Игорь Мацкевич - Полёт

• Название: Полёт
• Автор: Игорь Мацкевич
• Жанр: Поэзия

Стихи и музыка – это лишь одна из граней жемчужного ожерелья всей деятельности доктора юридических наук И. М. Мацкевича. Читайте, пойте, но прошу вас, помните, Игорь Мацкевич не поэт, не музыкант, а потому не судите строго. Просто пожелайте доброго пути автору и его поэтическому сборнику. А главное: порадуйтесь, как много в России и сегодня талантливых людей.

---

Игорь Михайлович Мацкевич Полёт

[битая ссылка] [email protected]

ИНФОРМАЦИЯ О КНИГЕ

Моим родителям,

Мацкевичу Михаилу Петровичу

и Мацкевич (Васенковой) Зинаиде Викторовне,

посвящаю

ПРЕДИСЛОВИЕ НЕСКОЛЬКО СЛОВ ОБ АВТОРЕ

Душа у автора этой книги как ласточка. Расправила крылья и полетела. Полетела в страну поэзии, музыки, в страну чудной сказки.

А в остальном он такой же, как мы, как ты и я, как многие другие. Он нетороплив, несуетлив, во всем, даже в мелочах, точен и основателен.

Игорь Михайлович Мацкевич, доктор юридических наук, профессор. Родился в Москве. Окончил юридический факультет МГУ имени М. В. Ломоносова. Еще со студенческой скамьи наставники и учителя Игоря (профессора МГУ) отмечали его способность проникнуть в самую суть научной задачи, но при этом всегда сделать свой вывод. И вот результат: у автора этого поэтического сборника более 150 научных статей. Добавим, что при этом Мацкевич является автором и соавтором многих монографий. Кроме этого, Игорь Михайлович принимает самое активное участие в подготовке учебников и учебных пособий по криминологии и уголовно-исполнительному праву. И сегодня он продолжает дружить с наукой, рождать новые научные идеи и труды.

Ещё одной из главных задач для себя профессор Мацкевич считает суметь передать знания и опыт студентам. Должность, которую в течение долгого времени занимал Игорь Михайлович в Московском государственном юридическом университете имени О. Е. Кутафина, – проректор по научной работе. Должность ответственная, творческая, которая и давала ему импульс к новым открытиям в поэзии, науке и профессии.

Почему в поэзии? Да всё очень просто. Стихи и музыка – это лишь одна из граней жемчужного ожерелья всей деятельности доктора юридических наук И. М. Мацкевича. В науке автор добирается до сути, в его поэтическом и музыкальном творении чётко просматривается уже знакомый почерк. Вот и получается, что автору сборника наука помогает рождать прекрасное, а поэзия и музыка, наверное, помогают автору добраться до самых глубин и тайн науки. Всё может быть! Вот такие мысли рождаются, когда читаешь поэтические строки автора Мацкевича. Судите сами. Может быть, и вы тогда придёте к такому же выводу?

Итак, судите сами:

…Пургою мир растаял как туман.

И, кажется, всё было и прошло.

И пусть я никогда не верил в чудеса,

Но чудо всё-таки на этот раз произошло.

А вот ещё одно:

…Занавес сброшен, и вновь

В мире настала любовь,

Всё здесь не так, как вчера,

Нас окружила весна.

Вечер сейчас как фата,

Ветру поёт тишина,

Миг вдруг замрёт, и земля,

Счастьем до края полна.

Да, такие строки хочется напевать. И кажется мне, что они просят музыки.

Читайте, пойте, но прошу вас, помните: Игорь Мацкевич не поэт, не музыкант, а потому не судите строго. Просто пожелайте доброго пути автору и его поэтическому сборнику. А главное: порадуйтесь, как много в России и сегодня талантливых людей.

Римма Георгиевна Алтухова

Часть I ПЕСЕНКИ

Пятьдесят

Утром я встал сегодня,

Мне было очень больно,

Трактором как будто кто прошёл.

Так же когда-то мама

Мне предложила рано

Сделать в поликлинике укол.

Это, конечно, больно,

Но я сравнил невольно

Ожиданье ужаса моё.

После шлепок по жо…е,

Шприц получить извольте,

Примерно так же это торжество.

Я вам несказанно рад,

Несмотря что мне пятьсят!

Славный возраст – пятьдесят.

Мальчик – ягодка опять.

И красавец, и герой,

Настоящий заводной.

Я обычный человек,

Мне всего-то полувек.

Дом, работа и друзья —

Это радость для меня!

Мне говорили часто,

Что пятьдесят не страшно,

Да и сам я думал: ерунда.

Ведь по ночам мне снится,

В школу иду учиться,

Бесконечная вокруг весна.

Я и сейчас с рогатки

Снова стрельну по банке,

Мне простите это озорство.

Вчерашний мальчишка бравый

Стал вдруг солидный малый

И позвал друзей на торжество.

Я вам, несомненно, рад,

Несмотря что мне пятьсят!

Грузовики

Дорога как весёлая черта,

Похожая на тоненькую нить.

Артериями кровь жива,

Как лейкоцит, мой грузовик бежит.

С тех пор как древние давно

Согнули палку в колесо,

Бегут во все концы земли

Кареты и телеги,

Но ближе были мне всегда

Работники чумазые мои —

Грузовики.

А встречный дальний свет переключил,

Меня он понял, мы с ним как друзья.

Недаром целый мир нас наделил

Таким удачным словом «шоферня».

С тех пор как древние давно

Согнули палку в колесо,

Бегут во все концы земли

Кареты и телеги,

Но ближе были мне всегда

Работники чумазые мои —

Грузовики.

Ребята, чтоб вам чёрта обмануть,

Чтоб лёгким и красивым был ваш путь.

И пусть не подведут вас тормоза,

И скатертью дорога чтоб была!

С тех пор как древние давно

Согнули палку в колесо,

Бегут во все концы земли

Кареты и телеги,

Но ближе были мне всегда

Чумазые работники мои —

Грузовики!

Скажу Христу

Печально смотрят небеса

На то, что сотворили сами.

Они сгущают облака

И поливают нас дождями.

Сам Бог нам выйдет напоказ,

И разразится громом небо.

Иисус Христос увидит нас,

Тех, кто ушёл от прежней веры.

И глуп тот, кто твердит с утра,

Мол, никакого нет Христа.

Иисус Христос остался в небе,

Он ждёт назначенное время.

А если честно говорить,

Увидеть я его мечтаю

И судьбы всех людей вручить

Тому, чья жизнь подобна маю.

Сомненья душу мне терзают,

Когда подумаю о том,

Что далеко не все желают

Навеки погрузиться в сон.

Но глуп тот, кто твердит с утра,

Мол, никакого нет Христа.

Иисус Христос остался в небе,

Он ждёт назначенное время.

И я хочу воскликнуть: «Люди!

Не мучьте жизнею себя.

Ведь я же знаю, как он труден,

Тот путь, им названный “судьба”.

Ведь вы приблизитесь к концу,

Себя ругая и коря!»

Иисус ошибки свёл к нулю,

Но ты прошёл, совсем как я!

Я – человек!

Я – человек без роду и без родины.

В который раз в меня бросают грязь.

На свете есть четыре разных стороны,

Я ни в одной из них не буду жить.

К моим призывам равнодушен мой народ,

И я один иду сквозь тьму и мразь.

Кругом мне обещают тысячу свобод,

Давно хотят меня поработить.

Я верю, грянет бунт.

И я взберусь на эшафот.

Но мимо все пройдут,

Молясь на лживый гороскоп.

Меня повесят тут же для наглядности.

Вы глубоко вздохнете подо мной.

И будет продолжаться мука праздности,

Я посмеюсь над вами свысока.

Товарища найди, чтоб к смерти был готов,

Иначе проиграем мы наш бой.

Мы остановим время всех земных часов

И звоном растревожим облака.

Города

Как города похожи друг на друга

И как безлики, в сущности, они.

Неважно, что в одних смеётся вьюга,

В других горят рекламные огни.

И люди в городах одни и те же.

Всю жизнь спешат неведомо куда.

Они, как пони в цирке на манеже,

Всегда бегут по кругу без конца.

Как хорошо, что вырос я в деревне

И в детстве чистым воздухом дышал.

И сам сгибался под тяжёлым бреднем,

Когда с утра за рыбою бежал.

И тех чудес не угасает время.

И пусть навеки все это прошло.

Но не забыть, как летом пахнет сено

И как зимой по пояс намело.

Мне кажется, что в городах есть тайна,

И эту тайну мы должны открыть.

И чёрный лёд асфальта вдруг растает,

И ближе сможем мы друг другу быть.

Пусть в городах везде, всегда, повсюду

Друг другу будут «Здравствуй!» говорить,

Печалиться про чью-нибудь простуду

И радоваться, и уметь простить.

Полковнику никто не пишет

Полковнику не пишут много лет,

На нём костюм из войлока надет.

И одинокие глаза слезятся без конца,

И о былом грустит его душа.

Полковнику не пишут много лет,

И близится к концу короткий век.

А счастье где-то было, но прошло,

И не вернётся, видимо, оно.

Вокруг бушуют страсти, и война

Уже из моего окна видна.

А для него война – глоток эльзасского вина,

И молодость, и лучшие друзья.

И помнит он, как полк был под огнём

В боях под Ленинградом и Орлом.

И вспоминает он тот медсанбат, и ту сестру,

И летнюю грозу в ночном саду.

Полковнику не пишут много лет.

Но, несмотря на этот явный бред,

Я вижу, как он гордо держит голову свою,

И верю я, что Родину спасу.

Дорога

Пусть печаль прогонит прочь дорога,

Я хочу немного грусть унять.