Карина Хейл - Игра (ЛП)

• Название: Игра (ЛП)
• Автор: Карина Хейл
• Жанр: Современные любовные романы

Беспокойный шотландский игрок в регби, не играющий по правилам. Роковая женщина, отказавшаяся от любви. Когда дело доходит до Лаклана и Кайлы, противоположности не просто притягиваются, они взрываются.

---

— Ты там, где тебе следует быть. Это не соревнование, ни какая-то гонка. Не сравнивай себя с другими, только с той, кем ты была вчера.

Да, но как я могу объяснить, что порой чувствую себя худшим человеком, чем была вчера? Будто я просто топчусь на месте, прежде чем двинуться назад. Теряю себя, вместо того чтобы обрести?

Но я не хочу расстраивать этим маму. Я и сама стараюсь не расстраиваться от этих мыслей, просто порой они подкрадываются так незаметно.

— Я знаю, — говорю я ей. — Полагаю, никогда не поздно.

— Нет, это не так, — отвечает она. — Только не забывай смотреть на вещи шире. Для того чтобы рисковать.

Я бодро улыбаюсь.

— О, поверь, так и сделаю

Она пару секунд изучает меня, видя что-то внутри меня. Не уверена, что это.

— Я очень любила твоего отца, — говорит она, спицы стучат друг о друга. Неожиданно. — Очень, очень сильно.

— Я знаю. И он любил тебя.

— Он до сих пор. — Она грустно улыбается мне. — Несмотря на то, что он поменял место жительства и теперь живет на небесах, порой я до сих пор слышу его. Я знаю, он в порядке. Знаю, он ждет меня.

Мои глаза увлажняются. Мы не часто говорим об отце, может потому что каждый раз, когда упоминаем его, текут слезы. Хотя моя мама не плачет. Она так достойно справляется со всем этим, хоть она и грустит, будто потеряла часть себя.

— Не плачь, дорогая, — мягко говорит она и наклоняется, кладя руку поверх моей. — Это нормально. Я говорю тебе это потому, что не хочу, чтоб ты боялась любви.

— Я не боюсь любви, — защищаюсь я, вытирая ладонями слезы.

Она натянуто улыбается.

— С тех пор прошло уже несколько лет, Кайла.

Проклятый Кайл. Зачем она приплела его сюда? Кайл мой бывший. Бывший жених. Мы начали встречаться в колледже, и долго были вместе после. Но просто между нами ничего не работало. С Кайлом не было ничего плохого, нет, просто…Не знаю, думаю я струсила. Но не потому что боялась любви. Просто он был не тем, что я хотела от жизни.

— Я счастлива, мам, — успокаиваю я ее. — И я любила Кайла. Просто он не был тем единственным.

— О, я знаю, что не был. Я это знаю. Ты все сделала правильно. Но когда ты встретишь того единственного, я не хочу, чтоб ты сбежала. Не хочу, чтоб ты боялась. Любовь это то, за что стоит бороться.

Я закатываю глаза.

— Опять же, мама, я не боюсь любви. Я люблю любовь.

Просто получилось так, что секс и веселье я люблю больше.

Она внимательно следит за мной.

— Хорошо. Просто я пытаюсь сказать, что, несмотря на то, что я люблю твоего отца, и никогда не буду без него прежней, хорошее значительно превышает плохое. Даже если бы я знала, что потеряю его, я бы все равно выбрала влюбиться. Я ни о чем не жалею. Просто хочу, чтоб ты знала, чтоб поняла, даже если ты теряешь любовь, по-настоящему она не уходит. Она навсегда остается внутри тебя. Риск в любви всегда стоит этого.

Я вздыхаю, чувствуя тяжесть в груди.

— Хорошо, хорошо, — говорю я, не уверена, что еще можно добавить. Я знаю, как должно быть выгляжу в глазах мамы, всегда одна с тех пор, как бросила Кайла. Но клянусь, я не боюсь любви. Просто для меня никого нет, и я с этим смирилась. Если вы не можете найти мужчину, с которым вы можете разделить свое сердце, что ж…разделите с ним свою вагину.

Конечно, на данный момент я так не делаю. Может быть, поэтому я так накручиваю себя.

Я оставляю маму и еду обратно в город, в голове звучат ее слова. Она говорит мне не бояться любви, но у меня в голове не укладывается, как она может говорить подобное. Она сказала, что никогда не будет прежней без отца…как это может не напугать вас? Как вы можете просто продолжать двигаться с этой потерей, верить в любовь, даже если она оставила вас? Подобная сила надежды и веры ошеломляет.

В эту ночь я едва ли сплю. Не только из-за того, что сказала мама. Это мои нервы. Глупые нервы. Не могу вспомнить, когда я была так возбуждена. Обычно я не нервничаю.

И все же вот она я, нервная и дерганая, думающая о завтрашнем интервью, чувствуя давление, которого не было раньше.

Когда я просыпаюсь, все еще ощущаю тревогу. Еду на работу с таким чувством, будто проглотила электрический шарик. Я так и провожу полдня, пока не наступает время обеда, и тогда ощущения усиливаются. Я практически выпрыгиваю из кожи.

Должна признать, волнение, даже по такому простому поводу, опьяняет. Я решаю смириться с этим и думать о хорошем. Я собираюсь покорить этого мужчину. Взять лучшее интервью за свою жизнь. Ну, до сих пор это было моим единственным интервью.

Я хватаю сумку и направляюсь в туалет, чтобы убедиться что выгляжу как надо. Я одета в узкие черные капри с мокасинами в черно-белую полоску и шелковую блузку цвета баклажан, которая лишь показывает намек на ложбинку. Волосы распущены, длинные и волнистые, и так блестят, что напоминают мне бассейн нефти (благодаря моим утренним стараниям). Мой отец родом из Исландии (на самом деле там мои родители и познакомились), и хотя от мамы я унаследовала густые черные волосы, от отца мне досталась их волнистая текстура, которая при малейшей влажности отправляется в самоволку.

Я выгляжу респектабельно. Может быть даже горячо, особенно если перебросить волосы через плечо, и накрасить губы влажным блеском. Надеюсь, он воспримет меня всерьез и в то же время захочет со мной переспать.

Я делаю некоторые последние корректировки, игнорируя сообщения от Николы и Стефани и Брэма, которые желают мне удачи (и, следовательно, делают это большим делом, чем есть на самом деле) и иду через трамвайные пути к зданию пароходства.

Blue Bottle Coffee своего рода мекка хипстеров, и подозреваю, там сейчас куча народу. В кафе мало сидячих мест, но я надеялась, как только мы возьмем кофе, то выйдем на улицу, чтобы посмотреть на паромы и мост через Залив. Имею в виду, сделаем вид, что будем смотреть на паромы и мост, в то время как я буду рассматривать его задницу. Спасибо тебе Господи за темные очки.

Но хоть убейте, я нигде не вижу Лаклана.

Я вытаскиваю телефон из сумочки, чтобы проверить, но на экране ничего нет, только обои с Orphan Black. Я встаю в очередь за кофе и надеюсь, что меня не продинамили.

Я уже почти у кассы – пять минут, и я уже хочу избить всех палочками для перемешивания кофе – когда я чувствую чье-то присутствие рядом. Это больше, чем присутствие. Это ощущение присутствия затмило все остальное.

— Кайла? — лишь одно грубое слово с шотландским акцентом, и у меня снова текут слюни.

Держи себя в руках, сохраняй спокойствие.

Я поворачиваюсь к нему лицом. Поднимаю глаза. Выше. И дарю ему самую большую улыбку в мире. Удивительно, как у меня еще язык не вывалился изо рта.

— О, привет! — говорю я с излишним энтузиазмом. — Лаклан, верно?

Он хмурится. Очевидно не впечатленный моей неловкостью.

— Э, да. Сожалею, я опоздал. Я плохо знаю город.

Знаю, я должна отвести взгляд. Сказать что-нибудь. Может: Нет проблем. Что будешь пить?

Но я не могу. Я поражена этим мужчиной. Я словно желе или воск и другие мягкие, пластичные вещества. Когда я рядом с Лакланом МакГрегором, я не Кайла Мур.

Так что я глазею на него. Черные джинсы сидят отлично, темно-серая фланелевая рубашка, выглядящая достаточно уютно, чтобы можно было в ней спать, подчеркивает широту его груди и плеч. При естественном свете его глаза светлее, больше серо-зеленые, как вода в заливе Сан-Франциско. Чем больше он хмурится, тем больше мне нравится, как морщится его слегка загорелый лоб, и его пересекают глубокие, неровные линии. У меня такое чувство, будто меня проверяют. Пристально разглядывая. И он выглядит грубым. Опасным. Я хочу, чтоб он рассказал все свои секреты.

— Мисс?

Я едва слышу, как кто-то зовет меня. Лаклан смотрит мне через плечо, а затем наклоняет голову ко мне.

— Тебя зовут, — говорит он с сильным акцентом.

— Да? — кокетливо спрашиваю я.

Он дергает подбородком в сторону бариста у стойки.

— Твоя очередь.

Точно. Он об этом. Я снова улыбаюсь, понимая, это полный провал. Вот тебе и попытка быть сексуальной.

Я поворачиваюсь и обращаю свое внимание на бариста. Быстро заказываю миндальное латте для себя.

— Ты что будешь? — спрашиваю Лаклана.

— Чай, черный, — отвечает он.

— Ооо, черный чай, рискуешь, — дразню его я.

Он не улыбается в ответ. Просто нахмурившись смотрит на меня, будто я слишком глупа, чтобы выжить.

Ну, разве все идет не отлично? Я напоминаю себе, я здесь не для того, чтобы понравится Лаклану, быть сексуальной, милой, смешной или такой, как обычно бываю. Я здесь чтобы написать о дурацкой благотворительности Брэма. И снова мысленно проклинаю этого шотландца.

Оплачиваю заказ и отхожу в сторону пока мы ждем наши напитки.