Дмитрий Бурдаков - Chanson triste. Стихи о вечном и не очень…

• Название: Chanson triste. Стихи о вечном и не очень…
• Автор: Дмитрий Бурдаков
• Жанр: Поэзия

Привет всем! Когда-то давно я начал писать стихи, не знаю, удачно или нет, об этом судить именно вам! Это мой первый сборник стихов, в него вошли стихи, написанные за временной промежуток с 2011 и по неполный 2016 г. Вы найдете в сборнике стихи о любви и стихи на социальную и гражданскую тематику, а также большинство стихов, Вы обнаружите, на философскую тему, и все они написаны при разных событиях моей жизни и под впечатлениями от них! Я желаю Вам приятного чтения!

---

Chanson triste Стихи о вечном и не очень… Дмитрий Бурдаков

© Дмитрий Бурдаков, 2016

© Ульяна Геде, иллюстрации, 2016

ISBN 978-5-4483-1993-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Слово от автора

Привет всем! Когда-то давно я начал писать стихи, не знаю удачно или нет, об этом судить именно вам! Это мой первый сборник стихов, в него вошли стихи, написанные за временной промежуток с 2011 – и не полный 2016 гг. Как всегда страдая юношеским максимализмом, я писал стихи, о любви посвящая их разным девушкам, а в конечном итоге стихи о любви я стал посвящать одной и единственной. Но не думайте, в этом сборнике стихотворений Вы найдете и стихи на социальную и гражданскую тематику, а также большинство стихов Вы обнаружите на философскую тему и все они написаны под разными событиями моей жизни и под впечатлениями от них! Я желаю приятного чтения!

Осенняя

Он стоит на мостовой
Пешеход такой простой
С поседевшей головой
Вот он…..

Пролетает птичьей клин
В сторону пустых долин
Следом тенью гуталин
В небе……

В сумраке последних дней
В тени уличных огней
Все становится больней
Лето……

Даже крепкий в чашке чай
И веселый в память случай
Листья желтые встречай
Осень……

Портвейн в кармане греет
Под дождем не заболеет
Рваный в клочья заалеет
Ветер…….

Он идет по мостовой
Перепуганный, босой
Запьяневший и косой
Вот он……

В небе пролетают тучи
Листьев посидевших кучи
Пески прошлого зыбучи
Время…..

Крутит черно-белое кино
Льется подогретое вино
Чье-то там весит пальто
Дома……

Затоптала осень след
Фотографию ушедших лет
На вокзал один билет
Где вы……..

Баллада о блуждающем рыцаре

Мы окропили кровью рыцарское знамя
Мы копытами топтали черепа живых
Да проклюнет нас дьявольское пламя
Если мы услышим с неба голоса святых

Нас Папа снарядил в крестовые походы
За гроб Господней сарацинов покорить
Взрастут в пустыне католические всходы
Мы будем судьбы грешников вершить

День за днем мы нарушали кодекс чести
Правосудие, вершив на землях короля
До нас дошли с посланцем злые вести
Кто-то там пожег королевские угодья и поля

Предателя казнили и замок захватили
Его жену красотку уличили в колдовстве
В поисках признанья ее в воде топили
Отрубленные головы катились по листве

Нам будут сниться не упокоенные жертвы
Убитые мечом и стрелами рыцарской руки
В монастырях за нас прочтет молитвы паства
У палача для нас давно заготовлены крюки

Мы погубили тысячи людей и жгли деревни
За большее количество королевских золотых
Да поглотят в пучину нас дьявольские ливни
Если мы услышим в спасенье голоса святых

Вера в священного быка

Ночь раскроет тайны веры, людям
Вылив крови дикой, на закрытые глаза
Шаман угрюмый, что лежит на шкурах
Запоет под тленье света от костра

Наши боги назовут пещеру домом
Где на стенах знак священного быка
Запугает люд пещерный, раскатом грома
Засияет рана от шаманского клыка

Копья, стрелы, что творят из камня
Заклинит богами, свыше кровью осветив
Показав на небе темном, яркая звезда
Знак охоты ранней, на удачу замолив

И остатки древней крови девы юной
Замешав в горшке с дурман-травой
Напоив охотников сделав жизнь дурной
Велев следовать за таинственной звездой

Жертву в дар богам, шаман всегда
Приносит кровью с головой быка
Ночь черно темна и загадками полна
Шаман богов посланник не обманет никогда

И в бреду травы и крови, с головой быка
Осветив остатки ночи светом от костра
Мы пойдем за ним, где священная звезда
В солнца путь, дорогу долгожданного утра

Он и Она

Они жили вместе,
С ноября. Проклиная свободу.
Их тертая ложь в тесте,
Заливалась смехом или водою.
Он курил, выходя на балкон,
Она смотрела вслед сквозь цветы.
В их доме не хватало окон,
А с избытком хватало мечты.
Их умы валились от книг,
Они вместе читали их на диване.
И однажды, чей-то голос поник,
Перерезав вены смачно в ванне.
Она мерзла, гладив кота,
Он отдавался урчанью его.
А вечером на них нагота,
И тепло и тепло и тепло!
Так кто же погиб забвено,
Лезвием идиллию поразив.
Он или она мгновенно,
Про себя, про них позабыв.
А просто услышав ответ,
Эхом пронзивши стены.
Покончив собою, сказала: «Привет!»
Любовь, перерезая вены.

Моя любовь – моя обитель

Моя любовь
Моя обитель
Да… хорошо
Не говори
Не говори о вечном
Гори
Гори чтоб солнце в млечном
Меркло пред тобой
Ты в поисках
В поисках его
Где место и добро
В твоих руках
Моя вера
Вера в жизнь на Марсе
Накаляет до бела
Конфорки сердца
В стиле Брамса
Ты моя
Моя религия проста
Верь
Верь до страха в жилах
Что искупаешься в крапивах
Да хорошо
Я сотворю
Сотворю мечту
О вечном
Я потушу
Потушу солнце в млечном
Ты моя любовь
Моя обитель
Порви
Порви страницы
Сотри
Сотри пронзая спицей
Ту жизнь
Жизнь которой нет
Я слышу
Слышу чей то плачь
Мечты. Ты поешь
Каркает грач
Ворчанье ос
Я потерял
Потерял веру и рассудок
Ты не ищи
Я все на врал
Я все создал
Свою любовь
Свою обитель

Горе Иуды

Я видеть сильно так хотел,
Как гвозди прибивают руки,
К голгофе. И палач потел,
Питая губку уксусом от скуки.

Венок терновый, вот тебе корона,
Копьем под сердце, признание царем.
Ты принят здесь, как те за вора,
За то, что остаешься дикарем.

А я любил тебя, учителя, позорно
И первым кинул камень из толпы.
Вслед за Пилатом крики монотонно,
Я молча повторял свои мольбы…

Был ослеплен, пылал от страсти,
Любил и предал агнца огню.
Ты мучился? Я умирал от сласти
Мести отнесенной к алтарю.

Я тот, чей лик в толпе чернёной,
Кидал косые взгляды на тебя.
А ты распят под небом золоченным,
Так и не узнав, что предали меня.

Не осознав моей любви, как воля
Я буду вечно вспоминать, тебя поэт!
В слезах, в саду, в обидном горе,
Я прокляну тебя и твой завет!

Я так хотел увидеть слезы на глазах,
Шептание губ: «Прости мой друг Иуда»
Иль это было все от страха о мечтах,
Окутанных глубин объятиях спрута.

«Мое бранное тело – песок…»

Мое бранное тело – песок.
Моя хмельная душа – море.
На солнце из них выходит сок,
С пряным вкусом полыни настоя.

Промеж двух берегов Эллады,
Древнегреческий колос стоя.
Стирая с щеки остатки помады,
Продаваясь утехам 20-ых застоя.

Саксофон негритянского джаза
И аллеи причудливых птиц.
Все как будто по венам зараза,
Вокруг миллионов безалаберных лиц!

В удушье цветов и стонов романов,
Папирос, алкоголя, блудниц и вранья.
Мимо могил, мимо газет и бульваров,
Забывая пробранные времена……

Мое тягучее время, как тело песок.
Моя вечность истощима, как и душа.
И море кончается под удар молотка,
Взахлеб тяжело с одышкой дыша…

Мы из Ельца

Однажды напишут в его некрологе,
Был вот такой то, родился тогда-то,
Погиб от шрапнели, где жизни порог.
Давным-давно, не помним когда-то.

Имени не числится, и списка нет с ним,
Кто он? Кем был и где он родился?
Может, какою мечтой был он, маним,
Не знаем, он нигде и никак не сохранился.

Но помним одно, что был он в Берлине,
Во время войны у рейхстага стоял.
Что делал? Не знал он в помине,
Только гвоздём он надпись черкал!

Выводил и старался за память о доме,
За кровь поколений на русской земле!
Он находился как будто бы в коме,
Он без наград, не стоял он в кремле!

Писал и плакал, вспоминая мать,
Пока Кантария под небом возгружал!
Флаг, тянувший красных воинов рать,
А он, все писал и слезы вытирал!

Готово! Появилась надпись на рейхстаге,
Красуется под натиском из пуль дождя.
Ни ради молота с серпом на флаге,
Ни ради звезд с пагонов нашего вождя!

«Мы из Ельца!» – Запомнят нас на веки,
Мы тоже были здесь у ваших стен!
А он, наверное, упал, закрывши веки,
В пыли, в обломках ели он заметин.

«Мы из Ельца!» – Он написал, но кто он?
И кем он был в момент лихой войны?
Герой достойный почетных похорон,
Или герой, погибший от пальбы!

P.S. Б.М.СИДЕЛЬНИКОВУ

«Какой пустяк!»