Вероника Батхан - Зеркало изо льда. Стихи

• Название: Зеркало изо льда. Стихи
• Автор: Вероника Батхан
• Жанр: Поэзия

Итог двадцати лет работы со словом, ритмом, смыслом и бессмысленностью. Игры без правил, аберрация понимания. Лоскутное одеяло из звонких имен и исторических реалий. Стихи о надежде и о том, как жить, если она запаздывает.

---

Зеркало изо льда Стихи Вероника Батхан

© Вероника Батхан, 2016

ISBN 978-5-4483-4428-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Непросто прорасти слова насквозь…»

«Я непристоен? Нет, я непреложен»

А. Жестов

Непросто прорасти слова насквозь,
С границами души соприкасаясь,
Когда ладони вместе, судьбы врозь.
Когда следы читаешь, опасаясь
Остаться не при ложе – при ноже,
Давить на жэ, мажоров развлекая.
Шагнуть под дождь с душою неглиже,
Связать себя с каретой вместо Кая.
Ты неприкаян. Герда так горда,
Что третий год идет искать налево.
Залог непогрешимого труда
Оставит Ледяная Королева.
У Города долгов – как голубей,
Остынь, кому ты нужен нераспятый.
На паперти вокзала Всех Скорбей
Болтаешься оторванной заплатой.
Не заплатив, не скатишься с ума.
Дорожная сума небес дороже.
Забудь любовь! Тогда она сама
Придет согреть твое пустое ложе.
Ты непреложен – значит не при лжи…

09.98

М 10

Мы стоим на перекрестке, разведенные мостами,
За спиной леса остались, под ногами первый лед.
Лисы мечутся по небу, машут красными хвостами,
Осень, щедрая хозяйка, листья даром раздает.
Где-то ветер собирает можжевеловые ветки.
Заплутав в сосновой хвое, замерзает муравей.
Разменяли мы удачу на кленовые монетки,
Получили, честь по чести, четверть ночи на траве.
Еле светится в ложбинке затихающее пламя.
Сонной сказкой шум дорожный.
Звездной трассой – Млечный путь.
– Дождь придет под утро, слышишь?
А сегодня осень с нами!
Отпусти тревогу к богу, разреши себе уснуть.
Бойся зимнего безлюдья, пустоты дурного глаза,
Беспросветного запоя, недоверчивой руки.
Колыбельные не слушай и оборванные фразы
Добивай на полуслове, только душу береги…
Облака бегут по кругу, все тропинки врозь да мимо.
Утро красит нежными светом кляксы луж.
Со стороны
Мы стоим на перекрестке, Петербурга пилигримы.
Кровь… Откуда? Вдоль дороги багряница бузины.

10.98

«Тесно в теле, стыло в склепе, душно в башне гашиша…»

Тесно в теле, стыло в склепе, душно в башне гашиша.
Мех метели, детский лепет… Отдышись, моя душа.
Ветер вьется, волки воют, волей вольница пьяна.
Не поется и не стоит пачкать небыль полотна.
Руки-крюки, крик короткий не надышишься за час —
Свист упругий, поле плетки, получи от палача!
Плачь о чуде, жди ожога, на дорогу не смотри!
Люты люди, боль от Бога, птица синяя внутри
Бесом бьется, просто просит скинуть тело и лететь…
Не дается! Песья проседь… Сам себя запутал в сеть.
Был когда-то, бил набатом, рассыпался сотней стрел,
Был крылатым, стал горбатым, до угольев догорел,
Сиднем сроки, тварь в тулупе, отсидел за пять углов!
Две дороги… В труппу трупов. В колыбель колоколов.
В медь разбиться, звоном взвиться или илом в луже гнить.
Рвись, страница! Пой же, птица! Ариадна, дай мне нить!

09.96

В ритме джаза

Яру Маеву

Рельсы, колеса, набат колокольчика…
Рожи на стуже попробуй, покорчи-ка!
Спит в рюкзаке книжка Януша Корчака.
Выбор дверей – up to you.
Сумма сумятицы, времечко смутное.
Чтобы сберечь достояние скудное,
В дом заведи одеяло лоскутное —
Пусть обеспечит уют.
Пили не чай, потому и не чаяли,
Как обручились, жалея, скучая ли.
Случай за случай – и взгляды отчалили —
Шелковый Путь по пути.
Портя портреты потеками памяти,
Просим тепла, будто грошик на паперти.
Снег на губах не успеет растаять и
Время – от двух до пяти.
Черный проспится, седой перебесится,
Мальчик ладошкой достанет до месяца…
Зябкий подъезд, запотелая лестница,
Серый рассветный зевок.
Точка в лирических многоугольниках,
Боль от балды, болтовня о покойниках…
Сонный троллейбус застоплю в Сокольниках —
Тару для старых тревог.
Утренний город за окнами тянется,
Гасит фонарики, солью румянится.
Было ли, не было – что нам останется?
Клочья оборванных фраз…
Дым коромыслом – до звона, до копоти,
Шелковый Путь, по которому топать и
Джаз в переполненной радостью комнате,
Добрый, стареющий джаз.

02.99

Зимняя свадьба

А. Жестову

Ворох брани, шиш в кармане,
Не пришей кобыле хвост.
Еле-еле тянут сани…
Далеко ль еще до звезд?
Сука-вьюга шепчет в ухо:
– Спи, давай, пока живой!
Что, старуха, хватит духа
Ухнуть в омут с головой?
Облаком белого полотна —
Зимняя свадьба.
Господи, чаша моя полна —
Не расплескать бы,
До губ донести.
По пути в трактир закатим
Да на тройке с бубенцом,
За вино сполна заплатим
Золотым твоим кольцом.
А не хватит – не до страха —
Пить бы горько, петь бы в лад —
Похоронную рубаху
Я за чарку дам в заклад.
Облаком белого полотна
Зимняя свадьба.
Господи, чаша моя полна —
Не расплескать бы,
До губ донести!
Эх, гуляй дотла, слезами
Мой полы, считай углы!
Не забрили, не связали,
Не забили в кандалы!
Море боли да без брода
По колено во хмелю!
Весела моя свобода,
Но сильней тебя люблю!
Облаком белого полотна
Зимняя свадьба.
Господи, чаша моя полна —
Не расплескать бы,
До губ донести!!!
Лес теснится – сплошь осины.
Ни лучины, ни луны.
Едем гатью вдоль трясины.
Ночи стылые длинны.
Вьюга, устали не зная,
Вышьет кружевом наряд…
Как согреть тебя, родная,
В снежных санках ноября?
Облаком белого полотна
Зимняя свадьба.
Господи, чаша моя полна —
Не расплескать бы,
До губ донести…

11.98

«Вот один и одна – не един ли хрен…»

А. Жестову

Вот один и одна – не един ли хрен,
Если в сумме два сапога,
Если грех – то плен, если влет – то лень,
Вышел в поле – и там пурга.
В городах дают по звезде на лоб,
Хорошо не фонарь под глаз.
Краше – только в гроб. Каждый пятый – жлоб,
Каждый сотый горит на раз.
Был один, как гвоздь, да у двери гость.
Скинул крест – хоть штаны надень!
Из постели в пост, по пути погост,
А в руках – по синице в день.
Посмотри вокруг – где твой дом, дружок —
Впору год посчитать за шаг.
Кто упал в прыжок, кто звезду зажег,
Кто без боя сложил очаг.
Вот принцесса спит, только в сказке ложь —
По душе подошла тюрьма.
Поцелуй – не грош, не любил – не трожь,
А полюбишь – придет сама.
Одному не в лад и вдвоем невмочь.
Будет все, но не как хотел —
Вместо утра – ночь, вместо сына – дочь,
Дальше – вилами по воде…

07.99

«Пыль по дороге, над полем луна…»

Пыль по дороге, над полем луна.
Пуля не дура, да смерть не одна.
Чем без вина утопиться в колодце,
Вытку рубаху из белого льна.
Выйду по воду с тяжелым ведром.
Дым коромыслом да горе костром.
Вот у околицы косят ромашки,
Вот по реке проплывает паром.
Вот позабыли топор у плетня,
Плеткой на волю прогнали коня,
Платье невесте неладно скроили,
Вести с весны не дошли до меня.
Жду хоть полслова, жука в янтаре,
Тени шагов, перескрипа дверей,
Как на заре караулит собака
Черную кошку в пустой конуре.
Старые зерна лежат в борозде.
Торной тропою не ходят к звезде.
В дом принесу недопитое счастье —
Лунным овалом на темной воде…

07.99

«Пишу как придется… Подобно античным героям…»

«…Это ли не сладко,

Писать в тетрадь, в несбыточных мечтах…»

А. Жестов

Пишу как придется… Подобно античным героям,
Классическим ритмом на шелковой желтой бумаге,
Ответа не чая, случайные взгляды встречая…
Паршивое время – куда там Итакам и Троям.
Кобыла-невеста везет дурака в колымаге
По берегу лета, минуя кусты молочая
И заросли мака… Бессонница. Осень. Разруха.
Порывшись в хлеву, набираю жемчужин на бусы
Умела б молчать – так и вовсе бы разбогатела.
Но воет с экрана чужая и злая старуха.
Ты помнишь – у Галича: «…Мальчики были безусы…»
Движение пальца – и плоть превращается в тело.
Война. От порога до серого взгляда соседа.
С газетных клочков, из шагов патруля в переулке.
Командуют «Стройся!», но сколько еще до парада?
Строка новостей бьет по нервам вернее кастета.
Париж стоит мессы. А время – расписанной пульки.
Ты в городе Н. И, впервые, я этому рада.
Так просто писать, грызть безропотный фильтр сигареты,
Сплетая слова, вразумительно ежась от страха…
Мол, в звуке часов слышно тиканье будущей мины.
…И тысяча тысяч шагов от тебя до портрета.
Мне ближе, чем кожа, сегодня чужая рубаха.
А наш разговор – переписка угля и камина.
Но хватит… Бог даст – доживем или перезимуем.
Доверим картошку мешку, огорченья бумаге.
Пора на покой. Простыня как судьба полосата.
Ты знаешь, как сладко писать, не ища адресата…
А где-то трясется дурак на своей колымаге,
Честя, на чем свет покосился, кобылу хромую.

09.99

«Война за вонью, бред за братом…»