Александр Дэрен - Избранное. Стихи разных лет

• Название: Избранное. Стихи разных лет
• Автор: Александр Дэрен
• Издательство: ЛитагентРидеро78ecf724-fc53-11e3-871d-0025905a0812
• Жанр: Поэзия

Стихи разных лет. Жанры различны, от сатирических стихотворений до философских, от авторской песни до рока. Автор выражает надежду, что каждый найдет для себя подходящее стихотворение.

---

«Это время нас после рассудит…»

Это время нас после рассудит
И от боли теряю рассудок,
И молитвы роняю, как камни,
На ступени забытого храма —
И уже не обидно, не страшно.
Это время, как сжатая пашня,
Нас ломает, коробит и снова
Я не слышу ни вдоха, ни слова.
Лишь охрипшие вороны где-то
Нам пророчат погибель рассвета
И закат фиолетовой краской
Наши лица скрывает под маски.

Бесполезность – тяжелое слово
И оно, как и раньше, не ново,
И оно убивает надежду,
Оставляя с тобою нас между
Нашим прошлым и будущим нашим
И опять это время, как пашня,
Нас срезает колосьями в осень,
Дарит в пряди нам белую проседь.
Оставайся. Я тоже останусь
Доживать, досмотрев этот танец
Тонких нитей разорванных судеб
И лишь время нас после рассудит…

Путь темноты

Черная кровь, эта черная кровь
На устах оставляет следы.
Мы откроем опять все дороги домой,
Мы уйдем по пути темноты.
И кружит воронье, и теряется миг
В каждом шаге асфальтовых снов,
А в глазах пустота, из груди рвется крик
И по капле теряется кровь.

Эта белая гладь хоровода зимы
Разбивает на звенья слова
И уже никогда по пути темноты
Не дойти до приюта от зла.
Но мы сами теперь стали злом и у нас
Песни новые строятся в ряд
На тетрадных листах – только в наших глазах
Пустота и потерянный взгляд.

На извилинах дней, на изгибе руки
Мы оставили кровью следы
И считаем опять на секунды шаги
И идем по пути темноты.
Будет ветер в лицо и взлетит над землей
Наша птица разбитых надежд,
Но уже все равно – нас хоронят с тобой
В темноте без имен и одежд.

Ночь

Не смотрите в ослепшие веки
Этой ночи холодного сна —
В ней текут постаревшие реки,
В ней извечно царит тишина
И оглохшие души столетий
Засыпают навеки на дне.
Ночь – рука на стволе пистолета,
Ночь – и яд в золотистом вине.

Два глотка тишины и тягуче
Мысли лопнут в усталом мозгу —
Забывай о сомненьях скрипучих,
Застывай на крутом берегу
Этих рек, что в тиши распускают
Свои сети соблазнов и снов.
Ночь – и грудь пустота разрывает,
Ночь – и пальцы забрызгает кровь.

Кружит бред и опять проникает
В омертвевшие эти зрачки,
Призрак юности страстью играет,
Как костями погибшей мечты, —
Он смеется над верою в радость,
Он бросает в лицо темноту.
Ночь – и телом владеет усталость,
Ночь – и смерть продолжает игру.

Черно-белая ночь

С неба падают капли тяжелых минут,
Словно ангелов крылья, и небо горит
От огней городских, разрезающих тьму, —
Ярких белых огней и электросветил.

Этот город лежит на ладони моей,
Я смотрю из окна на пейзажи его
И всю ночь он не спит, ярким залпом огней
Он летит в темноту из окна моего.

Мне уже не до сна, мне уже все равно
Будет завтрашний день или это лишь миг
Между судьбами тех, кто пришел в этот дом,
На планету Земля, и остался в живых…

Эта ночь так похожа на старый альбом,
Тот, в котором нет лиц, а лишь пятна чернил, —
И смотрю снова я на пейзаж за окном,
В черно-белую ночь и такие же дни…

Сергею Есенину

Расплетаясь узором травы в серебре,
Просто тихо стоял на остывшей земле,
Просто тихо смотрел на поля и леса
И задумчиво лег головой в небеса.

Одиночество трав он ценил, как любовь,
Свою веру черпал из раскрытых цветов
И не думал о том, что закончится мир —
Просто тихо лежал, слушал шепот светил.

А в тумане зари он увидел себя,
Он увидел себя и ушел навсегда
В одиночество трав или в шепот светил,
Но не думал о том, что закончится мир.

«Я в плену у неведомой ярости…»

Я в плену у неведомой ярости,
Беспричинной свинцовой усталости.
И опять мои мысли нарушены,
Словно стены сознанья разрушены,
И опять под ногами хрустящее —
Это мертвая тень настоящего,
Это светлая память минувшего,
Это вновь неуверенность в будущем.
Я живу на границе фантазии,
Я смотрю в колдовское безглазие,
Где потеряны нити влюбленности
В незнакомое, тайное, темное.
Разбуди же во мне что-то светлое,
Если есть оно где-то рассветное.
То ли зверь, то ли ангел – неведомо:
Лишь созвездие дырами в небе я
И изогнуты губы презрением,
И зрачки догорают прозрением,
Но испачканы пальцы усталостью —
Кто ж вернет мне нечаянность радости?

«И две строки…»

И две строки…
Ложись в мою постель
Холодный лед вчерашних новостей
И в пустоте нелепого «Зачем?»
Лишь боль и страх плевками АКМ.

И две строки…
В газетах суета,
Аршинный текст: «Опять была война!»
Но нет имен…
Ложись в мою постель
Холодный пот вчерашних новостей.

Лишь две строки…
И кто откроет счет
Невинным тем, кто умирал, но шел
Под шквал огня, кто падал и вставал,
Не за себя – за нас кто умирал?

Не мне судить, не мне держать ответ —
Но боль в груди и холод по спине.
И две строки посмертно посвятить
Кто умирал, другим давая жить…

Ассоль

Разрежь свои мысли на тонкие звенья,
Убей свое сердце мгновеньем тоски,
Но снова лишь бездна таится на дне и
Кипящие волны ты кормишь с руки.

Угрюмо вперяя свой взгляд в поднебесье,
Маяк зажигаешь и ждешь, просто ждешь,
Но бездна лежит под ногами и месяц
С ладони роняет смеющийся дождь.

А волны холодным потоком смывают
Цепочку следов на песке и душа
Изранена грустью. Скупыми слезами
Скользит это море опять по щекам…

Июль

Седьмой месяц года, второй месяц лета
Уходит, дождавшись слепого рассвета.
Уходит – куда и зачем, почему?
И я, с ним прощаясь, прощаю ему
Все горечи дней и осколки ночей,
Стеклянные муки огарков свечей
И старые письма, и холод рассвета…
Седьмой месяц года, второй месяц лета.

Шут 2

Столетия во взгляде у шута
И он смеется, хоть в душе ненастье —
Шут помнит то мгновение, когда
Его любовь ушла, а вместе с нею счастье.
Но он смеется. Его смех – змея,
Которая опутала всю жизнь, и
Шут плачет в то мгновение, когда
Его никто не видит и не слышит…

К душе

Гори, греми над облаками,
Лети в грозу своими снами
И громом в небе разорвись,
Дождем в озерах растворись.

Спой песню о печали днях,
Легенду расскажи о снах
И взвейся ветром ледяным
Над морем высохшим, немым.

Гори, греми, слезами лейся,
В кострах предутренних согрейся,
А после – громом разорвись
И снова ты ко мне вернись.

Листопад

Оставленные стрелки, разведенные мосты.
В спящем облике церквей старые кресты.
Пыль и тлен пустынных улиц, бешеные псы
И ведут дорогой дальней за собой столбы.
Время тянется строкою на руках у Муз
И танцует листопад, порождая грусть —
Осень, осень золотая – легкие дожди
И печаль на стрелках снова отпускает дни.

«Нелепое время, прощальная осень…»

Нелепое время, прощальная осень…
Сгоревшие листья пощады не просят,
Печаль навевают останки столетий
В движении солнца к третьей планете.
Пласты поколений прощаются с нами,
А мы улетаем в далекие страны,
А мы уплываем на поиски лета
И осень в молчаньи прощает нам это.
Прощальная осень, нелепое время…
Взрывается небо огнем воскрешенья
И радуга солнца третьей планеты
Скорбит о разбитых иллюзиях лета.

«Трагедии сотен и сотен веков…»

Трагедии сотен и сотен веков
В звенящем луче уходящих дорог
И тянется к небу живая ладонь,
Но снова ее пожирает огонь.

Стеклянные веки и брызги очей
Наполнены ветром, звенят, как ручей,
И в тонких лучах уходящих дорог
Остался пропитанный пылью цветок.

Гремела гроза, ветер морем пропах
И солью остался на чьих-то губах,
А небо, живую ладонь оттолкнув,
Рычало дождем и плевало вокруг…

Мой дождь

В ранах плещется яд – это новая кровь.
Отпускаю себя – может, мне повезет
И найдется мой путь на дороге тепла,
Но стекает по льду ветрового стекла
Запоздалая жизнь и пьянящая ложь,
А в сиянии лжи воскресает мой дождь.

Это мой дождь – он это сон
Прошлых сердец тех, кто спасен,
Тех, кто ушел не на закат.
Это мой дождь – я им распят.
Это мой яд.

В слезах близится день – золотая игла,
Порожденная тень на дороге тепла.
Ветровое стекло снова плачет со мной,
Превращается в лед нерожденный герой
И теряется в лжи эта темная ночь,
Но вонзает ножи в мое тело мой дождь.

Это мой дождь – он это сон
Прошлых сердец тех, кто спасен,
Тех, кто ушел не на закат.
Это мой дождь – я им распят.
Это мой ад.

Разгорался костер…