Руслан Бакинберг - Не жалей. Старый город, встречай меня. Я тоже рад встрече.

• Название: Не жалей. Старый город, встречай меня. Я тоже рад встрече.
• Автор: Руслан Бакинберг
• Издательство: ЛитагентРидеро78ecf724-fc53-11e3-871d-0025905a0812
• Жанр: Русское современное

Молодому москвичу по имени Руслан попадает в руки дневник человека, которого он ищет в большом мегаполисе – Москве. Отрывки стихов автора из дневника легли в основу повести, почти каждая глава предваряется эпиграфами из стихотворных текстов автора, которого зовут Самир. Самир – представитель бакинской «золотой молодёжи», сын богатых родителей. В конце повести к герою приходит понимание, что всё это время он жил неправильной, бесцельной и пустой жизнью. Самир готов переродиться.

---

Не жалей Старый город, встречай меня. Я тоже рад встрече. Руслан Бакинберг

© Руслан Бакинберг, 2016

Фотографи Сабир Маммадов

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Часть I

Уходят лица, дотла сгорает как свеча ещё одна твоя страница.

Фотографии и память, всё что осталось, Это история писалась Богом, но не читалась

Книга скорби, написанная кровью смертных…

Самир А.

Москва – наши дни

На улице уже слегка похолодало, а на душе все ещё кружатся летние дни. – Куда меня снова занесло? – Выдуманный герой прошлого времени все ещё кружит в моей голове. Я здесь не для того, чтобы спорить или играть против своего эго. В одной руке обычная шариковая ручка, а в другой ключи от автомобиля. Рядом со мной помелькает детский смех. Чумазый малыш, улыбаясь, бежит по улице, видимо он так радуется поздней зиме. А ведь только неделю назад сидя с кружечкой чая у окна я встречал новый год. Видимо мой мир не хочет осознавать, что зима есть и ей ещё править три-четыре месяца. Разглядываю стоящий перед собой пятиэтажный дом, на мой взгляд, расположение дома оставляет желать лучшего. – Где же тут играют дети? – Весь двор состоит из автомобилей и больших мусорных контейнеров. Без фанатизма к новостройкам, верю, что через пару лет, руки добрых рабочих людей дойдут до этого двора и построят хорошие детские площадки, но к тому времени кружащийся малыш вокруг меня, будет учиться в школе, и бог знает, как сложиться его жизнь. Может после школы он взлетит по карьерной лестнице высоко и упадет или не взлетит вовсе. Может, откроет студию звукозаписи, прославится и покончит жизнь самоубийством? Точно так же как тип, к которому я приехал со своими вопросами. А может он спился и умер и о нем все забыли. Сидя в интернете на форуме hip-hop.ru, заметил, что прошелся слух, что его нет в живых, решил убедиться в этом лично. На самом деде его учесть или его жизнь меня особо не интересовала, к ушедшему у меня были свои вопросы личного характера, я искал своего человечка, человека, который круто изменил мою жизнь. Человека моего времени, моего мира. Но увы искать через того, кого нет в нашем мире, мне не по силам. У меня часто бывает такое чувство, будто скучно, нарушая свою тишину, ищу то, чего мне нужно, а как нахожу, делаю себя счастливым.

Жизнь должна быть интересней, как песни, загруженные вперемешку в плеере автомобиля. Вот и я здесь, гонюсь за интересом. Ещё несколько минут назад, я был на втором этаже, не думая позвонил в звонок, мне открыли. Лучше бы этого не делал, буду пару недель винить себя за это, ведь я напомнил матери о кончине её сына, Мать это святое, а любовь матери к своему сыну – это больше чем построить дом, открыть фирму или выиграть олимпийскую медаль. Это почти 9 месяцев зарождения жизни внутри женщины, в утробе. А тут нарисовался я со своими дурацкими вопросами о человеке, которого я даже вживую-то не видел. Извинившись, раз десять, поблагодарил мать, потерявшую сына и удалился. И вот я здесь, около своей машины, смотрю на ребенка, который радуется просто тому, что бегает. Побежать бы и мне с ним, но не могу, я не тот, совсем другой.

Блокнот так и остался в кармане, доставать его не пришлось. Хотел записать ответы на вопросы, которые мне бы помогли в моих дальнейших поисках. У блокнота, нет никакой таинственной истории, его подарил мне один Бакинец, который учится со мной в университете. За 5 лет обучения, так и не смог понять, что же это за нация такая, «Бакинская». Могу на пальцах посчитать своих знакомых из Баку, все они бегут по своей жизни, будто оголенному электрическому проводу. Всегда осторожны и мнительны ко всему, что их окружает. Из года в год, мой Бакинский одногруппник пытается вспомнить кто он, откуда и что заставило его уехать из своего города. В чужой стране, будто в чужом доме, можно забыть кто ты, и что ты делал ещё вчера. Сегодня он ничего не помнит и просто смотрит вдаль. Никто не знает кто он и откуда, может завтра его и вспомнят, но не сегодня. Но уверен, что он, как и каждый из коренных жителей «Старого города» хотел бы проснуться с видом за окном на берег Каспийского моря, и мыслями соединиться с городом между годами, проведенными в Москве.

Сел в машину, завел двигатель, в плеере новый альбом «Птахи», играет один из моих любимых треков – Рубины. Недавно был на автограф-сессии, на ней же прошла презентация нового альбома. Обычно приходится, слушать что попало, но альбом ждал давно, до выхода считал дни. Сделав немного по громче музыку, решил развернуть машину и выехать из двора, но услышал стук сзади. В боковом зеркале увидел ту самую мать, которую сегодня я побеспокоил, выключив музыку, я вышел из машины

— Что случилось мать? – обратился к женщине

– Постой, постой, я кое-что нашла – держа в руках толстую тетрадку отвечает она.

— Что это?

– Это вроде дневник того человека, которого ты искал, я его нашла у сына на студии, когда забирала его вещи из студии. Она мне ни к чему, думаю тебе пригодиться. – протягивает мне тетрадку. Я был удивлен до чертиков. – Спасибо больше, думаю и в правду мне это пригодиться – Ничего не ответив, женщина в быстром темпе направилась к своему подъезду. Снова сажусь в машину, и с интересом открываю первую страничку. с обратной стороны потертой обложки, вычитываю – Это история писалась Богом, но не читалась. Я узнаю эту строку… никогда не любил быть хозяином чужой судьбы, вычитывая чужие дневники, но не сейчас. Мою загруженность сбил телефонный звонок. Звонил Артур, близкий друг, без которого последние два года хоть как-то смогли стать интересными в моей жизни.

– Алло.

– Рус, здарово, ты где?

– Я тут недалеко от Войковской, а что случилось?

– Может вечером, свидимся где-нибудь на Арбате?

– Без проблем, во сколько ты освободишься?

– Я освобожусь через четыре часа. Позвоню, как выйду с работы.

– Договорились, я все равно свободен, выеду прямо сейчас, встретимся как обычно в «DD».

– Окей, ну все давай.

Вот так, все довольно просто, развернулся и выехал из двора. К счастью без лишних пробок, доехал почти за час до Арбата, обычно на Дмитровском шоссе можно наткнуться на жуткие заторы на дороге, это связано с постройкой новых метро, бывало, приходилось сидеть от часа до двух в этой пробке от кинотеатра «Ереван» до Савеловского метро. Взяв собой тетрадку, оставил машину напротив нашей любимой кофейни – «DD». К моему удивлению, мест для парковки было достаточно. Днем, в кофейне почти никого не бывает. Попросил у девушки за кассой пару пончиков, чай и уселся в первом зале, в углу. До встречи с Арчи, оставалось ещё три часа.

Наконец-таки создал для себя уютную обстановку, и вот настал тот самый подходящий момент, когда я могу начать читать дневник. Вид у «зеркала души» слегка потрепанный и следы пыли на обложке до сих пор дают о себе знать. Видимо долгое время пролежал где-нибудь вдали от людских рук. Снова раскрыл тетрадку и решил всю её пролистать, некоторые странички были сильно пожелтевшими, попадались запачканные листы, видимо что-то проливали на дневник, и причем неоднократно. Средь убитых страниц, я нашел фотографию, сделанную на «Polaroid». Фотография сохранилась лучше, чем дневник, на ней были изображены трое ребят на фоне какой-то крепости, причем один из них сильно напоминал мне того, кого я ищу, ведь дневник принадлежит ему, значит и на фотографии видимо он. Несмотря на то, что фотография сделана давно, я смог узнать автора дневника. На обратной стороне фотографии был указан только год – 1998. Девяносто восьмой, а ведь тогда мне было всего восемь лет. Обычный восьмилетний ребенок с беспечными мыслями посещал школу с портфелем на спине. После школы, как и обычные школьники, приходил домой, обедал, пытался сделать быстро уроки и бежал на улицу, мне не важно было, что вешают по радио или по телевизору. У меня тогда не было ни компьютера не интернета, все, что нужно было мне это провести вечер с улыбкой на лице, резвясь на улице, бегая с одной стороны улицы на другую, гоняя футбольный мяч за домом. Это сейчас все по-другому, в моем мире нет футбольного мяча, той улицы, тех ребят. Да и забыл, когда в последний раз звонил своим приятелям из моего детства. Раньше было все просто, достаточно было подняться и постучать в дверь друга и просто спросить – А Алеша дома? Людей, которые могут по-простому зайти к тебе домой, чьи телефоны и адреса до сих пор в памяти до гроба, их от силы несколько человек.