином измерении, нежели вы, не смеют не то чтобы рассуждать, а даже думать о том, как мало времени потребовалось вам, чтобы забыть о чем-то, и как долго вы что-то или кого-то помните. Они просто ничего не знают о времени, в котором живете вы.
* * *
Книга посвящена памяти тех, благодаря и вопреки кому я стала собой. Или той, которую кто-то задумал. Хочется, чтобы Там почитали.
* * *
Средь великих идей – много ереси.
Среди чувств – много жалких страстей.
Для скота и поэта – рог Велеса.
День и ночь.
Жизнь и смерть.
Светотень.
Колесом катит жизнь зверолюдая.
Ярче краски – дороже святой.
Только правда, старушка разутая,
Ходит с палкою – вЕщей клюкой.
Ей навстречу любовь сумасшедшая.
Изревелась, бедняжка, о том,
Что ее и травили, и вешали,
и тащили в постель, —
чтоб втроем!
Правда лишь усмехнулась и молвила:
«Что ты хочешь от этих людей?!
Дай им правду: два мозга – три шомпола.
Дай им ложь – станешь Богом Идей…»
* * *
Дорогой читатель! А дальше лишь проза.
Быть может, я тебя вдруг утомлю своими откровениями, но в жизни наступает момент, когда просто необходимо раздать долги. Иначе душа не успокоится.
Я выбрала такой способ.
«Похороните меня за» ложью…
«И каждый, кто на свете жил, любимых убивал…»
О. УайльдЯ не знала, любила ли нас бабушка. Да и не хочу, наверное, знать.
Бабушка уже давно была на пенсии, но продолжала работать, и не где-нибудь, а на заводе « Красный Котельщик» – огнеупорщиком. Тяжелая, вредная работа. Ее коротенькие, грузные ноги наливались вздутыми варикозными венами, и оставалось только удивляться тому, до чего же она быстро передвигается и всё успевает: работа, дом, да еще дочь-инвалид вечно в больнице, навещать с «передачкой», а теперь еще – внуки эти… Одна – от одного брака дочери. Другая – от второго… И сколько бы их еще наплодилось, не останови больница! Да, мать – строгая, гавкает, но плохому не научит. Этих безмозглых всегда учить нужно!
Иногда нашу маму выписывали из больницы: в «отпуск» – под ответственность домашних.
– Что ты делаешь, дура! О господи, мучение мне! Понарожала их на мою голову, и сама, идиотка, по больницам. Мужики тебя и угробили! Никогда мать не слушала. – И отталкивала свою непутевую дочь с такой силой, что та спотыкалась о порог и падала.
– Мамочка, не ругайся. За что, мамочка…
– Раньше надо было головой думать. А вам всё мать – враг. Первая красавица была, голос какой, женихи какие сватались, а ты пошла неизвестно за кого – и чем ты закончила! И эти выродки еще мне! На х.. они тебе были нужны! От убийцы нарожала. Тебя угробил, знал, куда бить, – и дочери своей алименты не платит. —
Это бабушка уже о младшей внучке. С таким красивым именем – Любовь. Мама назвала…
Наступали выходные. Бабушкин маршрут был традиционно одинаков – рынок. «Закупиться» на неделю, а то и месяц вперед. Любимая тачка – и пешком до ближайшего рынка. Ее искусству торговаться и покупать всё вдвое дешевле можно было позавидовать, – если бы не так стыдно!
– Уступай, хозяйка. Это рынок. Ни тебе, ни мне. Видишь, двое сирот на моей шее. Мать их больная – то ли живая, то ли нет. А я на пенсию их кормлю-одеваю. Давай, возьму 10 кг яблок, но цену пополам!
Мы с Любой стояли рядом как живые аргументы, «потупившиеся» от боли и стыда.
– Ба, ну хватит. Пошли уже. Чего ты позоришь нас и себя? Не надо нам этих яблок.
Бабушка уже переходила на болгарский, чтоб никто рядом не понял, и, маскируясь этим «на-своем-языке», вновь позволяла себе откровенный крик:
– Замолчите уже! Я лучше знаю, что надо, что нет! Яблоки – это железо. И матери вашей таскать. Разве их там кормят в больнице!
(Я уже и не вспомню эту фразу на болгарском языке. Да и вряд ли захочу вспоминать.)
По пути домой тачка трещала от мешка яблок, 3-литровых баллонов сметаны, меда, масла… и всякого «бабушкой-выторгованного».
Через месяц или два – мама умерла.
Покончила с собой.
Сначала спасли. И всё вроде обошлось. И вот уже капельница считает секунды… И врачи, прикрыв дверь палаты, выдохнули: «Спи-отдыхай…»
Но – август. Открытое настежь окно 7-го этажа. А рядом ни медсестры, ни санитарки… Халатность и разгильдяйство.
Спустя три секунды мамы не стало.
И ни одной секунды – на сомнение или страх.
«Прощайте, больницы! Прощай, боль! Прощай, добрая мамочка! И дети, – прощайте. И – простите… Я давно уже умерла… Еще 15 лет назад. Когда стала такая же сумасшедшая, как весь этот мир…»
Но мы с сестрой ничего не знали.
Бабушка с дедушкой хранили «милосердное» молчание три дня…
(Да, с дедушкой – таким же трудягой, участником Великой Отечественной, но с которым жена никогда не считалась. Тихий, послушный, почти немой придаток. Периодически он отрывался, бросал уже ненавистную ему жену-старуху, но снова возвращался: общее горе, общие внуки… Да еще приватизация нагрянула – с общими документами и флигелем, который строили по комнатушкам сами, еще в 1953, меся ногами саман, нянча дочь и рожденных следом сыновей – двойняшек. А теперь вот нянчиться с нами.)
– Когда мы навестим маму? Ей же сделали промывание, почему не пускают? – удивлялись мы, пытаясь хоть что-то прочесть по лицу бабушки.
– Нельзя. Врачи сказали, нужен отдых. Увидит вас – расстроится. Винить себя будет. Плакать. Выпишут скоро. Еще увидитесь.
За три дня – ни одной слезы. Они так же возились по двору, в огороде… Иногда о чем-то тихо переговаривались – и нас и радовало, и настораживало это «тихо» меж ними, ставшими хотя бы на время ближе друг другу.
И мы – так же ходили на летнюю практику, обязательную тогда для школьников, так же помогали по дому, так же сидели вечерами во дворе, переглядываясь с сестрой, будто все слова – уже лишние, маленькие. Лживые…
И еще – что-то черное в душе.
…И было третье утро.
Меня разбудила суета в доме.
Люди. Жёны наших дядек. Еще люди.
И всё это – рядом, близко, раздавливающе.
Прищурилась от света, ничего не понимая. Не соглашаясь понимать.
Тетя Лиза протянула мне черный платок. «Вставай, уже пора. Скоро привезут».
И в тот день я уже мало что отчетливо помню. Хотя нет – еще истерический плач бабушки: «Да на кого ж ты нас покинула, доченька, и сирот малых!!!…никогда ты меня не слушалась… угробили тебя люди-советчики… будь они прооокляты…».
И еще – ее властная рука на затылке: «Целуйте давайте в лоб! Застыли как мумии! И люди смотрят!»
И держит. Чтобы поцелуй подольше. Чтоб все успели заметить и на фото осталось. И фотограф – рядом, в черном костюме…
Прошло несколько лет… Я по-прежнему училась на «4» и «5», писала стихи и всё так же, тайно, записывала что-то свое, коряво-поэтическое, – в личный дневник, по сути, никому больше не доверяя – так, чтобы не орали, не упрекали, не материли, не убивали…
Всё вокруг – ложь. Даже во имя нашего спасения – но ложь. «Отдыхает… Выпишут… Увидитесь». А ведь звучит будто правда! Разве не «отдыхает» уже? И «выпишут». Но «увидитеСЬ» ли? Такое маленькое и лживое -СЬ! Весь мир создан из такой – как будто маленькой, но страшной – лжи, засеян ею и полит той же разноликой ложью. Чтобы выросла – одна большая, черная ЛОЖЬ!
Так чистый лист бумаги становился лучшим другом. Но лишь до тех пор, пока белая страница не осквернялась чем-то моим: больным, гордым, обиженным, раздавленным – и заново сгребённым в кучу гниющих листьев. Наступила осень…
– Сколько ты будешь сидеть над этими книгами, глаза портить, и горбатая будешь! С таким-то ростом! Типа, умные очень. Я ни одной книги не прочитала, не помню уже ничего, еле 7-летку после войны, а умнее вас всех, вместе взятых! Меня в президенты – я бы навела порядок! А то дураки одни вокруг! А еще грамотные. Тьфу! На х.. тебе эти книги нужны! Замуж выйти и чтоб муж работящий – разве они нужны? И все пишешь, пишешь… Что там можно писать??? Херню всякую. Вот так и мать ваша голову свою угробила!… Иди жрать уже!
И снова в глазах бабушки вспыхивал злой зеленый огонь, который так нас раздражал – и пугал. Так и называли за спиной: ведьма – и не только за ее зеленые, вечно подозрительно прищуренные глаза, которые, сузившись, входили в нас чем-то острым, режущим и, расковыряв всё внутри, каждую нашу мысль, каждое чувство – обнаруживали, разоблачали и держали на крючке.
Подписывайтесь на наши страницы в социальных сетях.
Будьте в курсе последних книжных новинок, комментируйте, обсуждайте. Мы ждём Вас!
Похожие книги на "Посылка на небо. Только про-ЗА"
Книги похожие на "Посылка на небо. Только про-ЗА" читать онлайн или скачать бесплатно полные версии.
Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо войти на сайт под своим именем.
Отзывы о "Наталья Метелица - Посылка на небо. Только про-ЗА"
Отзывы читателей о книге "Посылка на небо. Только про-ЗА", комментарии и мнения людей о произведении.