Борис Прахов - Не втиснуть жизнь в четыре строчки…

• Название: Не втиснуть жизнь в четыре строчки…
• Автор: Борис Прахов
• Жанр: Поэзия

Вторая книга стихотворений «Не втиснуть жизнь в четыре строчки…». Стихи разных лет. Городская, пейзажная и любовная лирика.

---

Не втиснуть жизнь в четыре строчки… Стихи разных лет Борис Прахов

© Борис Прахов, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Рукопись книги освящена у Гроба Господня в Иерусалиме.

Выражаю искреннее уважение и глубокую признательность за спонсорскую поддержку ООО «Центр подрядных торгов в строительстве» в лице Старшего партнёра ООО «ЦПТС» Медведевой Светланы Станиславовны и Генерального директора Извариной Марии Александровны, Генеральному директору группы компаний «Fortis Group» Лезиной Екатерине Викторовне, а также всем моим друзьям и близким, в той или иной степени принявшим участие в создании этой книги.

Сердечное Вам всем СПАСИБО!

Борис Прахов

Вступительное слово

Вышла вторая книга замечательного московского поэта Бориса Прахова. Это должно было случиться, потому что этому поэту есть о чем сказать своим читателям. Говорят, что поэт или писатель талантлив тогда, когда в любом состоянии духа, в любом возрасте, в любой жизненной ситуации человек может найти в его книгах то, на что душа его откликнется, что-то, что окажется близким. Стихи Бориса Прахова именно такие. Мудрые, живые, мужественные, а подчас по-мальчишески трогательные, проникнутые любовью к женщине, Москве, природе, окружающему миру. Очень русские по духу. Добрые. Светлые.

Скрипач, художник и поэт лишь тот,
Кто чувствует пронзительно и тонко,
Кто понял жизнь, но смотрит на неё
Глазами пятилетнего ребёнка!

– написал Борис Прахов.

Чистота и проникновенность его поэзии никого не могут оставить равнодушными. Его стихи хочется перечитывать, находя в них всё новые смыслы и мелодии, и не это ли лучшая похвала поэту?

Елена Ерофеева-Литвинская,член Союза писателей России иСоюза писателей ХХI века,вице-президент МАГИ(Международной АссоциацииГраждан Искусства)

Получено по e-mail:

Прочитал, понравилось! Стихи живые, одушевлённые. Особенно впечатлили стихи о Москве. Так о ней писать может только бесконечно преданный и беззаветно любящий её человек. Благословляю!

Дальнейших тебе творческих успехов, Поэт!

Евгений Евтушенко

Понимаю я, стоя у пропасти на краю —
Не согреет озябшую душу шотландский плед.
Сознавать мне так больно, что длинную жизнь свою
Мне не втиснуть в четыре строчки!
А пятой – нет…

Борис Прахов

Я слышу музыку в стихах…

Я слышу музыку в стихах
И чту поэзию мелодий…

***
Стихи в душе моей звучат свирелью,
То вдруг орган, то скрипка, то гобой…
Труба – жарой, виолончель – метелью,
Рояль «струится» речкой голубой,

В литаврах не смолкает гром весенний,
Во флейте – щебетанье майских птиц…
Мажор, минор – как смена настроений,
А в арфе – шорох трепетных ресниц.

Фагот шмелём в мою влетает келью,
Мне душу наполняя до краёв,
И ксилофон апрельскою капелью
Зовёт на крошки мокрых воробьёв.

В осеннем листопаде – медь валторны,
Ветра альтов захватывают дух!
Лишь контрабас в углу, как ворон чёрный,
Печалится о тех, кто сердцем глух…

И с музыкой приходит вдохновенье,
И не фальшивит строчек стройный хор…
По нотам душ читает настроенье
За пультом стихотворец-дирижёр!

Любимой

Может быть, другому ты обещана
Небом. Но по жизни ты со мной!
Ты, моя единственная женщина,
Ангел мой, небесный и земной…

Сердце без тебя не хочет биться —
То взорвётся, то замрёт в мольбе,
То кричит, как раненая птица…
Слышишь, я скучаю по тебе!

Сыграй мне что-нибудь, скрипач!

Сыграй мне что-нибудь, скрипач,
Чтобы от звука сердце сжалось.
Ведь мне нужна такая малость…
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!

Как жеребёнок, время вскачь
Несётся в розовом тумане.
Я прожил жизнь в любви обмане…
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!

Любовь – мой Бог и мой палач,
Моё проклятье и отрада.
Под тихий шорох листопада
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!

Уйдя от бед и неудач,
Я б растворился в этом звуке.
Меня твои излечат руки —
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!

Ты видишь слёзы – то не плач,
То хмель из глаз моих сочится.
Хотя б на миг мне дай забыться —
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!

Чтоб ран душевных лучший врач,
Святая музыка струилась,
Тебя прошу я: «Сделай милость,
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!»…

Январю

Наполнит Зима-сомелье
Абсентом бокал Январю,
Подарит Рябина колье,
И Утро подарит зарю.

А он, так бессовестно юн,
Пока ещё спят петухи,
Напиток заснеженных лун
Тайком Вам добавит в стихи.

Полярным сиянием вдруг
Расцветится строчек букет,
И крыши осыплют вокруг
Снежинки с его эполет…

Февраль

Февраль, метелями завьюжив,
Убрал сугробами дворы
И занавесками из кружев
Завесил окна до поры.

Земля под снежным одеялом
Спокойно спит, вздымая грудь.
В её дыхании усталом
Одно желанье – отдохнуть…

Метёт февраль, шуршит порошей.
Деревья в шубах, как князья…
Какой сегодня день хороший —
Я еду к вам, мои друзья!

Мороз прохожих подгоняет,
Скрипит снежок под каблучком,
И солнце лучики роняет
На шарф девчушки с рюкзачком.

Кряхтит ЗИЛок, вздымая кузов,
Ссыпая снег в Москву-реку.
На пухлых щёчках карапузов
Румянец пышет… Нет, строку

Скорей такую на бумагу,
Чтоб не забыть, не потерять.
Слова, как детскую ватагу,
Загнать домой – в свою тетрадь.

Чтобы потом в застолье шумном
Их подарить своим друзьям.
И, может, в мире сём, безумном,
От них теплее станет нам.

А до весны – рукой подать…

В Петровском парке – умиротворенье…
Морозец лёгкий утренний бодрит.
Лежалый снег, как пенка на варенье,
И звон пронзает неба лазурит

Церквушки на Нарышкинской аллее,
Чью маковку ласкает солнца луч.
И от него становится теплее…
Здесь воздух ароматен и тягуч,

От лип, ещё нагих, прохлада льётся,
И душу заполняет благодать.
Здесь юный Март мне завтра улыбнётся…
А, значит, до весны – рукой подать!

Тает мартовский снег

Тает мартовский снег на московских дворах,
«Крыши» всем воробьям посносило от счастья.
На умытых дождём Воробьёвых горах
Ветер дарит влюблённым весну, как причастье.

Как невеста, церквушка стоит над рекой,
К Воскресенью Христову готовясь заране.
И весеннее солнышко тёплой рукой
Золотит купола на Спасителя Храме.

Тянут пальцы деревья к небес синеве,
Воздух пахнет Весной с лёгким привкусом прели.
Хорошо прогуляться по старой Москве,
Где Апрель выставляет свои акварели!

Сивцев Вражек

Спешу к тебе, как пёс на запах булок,
От серых, без лица, пятиэтажек,
Знакомый с детства милый переулок
С чарующим названьем Сивцев Вражек…

Весенняя Москва

Не могу надышаться Москвою!
Обожаю её купола!
Над седою её головою
Вновь Весна расправляет крыла.

Из певучей трубы водосточной
Льётся музыка в небо ничья.
И течёт переулок Молочный,
Повторяя изгибы ручья…

Мне навстречу – дома и домишки,
От которых в душе благодать.
Я листаю Москву, словно книжку
И никак не могу дочитать!

Звездолёт из диванных подушек

Любимому внуку.

Тишина. Лишь в углу ворох спит позабытых игрушек.
Сиротливее их в целом мире, наверное, нет…
Строю я без тебя звездолёт из диванных подушек.
В нём теперь я один, твой безумно тоскующий дед.

А, бывало, на нём мы летали на Третью Планету,
Где меня ты спасал, подставляя родное плечо…
Ты со мною делил пополам и лаваш, и конфету.
И от этого вдруг становилось в груди горячо!

Жаль, что с мамою ты переехал в квартиру другую.
Я с работы иду, но не видно в окошке огня…
Ты ко мне приезжай – полетим на звезду голубую!
Без тебя не смогу! И тебе нелегко без меня.

Две недели прошло. Повидаться давно уж пора бы!
Ночью я для тебя новых звёзд соберу урожай.
И любимые сказки про Репку и Курочку Рябу
Я тебе расскажу, только ты поскорей приезжай!

Тишина. Лишь в углу ворох спит позабытых игрушек…
Всё со мной хорошо, только сердце всё чаще болит.
Приезжай! Ведь наш дом-звездолёт из диванных подушек
Без тебя, мой родной, всё равно, никогда не взлетит…

Уходит Март…