Юрий Пашанин - Что мешало страсти. Про любовь и не только

• Название: Что мешало страсти. Про любовь и не только
• Автор: Юрий Пашанин
• Жанр: Прочий юмор

Некоторые авторы, публикующие свои произведения на популярном сайте Стихи.ру, настолько впечатлили меня своими творениями, что подвигли к написанию стихов со своим ироническим сюжетом. Я не указал в книге полные имена этих авторов, но их публикации можно найти, обратившись к названиям их стихов и выдержкам из них.

---

Что мешало страсти Про любовь и не только Юрий Пашанин

© Юрий Пашанин, 2016

ISBN 978-5-4483-1806-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Что мешало страсти

  Паоло Веронезе, «Марс и Венера, связанные любовью», 1570 г.

Я не хочу, но постараюсь

Виктория Х. – «Я не хочу в тебя влюбляться».

…При свете «маленького света».

Я не хочу. Я постараюсь…

При свете маленького света
Иду на цыпочках на кухню.
Хоть неразумно просто это,
В заначке есть, тихонько ухну.

Вот вдохновенье для сюжетов —
Лишь к холодильнику причалил,
Идёт жена из туалета.
Мы с ней глазами повстречались.

И челюсть нижняя отвисла,
И стала странною походка,
Уже в душе такие мысли —
Жена ударит сковородкой.

И под ногами стало склизко,
К стене прижался я, икая.
Тогда смекнул, что слишком близко
К себе её я подпускаю.

Себе казался умным очень
И ненавидел себя где-то.
Стал думать, как оставить ночью
Её вопросы без ответов.

Себе заламываю руки.
А, может быть, сейчас открыто
Сказать мне ей, что в жуткой скуке
Ходил весь день без аппетита?

Нет! Этим без толку спасаться.
Пустые будут разговоры.
А, может, мне начать влюбляться?
Ведь и рассвет ещё не скоро.

Хотя, наверно, только это
Ждёт от меня супруга Рая.
Гореть в той страсти безответной
Я не хочу, но постараюсь.

Скрывать свои пристрастия не будем

Алла К. – «о мухах и птичках».

…Их интерес лишь в сфере задниц и грудей.

К другим материям слепы они и глухи…

Зашёл в стрип клуб… А там крутая тётка
С заметным плоскостопием в ногах
Отстукивала громкую чечётку,
Как будто это кони на бегах.

На тот танцпол смотрю я будто зомби,
Обшаривая взглядом ноги те.
Конечно, было б лучше, если б обе
Вертелись вместе с телом на шесте.

Скрывать свои пристрастия не будем.
Есть шест, так что ж пустует сей объект?
Должны сверкать не ноги там, а груди,
На что мужской рассчитан интеллект.

Танцпол всё те же стуки изрыгает,
Стошнит меня, похоже, наяву.
Нужна мне категория другая,
И мысленно её сейчас зову.

Растёт во мне желание и вера —
Чечётке подведёт она черту.
Но тётка как безрукая Венера
Не тянется к заветному шесту.

Колготки приспустились?! Вот непруха!
Ведь тётка, подтянув колготки те,
Всё кружит как назойливая муха,
Притягивая взгляд мой к наготе.

Свои сложила тётка в бантик губки
И смотрит, будто все вокруг враги.
Что мнётся-то как фарш из мясорубки?
На шест пора наматывать круги!

И нет уже терпенья моей плоти,
И пот уже по телу льёт рекой.
Пришиб я эту муху бы в полёте,
Нащупай мухобойку под рукой.

И пусть эстеты чтут её без меры,
Но к танцам я таким и глух, и слеп.
Ведь это же, как пенье под фанеру,
Как есть позавчерашний чёрствый хлеб.

Чечётка не к лицу ей, шест ей нужен.
Тогда бы на неё раскрыли рты.
Но ей объект пока не обнаружен
И пляшет у критической черты.

Устал уже давно от этой пляски.
Испарину протёр рукой на лбу.
Лицо моё подобно страшной маске
И герпес наползает на губу.

Ну, где стриптиз, обещанный народу?
Есть танец, но какой-то он не тот.
Наверное, танцпол обмазан мёдом,
А шест всё не отмыт от нечистот.

Прижав её собой к стене

Елена Б. – «Когда не пишутся стихи…».

…Насильно выжатая фраза,

Как имитация оргазма…

Когда ложусь в постель я с милкой,
То начинаю с двух шагов.
Шаг первый – лью в себя горилку.
Второй – разминка для мозгов.

И я от вас того не скрою,
Как всю горилку вылью в рот,
Мне больше нравится второе,
Ну, как воды круговорот.

Не просто так мне нужно квасить
И разминать себя стихом.
Ведь мне писать стихи про Асю
В порыве нежности лихом.

Вы в это можете не верить,
Что всё, мол, это чешуя,
Ногами счастья не измерить,
Хоть ног не видел лучше я.

Я ошибаюсь в рифмах редко.
Раз есть разминка для ума,
Я с Асей как за вагонеткой,
Хоть без колёс она сама.

А лишь дойду до половины,
Как Ася выдаст свой сюрприз —
То вдруг ударит как лавина,
То вдруг соскальзывает вниз.

И от того её движенья
К стихосложенью стану рьян.
От новых строчек в те мгновенья
До изумленья буду пьян.

Но всё ж на чистом одеяле,
Хоть будет плод ума готов,
Мне не постигнуть в идеале,
Пока мой голенький остов.

Стихи ложатся в строчку сами.
Разминку делая мозгу,
Я, кружева плетя стихами,
В такие дебри влезть могу.

Хоть не дарил ключей от рая,
А всё оставил про запас,
Но от разминки той с утра я
Опустошён как волопас.

Нельзя в том деле без порядка —
Наутро всё ложу на лист.
Я до больших поэм не падкий,
А от разминки слог мой чист.

И разольётся звонкой песней
Моя кудесница-душа.
Ведь хорошо бывает мне с ней,
Да и разминка хороша.

Чтоб не пришёл какой-то Вася,
А, может быть, какой Санёк,
Я обласкаю утром Асю
И поддержу, лоснясь у ног.

Потом скажу, что надо к маме.
Прижав её собой к стене,
Я доведу до слёз стихами,
Что так и множатся во мне.

И, сделав Асе взгляд невинный,
Произнесу в который раз:
«Во мне живут две половины —
Поэт и жуткий ловелас».

Не забывала чтобы, кто я,
Ей слёзы вновь смахну рукой,
Горилку выпив залпом стоя,
Скажу: «Родился я такой».

И хоть пока союз наш прочен,
Она опять насупит бровь.
Чтоб всё читала между строчек,
Прочту стихи я Асе вновь.

Пусть разберётся с этим вздором
Про дождь, про ветер, про туман,
Про васильки в полях, про горы,
Про грозы, камни, океан.

Достичь божественной нирваны,
Конечно, Асе не дано.
Я предложу принять ей ванну.
Ведь надо мыться всё равно.

Она остынет на мгновенье,
И я уйду смывать грехи
Туда, где нет мне вдохновенья,
Где мной не пишутся стихи.

Где от оргазма имитаций
Не выжать с рифмой нужных фраз,
Где будь хоть трижды я Гораций,
Я не войду в стихов экстаз.

Но я составил дни в цепочку,
И этих дней не миновать,
Когда горилка вдарит в почки
И вновь начну я рифмовать.

Боль двойная сжигает огнём

Кирилл В. – «Душа».

…Поверь, так иногда бывает.

В рассвет она с тобой не встала…

Я несчастен, я стал одинок.
Есть проблема по той самой части,
По которой обычно я мог,
А теперь не в моей стало власти.

Так бывало, но лишь иногда.
Вдруг захочется мне на рассвете,
Но опять настигает беда
И не сбыться желаниям этим.

Мимолётны часы без утех
И мгновений земных вереницы.
Стал уделом моим неуспех,
А успех может только мне сниться.

Огорчён я такою судьбой.
Привыкаю, но только отчасти.
Ты встаёшь, но не встал он с тобой,
И опять лишь иллюзия счастья.

Кто-то скажет, изъян небольшой,
Много значит душа в жизни нашей.
Но физически стал и душой,
Как ни странно, я тоже уставший.

Боль двойная сжигает огнём.
Кто же роль мне такую назначил?
Спать я буду и ночью, и днём —
Не смывается боль та иначе.

Скоро муж возвратится с работы

Лариса О. – «Песенка о цветах».

…Вертишь пальцем своим указательным

У седого мужского виска,…

Каждый вечер всё та же забота,
Вновь нагрузка рукам и уму —
Скоро муж возвратится с работы,
Надо что-то сварганить ему.

Начинаю придумывать ужин.
И должно быть в нём прежде всего
То, чем точно согрею от стужи
Я надёжную спину его.

Свет и радость бы с лёгким полётом,
Только стыну на кухне я льдом,
И порхать всё мешает мне что-то,
Да и двигаюсь тоже с трудом.

Всё, что есть, я ножом нарезаю
До кровавых в руках волдырей.
Я на кухне опять замерзаю,
Я не чую тепла батарей.

Слабый ум понемножку, но рулит,
Что-то ищет растерянный взгляд.
Я бросаю продукты в кастрюлю.
Хоть стараюсь, но всё невпопад.

Два часа я тружусь и страдаю.
Ни поддержки мне в этом, ни сил.
Может, муж пожалеет, когда я
Предложу, чтоб он ужин вкусил?

Только знаю, всё это пустое.
Как и в доме, в душе его лёд.
И об этом мечтать мне не стоит,
Он меня никогда не поймёт.

Так в заботах, трудах и тревогах
Жизнь моя потихоньку течёт.
Я на мужа молюсь, как на Бога,
А бессонные ночи не в счёт.

Наложила ему как-то каши,
Не осилить её и вдвоём,
И уже переполнилась чаша,
Ну, а он всё стоял на своём.

Говорил: «Не твоё это дело,
Подавай всю кастрюлю на стол!»
Я насильно бы столько не съела,
Он за милую душу всё смёл.

Знаю я, мир стоит не на этом,
Есть другие от счастья ключи.
Но не дай только мужу котлету,
Мил не будешь – кричи, не кричи.

О семейных делах памятуя,
Меж гарниров, борщей и ухи
Радость жизни нашла я простую —
Это просто цветы и стихи.

Ландыш, роза, пион, куст сирени.
Сколько много в цветах красоты!
Это тема для стихотворений,
В них давно воспеваю цветы.

А когда я поэзией пылкой
Выражаю почтение им,
У виска вертит муж мой с ухмылкой
Указательным пальцем своим.

Нам разлука начертана видно судьбой