Марина Завьялова - Дыхание Москвы. Стихотворения и рассказы

• Название: Дыхание Москвы. Стихотворения и рассказы
• Автор: Марина Завьялова
• Жанр: Русское современное
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-7949-0529-8

«Пока играет музыка – танцуй!» Слова Харуки Мураками стали девизом Марины Завьяловой. Марина живёт, работает и пишет, с удовольствием танцуя зумбу и R&B, азартно играя в чудесную и опасную игру под названием «жизнь». И ещё очень любит Москву, её проспекты и улочки, посвящает любимому городу лучшие строчки: «Дыхание Москвы не предать, Москвой дышать – и счастье, и отвага!»

В новую книгу вошли стихи и рассказы. Они дают представление, о чём думает и чем занимается москвичка-современница, у которой всё и всегда получается. Ощущение счастья и восхищение красотой мира – основа жизни и творчества, считает автор: «Этот мир так похож на цветущий рай, солнцем светится каждый хрустальный миг…»

Жизнь – увлекательное непредсказуемое путешествие, так хочется больше знать и достичь новых высот! А вы как думаете?..

---

О пропорциональности

Удел поэтов – одиночество.
Судьба торговцев – обывательство.
Торгуют первые лишь творчеством.
Вторые – чутким издевательством.

Считать поэтом – оскорбительно.
Считать торговцем – в духе времени.
Читать стихи всегда волнительно.
Монеты льнут к любому племени.

Как быть с культурой, всё потеряно?
Ей смерть? Так в гугле лозунг высечен?
Торговцев в городе немеренно.
Поэтов же чуть больше тысячи.

Но выход есть Ведь ночью белою,
Пока заря не разыграется,
Поэт на бирже ставки делает.
Торговец – над стишками мается…

14.07.2012

Рыдающему певцу-бруталу

От лица Настоящих Женщин!

Полёт, разлуки, танго и огонь!
На звёзды посмотреть, да с пистолетом!
Костюмчик знатный, а в душЕ гармонь.
Из прошлого ворвался к нам с приветом.

Там, в 90-ых, царствовал «блатняк» —
Последствие свалившейся свободы.
А одноклассников моих за просто так
Двоих убили в эти злые годы…

Зачем-то ухо надобно держать,
На визг срываться – видно, «для фурора»
Промеж куплетов яростно жевать
И микрофон ломать – «без разговора».

А море крови заливает зал.
Разбить с размаху жизнь совсем несложно.
Уйти легко «в отключку» и в астрал.
От женщины красиво – невозможно.

Хоть миром правит вечный дуализм
Плохих парней и барышень холодных,
Зачем России этот бандитизм?
Не может без людей таких… свободных.

Пусть принцев нет на свете – «ясен пень»,
А я, наверно, всё ж не Клеопатра,
Но самый лучший, яркий, светлый день
Не заходил вчера… А будет завтра!

21.07.2012

Всё противоречиво

Божественная тварь. Как мило.
Оксюморон и моветон.
На небе чёрное светило.
Воткнули флешку в патефон.

С зелёным заводным квадратом,
Случайно ключик проглотив,
Малевич спит. И громко матом
Врач лечит в богадельне Склиф.

В лесу весёлые вороны
Клюют лисички милой труп.
А секс-меньшинства из ОМОНа
Бандитам разливают суп.

Их котелки как амбразура.
Вмиг разбежались кореша.
Ой, Википедия-то дура!
Про секс не знает ни шыша…

Другое дело Кама-Сутра.
Апокриф тела. Смыслов Сечь.
А за окном хмельное утро.
Пардон, трезвяк. О том и речь.

Шуршат года. Проходят мимо.
Тоскливо воет злющий пёс.
И в белом венчике стыдливом
Вперёд идёт Иисус Христос.

17.10.2012

На краешке

На краешке, над лучезарной бездной
Среди многозначительных теней,
Чуть-чуть напоминающих людей,
В потоке безгранично-нагло-лестном,

Когда фантомы, прикрываясь маской,
Шутливо, нежно портят Вам судьбу
Незначащими фразами, табу
На жизнь и на ошибки, милой лаской

Пророча статус, яркие одежды,
Карибы, несмываемый загар,
Зажмурясь сочно, новый гений, star,
Вы плачете от сумрачной надежды

Стать светочем среди глупцов несчастных,
Друзей, заплывших бытом, и коллег.
Пусть смертен каждый мелко-человек,
Харизма Ваша к плебсу безучастна…

И вот оно – расписан день на годы,
Вам выдан сейф и серенький билет.
Лишь шаг от пропасти… Вы умница, поэт!
Чудесней нет изменчивой свободы…

23.02.2013

Миграция (акро)

«Миграция населения – перемещение людей из одного региона (страны, мира) в другой, в ряде случаев большими группами и на большие расстояния».

Википедия

Армагеддон, второй Армагеддон.
Харизма прочь из вычурной столицы!
Это не сон, давно уже не сон.
Такие «немосковские» здесь лица.
И не понять, как русским-то теперь?
Чеченцы и таджики «ищут счастья».
Узбекский хоровод… Открылась дверь
«Друзьям страны» активным в одночасье.
Нас кормят и цветы нам продают,
Обслуживают в банях, в ресторанах.
Как в кишлаке, в ауле… Дом – уют,
А как назвать, что и назвать-то странно?
Раскосых глаз в метро тяжёлый взгляд,
И речь везде так ухо больно режет!
Ещё есть русские? Туда сбежал отряд,
Где тихо и не ранит жизни скрежет…
Легко ль их принял Старый, Новый Свет?
А нам терпеть лавину «чужестранцев».
Зачем? Никто не даст прямой ответ.
Армагеддон. Нашествие засланцев…

14.03.2013

Беда

Жертвам террористических актов в Волгограде посвящается

Тихо. Зимний воздух свечи не расплавит.
Снега нет и нет дождинок за окном.
Новогодний вечер неспроста лукавит,
Заливая звёздным светом каждый дом.

Растревожит сердце и сродни молитве
Мысль одна, что прогремели взрывы там,
Где однажды в бесконечно долгой битве
Защищён был русский мир и русский Храм.

В те святые и безжалостные годы,
Превратившие страну в кромешный ад,
Силой духа очень доброго народа
Отстоял в бою свой город Сталинград.

И теперь уже в другом тысячелетьи
Погибают люди. Нагнетая страх,
Мусульманский терроризм бичует плетью
Смерти всех, кого не пощадил Аллах.

Зло бесчеловечно. Грозная ошибка
Сделана Вселенной. Что-то не сошлось
В двух мировоззреньях,
в жизни быстрой, зыбкой
Поломалось многократно. Не срослось.

Проливалась кровь в Москве и в Волгодонске.
Про другие страны думать не берусь.
В год Пегаса, неба, иноходи «конской»
Стало больно за страдающую Русь.

Всё перенесла: войну, пожары, голод.
А теперь гнетёт безумье дикарей…
Не ужели страх, свербящий сердце холод —
Участь русских, сильных, праведных людей?!

Растерялся мир, правительство клянётся:
Приняты все меры, чтит ислам Коран…
Бог с иконы православной усмехнётся:
Разве больше нас, чем «братьев»-мусульман?

В головах у них нездешнее устройство,
Тесно им, легко и голодно всегда.
Зимний вечер. Новогодье. Беспокойство
Бродит где-то за околицей беда.

02.01.2014.

Самолёт

Событиям в небе Украины летом 2014 посвящается…

Самолёт летел в далёкой вышине.
Не догнать, не перегнать тебе и мне.
Будто птица или бабочка парил,
Был кристально-белым, полным птичьих сил.

Разобьётся? Что за мысли в голове,
Сколько белых самолётов на земле.
Так прекрасен заколдованный полёт.
Быстрый ветер не догонит, не спасёт.

След чертил гонец в заоблачной дали.
Не боялся оторваться от земли,
Обгореть на солнце, сгинуть в никуда.
Не гадал, что скоро ждёт его беда…

По степи лежат обломки и тела.
Раскалилась ночь до крика, добела.
Кто повинен, кто напуган – не поймёт.
Раскромсал равнину прерванный полёт…

Стаи птиц парят в далёкой вышине.
Не догнать, не перегнать тебе и мне.
Смело покоряют голубую гладь.
Суждено им падать в бездну и взлетать…

18.08.2014

Осень 2014

Сарафанная осень стреляет своим пораженьем.
Растерявшись от холода, рубль оступился и сник.
Словно лист потускневший, опавший
грустит без движенья,
Смотрит в небо и слушает птичий
взволнованный крик.

Улетают на запад, домой погостившие стаи.
Зарубежных инвесторов мучает утренний сплин.
К январю опустеют дороги, надежды растают,
Патриоты потянутся к Батьке в большой магазин.

Ретромаркет наполнится сном новогодних подарков,
Сон утонет весной в море новых нежданных забот.
Эта осень стреляет, дымит надоевшей цигаркой.
Через год или два, может быть, ей опять повезёт.

25.10.2014

Посмотрите

Помолчите, не смотрите с фото, мальчики.
Те, что с предыдущей не пришли войны.
Детский взгляд – не пехотинцы-автоматчики.
Плечи – в линию натянутой струны.

Вы спасали мир под адскими обстрелами,
Вы горели в танках, гнили в блиндажах.
Так хотелось выжить, стать орлами смелыми,
Но в бою орлы со смертью на ножах.

И опять стреляют, погибают мальчики.
Дети, внуки не вернувшихся тогда.
Всё сначала: артобстрелы, автоматчики,
Льётся кровь и не даёт дышать беда…

Где тут смысл, зачем устроено безумие?
В мясорубку позволять себя вести,
Быть ведомым – глупость, не благоразумие.
И слепой войной народ свой не спасти.

Посмотрите, что творится, парни смелые…
Не молчите, хлопцы, мальчики мои…

30.01.2015

Сеть

Нет довольных людей на земле,
И несчастья однажды проходят.
Упрекаешь себя на золе
Слов, сожжённых Deletом в дань моде.

Кто придумал фантом-Internet?
Сеть – прибежище троллей, старушек…
Жили б люди и верили в свет,
А не в тьму виртуальных игрушек.

Молодые присвистнут: O’key,
Так давайте вернёмся в пещеры!
Но на сайтах трибун и DJ
Только мемы свободы без веры.

Screen покажет пейзажи точь-в-точь.
Дикий парк и иллюзии марта.
Милый Google, попытаясь помочь,
Не заменит живого Restartа.

08.05.2015

Обратно