Анатолий Нестеров - Времена души

• Название: Времена души
• Автор: Анатолий Нестеров
• Жанр: Русское современное

В новой книге Анатолия Нестерова «Времена души» любители поэзии познакомятся с избранными стихотворениями поэта. Его лирика – это попытка осмыслить нынешний быстро бегущий день, почувствовать ценность каждой прожитой минуты: Я думал кстати и некстати, что вечен мир. Он – без конца! …За всё, за всё мы в жизни платим. А годы капают с лица. Также здесь опубликованы интересные воспоминания автора о встречах с известными поэтами: Б. Слуцким, А. Жигулиным, А. Прасоловым.

---

Времена души Анатолий Нестеров

© Анатолий Нестеров, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Что такое поэзия?

Может быть, поэзия – это щебетание птиц? Или осенний лес, который печально шелестит, нехотя стряхивая с деревьев измученные летней жарой листья? А может быть, неизвестное небесное явление, именуемое НЛО, – это тоже будущая поэзия?

Поэзия не может быть ни прошлой, ни будущей. Она всегда – настоящая, стоящая рядом с нами во все времена.

«Я вас любил так искренно, так нежно, Как дай вам бог любимой быть другим» (Александр Пушкин), «Прощай, немытая Россия, Страна рабов, страна господ…» (Михаил Лермонтов), «Русь моя, жизнь моя, вместе ль нам маяться?» (Александр Блок), «Друзья! Друзья! Какой раскол в стране…» (Сергей Есенин) и «Со всех сторон нагрянули они, Иных времён татары и монголы. Они несут на флагах чёрный крест, Они крестами небо закрестили, И не леса мне видятся окрест, А лес крестов в окрестностях России». (Николай Рубцов).

Разве это поэзия не сегодняшнего дня?

Чем больше я живу на свете, тем труднее мне ответить даже самому себе: «Что такое вдохновение?»

Возможно, это какой-то сбой, случайный всплеск ненормальности в мозгах. Я совершенно точно знаю, что без него хорошие стихи не могут лечь на лист бумаги. Поэтому трижды прав Борис Пастернак: «И чем случайней, тем вернее стихи слагаются навзрыд».

Лично для меня любимыми стихами может быть и одна строчка, которая своей афористичностью, неожиданным поворотом мысли, неповторимой метафорой радостно ранила сердце.

Ведь в памяти людей можно остаться и одной строкой. Как, например, Иван Мятлев: «Как хороши, как свежи были розы».

А ещё мне близко то, что когда-то сказал Велимир Хлебников: «Стихи – это всё равно что путешествие, нужно быть там, где до сих пор ещё никто не был».

С каждым годом, с каждым веком это сделать всё труднее: путешественников больше, чем неизведанных мест. Но новизна мысли, оригинальные сравнения, искренняя музыка чувств преодолевают этот барьер.

«Кому мы нужны в эти годы?»

Кому мы нужны в эти годы?
Мы только друг другу нужны.
И наши давно пароходы
уплыли под стоны волны.

И те поезда, что нас мчали,
теперь их не можем найти.
Давно износились, устали,
стоят на ненужном пути.

Надеждам ушедшим, в угоду,
я ночью, порой иногда,
всё слышу: гудят пароходы
и наши свистят поезда.

«Поставьте всё на карту…»

Поставьте всё на карту,
пока не бита карта,
покуда жизнь щенком
барахтается в речке,
пока вы состоите
из всплеска и азарта,
пока живёте вы
на этом свете вечно.

Поставьте всё на карту,
пока ещё не поздно,
покуда тайны и мечты
живут, не тают.
Серебряные песни
невидимые звёзды
пока ещё для вас
неслышно напевают.

Пока вы состоите
из бури и азарта,
покуда жизнь щенком
барахтается в речке,
поставьте всё на карту,
пока не бита карта,
пока ещё прекрасны
мгновение и вечность.

«Мчат года неумолимо…»

Мчат года неумолимо,
нам напоминая вновь:
всё проходит… неделимы
жизнь, надежда и любовь.

Догорают в хороводе
листья октября.
Всё проходит, всё проходит,
всё проходит для тебя.

Не проходит только мимо
о годах ушедших боль.
Всё проходит… неделимы
жизнь, надежда и любовь.

Первый снег и в небе солнце,
и года, и дни, и миг
всё на свете остаётся,
остаётся для других.

Остаётся, слава Богу!
И к другим вернутся вновь
и печали, и тревоги,
жизнь, надежда и любовь.

«Сколько не допетых в жизни песен…»

Сколько не допетых в жизни песен,
дней сгоревших, улетевших вдаль.
Как пиджак, который стал вдруг тесен,
я отбросил мнимую печаль.

Хватит мне печали настоящей,
хватит дней осенних, чтоб понять:
Всё равно бессмертны птицы в чащах,
жизнь прекрасна – даже без меня!

И когда грохочут летом грозы,
я беды от них совсем не жду.
Знаю я, что счастливы берёзы,
устремляясь листьями к дождю.

Знаю я: в нелёгком мире этом
счастье чередуется с бедой.
Жизнь – как бег во время эстафеты,
и у каждого отрезок свой.

«Под музыку дождя и листопада…»

Под музыку дождя и листопада
волнуют годы прожитые, дни.
Не возвращайтесь в прошлое…
Не надо!
Там пепел и потухшие огни.

Там будут мучить вечные сомненья,
тяжёлое предчувствие утрат.
И если жизнь одно мгновенье —
не стоит взор свой устремлять назад.

Сирень

Сирень гналась за поездом,
подпрыгивая и смеясь…
Так жертвенно, так боязно
за поездом гналась.

Сирень меня преследует,
кричит взахлёб мне синью вслед:
«Найду тебя по следу я,
тебе спасенья больше нет».

Но вот посадки кончились,
и маленькие, как шмели,
кусты сирени корчились
за поездом, за мной – вдали.

«Мои друзья ушли туда…»

Мои друзья ушли туда,
где тишина, и где покой,
и где дрожащая звезда
совсем не кажется звездой.

Там дни и годы не спешат,
бег времени давно забыт.
И только листья шелестят,
и только вечность говорит…

«Музыка весенняя берёз…»

Музыка весенняя берёз,
звонкая, зелёная, шальная,
за душу пронзительно берёт.
…Улетела юность озорная.

Я едва успел открыть окно
и едва сирень зашелестела,
как внезапно, дерзко, озорно
улетела юность. Улетела,

может быть, в кочующую даль,
вдаль, с тревожным именем «Утрата».
Ну и пусть! Нисколько мне не жаль,
что навечно канули куда-то

самые безумные года,
самые счастливые минуты,
самые – со свистом – поезда,
самые – с надеждами – маршруты.

В грохоте лукавых майских гроз
раздаётся, громы заглушая,
музыка весенняя берёз,
звонкая, зелёная, шальная.

«Сегодня небо голубое…»

Сегодня небо голубое,
как двести лет тому назад…
Оно такое же, такое,
и золотится вновь закат.

И кажется в лесу порою,
что время замедляет бег.
Всё тоже небо голубое,
всё тот же дождь, и тот же снег.

И сосен сонные макушки
мне шлют привет из прошлых лет.
Гусары пьют, гуляет Пушкин…
Дантес готовит пистолет…

«Ушёл в природу с головой…»

Ушёл в природу с головой,
насквозь пропитан летом.
Я прохожу сегодня лесом
неотразимо молодой.

О, как сюда меня влекло!
Я редкий гость, ступаю робко.
Здесь так таинственно, природно,
легко, надёжно и светло.

Шаги – мои!
Мечты – мои!
Вдали от городского шума,
вдали от смеха и от шуток —
как будто от себя вдали.

С любовью тянутся ко мне
деревья, вырвавшись из плена.
Но всё прекрасное —
мгновенно!
Во всём блуждающий конец.

И, звёздным небом осеняя,
придёт внезапно исцеленье,
и будет грустным возвращенье
в такого дальнего себя.

«О наивность простая…»

О наивность простая:
все мечты-
иллюзии быта!
Это часто
о небе мечтают,
когда крылья
к земле прибиты.
Разве можно
вздохнуть облегчённо,
если звёзды
берёшь на поруки,
если бродишь,
навек обречённый
на стихи,
на любовь,
на разлуки…

«Не надо прошлое хулить…»

Не надо прошлое хулить:
в нём были радости, удачи,
надежды…
Всё переиначить
нельзя.
И нам их не забыть.

Не надо прошлое жалеть:
в нём были боли и утраты,
печали, каверзные даты —
их не забыть, их не стереть!

Сумело прошлое прошить
и снова растревожить память.
…Да, что-то было между нами,
порою трудно с этим жить.

«Этой жизнью и нежной, и грубой…»

Этой жизнью и нежной, и грубой
из седла я не выбит пока,
будут тайной любимые губы,
будет тайной любимой рука.

И пока я живу, не растаял
и ещё кувыркаюсь в годах,
для меня ты единственной тайной,
неразгаданной будешь всегда.

«Как птицы в клетках…»

Как птицы в клетках
бьются годы
в тревожной клетке века.
Сто равномерных бьются раз.
Тряхнёшь после дождя
(в слезах вся) —
ветку —
и капля, словно год
о-
бор-
ва-
лась.

Спор

Мы в спорах истину родили.
И вот явилась без прикрас.
Искали мы её, любили,
пока она не знала нас.

Сквозь папиросный дым,
устало
явилась,
застилая мир.
Нам истины так не хватало,
пока её не знали мы.

Теперь предстала в полной силе:
виднее мысль,
яснее вздор.
Зачем мы истину родили?
Куда приятнее был спор!..

«Почему возвышены мечты?»