Алексей Жак - Дикарь

• Название: Дикарь
• Автор: Алексей Жак
• Жанр: Русское современное

Несостоявшийся писатель-неудачник Сергей Дикарев, пьяница и балагур, распыливший года по пустякам, разбивший жизнь на эпизодические осколки, взамен записывает фантазии собственного сочинения. Встреченные на пути женщины, любовь, чувства преданности, нежности, созданные путаным воображением образы, – все перемешивается в сознании человека, отстраненно смотрящего на реальную жизнь остальных людей как на выдуманные истории.

---

– Take us to town, – сказал Дикарев.

– O’key, – согласилась она.

Ехали, обнявшись вчетвером на заднем сиденье маленькой «Альфа-Ромео». Сеньора, продолжая говорить на незнакомом языке, протянула назад ароматизированные салфетки. Появились первые признаки города: витрины, светофоры, плетеные стулья и столы у лавочек и кафе, памятник. У водоема, где струйки воды текли из ног бронзовой статуи ангела с мечом-крестом в руках, возвышалась на аршин скульптурная группа из гипсовых ромбовидных латинских букв. Остановились на втором повороте, где показалось достаточно многолюдно, и где по всем приметам начиналась центральная часть города.

Под ажурной снежной беседкой проследовали на горбатую площадь на вершине холма с неотъемлемой деталью – фонтаном. Сверкая мрамором ступеней, парадная лестница опускалась к линии прибоя, где рождался архитектурный ансамбль из бетонных эстакад и старинных зданий, осовремененных затейливыми пешеходными мостками. Побродив по привычке и заблудившись в многочисленных магазинах, их входах и выходах, среди уютных мелочей, вроде аккуратных родничков, бегущих огней реклам, цветастых плакатов, декоративных бумажных фикусов в кадках, насмотревшись на сияние витрин и на свои блеклые отражения, они выбрались на свободу улиц.

Само собой вышло так, что оказались они в почти пустынном переулке в испанском стиле, в укромном кабачке с двумя собутыльниками, завсегдатаями заведения. В помещении было полутемно, душно, хотя под потолком крутился вентилятор, и посетителям предлагался в качестве бонуса кондиционированный заменитель морского воздуха.

– Two beer, – попросил Дикарев, присаживаясь у барной стойки на высокий деревянный табурет. – Everybody on a beach?

– Yes, where are you from?

– Soviet Union.

– Oh, Russians! Gorbachev, perestroika, vodka. Please, your beer.

По обыкновению, не обремененные валютными бумажками, в таких заведениях всегда пили пиво – «дешево и сердито». Дикарев поначалу пробовал еще считать: сколько уплачено, сколько бутылок. Плюс, минус, умножить… Тьфу, сбился. Кажется, деньги закончились, но не бутылки. Трехсотграммовые, запотевшие из холодильника, они мешались и менялись за столом, как будто молодые люди демонстрировали игру в наперстки.

К ним подсели, или они подсели к испанцам? Нет, эти ребята оказались югославами. Боже мой, несчастные славяне! Как раскидала вас судьба или чей-то злой рок по всему миру. Такие же моряки, коротавшие свободное от вахт время. Разговаривали с ними на языке жестов, объединенные алкогольными парами и желанием поделиться чем-то, что сидело занозой в груди и требовало, даже вопило, выйти наружу.

Автоматический продавец сигарет выплюнул хрустнувшую пачку, ее распотрошили, некрасиво уронили на пол под табурет. Кто-то хлопнул по пивной луже так, что сноп мыльно пенных брызг разлетелся в стороны. Дикарев уснул на своем локте и проснулся уже, кажется, в другой далекой стране, на другом континенте, в другом городе – Монтевидео. Его растолкали, и кто-то выдал следующую фразу:

– А не податься ли нам в бордель?

В борделе на Красной Горке, сидя в кожаном диване, протертом во многих местах, зыбучем после множества задов, пили в который раз горькое пиво. Хватали гоготавших хозяек за ватные груди и, заплатив, уходили то один, то другой вглубь комнаты, в магически притягательную, но страшную дверь, где размещалась еще одна комната – с кроватью.

Дикарев договорился с безразличной худущей длиноножкой, темнокожей и темноволосой. Механически глотнул из бутылки, не ощущая вкуса, только горечь. И только когда она согласилась подешевле, вдруг осознал, что как раз этого не хотел – ее согласия. Когда дверь закрылась, она скинула с длинных худых ног юбку, стянула кожу колготок и вынула между ног что-то стукнувшее…

6. Встреча с Зоей.

Вальяжная грозовая туча проползла по потемневшему небосводу. С неохотой сперва, к концу живее, посверкав напоследок и решив затянутый в цейтнот погодный эндшпиль по-своему: финальной боевой ничьей, тем самым обманув знойные ожидания. Длинная-длинная улица бесконечным серпантином тянулась в горку, в центр города К., который, словно кряжистый дуб, расщеплен был ударом молнии на половинки. Фырча и пыхтя, оглашая тяжеловесный душный воздух внезапными выстрелами-хлопками, катались туда и сюда автомобили.

К временному жилью Сергея доставил позванивающий, с отдышкой автобус. Дорога делала выгиб перед кинотеатром, ткнув его крутой, разбухшей коленкой. Опухоль размером с хорошую площадь у театра кино, или лучше, как говорили в старину: у синематографа. Сергей, балуясь мальчишкой, раскладывал пасьянс слогов с дотошностью каллиграфа так: «синий граф», опуская промежуточное «мато», должное означать сокращенное «матовое». Либо – «маточное», связанное с пчелиным медом, сладким и тягучим, что, впрочем, не вязалось ни с графом, ни с синевой.

Итак, у синего матографа, он же танцевальный клуб (вход с другой стороны, «боком, боком», говорит охранник, перевирая детские воспоминания, когда мать взрывалась от отчаяния: «ну, повернись же набок!»), бывали очереди. Из окна их замечательно видно. Люди разные, но больше молодые парочки. Афиша, что огромным фосфоресцирующим ярлыком приклеилась к фасаду, и расчетливо захватив его весь, полыхала пожаром. Результат теракта в кинематографической версии. Азартные алые языки, утончающиеся на концах спрутастого обжоры, дожевывающего с аппетитом черно-серебристый каркас лимузина и обугленный труп, не без озорства стремились лизнуть за край бумаги.

Гостиничный номер Сергея располагался на седьмом этаже, можно сказать на бельэтаже театра абсурда. Номер был не совсем его – двухместный. Но сосед отсутствовал, и его пустая койка, по-филерски остроносая, преследовала каждый шаг, вот и теперь уставилась пристально, с немым укором.

Валяться ни какой охоты. Подушка стала жесткой, ребристой, с хрящами. Радиовещатель излагал бесстрастно сухие выкладки, отчеты, передряги, враки. Изолгавшись, закончил не в лад невпопад погодной сводкой: «Гидрометцентр сообщает…» Невидимка с дикцией отбойного молотка поливал безостановочной пулеметной дробью, но после сухой солнечной радости на завтра, радио щелкнуло и заглохло. Диктора-диктатора ликвидировали снайперским попаданием. Сергей поднялся из окопа.

На улице: жу-жу-жу. Матовый диск фрезой вгрызся в дальнюю крышу, железная стружка затухающими искрами осыпала, будто картечью, соседнюю покатую крышу из черепицы треуголкой. В воздухе носились желтеющие пылинки. Оливковой, лиловой кистями мазнули у конька.

Сергей поплелся к каналу, втекающему в залив. Вода, неслышно журча, стекала в липовой роще с постамента и каменной чаши, из пестика и тычинок которой били стеклянно-прозрачные ключи. Ручаясь по белесому камню, ручьи сливались у подножия монумента в озерцо, ниспадающее по уступу в канальном русле бурлящим водопадом. Поодаль, где тише, сверкая ртутью и свинцом, маслянистые круги, огромные, с опахало, будто листья кувшинок качались на тихой глади. Красно-бурая почва сквера под ногами, под разворошенной листвой и щетинистой травой, засохла комками. И среди обступивших деревьев с густо обросшими сучьями, когда от порывов ветра отодвигалось зеленное покрывало, далеко мелькала одиноко воткнутая бледно-серая игла – стела. Неведомый псевдо-маяк.

С неприятным свистом бумерангом порхнул в чащу стриж. На скамье, зелено крашенной под цвет газона, Сергей выкурил две сигареты, но никто не подсел. Все проходили мимо, очевидно скучая и делая вид, что любуются водяным каскадом. Было скучно – время летаргии.

Сергей гулял по единственной улице, протянувшейся от портового района к центру. Витрины заполнены были темными силуэтами, драпировочными полотнами и распятиями, подобными опрокинутым раскрытым перепонкам летучих мышей. В продуктовых магазинах уже пусто, холодные сооружения, в которых хранят образчики, голодно просвечивали. На улице же светло от фонарей и от улыбок парочек. Поспешность, с которой они прошмыгивали мимо, была поразительна. Будто никому не приходило в голову погулять, задержаться у витрины, у киоска, у мороженщика, наконец. Страх потратить попусту время? Они и появлялись на улице в этот час только за тем, чтобы преодолеть какое-то четко зафиксированное расстояние – от подъезда до подъезда, от машины до подъезда, от угла дома до подъезда или угла следующего дома. И тут же нырнуть внутрь, за ширму.

У всех парочек интригующий вид, будто в мире происходит нечто архиважное и чрезвычайно интересное, к тому же молниеносное, способное улетучиться в миг. Без которого не обойтись – нет замены, – и никак нельзя упустить. Поэтому следует поспешить, ухватить хоть за край. Все остальное, постороннее, что попадается на пути: встречи, тихий вечер, одинокий незнакомый и таинственный молодой человек – это пустяки. Только отнимает у погони за призраком корпускулы времени.