Валерий Кокаровцев - Из миллионов нынче пишущих…

• Название: Из миллионов нынче пишущих…
• Автор: Валерий Кокаровцев
• Жанр: Поэзия

«Из миллионов нынче пишущих…» – лирический сборник киевского поэта Валерия Кокаровцева, который стал его поэтической автобиографией, способом осмыслить  через поэзию как собственную жизнь, так и реалии его времени. Его поэтическое перо способно затронуть и лирику, и физику, и политику, и кибернетику.

Стихи Валерия Кокаровцева душевные и ненавязчивые, а их деликатность и изящество граничат с простотой. Автор не стремится эпатировать и удивлять, но его творчество волшебным образом возрождает щемящую ностальгию, несет в себе что-то с детства знакомое, искреннее и настоящее. Вместо смуты и надрывов – легкость и медитативность, вместо криков и стенаний – наполненность каждого жизненного момента, умение во всем находить источник счастья, все принимать и любить.

И пусть он лишь один из миллионов поэтов, но его поэзия станет островком мира и спокойствия среди житейских бурь, светлым оазисом и уроком счастья и любви для всех нас.

---

Есть в грибной охоте что-то поэтическое и философское: некоторые картины грибных композиций, как художественные шедевры, порою запечатлеваются в Вашей памяти на многие годы, а порою даже на всю жизнь.

Под старою берёзою
Молоденький грибочек
Сидит на солнце греется
Полузакрыв глаза,
А по щекам берёзы,
По белоствольной кожице,
Течёт, на землю катится
Горючая слеза.
Эх ты, беда бедовая,
Судьбина ерундовая,
такой ещё молоденький,
а так недолго жил.
А я его сердешного,
Умолкшего, поникшего,
Безжалостной рукою
В корзину положил.

В искусстве охоты за грибами мне далеко до моего напарника. Он, не спеша, гордо и уверенно шагает именно к тому месту, где его непременно дожидается непревзойдённый красавец белый гриб, которого окружает не менее великолепная, многочисленная грибная компания.

Мне же остаётся лишь ревновать и завидовать ему, естественно, белой завистью… Свой вожделенный белый гриб я нахожу только после того, как, высунув язык, оббегаю половину леса. А потом опять мотаешься как «бобик», разгребая травы и опавший лист, памятуя то, что ты теперь един в трёх лицах: пинкертон, ищейка и грибной натуралист…

Конечно, в этом «грибном лесном Эльдорадо», и на мою долю достаточно охотничьего счастья. И я ни на кого не в обиде.

Уж близок полдень, жар пылает,
Грибник, как пахарь отдыхает,
«Благословив» свои труды
Среди красот лесной среды.

Володя достает маленький термосок с «горючим» и две стопки.

– За удачную грибную охоту, Володя?

– Само собой, но есть ещё один повод: у меня сегодня день рожденья.

– Володь, извини, но насколько я помню, твой день рожденья в декабре.

– Да, но если бы не такой же летний день в сорок третьем году, и если бы не мой ротный командир Генка Скворцов, то мы бы с тобой сейчас тут не сидели. Я воевал в этих местах. Тут были страшные бои. Видел почти заросшие, но ещё сохранившиеся с войны ямы? Это бывшие окопы, землянки, блиндажи, траншеи. Я был тогда совсем пацан. Два года себе приписал, чтобы попасть на фронт. В тот день во время очередной атаки немцев меня шарахнуло разорвавшейся миной, а Генка, он сам был контужен, тащил, спасая меня полумёртвого, на себе ползком почти полтора километра. Туда, где сейчас лесной санаторий. Это недалеко от остановки автобуса, где мы дожидались рассвета. Он был старше меня всего на три года, а на фронт попал сразу после окончания консерватории. Кстати, ты слышал… сонату, когда мы шли сюда по дороге?

– Конечно. Я даже посчитал это какой-то мистикой.

– Сначала и я посчитал это мистикой, но потом понял, что её крутили те ребята, которые ехали с нами в электричке. Они прошли впереди нас в дальний лес, там ещё более богатые грибные места. А первый раз в жизни «Лунную сонату» Бетховена я услышал в исполнении Генки в Германии, в городке, который мы взяли с боем в одном уцелевшем, полуразрушенном здании. Была полночь. В окна светила яркая луна, а мы сидели впотьмах, не шевелясь, и слушали Генку, который исполнял её на случайно уцелевшем великолепном рояле. Кстати, когда ты дома играешь лунную сонату, а нам по-соседски через стенку всё слышно, мои домашние замолкают и не мешают мне её слушать.

– А Генка?

– Генка погиб в Берлине в самом конце войны. Земля ему пухом, Володя! Земля ему пухом!

На перепутье лесных дорог
Знакомый отель «Грибная охота»,
То бишь остановка автобусов…

…И  там  уже
   ожидающий кто-то.

Для грибников – это благо из благ
(и для водителей). Нет в этом тайны:
Из санатория полупустой
Автобус идёт в столицу Украйны.

За нами в очередь грибники,
Возможно из тех,
кто был с нами в отеле,
Но я их не смог в темноте  разглядеть
да и зачем  ещё, в самом деле.
Сравнив  и их, и свой  «урожай»,
Я понимаю, что я – не хуже.
Но вот с Володей их не сравнить —
И хватка не та, и не то «оружие».

Супруга ворчит,
  что поздно приехал,
Что чистить грибы нужно
  на ночь  глядя,
Что стала она  уже волноваться
  (и это грибов каких-то ради),
Что дочка там что-то накукурузила,
Но это, мол, пофиг «нашему брату».

А я не спеша подхожу к фортепьяно,
Сажусь и играю «Грибную сонату».

Город у моря

Город у моря
Под псевдонимом «Южный» —
Мекка  для «гомо сапиенс»,
  называемых дикарями.

Сиди себе на  бережочке,
Пользуйся бесплатным солнцем
И питайся
Макаронами либо сухарями.

А если вам
Необходимо разнообразие
Или фрукты и овощи
С ветки или грядки,
То занимайте очередь
На четверть суток
И будет всё
В абсолютном порядке.

Зато ночь…
В открытое  настежь окошко
Врываются
     волнующие запахи лета:
     солёного моря,
     горькой полыни,
     далёких звёзд
     и…
     близлежащего туалета.

Справа и слева, отовсюду,
Несутся в комнату,
Музыки звуки,
И сердце ваше рвётся на части,
Душа сгорает от томной страсти,
Ум возбуждён от такой напасти
Не в силах снести
  «наслаждений муки».

Море
 сверх разнообразнейшей музыки,
И это, заметьте, всё сразу и даром:
        концерт Мендельсона
        для скрипки с оркестром,
        озорные частушки
        в исполнении Мордасовой,
        романсы поёт Волшанинова Рада,
Отборная классика, джаз и эстрада,
Популярные песенки
         (про белых медведей)
И плюс
   гармонист и певец дядя Федя
   с ещё не пропитым
   колоратурным баритоном,
   с ещё не забытым
   дореволюционным репертуаром.

Но вот
   сквозь утихающую
     «музыкальную бурю»
Прорезался
       слабенький голос ночи.
И сразу же рот
         трещит от зевот,
И сами собой смыкаются очи.

Плавно и медленно
Погружаешься в забвение,
    медленно тают реальности грани.
И вдруг
   истошный вопль хозяйской кошки,
сопровождаемый  потоками
      цензурной брани…

Тьфу ты чёрт,
Миллион проклятий,
Сна, как будто и не бывало.
И снова взор обращён в окошко,
А до рассвета сосем немножко.
Уже и звёзды от сна запотели,
И луна из поля зрения
Куда-то ускакала.

А утром снова —
Берег и море
По заранее составленной
И утверждённой программе.
Ну не напишешь же
   на кошку жалобу,
И даже не пожалуешься
Жене или маме

Поэтому снова смыкаю очи,
   Желая себе «спокойной ночи».
…………………………………
Вы, наверное, скажете: хаю,
А я, просто-напросто… отдыхаю.

Загрустило лето

Загрустило лето
О своей кончине.
Хмурит в небе тучи,
Льёт на землю слёзы.
Ах, утонут в осени
Сини и теплыни!
Ах, умолкнут соловьи
И завянут розы!

Осень – это тоже
Что-то вроде лета,
Только чуть похуже,
Чуть похолоднее.
Осень – это здорово,
Особенно поэтам,
Но сквозь осень зимними
Холодами веет.

Золотая осень
Или «Бабье лето»,
Как вы дивно хороши,
Особенно вначале.
Как игрушка для детей,
Как лекарство для души
Для разнообразия,
Чтобы не скучали.

А представьте, если бы
     отменили осень,
И оставили в остатке
Лишь сплошное лето.
Ну и
  Чем тебе не «Рай» —
Наслаждайся, загорай.

Это безобразие,
  есть, конечно, где-то.

Нам же осень хороша,
Без неё грустит душа.
Холода нас не страшат,
Слякоть не пугает.
И не прав, конечно, тот,
Кто «прекрасную» не ждёт.
Значит это не поэт,
Кто её ругает.

А «писательский наш цех»
Любит осень больше всех,
Прославляя в святцах
Золотую личность
За земную красоту,
За осенний урожай,
За осенние дожди,
И за поэтичность.

Осенняя музыка

Краснеет калина
Калиновым цветом,
А щедрое солнце
Прощается с летом.
Сентябрь уже дышит
Осенним приветом,
А небо сияет
Серебряным светом.

Осенняя музыка
В стиле барокко
Тревожит нам души
И радует око,
А время,
Как легкокрылая бабочка,
Летит
И от нас убегает жестоко.

Низкие, рваные, серые тучи

Низкие,
   рваные,
     серые тучи —
В них море воды.

Где-то
  от засухи
    стонет Европа —
  Недалеко до беды.

Низкие,
   рваные,
     серые тучи
Сеют печаль.

Новая осень
   ниспослана Богом,
А лета прошедшего,
Всё-таки, жаль.

Дождь монотонный
И хмурое небо
Наводят тоску.

Что же там будет
На переходе
К новому жизни куску?

От неизвестности
Мечутся думы,
Сердце дрожит.

Грустно всё это.
До нового лета
Как бы дожить?

Осенний привет