Александра Киселёва - Истории – мои территории. Стихи

• Название: Истории – мои территории. Стихи
• Автор: Александра Киселёва
• Жанр: Поэзия

Об авторе Киселёва Александра Борисовна. Место рождения – деревня Громово Смоленской области. С 12 лет живёт в Москве. Специальность по образованию экономист-международник. Несколько лет жила в Монголии, Китае и Франции (Нормандии). Одно из увлечений – фотография. Замужем. Двое детей.

---

Истории – мои территории Стихи Александра Борисовна Киселёва

© Александра Борисовна Киселёва, 2016

© Наталья Евгеньевна Федотова, дизайн обложки, 2016

ISBN 978-5-4483-1702-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Истории – мои территории…

Истории —
Мои территории —
Придумываю и живу.
И лёгкой линией
В своем мире я
Вычерчиваю судьбу

Растаяли
Мои познания —
Пустое в этой игре.
Лиц абрис тонко я
Слов, фраз осколками
Записываю в себе.

2015

Я хочу породниться с сестрою таланта

Я хочу породниться с сестрою таланта,
Чтобы слово сказала – и стало понятно,
Как смешно или грустно,
Как полно или пусто

На душе у меня. Только слово сказала —
Свет возник, или тьма на мой мир бы упала.
Как смешно мне и грустно,
Как полно или пусто…

Я хочу породниться с той самой семьёю,
Ремесло где – слова, их как стеклышки моют.
Те волшебно сверкают,
Разноцветно играют.

Если вдруг повезёт, то намою каменьев.
Только б знать ремесло, только было б везенье:
И слова засверкают,
Разноцветно играя.

Я хочу породниться с бродяжьей дорогой
Редькой пахнуть, петь песни, брести одиноко.
Как легко мне поётся —
Слово плачет, смеётся.

Я дойду до ручья, я намою каменьев,
Лишних слов не возьму, чтоб легко было пенье.
Хорошо мне поётся,
Слово плачет смеётся.

Показалось – родная сестра мне таланта,
Редько пахну, одна, ремесло мне понятно.
Но смешно мне и грустно,
Не полно мне, а пусто.

Захотела я слово, что было в начале,
Как звезду с неба снять, получить без печали.
Но звезда лишь сверкает,
Разноцветно играет.
Нелегко мне поётся,
Слово так не даётся,
И смешно мне, и грустно,
Не полно и не пусто.

2011

Я в книгах не храню цветы прошедших лет

Я в книгах не храню прошедших лет
Цветы: в душе всегда ярки и свежи:
Зелёный луг и жёлтых солнцев свет —
Зовут их одуванчиками нежно.

А ты идёшь и смотришь не на них,
Ты просто рада жизни там, далёко.
С тобой малыш, белоголов и тих,
В лучах купается. А небо так высоко…

Вы часть тех дальних, милых мне планет,
Цветы которых снова расцветают,
Лишь вспомню их. И туч тяжелых нет.
И юный взгляд улыбкою сияет.

И эльф-шалун, наш сказочный малыш,
Летает от цветка к цветку, смеётся.
Поёт, уверенный, что счастью лишь
Подставь ладонь – оно в неё прольётся.

В страницах книг любимых – мой покой
В страницах книги жизни – теплый ветер,
Цветы, твоя улыбка, взмах рукой:
Привет или прощанье? – Кто ответит.

2011

Нормандка

В историческом музее города Кана (Нормандия) я увидела фотографии местных женщин 19 века. Заинтересовала подпись к фотографии: было сказано, что в одном и том же, черном, платье эти женщины выходили замуж и уходили из жизни.

Примеряю чёрное платье,
Что для свадьбы и похорон.
Примеряю чужое счастье.
Или скрытый строгостью стон?

Выходила замуж – закрыла
Дверь дубовую за собой.
Без сомнения начертила
Путь по жизни себе прямой:

Там на матовом перламутре
Моря, неба и облаков
Не спеша, спокойно и мудро.
Крайних точек две – путь готов.

Угощаю яблоком спелым,
Гости сидр и кальвадос пьют,
В кружевной распашонке белой
Мой младенец. Ему я спою.

Я в толпе молчаливых женщин
Провожаю мужа на лов.
Лишь накидка на мне трепещет:
Лишних нет ни слёз и не слов.

Замуж дочек своих я выдам
И невесток введу я в дом…
Вопреки потерям, обидам,
Прям мой путь, не собьюсь я в нём.

…

Так примерила черное платье,
Что для свадьбы и похорон.
Приняла ли чужое счастье?
Услыхала ли чей-то стон?

2015

Поющие одиноки

Поющие одиноки,
Даже в церковном хоре:
Их души куда-то далёко
Уходят в музыки море

И тот музыкант под деревом…

Стоял скрипач на поляне
В Питере, дворца сцене.
Он точкой смотрелся в гулянье,
Он точкой был во Вселенной

Он, точка, – не цель вселенной ли…?

Не деньги, а подношенья
В странный цилиндр чёрный
Несли ему в воскресенье,
За музыку в мире просторном.

Один на земле он с музыкой…

Быть может, его скрипки
Звуки сплетались где-то
С песней, в метро что с улыбкой
Певцом была чёрным спета.

Не счастье – покой и воля с ним…

И щедро он мне позволил
Песню его услышать.
Два евро – вот столько стоил
Концерт тот в метро в Париже

Жить просто и легко училась я…

Не стану певцам я подругой,
Просто, легко не петь мне,
Но, может быть, стану мудрой,
Распутаю глупые сети.

Мечтать, прислоняясь к дереву…

Смогу, растирая ль краски,
Мысль заключая ль в слово,
Спокойно, строго и ясно
В том хоре петь одиноко

2011

15 лет

– «Ты счастлива была в пятнадцать лет?»

– «И да, и нет. И да, и нет. Скорее нет.»

– «Была в кого-то влюблена ты безответно?»

– «В Есенина. Смеюсь. Другие все ушли бесследно.»

– «А чем же ты жила весь этот год?»

– «Жила… смотрела, думала… Но, вот!…»

– «Была весна, была твоей любви победа?»

– «Нет, сон, в котором не было зимы и лета…»

– «Ну, значит и весны лишен был сон?»

– «И осени. Там был всего один сезон

Без света и без тьмы, ни жаркий, ни холодный,

Зато с движением, пространством и свободой.

Бежала я по звездам и меж звёзд.

Открытая судьбе. Я приняла всерьёз

Счастливый мир из сна, без края и предела.

Проснувшись в комнате, я все ещё летела.»

– «Пятнадцать. Счастлива была тогда?»

«И нет, и да. И нет, и да. Скорее да.»

2012

Букетик

Ах, как память коротка человечья,
Ничего я не помню о вечном.
То ль случайно девой родилась,
То ль назначил мне жизни водитель

Или Он сказал мне: «Решаешь,
Ты сама, в чем в путь улетаешь.
Выбирай, в мужском ли обличье,
В нежном женском ли – мне безразлично.

Только помни: решилась – точка
Сабля сын, ну а платье – дочка.»
Я, наверно, сразу же стала
Подбирать что красивым казалось:

Лишь у женщины взгляд одинокий
Столь изысканный и глубокий.
Захотелось c букетом жёлтым
Мне идти переулком безмолвным.

Надо взять в придачу кокетство,
Терпеливость, обманов средства,
Что-то там еще – мне не вспомнить,
Потерялось и не восполнить.

И я очень стараюсь быть Ею —
Назначенье нарушить не смею:
Тело холю, ресницы крашу,
По утрам с поварешкой и кашей.

Но порой вспоминаю о главном
О снежинке, летящей плавно,
О луче, задержавшемся в капле
О звезде – о волшебной лампе.

И тогда тех цветов тревожных
Я букетик беру. Если можно,
Переулком иду московским
Одинока – лишь я и космос.

Раз даны мне минуты эти
Странной радости в странном свете,
То, наверно, чуть-чуть я все же,
На нее, на Еву, похожа.

И когда я вернусь обратно,
Мне не скажут: «Так-так, понятно.
Не старалась, была никем ты,
Потеряла женское где-то.»

Нет, мне скажут: «Не без ошибки…
Но игривы были улыбки.»
И подарят желтый букетик —
Как той женщине, жившей на свете.

2011

Опасность

Я напишу таинственные знаки,
Судьбу прочту по линиям руки.
Я разгоню тревожащие страхи:
Мои гаданья весело легки.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.