Евгений Финадеев - Стихотворения

• Название: Стихотворения
• Автор: Евгений Финадеев
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-905939-74-7

Итоговый сборник талантливого поэта рассчитан на широкий круг читателей, любящих настоящие стихи. Автор тяготеет к философскому осмыслению действительности, не чужды ему и ирония, и лирические мотивы.

---

Евгений Финадеев Стихотворения

От автора

Дорогой читатель, ты держишь в руках книгу, которая стала результатом моего творческого пути длиною в несколько лет. В этом сборнике собраны мои стихотворения, которые связаны с разными людьми, ситуациями и городами, которые стали мне дороги. Здесь есть как истории из реальных жизней, так и вымышленные. Я делюсь своими эмоциями и размышлениями, для того чтобы каждый знал, что через творчество мы создаем и отражаем себя в мир, а значит, мы общаемся и обогащаемся через это общение. Не бойтесь выражать свои чувства, творите и создавайте себя такими, какими хотите себя видеть.

Хочется выразить огромную благодарность всем, кто помогал мне создавать этот сборник, моим друзьям, любимым, близким. Я люблю вас!

Е. В. Финадеев

Автобиографическое

Актер

Что значит быть актером и быть самим собой,
В то время как все роли нам розданы судьбой.
Что значит? Быть ли честным, иль искренним? Всего-то…
Но знаем мы все это всегда лишь за кого-то!

Открытым стать, вот то, что действительно проблема…
Себя мы ищем в дебрях и точно не в пробелах!
Сложней всего остаться с собой наедине,
Сложней себе признаться в проблемах не извне…

«Я пью вино разврата, и я корыстен в чувствах!»
Такого ведь не можем сказать мы почему-то?
Проста свобода мысли, и чувства ей в подмогу,
Себя поймем мы, в жизни преодолев тревогу…

Она, как злость и зависть, как ржавчина души,
Разъесть, увы, до веры, до истины спешит.
Я не стесняюсь боли и наготы, что есть,
Открыв себя для мира, спасаю свою честь.

Да, истина смиренна, а простота – глупа,
Я для кого-то Ангел, для жерновов – крупа.
Себя поймешь, когда уж с собой не дружен ты,
А это путь великий, надежды и мечты!!!

Вдохновение

Седые тучи над столицей
Теребят бороды дождя,
А мне в такую ночь не спится,
Я в песне капель жду тебя.

На самом пекле летних будней
Ты прячешь свой чудесный лик,
Ищу тебя в проблесках молний,
Сижу, как с неводом старик…

А ты былинкой незаметной
Скользнешь, едва коснувшись губ,
И снова брызжет недр нетленных
Фонтан эмоций громче труб.

Утихнет дождь, разливший лужи,
Я вновь пойду искать тебя
Сквозь зной, грозу и снег, и стужу…
Без вдохновенья – нет меня!

Нет сна

Нет сна во мне, уже и утро скоро,
И боль немая вторит в голове
О том, что с Небесами трудно спорить,
О том, что одиноко этой ночью мне!

Калейдоскоп картинок жизни прошлой
Сменяет глупостей, ошибок череда,
А вот чего достиг, без лести пошлой,
Не скажете ли правду, господа?

Да, знаю, что достиг по сути мало,
А что имею? Так смешно сказать…
Две сотни строф да кружку с одеялом,
Ах да есть микрофон еще да съемная кровать!

Товарищей, коллег, знакомых море,
Друзей, по пальцам рук могу пересчитать,
Ах, что за пессимизм в ночном дозоре,
Я лучше улыбнусь и лягу спать.

А утром пусть улыбкой озарится
Судьбы моей простое полотно.
Ведь только верящий в любовь взмывает птицей,
А утро вечера мудрёней, все равно!

Поэту

Мы разные, но этим мы и схожи.
Сплетаем нервов нити в рифмы слов.
Мы чувствуем всем телом, тонкой кожей,
А не скрываемся за прозою оков!

Судьбы приказчик

На стропах юности крылатой
Я опускаюсь подле лет,
Где свет и острый ум – глашатай,
Опричник всех моих побед.

Где стоны страсти взбелененной,
Где той отверженности плачь,
Когда, и трезв, и опьяненный,
Я сам судья и сам палач…

Все меньше нужд теперь и боли,
Все больше рацио хрипит,
Все больше хочется на волю,
Все меньше совесть-сука спит.

Вот зрелости готов образчик,
К столу прошу присесть друзей,
Судьбы моей в углу приказчик
Все пишет летописи дней…

Я прожил много жизней разных

Уж прожито жизней много и разных,
Для каждой компании истории есть…
Смешных, интересных, простых и опасных,
Но кто я в итоге? Гремучая смесь!

Простой жил мальчишка без буйных амбиций,
Желаний пестрящих большая душа…
Врачом быть, певцом и поэтом стремился,
Но лишь Мельпоменой сраженный дыша…

Нашел я так много, пусть все и не сразу,
Но понял в итоге судьбы глубину.
Дороги боится лишь верящий глазу,
Душе доверяющий – верит в судьбу.

Уж прожито жизней много и разных,
Но те, что не прожиты, ждут впереди.
Ролей, интригующих, ярких, прекрасных,
Пройти мне на сцене, мой Бог, помоги!

Разное

Алтайское утро

Стирая грани безрассудства,
Бранюсь с собой наедине.
Молюсь кому-то до занудства,
До исступленья в тишине.

Пою до одури, до слезной,
До вен на шее, хрипоты…
И ночью жуткою, морозной
Встаю на снег босой, как ты!

Ты кофе варишь ранним утром,
И дров в печи щебечет треск,
И снег алтайским перламутром
Зажжет во мне улыбки блеск.

Как с горки скатится, сверкая,
Слеза по выбритой щеке,
Мне не забыть чудес Алтая,
Сжимаю сердце я в руке.

Ветер

Рассказывал ветер-бродяга
О том, что видал в вышине.
О приключеньях варяга,
О людях в далекой стране.

Как в локонах девиц курчавых
Купаясь, срывал с них платки,
О танцах, пирах величавых,
Без грусти, печали, тоски.

Шептал о любви ясноокой,
К которой его посылал,
О сердце моем одиноком
Он ей прямо в ушко шептал.

Не знаю, мне стоит ли верить
Бродяге, шумящему листвой?
Попробую просто проверить,
К любимой прийти на постой.

К женщине

Под Новый год зима расплакалась внезапно,
Испачкав белый плащ свой лужами заплаток,
Капелью пролилась на городские стены,
Сменив суровый нрав на всхлипы старой пленной.

Рекой весенней в ночь бежал ручей из талых слез,
К утру зима пришла в себя – и вот опять мороз!
Вздохнула томно милая, просыпав свежий снег,
С подругой вьюгой верною пошла встречать рассвет.

Натешившись, наплакавшись от смены настроений,
Укрылась в старом парке, вдали от построений.
Она, зима-шалунья, то добрая, то злая,
Ух, мне уж эти женщины… А вы что – не такая?

Кумай

Питаясь падалью сырой, Кумай – крылатый, гордый сокол,
Два ангельских крыла простер на круче сопки недалекой…

Он, грозной тенью нависая, над мрачной трапезой застыл,
А где-то там, на Гималаях, в снегах высоких ветер выл.

Впиваясь в мясо сильным клювом, он рвал куски, траву кропя…
Взмывал на кручи, возвращался, жену и сына лишь кормя.

И только лишь с лучом закатным без сил упав, потупил взор.
Все отдал он семье далекой, себе – смертельный приговор.

Натюрморт

На связанной из ниток распушенных
Салфетке белой, маминым крючком,
Стакан без чая, он опустошенный,
И ложка позолоченная в нем.

В тарелке из фарфора революций
Кусочек сыра, как осенний лист,
Он ёжится, ему б хватило блюдца,
А рядом карандаш, бумаги лист.

Пусть натюрморта скромные предметы
Обличье новой жизни покорит,
Фантазий кружева душа поэта
В рифмованную сказку превратит.

Неон

Холодный свет от лампы тусклой,
Сквозняк из щели под окном.
В душе бардак кислей капусты,
И в зеркале все тот же дом.

Отрывистые мысли в уши,
А в животе один фастфуд.
Мне хочется тебя послушать,
А я включаю ундервуд.

Мне надоело обещаньям
Твоим нелепым доверять,
Я просыпаюсь от дыханья,
Что сушит горло мне опять.

Я раздираю в клочья небо,
Я бьюсь в бессилии своем.
Ты мажешь маслом корку хлеба,
И улыбаешься тайком.

Так хочется всего и сразу,
Любви, Достатка и Тепла…
Но бьюсь сильней от раза к разу
Об стенку тонкого стекла.

Витрины тонкой лед презренный
Растопит свет неона лишь,
Когда рубильник незабвенный
Своей рукой ты покоришь.

Отчаянье столичное

Слова не льются ровным строем
Из мыслей, загнанных в комок,
Как будто жутким, адским роем
Жужжит бессмысленный звонок.

В нем нет ни гула от желаний,
Нет стона блеющей тоски,
Нет крика боли раны рваной,
И слез засохли ручейки.

Как в космосе беззвучном глухо,
Так пусто и бездонно в нем,
Я напрягаю нервы слуха,
Молча в отчаянье своем.

Слепая память нервно мечет
Картинок прошлого плевки,
Лишь луч надежды сердце лечит,
Сшивая драные куски.

Поздний вечер