Девочка Грусть - Облака в лужах. Сборник стихов

• Название: Облака в лужах. Сборник стихов
• Автор: Девочка Грусть
• Жанр: Поэзия

Мечтаю навсегда остаться чистой, наивной и открытой, как в детстве, поэтому – Девочка. А стихи, как музыка, заставляют играть самые тонкие струны души, превращаясь в чудесные мелодии, навевая восхитительные чувства лёгкой печали, поэтому – Грусть. Стихами наслаждаюсь, успокаиваюсь, живу… Это и есть для меня – Любовь и Свет.

---

Облака в лужах Сборник стихов Девочка Грусть

© Девочка Грусть, 2016

ISBN 978-5-4483-1017-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Облака в лужах

Дождь разлил по земле лужи,
Утопил в них моё небо.
Я иду по нему в небыль,
Шаг за шагом тону глубже.

Ощущаю его телом,
Облаками его мысли,
Будто сон неземной снится,
Я по небу хожу смело.

Я по небу иду в лето,
Его птицы – мои крылья,
На земле я дышу пылью,
А на небе одним светом.

Вижу счастье в простой луже,
На земле задыхаясь пылью,
В небо душу свою вылью,
В знак его и моей дружбы.

Я назову тебя по имени…

Я тихо назову тебя по имени…
Ты слышишь шёпот плачущих берёз?
Под этим небом из бумажных звёзд,
Мы были для кого-то нелюбимыми,
А кто-то нас любил до слёз.

А кто любил – зачем-то нас покинули…
Но каяться за это – нам с тобой,
Под этой старой, выцветшей луной,
И раны врачевать, неизлечимые,
Не знаю кем и чем… Но я – тобой.

Ведь в имени твоём – любовь и музыка…
Я слышу, как струится ночь в окно.
И будто в кружевное полотно
Сплетаются безликие иллюзии,
О том, что слишком больно и грешно.

А в имени твоём сентябрь… Листьями
Как тёплым одеялом, до весны,
Он спрячет наши ветренные сны.
Но будут по ночам греметь, как выстрелы,
Слова, в которых мы обречены.

Зима укроет город хрупким инеем…
И холодом сердца введёт в гипноз.
Под этим небом из колючих звёзд
Спасусь твоим, бесовски тёплым, именем…
Ты слышишь шорох плачущих берёз?

Она давно ни с кем не умирала…

Она любила ночь и сигареты,
И легкий вкус ментола на губах,
Не на своих, естественно. А лето,
Как леди на высоких каблуках,
И в шляпке апельсинового цвета,
Плясало по ночам в её глазах.

Она не уставала от земного,
И не курила чувства, как табак.
Ложилась спать стабильно в полвторого.
В безумие панических атак
Впадала регулярно в полседьмого.

Она не налегала на спиртное,
Пила всегда за ужином сто грамм
Настоя безразличия. К чертям
Привычно посылала всё былое.
Молилась ежедневно всем… котам.

Как беженка из местного дурдома,
Она дружила с плюшевой совой.
Живых боялась сов. Боялась грома,
И ссорилась частенько с головой.
И ко всему всегда была готова.

Она любила ночь и звездопады,
И редко выходила из себя —
Купить флакончик меда из лаванды,
И погулять по краешку дождя —
Шальные мысли привести в порядок.

Она давно ни чем не зарекалась,
Не плакала, наверное – лет сто…
Она давно никем не любовалась,
Не поджигала писем и мостов.
Она давно ни с кем не умирала…

Для кого?

Там где кончается страх – начинается свет,
Шаг в неизвестность меняет события века,
Только, увы, в человеке найти человека —
Верх безнадёжности, если его в нём нет.
Верх безрассудства – лепить пластилиновый мир,
Строить дома из картона, любовь – из иллюзий.
Мерзко – всё время плясать перед кем-то на пузе,
Тая, при встрече, как летом – дешёвый пломбир.
Там, где кончаются сны – начинается явь,
Там, где молчание – нет ни стыда, ни притвортства.
Как же бессмысленно быть для кого-нибудь солнцем,
Если тот кто-то захочет остаться впотьмах.
Верх оптимизма – искать в человеке тепло,
Если в глазах у него – ледяные планеты.
Просто так хочется быть для кого-нибудь светом,
Только, увы, остаётся вопрос – для кого?

Пока ещё…

Пока ещё есть топливо на земле,
Будут летать самолёты, ходить автобусы…
А на маленьком настольном глобусе —
Жёлтые пятна чужих континентов. И мне
Кажется вновь, что люди рассыпаны бисером,
Ничтожно-крошечным, по голубой планете.
Будто бы пеплом развеяли нас по ветру,
Вдаль друг от друга однажды зачем-то выслали.
Но пока ещё связаны тонкими нитями,
Мы стремимся друг к другу телами, а может быть, душами,
И пока это небо на нас не обрушится,
Не накроет тела наши серыми плитами,
Будем ждать, пусть не встреч, хоть – ночных звонков,
Сквозь пространство и время, касаясь друг друга словом…

Я хочу, чтобы ты был ближе. Об этом снова
Я прошу терпеливо твоих и моих богов.

Будь всегда…

Не хочу, я не верю в то,
Что всё стихнет, уйдёт, увянет,
Всё, что было и нет, с нами,
Всё, что будет ещё у нас.

Ярко-красным горит восток,
Я целую его глазами,
Это небо благославляя,
Даже сплю не смыкая глаз,

Умоляю его, прошу —
Пусть не стихнет твоя стихия,
Не исчезнет в миры иные,
Не покинет моей души.

И, пока я ещё дышу,
Не увянут рассветов маки.
Ты, как, солнце мой яркий факел,
Будь всегда, и со мной дыши.

Время-часовщик

Тревожно бьют в набат дожди и грозы,
И время рассыпается песком,
И снова, лепесток за лепестком,
Падёт на землю лето, будто слёзы
О прошлом неоплаканном моём.
И, с временем сойдясь в смертельной схатке,
Я знаю наперёд – обречена.
Безвыходностью вновь утомлена,
Бегу по бездорожью без оглядки,
А ночь так неоправданно темна.
И там, за поворотом чьей-то жизни,
Застыв навек фигурой восковой,
Кажусь одушевлённой и живой,
Но лишь для тех, кто не читает мысли,
Кто видит лишь глазами, не душой.
Да только не понять им, что таится,
За каждым взмахом кукольных ресниц,
За долгим криком перелётных птиц,
За каждой непрочитанной страницей,
За холодом чужих жестоких лиц.
И это ощущение безумства
Меня не покидает ни на миг.
Душой – я дальше. Время-часовщик
Считает встречи, разбивает чувства,
И рвёт страницы чьих-то добрых книг.
Но есть душа, без дна и без предела,
И ею быть приятней во сто крат.
Ей не присущ ни облик, ни формат,
И так же есть любовь на свете белом,
И пусть дожди тревожно бьют в набат,
А лето лепестками жизнь роняет,
Ведь время не отступит ни на шаг.
Но если есть на свете боль и мрак,
То, значит, есть и то, что утешает —
Другие души, как родной очаг.

Стихи будут…

Стихи будут правдой, незабвенная моя радость,
Они сойдут благословением с неба, зачем-то простившего
Тебя и меня. В этих стихах не будет лишнего,
Только горьким пророчеством – то, что в душе осталось.

И там, где темно, вспыхнет свет неземного счастья,
И если ты говоришь – у тебя можно звёзды достать рукой,
Я отчаянно хочу к тебе, я хочу с тобой! —
Неразрывно единым целым, твоей безупречной частью.

Стихи мои будут чем-то вроде банального монолога,
Но, разговаривая сама с собой, я буду лишь наполовину счастлива,
А ты… Ты не слушай, не отвечай, ты и так до предела ласковый,
Чем и отличаешься от очень и очень многих.

И прошу тебя – не влюбляйся в них по-настоящему,
Ведь невозможность так часто и неожиданно ломает жизни,
А реальность порой жестока, бескопромиссна…
Просто читай стихи мои, сами с собой говорящие.

Наступит осень

Однажды наступит осень прохладным сном,
Выдержав долгую паузу смены сезонов.
Август заплачет последним грибным дождём,
Слёзы оставив на жёлтой траве газонов.

И больно затронет печалью живое в нас,
Раны душевные расторомошив стихами.
В тонкий хрусталь опустевших цветочных ваз,
В память о лете, букетики астр поставит.

И снова мы будем по разным земным краям
Греться ночами, под пледами, с чашкой чая —
Ты, как обычно, с жасмином, и с мятой – я,
Только надеясь, как прежде, что ты скучаешь.

А осень опять захлебнётся тоской без дна,
Серыми тучами, как пелериной, объята,
И в отражениях скучных витрин, одна,
Будет жестоко гасить над землёй закаты.

И я, повзрослевшая будто на сотни снов,
С чашкой – не мятного, всё же, с жасмином – чая,
Буду любить эту осень без слёз, без слов,
Очень надеясь, что ты, как и я, скучаешь.

Пьяный художник

Июль беспощадно сжигал обнаженные листья,
Зноем дыша, оголял человечьи тела.
Пьяным художником, брался за краски и кисти
И рисовал наши сны, в стиле «ню», до утра.
А ночи сводили с ума учащенным дыханьем,
Страсти кипели и били горячим ключом,
Только под утро, во снах, мы почти умирали,
Нежно прощаясь друг с другом под первым лучом.
Июль раскалял тротуары, натягивал нервы,
Тонкими струнами раненной женской души,
Пьяным художником, он рисовал нас на стенах,
Звёздных оттенков, в палитру свою, накрошив.
И ночи играли мелодию высохших листьев.
Мы догорали, как угли, в ладонях жары.
Нежный художник брал в руки хрустальные кисти,
И рисовал, в стиле «ню», откровенные сны.

Зачем опять все мысли о тебе?