Татьяна Максименко - Восьмая часть света (сборник)

• Название: Восьмая часть света (сборник)
• Автор: Татьяна Максименко
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-7949-0381-2

«ВОСЬМАЯ ЧАСТЬ СВЕТА» – новая книга стихотворений, в которой Татьяна Максименко продолжает традицию русского классического стихосложения, опираясь на поэтов – предшественников: Ивана Бунина и Николая Гумилева, которых считает своими учителями. В отличие от шести известных географических частей света и седьмой – затонувшей Атлантиды, восьмая по счёту книга, как утверждает поэт Татьяна Максименко – это своеобразный материк, «восьмая часть света», где живут Вера, Надежда и Любовь.

---

Татьяна Максименко Восьмая часть света

©Максименко Т. 2013

©Московская городская организация Союза писателей России

©НП «Литературная Республика»

Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.

©Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес

Слова, как светляки, горят в ночи

Предисловие автора

Поэзия! Ты и «езда в незнаемое», и полет над «пропастью во ржи», и сон, в котором постигается «закон звезды и формула цветка».

Ты – заколдованный лес, войдя в который, поэт уже никогда не сможет выйти из него, а будет продираться в глубь, глазея то на рябину-Цветаеву, то на липу-Ахматову, то на клен-Есенина, пока, наконец, сам не станет орешником, боярышником, каштаном или другим «мыслящим растением».

Ты – слепящий глаза мираж, где голос поэта – «глас вопиющего в пустыне».

Ты – способ выживания, способ оздоровления измученных жизнью людей, и тогда поэт – «эмоциональный донор». Нередко случается, когда строчки стихов «нахлынут с кровью и убьют» самого поэта. И не дай Бог поэту-провидцу упомянуть о собственной смерти! Старуха с косой только и ждёт, чтобы ее окликнули!

Ты – поле боя, когда в ход идут не кулаки, а самое мощное оружие – Слово.

Ты – мучительная тайна, когда слово дошептывается, смысл непонятен, но свечение поэтического текста настолько очевидно, что ты во власти этого фантома. Слова, как светляки, горят в ночи…

Ты соткана из прошлого, будущего и настоящего Творца – поэта.

Ты – забавная стрельба из лука в сердца неопытных читателей, но спустя некоторое время оказывается, что попасть в яблочко словом-стрелой могут очень немногие поэты. Их предназначение – «глаголом жечь сердца людей».

И, конечно же, поэзия – это свобода самовыражения, но истинная свобода всегда находится в рамках нравственных законов, не позволяющих сделок с совестью. И сам Бог велел поэту звучать, как «колокол на башне вечевой». Соборность в поэзии – звучание духовных, извечных тем, отражающих неповторимость жизни своего народа, его стремления к идеалам правды, добра и справедливости.

Так что же такое поэзия? Кто-то скажет – эхо, звуки которого устремляются в вечность, кто-то добавит, что это мысль, прошедшая стадию куколки и превратившаяся в бабочку с крыльями, но пыльца с этих крыльев послужила основой Творцу для строительства небесного моста-радуги.

Можно согласиться и с более кратким определением поэзии: она – стержень живого Слова, объединяющего звук и смысл.

Лабиринты поэзии непредсказуемы: можно идти направо – и заблудиться в рифмах; можно пойти прямо – и утонуть в метафорах; можно пойти налево – и увидеть НЕЧТО… И чтобы поведать об увиденном (или услышанном?) требуется напряженная (синхронная!) работа ума, души и сердца.

Во все времена Поэт желает быть услышанным. Писать в стол – что может быть грустнее? Не каждый Поэт обладает способностью прошибать лбом стену – преодолевать равнодушие окружающих. Ведь собрать, а потом издать книгу стихов – это непостижимый труд, это «безумство храбрых», которым Горький еще в период серебряного века русской поэзии пел песню.

Поэт не только собирает в кулак волю и размышляет о времени, в котором живет, но и призывает на помощь вдохновение, записывает строки, продиктованные свыше, не забывая о гармонии, о ювелирной отделке стихотворений. А волнения, связанные с обложкой будущей книги, а добывание немалых финансовых средств на ее издание! А процесс дарения книги тем, кто любит поэзию и тем, кто от нее далек! И лишь немногая часть книг продается… С экономической точки зрения деятельность поэта убыточна, но в духовном плане душа поэта – «переполненные соты». Эта переполненность дорогого стоит! Это и есть божественная сущность творчества, которую не купишь ни за какие деньги. Это – близость к Богу.

Татьяна Максименко

«У времени в плену – у гулкой пустоты…»

У времени в плену – у гулкой пустоты,
у вечности седой, которой дышишь ты.
Как холодна она! Согрею криком грудь…
Решимости полна, ищу в преградах суть.

Железные пути сквозь выпуклости линз
мне предстоит пройти в плену знакомых лиц.
А лик любви суров без искры золотой
под розою ветров и пеленой густой.

По тоненькому льду сорокового дня
в грохочущем аду ты догонял меня.
Ты обнимал меня на кромке забытья,
и тишина, звеня, скользила, как ладья,

по легким облакам, по солнечным лучам,
где клен у входа в храм, теряя лист, молчал.
Вместилище разлук, хранилище тоски!
Увял зеленый луг, созрели колоски.

Голубка, что клюет зерно на чердаке, —
душа моя – в полет, почуяв на виске
дыхание зимы, отправится затем,
что расстаемся мы, что мир, оглохнув, нем.

«Туманится под ливнями стекло…»

Туманится под ливнями стекло…
Ведь мириады капель – это души:
Летят с небес на землю тяжело,
Касаясь в полутьме желанной суши.

Душа моя у вечности в плену
Под градом капель, падающих с неба.
Люби меня, люби меня одну:
Я слаще слёз твоих, нежнее снега!

Я среди душ, плутающих в раю:
Неповторимых – низких и высоких!
Тебя я вижу – но не узнаю,
Забывшего о временах и сроках.

Стирает время камень в порошок,
Любовь – и крик отчаянья над нею…
Стихает ливень… Наступает срок —
Душа моя становится сильнее.

«У бессмертья взаймы можно взять только время…»

У бессмертья взаймы можно взять только время.
Время жить и любить, звёзды с неба хватать.
Но исчерпан лимит. Непосильное бремя
Тянет тело к земле, чтобы лечь и не встать.

Оттого так печальна седая равнина,
Где подснежники будят её по весне.
Оттого я жила лишь одну половину,
А другая часть жизни прошла как во сне.

Толпы грешников в страхе теснятся у кручи.
– Вверх, на небо взгляните! – Они смотрят вниз.
Кто-то шепчет, что ангелов крылья могучи:
Вмиг подхватят того, кто над бездной повис.

Три ангела

Три ангела во мне лелеют
Надежду, Веру и Любовь.
Слова Любви, как угли, тлеют,
Надежды крылья гордо реют,
А с Верою не дрогнет бровь.

Где блещет небо голубое,
Три ангела готовы к бою:
Сражаться за Надежду, Веру,
И лучезарную Любовь!
Взмывая в ледяную сферу
И с демоном столкнувшись вновь.

Надежда

Надежда – это шаг в грядущее,
Мысль, что твое желанье сбудется.
Надежда терпящая, ждущая,
Живая, как в песках верблюдица.

Питается она колючками,
От солнца силой наполняется…
Спешит с погонщиками лучшими
Туда, где тени удлиняются.

Под небом южным, синим, шелковым —
Погонщики кнутами щелкают,
Надежда воду пьет и щурится:
Она верблюдица, не курица!

Ее запас великий прочности
Подобен радуге над пропастью.
Надежда утоляет жажду и
Меняется минуту каждую.

И гордо в караване шествует,
Храня в глазах отвагу женскую.

Вера

Вера с вербой у реки сплелась:
Дождалась весны – и дней погожих.
Простиралась тихой веры власть
На цветы, на птиц и на прохожих.

Веря, что с улыбкой день пройдёт,
Вдруг тюльпаны вспыхнули, алея,
И отведав солнечных щедрот,
Расцвела сирень – и радость с нею.

Ласточки, преодолев моря,
Так блаженно, с верой, щебетали,
Что, подумав: «Жизнь прошла не зря…»,
Горевать старухи перестали.

Любовь земная

Кто люб тебе, кто сердцу мил?
Но сердцу не прикажешь…
Любовь порой лишает сил,
Она подобна краже!

Любовь всегда есть кража: сна,
Души и вдохновенья.
Хотя небесной быть должна,
Земной мелькает тенью.

Любовь земная! Стынет плоть,
Зовет к себе кого-то.
Быть рядом нам велел Господь,
Наполнить мёдом соты.

Но горек мёд и сладок яд,
Вкуси: любовь – отрава!
И снова старцы говорят:
– О времена! О нравы!

«Мегалит – эта глыба времени…»

Мегалит – эта глыба времени
Нас придавит, в конце концов.
Солнце бродит в декабрьской темени,
Лик его от зари пунцов.

Где душа, там борьба извечная:
Тьмы и света, добра и зла…
Остановка в тумане млечная:
Нас от бегства она спасла.

Мы вернемся туда, где плещутся
Материнские воды любви,
Где в начертанном круге мечутся
Безголосые соловьи.

Жизнь без смысла, как небо без облака,
Как без карпа – унылый пруд.
Сколько нужно песка и щелока,
Чтоб стереть бесполезный труд!

Чтоб кленовым зеленым листиком
Свет ловить, под дождем дрожать,
Чтобы пылким пророкам и мистикам
Было стыдно наш страх умножать.

Любовь