Сергей Сахнов - Ужин с волками

• Название: Ужин с волками
• Автор: Сергей Сахнов
• Жанр: Русское современное

Село полностью накрыла зимняя забайкальская ночь. Только четвертушка луны слабо освещает заснеженные улицы да поле за огородами, которое простирается до самой реки. За рекой – глухая тайга. Тишина, и только волчий тоскливый вой вызывает ответный нервный лай у деревенских псов, трусливо поджимающих хвосты в своих будках. Стайка ребятишек 11—12 лет собралась в переулке, ведущем к реке Онон. Сегодня ночью произойдет необычное событие: один из нас, на спор, должен в одиночку добежать на лыжах до реки, а это почти два километра, бросить там гильзу от ружья 16 калибра и вернуться назад. И, как вы понимаете, это был я.

---

Сергей Сахнов Ужин с волками Сборник рассказов

Волки

Село полностью накрыла зимняя забайкальская ночь. Только четвертушка луны слабо освещает заснеженные улицы да поле за огородами, которое простирается до самой реки. За рекой – глухая тайга. Тишина, и только волчий тоскливый вой вызывает ответный нервный лай у деревенских псов, трусливо поджимающих хвосты в своих будках. Стайка ребятишек 11—12 лет собралась в переулке, ведущем к реке Онон. Сегодня ночью произойдет необычное событие: один из нас, на спор, должен в одиночку добежать на лыжах до реки, а это почти два километра, бросить там гильзу от ружья 16 калибра и вернуться назад. И, как вы понимаете, это был я.

При каждом завывании все зябко поводят плечами и смотрят на меня, струшу ли я в последний момент или нет? Сомнения и страх раздирают меня на части изнутри, но руки сами застегивают крепления лыж, поздно сомневаться, слово дано и назад пути нет. Наконец, все готово, я нервно вздрагиваю от очередного особенно продолжительного завывания и бросаюсь вперед к реке навстречу опасности.

Накатанная, подмороженная 30 градусным морозом лыжня скрипит и поет на все голоса, сильнейшее возбуждение холодит спину и сдавливает виски. Возможно, волки еще далеко, ведь ночь усиливает звуки. Пот струится по моей спине, течет из под теплой шапки и заливает глаза. Пытаюсь рассмотреть малейшее движение впереди у реки, но, пока, Слава Богу, ничего не вижу. Слабую и единственную надежду дает одноствольный обрез 16 калибра и четыре патрона к нему. Возможно, их отпугнет выстрел, а если нет. Это, наверное, будет зависеть от того, насколько голодны они в данный момент. Обрез тяжело бьется на привязи за пазухой моей куртки, река стремительно приближается, волчий вой тоже.

Нервное напряжение достигает предела, до боли хочется повернуть назад к дому, к теплу, к людям, но я должен добежать до берега, иначе позор «на всю вселенную».

Наконец, бросаю гильзу, мельком оглядываю замерзшее русло реки и резко поворачиваю назад к селу. Волчий вой ударяет мне в спину, усиленный многократно моим воображением, ощущение погони за мной настолько реально и осязаемо, что я чувствую хриплое дыхание злобной голодной стаи в нескольких десятках метров за моей спиной.

Нет времени анализировать, что реально, что нет – я не бегу, а лечу. Обрез, плохо закрепленный на груди, летит в сугроб, поднимать некогда, позади смертельная опасность, страх гонит меня вперед с ураганной силой.

Влетаю в переулок, откуда стартовал, проскакиваю мимо моих недоумевающих дружков и сбрасываю лыжи. Через несколько минут я уже в сенцах нашего дома пытаюсь в темноте нащупать ручку входной двери и не могу. Волчий вой разрывает барабанные перепонки, меня бьет нервная дрожь. Наконец, нащупываю ручку и из последних усилий открываю дверь и вваливаюсь домой. Топится большая печь, мама замешивает тесто в квашне и вопросительно смотрит на меня.

– Что случилось?

– Нет, ничего, – выдавливаю я из себя и чувствую, как начинаю всхлипывать. Прохожу за занавеску, где стоит моя кровать, и падаю обессиленный ничком, не раздеваясь. В эту ночь я так и не смог заснуть до самого утра. Мой еще детский мозг, утомленный и взбудораженный ночными событиями постоянно возвращал меня к реке и волкам. Сладкое блаженное чувство только что пережитой опасности расползалось по всем клеточкам моего уставшего тела; под утро, засыпая, я уже хотел более сильных ощущений и, конечно, еще не мог знать, что это определит мою дальнейшую судьбу.

Раз, два, три – я на якорной цепи

Август 1969 года, рейд порта Владивосток. Я и мой однокашник Юра Купин работаем матросами на теплоходе «Камчатка» Дальневосточного морского пароходства. Мы курсанты второго курса судоводительского факультета ДВВИМУ, и проходим индивидуальную морскую практику.

День назад пришли с Колымы и ожидаем погрузки на рейде, но в рейс мы с товарищем уже не пойдем, скоро начинается учебный семестр и нам пора в училище. С трудом добиваем многочисленные отчеты по практике, остается только получить обязательные письменные характеристики от старпома и можно списываться. Юра её уже получил и очень хорошую, а я под вопросом, так как отношения со старпомом у меня, мягко говоря, не сложились, и он пообещал мне такую, что в тюрьму не примут, если я хоть на 30 секунд опоздаю на вахту или скажу хоть слово против. Надо продержаться, осталось-то пару дней.

Характеристика очень важна для нас, так как все мы ждем открытия допуска к заграничному плаванию, а это – мечта всей нашей молодой жизни. Сан-Франциско, Сингапур, Гонконг – все это останется пустым звуком без паспорта моряка.

Моя последняя вахта завтра с 4 утра, потом швартовка к причалу, после этого приедет наша подмена, и мы можем списаться с судна. Отпрашиваюсь у старпома в город и клятвенно обещаю, что буду в 11 вечера на последнем рейдовом катере.

Такое ощущение, что Владивосток переполнен курсантами третьей роты ДВВИМУ. Уже через час нас собралось около семи человек, все при деньгах, так как практика индивидуальная, и нам платят по ставке матроса второго класса, плюс за участие в грузовых операциях в Арктике. Обойдя кучу всяких злачных мест, уже изрядно навеселе, прорываемся с боем в ресторан «Волна», что на морском вокзале. Огромное помещение переполнено, грохочет музыка, на танцплощадке в диком танце извиваются пары, и мы просто ныряем в этот водоворот, забыв про все на свете. Только, когда наша официантка заявила, что нам пора уходить, так как ресторан закрывается, я обнаружил, что последний рейдовый катер уже давно ушел. Мои попытки нанять катер в порту ни к чему не привели, и я осознал, что попал и очень сильно. Хмель начал моментально испаряться, и перед собой я уже видел усатую рожу старпома с ехидной ухмылкой.

Час ночи, до начала вахты – 3 часа. Решение приходит мгновенно, поплыву на рейд стилем брасс. Сказано – сделано. Приезжаю на Эгершельд (припортовый район города) на такси, по крутому склону спускаюсь к воде, выбираю место, с которого всего ближе плыть до судна. Теплоход “Камчатка” стоит в первой точке на якоре, а это метров 800 от берега. Раздеваюсь до трусов, одежду прячу под камень – завтра заберу, и захожу в воду. Водичка – ничего, не очень холодная, но больно грязная: на поверхности плавают пятна мазута и разный мусор.

Проплыл метров 200 и почувствовал, что начинаю замерзать. С Амурского залива пополз туман, и огни судов на рейде начали исчезать один за другим, вдобавок, правая икроножная мышца начала предательски сжиматься в тугой комок и тянуть всю ногу – судорога. Надо срочно искать что-то плавучее, командует одна часть мозга, а вторая часть ехидно говорит, ты своей смертью не помрешь, и не мечтай. Отстань, говорю я, еще не вечер. Впереди на плаву осклизлая доска, вся в окружении грязного мусора и топливных разводьев, начинаю осторожно грести к ней руками, ноги выключил, так как не хочу получить спазм мышц от интенсивной работы.

Слева шум двигателя, и прямо на меня из тумана вылетает лоцманский катер на большой скорости, естественно, меня не видят, да и как можно увидеть эту одинокую дурную голову ночью и в тумане.

Черт, катер близко – нырять нельзя, осадка большая, разорвет винтом на куски. Активирую все, что у меня есть: руки, ноги и все оставшиеся силы. Мощный, короткий рывок стилем пловцов водного поло выводит меня из под удара форштевня катера. Шум двигателя стихает за стеной тумана. Цепляюсь за доску, становится немного легче, можно передохнуть. Я не приложу ума, куда плыть, так как ничего не видно из-за тумана.

Пережитое возбуждение отнимает остатки энергии, и я начинаю коченеть. На хрена мне сдалась эта характеристика, думаю мрачно. Сингапур и Сан-Франциско бледнеют перед угрозой гибели. Впрочем, до рассвета не так уж далеко, да и воду я уже не ощущаю, не такая она и холодная, надо ждать. О том, что туман может не разойтись и до обеда, думать не хочется. Но все пошло веселее и быстрее, чем я предполагал. Через час туман начал редеть, появились огни судов на рейде, и Сингапур замаячил на горизонте снова.

Безошибочно нахожу «Камчатку» по силуэту задранного вверх носа, в балласте всегда так: корма «притоплена», а нос задран, парадный трап с правого борта, нижняя площадка на высоте носовой части рейдового катера, а это почти 2 метра над водой. На мостике никого не видно. Подплываю под площадку и кричу, но не слышу своего голоса – его просто нет, какой-то слабый хрип. Тут уж начинаю замерзать окончательно, как говорится, приплыли, в прямом смысле этого слова. Но не все так плохо, и здесь есть спасение: на высоте около метра из бортового отверстия вытекает мощная струя горячей воды – это охлаждающая дизель-генератор морская вода, нагретая почти до 40 градусов.

Подплываю под струю и греюсь, держаться не за что, и приходится балансировать в воде, хватаясь за корпус судна. Корпус шершавый от наросшей ракушки, и вскоре мои руки, бока и ноги горят, как в огне, от сплошных царапин. Немного согрелся и решил попробовать залезть на палубу через клюз по якорной цепи. Пальцы закоченели и почти не держат, но мне удалось подняться почти на 2 метра над водой. В голову лезет какая-то тарабарщина. Раз, два, три – я на якорной цепи. Бух. Вконец онемевшие пальцы сами разжались, и я падаю обратно в «родную» воду. Плыву снова под спасительную струю горячей воды. В голове продолжает гудеть. Четыре, пять – «душик» будем принимать.