Андрей Кайгородов - Вибрирующая реальность. роман

• Название: Вибрирующая реальность. роман
• Автор: Андрей Кайгородов
• Жанр: Русское современное

Захватывающий, приключенческий роман с элементами фантастики. Двое неудачников, ищущих работу в Москве, знакомятся с менеджером фирмы, который предлагает им очень странную, но высокооплачиваемую работу. Молодые люди оказываются втянутыми в опасную авантюру, связанную с риском для жизни. Они попадают в страшный, пугающий, сказочный мир средневековой русской деревни. Пребывая в этой деревне, им разными способами приходится выживать, для того чтобы обрести свободу и вернуться в Москву.

---

Самсон состроил недовольную гримасу и покачал головой.

– Я думаю, что при нашей наличности мы можем себе позволить более благородное заведение, как думаешь?

– Привычка, вторая натура – улыбнулся Вазян – водка, пельмени, пиво, кальмары.

– Надо только баксы поменять, сразу и проверим, а вдруг это просто бумага – Самсон принялся крутить головой по сторонам. – Не знаешь, поблизости обменник есть?

– Откуда, я в этом районе впервые. Как в Москву приехал, поселился на северо-востоке, там и живу. Правда, когда курьером работал, пришлось побегать по столице вдоль и поперек. У меня хорошая зрительная память, если место или человека один только раз видел, все, встретится вновь, сразу вспомню, но только зрительно. У меня так часто бывает. Смотрю на человека и знаю что видел его где-то, а где не помню. Потом окажется, что там-то и там-то, мы познакомились у хороших приятелей, долго сидели чего-то обсуждали. А в этом районе, бывать не доводилось, хотя надо отметить, что в Москве они все на одно лицо. Мусорные бачки, крысы, дома, машины, везде одни и те же, одно что спальные районы.

– Давно в Москве? – скорее для проформы, чем из любопытства спросил Штиц.

– Лет десять – с гордостью ответил Арнольд.

– Ясно.

– Вы сами-то, москвичи называетесь, а ничего в городе своем не знаете, живете всю жизнь в одном районе, вот магазин, аптека, школа, ЖЕК, на этом познания Москвы заканчиваются. Ну, может быть еще в метро без труда ориентируетесь, а в остальном, спроси тебя где Третьяковка находится, так ты ведь не ответишь.

Вазян возбудился, он говорил громко и эмоционально, с чувством обиды за этот любимый им город. Он негодовал, как они родившиеся и живущие здесь, не любят, не уважают, не знают своего родного города? Хотя если послушать, на словах все горазды кричать о любви, а на деле, выходит, наоборот.

– Пошел ты, понаехали тут, лимита проклятая. Ты знаешь сколько в Москве осталось коренных жителей, процентов тридцать если наберется и то хорошо. А приезжие все едут и едут, повернись, плюнь и попадешь на кого угодно, только не на москвича, потому что их как индейцев, скоро совсем не останется. А ты вот приехал и ходишь тут королем, порядки свои хочешь установить, москвичей ругаешь, что мол сволочи последние, хамы и уроды. А кто нас такими сделал? Вы, такие как ты. А почему, да потому что срать вы хотели на этот город и на тех, кто в нем живет. Приехали, наработали, поучились, погуляли, нагадили и свалили к себе. И там уж у себя в кругу друзей и знакомых, под бутылочку пива или водочки с селедочкой принялись травить байки о зажравшихся москвичах. Вот и вся ваша психология.

– Ты сам то, москвич? – недоверчиво посмотрел на Самсона Вазян.

– Все, давай замнем эту тему, а то поссоримся, вон обменник.

Вазян повернулся и увидел штендер с курсом валют.

– Отлично. По сто бакинских поменяем, как думаешь, хватит нам? – ободрился Вазян.

– Думаю, хватит – медленно остывал Штиц.

Обменный пункт оказался закрыт. Они прошли еще пару кварталов, прежде чем нашли другой. Поменяв доллары, приятели отправились на поиски ресторана.

– А поехали в центр – предложил Самсон.

– Гулять так гулять – согласился Вазян.

Они потратили еще минут двадцать на поиск машины. Наконец-то им посчастливилось, остановилась белая шестерка.

Водитель – мужчина лет тридцати пяти, кавказкой национальности, первым делом спросил сколько денег.

– А сколько нужно? – улыбнулся Вазян.

– Куда ехать?

– В центр, на Лубянку – утомленно произнес Самсон – дорогу покажем.

– Харашо, садис – угрюмо пробормотал шофер.

Самсон уселся рядом с водителем, Вазян устроился на заднем сидении.

Машина затарахтела, как трактор и потихоньку поехала, набирая обороты.

– А куда мы едем? – бодрым голосом полюбопытствовал Вазян.

– Э, как куда? – возмутился водитель – сказали центр, я центр вас везу.

– Все нормально, в центр – успокоил его Самсон.

Штиц повернулся в пол-оборота, чтобы видеть приятеля.

– Был в «Главпивтресте»?

– Нет – покачал головой Вазян.

– Там подают отменную хреновуху.

– Хреновуха, это хорошо – довольный, расплылся в улыбке Арнольд и уставился в окно.

– Приличный кабак, внутри интерьер в духе советского союза, не были? – обратился к шоферу Самсон.

– Нэт, я ресторан не хожу. У меня в Баку семья: жена, две дочки. Автосервис держал, все нормально был, кому надо платил. А сейчас – налог плати, этому плати, тому плати, продал, невыгодно – водитель махнул рукой.

– Давно в Москве? – просунул между сидений голову Вазян, услышавший о Баку.

– Четвертый год, дома работы нет, семью кормить нужно.

– Домой ездишь?

– Нэт пока, подкоплю деньги поеду, а так чего ехать.

– Ясно – Арнольд откинулся на сиденье – курить-то можно?

– Кури, сам не курю, никогда не курил, но в машине разрешаю. Кури.

– Никогда не курил? – удивился Вазян.

– Нэт. Э, слушай, как едешь? – заругался он на черный Мерседес подрезавший их.

– Это имеется в виду табак не курил? – усмехнулся Арнольд.

– Э, нет, наркотик, гашиш, да, нет. У нас многие курят, насвай жуют, я нет зачем.

Самсон молча смотрел в окно.

– Слушай – обратился к врачу Вазян – боюсь простоим мы там, центр, пробки на каждом углу, давай, может, где поближе найдем.

– Не знаю – пожал плечами Самсон – давай. Командир – обратился он к водителю – где-нибудь рядом с рестораном останови.

– Слушай, ты русский язык понимаешь, я говорю не знаю рестораны где тут есть, вы скажите, куда высадить, да, там остановлюсь.

Шофер был явно недоволен.

– Стой, стой – закричал Вазян – вон чего-то там, в саду зеленом и густом.

Водитель остановил машину, Самсон протянул ему купюру.

– Пойдет?

– Э, слушай, накинуть бы рублей сто – жалостливым голосом произнес шофер.

– Имей совесть – возмутился Вазян, выходя из машины.

– Удачи на дорогах – Самсон вылез и хлопнул дверью.

Машина затарахтела, выпустила пару клубов едкого вонючего дыма и тихонько тронулась в поисках новых клиентов.

Пройдя по аллее, утопающей в зелени, новоиспеченные работники вышли к роскошной двухэтажной избе, срубленной из огромных увесистых бревен. На фасаде горела яркая вывеска «Избушка на курьих ножках. кафе-ресторан». Вся избушка светилась разноцветными бегущими огоньками. Рядом со входом стоял железный баннер, на синем фоне желтыми крупными буквами было написано – «Бизнес-ланч 250 руб.». Под надписью бизнес-ланч, красовалась надпись – «Меню». Далее шел список блюд с ценами, написанными мелом от руки.

Ребята вошли в ресторан, их встретила приветливая официантка, невысокого роста девушка с обесцвеченными волосами, большой роскошной грудью и табличкой «Анна».

– Вы покушать? – любезно спросила она и кончики ее губ слегка приподнялись вверх, а выражение глаз так и осталось пустым и бессмысленным, словно перед ней стояли не люди, а прозрачные тени.

– И покушать тоже – сострил Вазян.

– Присаживайтесь, я принесу вам меню – мягким пластмассовым голосом, словно заводная кукла, с записанными на пленку словами, произнесла Анна.

– Не надо меню – присаживаясь за столик, сказал Самсон – у вас хреновуха есть?

– Да, конечно – словно само собой разумеющееся, ответила девушка.

– В бутылках?

– Нет, я налью вам сколько скажете в штоф. Мы сами делаем…

– Отлично – восторженно воскликнул Самсон, не дав договорить девушке – мне определенно нравится эта избушка на курьих ножках.

– Что у вас там хреновульный аппарат, из хрена водку гоните? – подшутил Вазян.

Официантка улыбнулась, лицо ее оживилось, словно бы с него спала маска, в глазах засветился еле уловимый огонек.

– Грамм триста хреновухи, зелень там, картошечка, селедочка, хлебушек, ну а дальше, как пойдет.

Девушка записала в блокнот, затем прочитала.

– Все верно, больше ничего не желаете?

– Сок еще, томатный – добавил Вазян – и – он посмотрел на Самсона – нет, пива не надо.

Самсон расплылся в улыбке. Официантка, заметившая это мило улыбнулась ему в ответ.

– А что на горячее? Его готовить нужно, это займет время, поэтому лучше сделать заказ заранее, чтобы потом не ждать.

– Хорошо – сказал Вазян, явно заигрывая с девушкой – есть у вас, что-нибудь этакое, сказочное, ну скажем Василиса прекрасная в яблоках, запеченная в печи?

– Нет – расцвела пышным цветом официантка – что вы, таких блюд у нас нет.

– Ну нет, так и нет – подмигнул ей Вазян – вы тогда нам принесите все же меню, а мы не спеша выберем.

Девушка кивнула головой и удалилась.

Самсон огляделся по сторонам, пододвинул поближе пепельницу и закурил.

Внутреннее убранство ресторана было оформлено в стиле – «охотник и его трофеи», под потолком растопырив хвосты, на шесте сидела парочка глухариных чучел, по всей видимости, собирающихся выяснять отношения. На стенах висели, чучела различных животных, половинки горных козлов, голова дикого вепря с большими клыками, напоминающая саблезубого тигра с картинок учебника по истории. В углу стояло чучело серого, оскалившегося волка с блестящими стеклянными глазами, и вызывало скорее чувство жалости к зверю, нежели страх при виде дикой твари. На одной из стен, в широкой раме, словно витрина магазина переливалась красками большая, метра два на три, довольно сносно выполненная копия «Охотники на привале».