Сборник статей - Ялта-2015. Литературная конференция. Сборник докладов

• Название: Ялта-2015. Литературная конференция. Сборник докладов
• Автор: Сборник статей
• Жанр: Публицистика
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-906829-75-7

В 2014 г. произошло знаковое историческое событие – возвращение Крыма в состав России. Через много лет полуостров вновь стал «нашим». Современная литература не могла остаться в стороне от этого важного исторического и политического события. Поделиться своими мыслями и высказать своё отношение ко всему происходящему поспешили современные писатели, публицисты, поэты. Всё это мы решили объединить в литературный сборник докладов «Ялта-2015».

---

Ялта-2015. Литературная конференция. Сборник докладов

Дорогие читатели!

В 2014 г. произошло знаковое историческое событие – возвращение Крыма в состав России. Через много лет полуостров вновь стал «нашим». Современная литература не могла остаться в стороне от этого важного исторического и политического события. Поделиться своими мыслями и высказать своё отношение ко всему происходящему поспешили современные писатели, публицисты, поэты. Всё это мы решили объединить в литературный сборник докладов «Ялта-2015».

Здесь вы увидите Крым детства в воспоминаниях Александры Окатовой.

Евгений Поляков поделится своими мыслями о существовании национализма на Украине в советское время.

Вместе с Евдокией Ивановой проникнетесь чувством глубокого патриотизма в статье «Великолепная Россия».

Ирина Эйр представит свой астрологический взгляд на Крым в составе Российской империи.

«На злобу дня» выскажется Резеда Шайхнурова.

Легенды о Крыме поведает Саша Кругосветов.

Башкирский юморист Марсель Салимов расскажет о своём весёлом визите в Крым.

Иван Рассказов откровенно признается в своей братской любви к Крыму, а Олёна Ростова станет на время вашим гидом и с удовольствием покажет самые красивые и интересные места в Крыму, познакомит с его легендами и достопримечательностями.

Это и многое другое ждёт вас на страницах сборника «Ялта-2015».

Желаем приятного чтения и путешествия, дорогие друзья!

Елена Муханова

Александра Окатова

Окончила Институт инженеров геодезии, аэрофотосъёмки и картографии с красным дипломом. Работала в производственном объединении «Картография»: составителем географических карт, редактором, начальником отдела, с 1996 по 2005 год была главным редактором частного издательства «Дизайн. Информация. Картография». С её участием вышли в свет научные и учебные атласы: «Атлас мира. Европа», «Историко-культурный атлас Коми», школьные географические атласы, «Большой атлас России».

Член Союза писателей России и член Интернационального Союза писателей.

В 2014 году в серии «Современники и классики» вышла её книга «Дом на границе миров», а в 2015 году Александра Окатова стала лауреатом Московской премии в номинации «Фантастика» (имени Михаила Булгакова). Награждена медалью Московской литературной премии и медалью имени Адама Мицкевича. Победитель Первого альтернативного международного конкурса «Новое имя в фантастике» в номинации «Фаворит».

Крым моего детства

Я хотела поговорить о чувствах. Некоторые сильные чувства, то есть воспоминания о них, прочно связаны с ощущениями и могут прийти совершенно неожиданно, запущенные случайными событиями.

Например, почувствуешь хвойный аромат – и внутренний взор рисует тебе прогретый летним солнцем двухэтажный, северной архитектуры, из потемневших от времени толстенных брёвен – сто лет не шутка – дом, надёжный, чистый и светлый, радостный, несмотря на то, что построившие его люди давно уже ушли, печаль по ним светла, будто дом хранит их дух.

Или поглядишь на летний щедрый расплёсканный по небу брызгами Млечный Путь и вспоминаешь, как в детстве в пионерском лагере в первом походе на берегу речки Нары лежала с другими девочками на одеяле и падала, падала, широко открыв глаза, в прозрачное тёмно-синее глубокое небо, а колючие звёзды, казалось, неслись из точки зенита тебе навстречу, как серебряные остро заточенные стрелы.

Или возьмёшь в руку колечко с бирюзой – ещё бабушка носила его и мама, – тонкое, розоватого русского золота 56 пробы, ещё дореволюционное, и думаешь: ну почему вещи живут дольше людей и куда деть всю ту любовь, которую мы теперь носим с собой, к тем людям, что ушли навсегда, любовь, которую теперь некому отдать? И так тяжело нести. И почему я так редко достаю это колечко с бирюзой и почему мне так больно от него? И кто возьмёт его в руки, когда не будет меня? Хотя какая мне разница, ведь я всё равно ничего не почувствую.

Вот и Крым для меня – особое место.

И потому я так долго собиралась туда.

Потому что больно вспоминать.

Потому что Крым для меня – это воспоминания о моём нежном дорогом папе.

В тот год моя старшая сестра Ира вышла замуж за брата своего первого парня: да, так случается в жизни, она очень любила Женьку: высокого, красивого, можно даже сказать, смазливого парня, с усиками в ниточку, пронзительными голубыми глазами и тёмными волосами крупной волной, а вышла замуж за его брата Володю: постарше, пониже ростом, попроще. Будто чуть выцветшего. И в Крым мы поехали вчетвером: молодожёны – Ира с Володей, мой папа и я.

Мне было двенадцать, возраст, когда мордашка детская, а руки и ноги уже выросли – стали как у девушки, а ты ещё не умеешь управлять ими и ходишь как длинноногое насекомое с грацией деревянной куклы: как девочка-Буратино. И характер начинает проявляться: ведь ты считаешь, что всё знаешь лучше других и пытаешься высказать своё самое правильное мнение по поводу и без, и споришь со всеми, доказывая, что самая умная. Даже сейчас вспоминаю и мне стыдно, какая я была противная. Впрочем, я и сейчас такая же.

Путёвки – проживание в частном секторе плюс талоны на трёхразовое питание в санатории в посёлке Рыбачье в Крыму – папа приобрёл на работе: секретном авиационном заводе под зашифрованным названием «Кулон», естественно не от женского украшения, а по названию единицы количества электричества.

В то время проблем с пересечением границы не возникало – в моём детстве была единая страна, и Украина, как и все пятнадцать братских республик, входила в СССР – ещё один повод для грусти: канули в Лету «братские» отношения республик.

Ехали на поезде, для меня – целое приключение! В окне купе как на экране телевизора мелькают картинки: будто солнце бежит параллельно вагону и пересчитывает деревья. Постепенно становится всё меньше лесов, всё шире степи, под конец как тёмные колонны встают вдоль железки пирамидальные тополя. Цветовая гамма из зелёной с синим становится жёлтой с блекло голубым. Папа с Володей перебрасываются понятными только им мужскими шуточками: Ира краснеет, а я хоть и внимательно вслушиваюсь – ничего не понимаю и делаю вид, что мне всё понятно, только не смешно.

В Симферополе папа берёт такси до Алушты и далее до Рыбачьего на самом берегу Чёрного моря. Можно было бы доехать на общественном транспорте, но мой милый папа любит шикануть и сделать широкий жест – как говорит мама: аттракцион невиданной щедрости.

Рыбачье – очень уютное, лежит как на тарелочке, как на галечном пляже – языке моря, защищённое горами, у подножья Караби-Яйлы. По краям окружено кудрявыми виноградниками.

Папу и меня поселили в большой комнате со стоящими по стенам высокими панцирными кроватями, с горами подушек на них и окнами во двор под сенью густых виноградных плетей, цепляющихся за деревянный решетчатый козырёк: и днём тенёк, и ночью защищает ото всего мира – уютно, как в коробочке. Утром папа плотно закрывает окна, задёргивает плотные шторы, не оставляя ни щёлочки, чтобы солнце не смогло пролезть в комнату, тогда утренняя прохлада сохраняется до самого вечера, когда в тёплом молоке сумрака мы, распаренные, пропечённые солнцем, возвращаемся с ужина; самое главное – провести папу каждый раз новой дорогой – подальше от центральной улицы, где стоит белая бочка с красным молодым вином, как у нас в Москве продаётся квас, так в Рыбачьем – сухое, обманчиво лёгкое домашнее вино.

И я, и папа – я очень на него похожа: карими глазами и тёмными слегка волнистыми волосами, тонкой костью, оливковым цветом кожи – загорели очень быстро, а сестра, белокожая, со светло-зелёными глазами, сильно обгорела на солнце. Но зато у неё загар – красивого цвета, а мы с папой загораем до черноты, как арабы – если согнуть руку в локте, то цвет в складке кожи как у фиолетового негра, не-не, лилового – папа любил Вертинского, и мы смеялись, и он напевал песенку о том, как «лиловый негр вам подавал манто». Обгоревшая Ира осталась дома, вот я и сказала «дома» – быстро привыкает человек: переночевал пару раз и говорит про новое место «дом», а папа и я поехали на экскурсию в Судак, в Генуэзскую крепость, висящую над Судакской бухтой на скале под названием «Мыс Девичьей башни». Я сразу представила себе девушку, дочь генуэзского консула Фредерико Астагуэрро, он хотел выдать ее замуж за своего друга, а она была влюблена в местного бедного юношу и в день свадьбы с нелюбимым бросилась со стен крепости и погибла… или стала русалкой! И уплыла в тёплое море, подсказала мне услужливая шпана воображения! «Услужливая шпана воображения», – так тоже мой папа говорил.

Оказалось, что в целом я угадала.

Ощерилась башнями, защищаясь от всего мира, Генуэзская крепость, а Девичья башня парит в небе как памятник любви и верности. Будто выросла крепость из скалистой горы после магического ритуала.