Галина Голицына - Синдром Кассандры

• Название: Синдром Кассандры
• Автор: Галина Голицына
• Жанр: Юмористическая проза

Богатым и после смерти везет. Весь город гудит, обсуждая убийство депутата Цветкова. Того и гляди раскроют преступление. А про бедного насильно упокоенного бомжика быстро позабыли. Правда, не все. Вот Аленке, на чьей лестничной площадке расправились с нищим бродяжкой, и ее подруге Яне как раз его жалко, а до депутата и дела нет. Больше того, Алена чувствует, что беднягу замочили из-за великого человека с цветочной фамилией. Пора восстанавливать классовую несправедливость, хотя бы в загробном мире, и подружки начинают расследование…

---

Я была уже не так уверена в правильности своих действий. Но – деваться некуда. Публика ждёт. И по эту сторону двери, и по ту.

Сказав себе: «Ап!» – я шагнула в логово громогласного дракона.

Однако никакого дракона в логове не обнаружилось. За столом, беспорядочно заваленным бумагами, сидел слегка помятый человек с покрасневшими слезящимися глазами. На лице не было и тени злобы, только безмерная усталость. Судя по тому, что возвышался он над столом на два вершка, росту он был далеко не богатырского. В общем, на дракона никак не тянул.

И чего я так всполошилась?

– Вы – подполковник Семёнов? – на всякий случай уточнила я.

Он кивнул.

– А я – Алёна Головина. Живу в том доме, где ночью произошло убийство. И у меня есть кое-какие соображения по поводу ночных событий.

– Слушаю вас, – кивнул начальник райотдела.

Голос у него был на редкость сочный, глубокий. Совсем не вязался с невзрачной внешностью.

– Вы что-то видели? Слышали крики, шаги? А может, даже выстрелы?

– Какие выстрелы?… Девушка-следователь сказала мне, что он затылком о ступени приложился, от того и умер…

– Кто – затылком о ступени?… – не понял Сергей Станиславович.

– Ну, этот… Бомж… В подъезде нашем…

– Тьфу ты! – в сердцах стукнул ладонью по столу Семёнов. – Я-то думал, вы о депутате Цветкове мне что-то расскажете! Не до бомжей мне нынче. Тут политическое убийство, а вы с этой ерундой…

– Так убийство бомжа имеет непосредственное отношение к убийству депутата!

– Интересно, какое? – хмыкнул Семёнов.

– Знаете, Сергей Станиславович, у меня есть одна особенность. Я умею предвидеть, предугадывать, но иногда сама не понимаю, что именно…

– Это – не ко мне. Это – к экстрасенсам. Или к психиатрам, – отмахнулся подполковник.

– Подождите! Когда ночью оперативная группа опрашивала меня по поводу невесть откуда взявшегося бомжа, я предположила, что странное убийство – это отвлекающий манёвр. Что кому-то надо было подобной ерундой занять оперативную бригаду, и пока они хлопотали над бомжиком, провернуть что-то более серьёзное. Ваш милиционер отмахнулся от этого предположения, а ведь зря! Всё так и получилось.

– М-да-а… Интересная версия, признаю. Но не очень жизнеспособная. Этого вашего бомжа никто не убивал. Он пьяный был до невменяемости, затылком ударился сильно, черепно-мозговая травма. Вам ещё повезло, что обнаружили его другие. А ну как вы бы лично на труп наткнулись? Поди, насмерть бы перепугались…

– Вовсе нет. Я бы даже не поняла, что он мёртвый. Крови же не было! Подумала бы, что спит человек с перепою. И спокойно бы прошла мимо.

– Вы такая равнодушная и бессердечная?

– А что же, пульс ему щупать прикажете? Или делать искусственное дыхание?

– Ладно, барышня, хватит об этом.

Ого! «Барышня»! Ему, наверное, прививку не сделали.

– И всего вам хорошего, гражданка Головина.

Нет, всё-таки сделали…

– Но минуточку… Почему вы меня выпроваживаете?! Даже выслушать не хотите…

– Некогда мне заниматься пьяными бомжами и вашими девичьими фантазиями, – устало потёр он ладонями примятое лицо. – У меня вот депутат облсовета Цветков, политическое убийство, меня среди ночи сюда вызвали, журналисты с утра наседают…

– Неправда. Никаких журналистов в приёмной я не видела.

– Их внизу охрана разгоняет, так они по телефону донимают.

Я очень выразительно посмотрела на молчащий телефон.

– Звонки Леся в приёмной перехватывает, – буркнул подполковник.

– Сергей Станиславович, – молитвенно сложила я руки, – у вас сейчас нервы, эмоции, я всё понимаю. Но когда вы вплотную займётесь делом Цветкова…

– Не будем мы заниматься этим делом, – резко оборвал он меня и встал, показывая, что аудиенция закончена.

– Как так – «не будем»? – опешила я. – Депутата, как и бомжа, со счетов спишете? Тот головой на ступеньки налетел, а этот – на пистолетные пули? Или на нож? Его же, кажется, зарезали! – вспомнила я.

– Хватит! – рявкнул он своим неподражаемым баритоном. – Не вашего ума дело! Марш отсюда!

– Осмелюсь вам напомнить, что зарплату вы получаете именно из тех налогов, которые платим мы из своих зарплат. В том числе и я.

Ага, разбежалась я вам налоги платить… Откуда у меня зарплата? Наследство только бабушкино.

Он побагровел и так на меня глянул, что мне захотелось пискнуть по-мышиному и юркнуть под плинтус, в норку. Но я вспомнила, что сегодня я – Марлен Дитрих. Элегантным движением я поднялась с видавшего виды стула, высокомерно кивнула и сказала:

– Думаю, мы ещё увидимся. Я зайду на днях.

И гордо прошествовала к двери.

– Не вздумайте! – закричал он мне в спину. – Мы это дело передаём в областную прокуратуру. Вот им голову и морочьте!

– Непременно, – улыбнулась я улыбкой кинодивы и выплыла в приёмную, слегка покачивая бёдрами.

Леся приветливо помахала мне своей изящной ручкой. Я в ответ послала ей воздушный поцелуй.

Чёрт его знает, чего я устроила этот маскарад… Но я была, как обычно, уверена в своей правоте, в том, что бомж и депутат – звенья одной цепи. И мне, тоже как обычно, не поверили.

Ну, деваха, играющая в рабочее время на мобильнике в «тетрис», может считать себя следователем сколько угодно, с неё спросу нет. Бесполезно потому что спрашивать. Но Семёнов Сергей Станиславович производит впечатление человека вполне вменяемого. Затраханного донельзя жизнью и собачьей работой, но всё же вменяемого. Отчего же он не захотел меня выслушать?

Проделав снова тот же путь – переулок, универмаг, скверик, – я села на лавочку и задумалась. Он сказал – прокуратура. Ну, конечно, его можно понять. Каждый стремится такое дело свалить со своей больной головы на чужую здоровую.

Посидев ещё в скверике и прогулявшись по бульвару, я вернулась домой. Зашла в гастроном купить себе йогуртов. У прилавка наткнулась на Остапа Ивановича.

– Добрый день, Леночка! Как поживаете? – обрадовался он.

– Добрый день, Остап Иванович. Поживаю я неплохо, благодарю вас. Только я не Леночка. Я – Алёна.

– А какая разница? – удивился он.

– Ну, так у меня в паспорте записано. И разница, на мой взгляд, всё-таки есть. Ведь если я стану называть вас не Остапом, а Осипом, вы же возмутитесь?

– Ну, пожалуй… Ладно, я запомню.

– Запомните, пожалуйста. И херувиму своему передайте.

– Кому?…

– Ну, я хотела сказать, – Эмилю.

– Непременно передам. Заходите вечерком к нам в гости. Чайку попьём, поболтаем…

– Ну, не знаю… У меня вообще-то планы на этот вечер другие. Но, может, как-нибудь на днях?

– Сделайте одолжение! Заходите в свободную минутку. А то мы вовсе отшельниками живём!

– А что так?

– Да так вот как-то сложилось…

Ну, для подробных бесед и откровений гастроном – не самое лучшее место. Я кивнула ему и пошла к выходу. А он пошёл к колбасному отделу.

Нет, каков нахал этот Эмиль! Он дядьку ещё и по магазинам гоняет. Кем же он себя возомнил?

Вернувшись домой, я позвонила Янке и позвала вечером к себе. Та стала капризничать, что лучше закатиться куда-нибудь на дискотеку.

Но я строгим голосом сказала:

– Никаких дискотек сегодня! Меня новые соседи пригласили в гости. Я думаю, бежать сломя голову не совсем прилично, тем более одной. А вот пойти в гости с тобой – совсем другое дело. Заодно понаблюдаешь эту странную парочку.

– Ха, а это даже интересно! – оживилась она. – Ладно уж, приду, так и быть. Сейчас только лицо набросаю, и сразу – к тебе.

На том и порешили.

Я пошла в прихожую и села у двери на вращающийся стульчик. Заслышав шаги на лестнице, я открыла дверь: точно, Остап Иванович возвращался домой с покупками.

– Знаете, Остап Иванович, я переиграла свои планы на вечер. Я приду к вам в гости. Поболтаем, познакомимся поближе.

– Что ж, я очень рад. И Эмилю приятно будет.

– Только я с подружкой приду, ладно?

– Ладно, – кивнул он, отпирая дверь.

Этот молодой нахал даже дверь ему открыть не соизволил! Хотя, может быть, его просто нет сейчас дома.

Яна появилась через полтора часа. В исключительно скромненьком платьице за штуку баксов и макияже «женщина-вамп». Одним словом, девушка вышла на тропу охоты за мамонтом.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.