Анастасия Куницкая - Вдоль каштановой аллеи (сборник)

• Название: Вдоль каштановой аллеи (сборник)
• Автор: Анастасия Куницкая
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-905636-51-6

Книгу петербуржской писательницы и поэтессы Анастасии Куницкой открывают избранные «Стихи не только о любви», уже нашедшие преданных поклонников как из числа участников многочисленных интернет-сообществ, так и среди слушателей публичных выступлений автора.

Новаторский по форме и глубокий по содержанию цикл «На перекрестке взглядов», искусно собранный в «Венок прозаических сонетов», повествует о тонких, порой неосязаемых отношениях между мужчиной и женщиной.

Венчают сборник рассказы и миниатюры, написанные с присущей автору мягкой иронией, лукавой улыбкой и легким ароматом грусти.

---

Анастасия Куницкая Вдоль каштановой аллеи (сборник)

Моим учителям

на земле и на небе

Литература жива!

Одно время среди писателей пошла мода ругать молодое поколение пишущих за тягу к фэнтези, отсутствие авторской позиции, полное пренебрежение традициями русской литературы и приверженность к жанру ниочемизма – от слов «ни о чем». Молодых литераторов обвиняли во всех литературных грехах, и были к тому причины: из громко пищащего интернетовского инкубатора ничего не вырастало. Число сетевых «прозаиков» доходило до полумиллиона, поэтов – до миллиона, а читать без раздражения можно было единицы.

Так вот. И я ругал, и мне казалось, что литература наша никогда не поднимется, ее ждет место в обозе мировой словесности, где скрипят несмазанные телеги неудачников и подражателей. Но вот прочитал солидную прозаическую подборку Анастасии Куницкой и воспрянул духом.

Не буду разбирать отдельные произведения, скажу главное. Анастасия пишет легко и ясно, она внимательна к своим героям, она любит их и сочувствует им. Она любит свою лирическую героиню, от лица которой в некоторых рассказах ведет разговор с читателем. И вспоминается писательская заповедь: если ты не полюбишь своих героев, то и читатель не полюбит.

Анастасия Куницкая пытается освоить чеховско-бунинскую традицию нашей литературы, что само по себе дорогого стоит. С одной стороны – внимание к житейским пустякам, мелочам, незначительным происшествиям, с другой – лирика, чувственность, романтичность. Прекрасны даже названия рассказов, их хочется прочитать, узнать, что такое «Вписка», кто такая «Томочка» и вкусен ли «Компот из клубники»…

Анастасия (что очень важно!) пишет о дне сегодняшнем, в редких исключениях – о днях вчерашних, и пишет так, что вспоминается известное утверждение: литература выше жизни на величину таланта. Да, мы узнаем описанные жизненные ситуации – в них оказывались мы или наши знакомые, это наша жизнь – но описана она такими словами и с такими чувствами, что реализм плавно перетекает в романтизм…

Приятного вам чтения!

Дмитрий Каралиспрозаикчлен Союза писателей Санкт-Петербургадиректор «Центра современной литературы и книги»15 февраля 2013

Стихи не только о любви

«Туман спускался Свыше…»

Туман спускался Свыше.
Тонули шпили, крыши,
И купола, и башни,
Как будто день вчерашний,
Скрывались и смущались.
И сумерки сгущались,
И ночь вуалью тонкой
Опутывала кромку
Невы немой и мглистой,
И в облаках тенистых
Запутывалось небо.
И пело небо: «Мне бы
В тумана зыбкой толще
Жилось, быть может, проще!
В его прозрачной коже
Я выгляжу моложе,
Нежней и безмятежней…
Но мне тесны одежды
Туманного покрова!
Я звездами сурово
Гляжу на землю Свыше».
И становилось тише,
И я легко теряла
Земное покрывало,
И звездных глаз усталость
Моих волос касалась
И сон мой обнимала…
Я небо понимала.

05 сентября 2010, С.-Петербург

Привези мне кофе из столицы

А. С.

Привези мне кофе из столицы
С ароматом хмеля и корицы,
С ароматом мускуса и мяты,
Просто посиди со мною рядом.

Просто погляди – глаза лазури,
Утренние горы как в глазури:
Белые, блестящие, немые,
Словно встреча наша, друг мой милый!

Не смотри отчаянно, печально,
Этот взгляд и поздний, и прощальный,
Эти облака, что цветом в проседь,
Ни о чем тебя, мой друг, не спросят.

Просто посидим, подышим утром,
В солнца окунемся перламутры,
Помолчим о бренном и о разном.
Наша встреча – разве не прекрасна?

Наша встреча – годы и минуты,
Остановка, станция, маршруты.
Между нами – поезда и ночи
И судеб не склеенные клочья.

Покидая, не целуй мне руки,
Не хандри, не обещай разлуки.
Наша грусть оплакана сторицей,
Привези мне кофе из столицы.

17 июля 2010, Коктебель

Сотворение любви

Р.

Нежность, такая нежность,
Сомкнутых рук колье,
Смятых одежд небрежность,
Блики на хрустале.

Трепетных губ касанья,
Словно в последний раз.
Полутона признанья
И поединок глаз.

Руки, такие руки! —
Вальса скользят нежней,
Страстны и полны звуки
В танце витых теней.

Непокоренность утра,
Зыбкая нега снов…
Кто-то пришел к кому-то
И сотворил Любовь.

24 июля 2010, Коктебель

Еще не твоя

А. Н.

Я еще не твоя: лишь нота
Ожидания на струне.
Я не лик с высоты киота —
Ранний блик на твоем окне.

Я еще не лоза, я – завязь,
Пробуждение после сна.
Только легкий укол – не зависть.
Я – не лето, еще – весна!

Полутон, предвкушенье плода,
Тишина перед бурей – я!
Первый день, наступивший, года
И неспетая песнь твоя.

Я не море, я только пена,
Что венчает волны главу.
Позабытая сладость плена,
Сон нечаянный наяву.

Я еще не твоя: я ветер,
Что запутался в волосах.
Та, которую только встретил:
Отраженье в твоих глазах.

6 августа 2011, Коктебель

На острие разлуки

Поэтессе Л. Французовой

Эта нежность, эта чёрствость
Мне сродни, тебе сродни,
Трон любви – разверстый остов,
В нашей комнате одни
Мы наедине с лишеньем.
Меркнет всё, пошел отсчет
На мгновенья до решенья —
То ли нечет, то ли чёт.

Было чувство, или в сети
Нас обманом завлекло?
День притих, умолкли дети,
Лижет изморозь стекло.
Льнет нещадно, льнет занудно,
Что-то силится сказать!
Боже праведный, как трудно
Мне в твои глядеть глаза…

Нелюбимый и любимый,
Сколько нам с тобой еще?
Голова неотвратимо
Припадает на плечо.
Но уже обмякли руки,
Утро брезжит сквозь стекло.
Мы – на острие разлуки.
Нас не видно.
Замело…

11 декабря 2010, С.-Петербург

«Пришли мне свежие цветы…»

А. К.

Пришли мне свежие цветы
Из суеты, из немоты,
Из городов твоих шагов,
Из площадей, из берегов
Далеких странствий, близких зим!
Где я – одна, где ты – один,
Где мерзлота и пустота,
Где тяжелеют города
Под грузным облаком снегов
Моих надежд – твоих оков.
Где мы не вместе, не вдвоем,
Где индевеет окоем,
Разлуку резко очертя.

Где нет меня,
Где нет тебя…

11 сентября 2012, С.-Петербург

«Эта осень без тебя – унылость…»

А. К.

Эта осень без тебя – унылость,
Хлябь и хмурь,
Эта осень без тебя – постылость,
Блажь и дурь.
Осень-сырость, для души изгнанье,
Сирота!
Тлен и гнилость, в поволоке зданья —
Пустота…

Эта осень без тебя промокла
До нутра,
Отлетела, отмерла, прогоркла!
Вечера
Тихо помешались, злые ночи —
Полный бред…
Среди полых дней согласья, впрочем,
Тоже нет! —
Всё бредут, унылые, куда-то,
Холод, мгла…
Эта осень в том лишь виновата,
Что пришла.

1 октября 2012, С-Петербург

«Уходя, ты целовал мне крылья…»

А. К.

Уходя, ты целовал мне крылья —
Пестротканые, в прожилках счастья.
Говорил: Я уезжаю, Настя!
Береги их, протирай от пыли.

Очищай их иногда от боли,
От разлуки и от всех ненастий.
Повторял: Я уезжаю, Настя…
Я тебя люблю, чего же боле?

Уходя, ты целовал мне сердце,
Нежностью сочились краски лета:
Уезжаю, ты ведь знаешь это!
Не успел на крылья наглядеться…

20 сентября 2012, С.-Петербург

Недо-

А. Н.

На перроне ждала упрямо,
Понапрасну шептала: зря мы
Не окончили эту пьесу,
По любви отслужили мессу.

Нежных губ отложили лето,
Развенчали рассветы где-то,
Заменяя влюбленных роли
На привычку вчерашней боли.

Безрассудство желаний прожив,
Отпустили мечтаний вожжи
И бредем по ухабам скорби,
Полустанки надежды сгорбив.

Да и разве вина в том наша,
Что любви недопита чаша?
В том, что всё у нас как-то недо —
Недо-ночь, не до встреч – вне неба.

Недо-чувства и недо-страсти,
Не до грусти и не до счастья,
Недо-молвки и недо-правда.

Не пришел? Знаешь,
Может, прав ты…

25 августа 2011, С.-Петербург

Кому глубину?

Кому моя глубина?
Что в ней?

Колодезная длина,
Словно
Ни света, ни зги, ни дна.
Вровень
Одна глубине – луна.
Болен, —
Каждый, кто лез в туннель, —
Ростом.
Думал: «Р-раз!» – без потерь,
Просто!

Что вам моя глубина?
Где там!..
Неведомая страна…

Ветром
Со всех моих пор и стен
Сдуло.

Но не брала в свой плен,
Дура!

Выталкивала назад,
Лишь бы
Не потерять азарт!

Трижды
Плевала через плечо.

Снова
Отлаживала бока.

Новый
Звала рассвет и весну,

Пела:
Эй, спелеологи, ну?
Где вы?

Кто здесь храбрец-удалец?
Ну-ка?!
Хоть до вторых колец!
Мука…

Но нет храбрецов уж
Боле.
Век наш мелочью душ
Болен…

28 июля 2011, Коктебель

Последняя ночь