Евгений Блажеевский - Письмо

• Название: Письмо
• Автор: Евгений Блажеевский
• Издательство: Арт Хаус медиа
• Жанр: Поэзия
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-902976-91-2

Блажеевский Евгений Иванович (1947–1999) — поэт, трагический голос которого со временем, безусловно, станет одним из символов русской поэзии конца века Почти не замеченный критикой, ибо не участвовал в игрищах на ярмарке тщеславия, он, поэт милостью Божьей, достойно прошёл свой крестный путь, творя красоту и поэзию из всего, к чему бы ни прикасался. Настоящее открытие поэзии Евгения Блажеевского ещё предстоит, потому что чем дальше от нас день его ухода, тем яснее становится значимость сделанного им.

---

6

Из цикла

«ДАЛЁКАЯ ТЕТРАДЬ»

«Я маленький и пьяный человек…»

Я маленький и пьяный человек.
Я возжелал в России стать пиитом,
Нелепый, как в музее — чебурек
Или как лозунг, набранный петитом.

Мои просторы, как декабрь, наги,
Но мне знакома зоркость зверолова.
И боль, как пёс, присела у ноги,
И вместе мы выслеживаем Слово.

1970, 1997

«Когда соловьёнок впервые пытается петь…»

Когда соловьёнок впервые пытается петь,
Ночную прохладу неопытным горлом ловя,
Как важно ему за своею спиною иметь
Разбойную тень удалого сорви-соловья.

Как важно ему, затевая искусство в кустах,
Знать чистую силу большого и звонкого пенья,
Чтоб стать голубым языком в соловьиных кострах,
Стать звуком чудесным, укутанным в серые перья.

Как важно… Но это порою судьбе невдомёк:
Обижен прекрасный, а некто, глядишь, зацелован.
Учитель поёт, но судьба выставляет силок —
И вот уже бьётся учитель в силке птицелова.

Нарушена связь восприятия и словаря
Рулад соловьиных… Поёт соловьёнок мучительно.
Как важно ему превзойти самого соловья,
Но как превзойти, если нет на деревьях учителя…

ДВОЕ

В седые дали ноября
Уходят ветлы…

Б. Пастернак

С прошедшей ночи мир белёс,
И в нём, уже безжуравлином,
Засыпал кто-то нафталином
Листву, опавшую с берёз.

А справа, в сумраке осеннем,
Как образ горя — за словами,
Кладбище странным поселеньем
Возникло сразу за стволами.

И вдоль него, через кустарники,
Я вышел к полю в свете слабом,
Где встретил двух, что взявшись за руки —
На сквозняке да по ухабам.

Она была в пальтишке кожаном,
А он — худой — в плаще линялом
В пространстве тусклом и скукоженном
Терялся день за перевалом

Но было что-то очень вешнее
В повадках пары мимолётной,
Была раскованность нездешняя
И ощущенье силы взлётной.

И я, пока хватало зрения,
Следил за тем, как эти двое
Несли над бездной невезения
Рукопожатье молодое.

И предо мной, почти как правило,
Что жизнь не делится на три,
Была рука, что нежно правила
Другою, гревшей изнутри…

1970

БАЛЛАДА О БЕГЛЕЦЕ

Бежал мужчина на рассвете
Туда, где лодка у причала,
А следом, расставляя сети,
Погоня по полю рычала.
Он продирался через лес,
Ломая взрыв куста коленом,
Прислушивался, падал, лез
На склоны, порывая с пленом
И вот, удерживая грудь
И сердце, стукнувшее в глотку,
Мужчина выбрал верный путь
И впереди увидел лодку…
Она дрожала у доски,
Толкалась пойманно, как чалый,
От нетерпенья и тоски
Стуча в терпение причала.
Казалось, вот и повезло:
Бери весло — и разве горько
Взглянуть, как будто на село,
На прошлое своё с пригорка?..
Но оказалось, что оно
Влечёт неотвратимей, пуще,
Чем алкоголика — вино,
Чем раненого зверя — пуща.
Мужчина рухнул на настил,
Вдохнул дыхание норд-веста
И понял, что остаток сил
Истрачен в суматохе бегства.
И, разворачивая грудь,
Безропотный, как вол в загоне,
Он двинулся в обратный путь —
Лицом к погоне…

1970

ЗИМНЯЯ НОЧЬ

На небе звёзды — не прострелы пуль.
На небе звёзды — не кристаллы соли.
На небе звёзды — не серебряные блохи.
На небе звёзды — это лишь толпа,
Которая глядит как мы летим
Вниз головами на тяжёлом шаре.

Я это ощутил однажды ночью.
Я осознал,
Что я могу упасть
На этих обывателей,
Во мрак,
Сверкающий зрачками и зубами.
Я испугался неба,
Как ребёнок
Боится глубины подвала,
Ибо
Подвал и есть напоминание о ночи
Или, точней,
О страхе человека,
Которому внезапно показалось,
Что на его ступнях уже утрачен
Столярный клей земного притяженья.

А ночь была январская,
Глухая,
Повизгивали каблуки
И я
Боялся улететь.

1972

ОСЫ

Злые осы
Ночью летят на Рим…
А мы говорим:
Это осы
Проносят засосы
И медовый дым…

Словно розы
Летят на ринг —
Злые осы
Ночами летят на Рим.
Как насосы,
Воздух ночной сосут
И звезды загадочный изумруд
Злые осы —
Худы и раскосы —
На крыльях несут.
Злые осы
Ночью летят на Рим,
А мы говорим:
Это осы
Проносят насосы
Через Кемь и Крым…

Словно розы
Летят на ринг —
Злые осы
Ночами летят на Рим
На откосы
Движется караван
Из далёких стран.
Это осы —
Худы и раскосы —
Летят сквозь туман.

Поэт знаменитый Осип
Ваш звёздный маршрут прочёл.
О, эти худые осы —
Раскольники среди пчёл!..

ОВИДИЙ

Страшна духовной нищетой
Разлука и заход Арктура —
Предвестник бурь, за чьей чертой
Осталось всё: семья, культура…

Вокруг сарматы да полынь
И на губах у чужестранца
Немеет милая латынь,
И дикой кажется Констанца.

И не причалил к берегам
Корабль с известьем о прощенье.
Лишь стрелы падают к ногам,
Лишь ветер задувает в щели.

Лишь с неизбывною тоской
Бредёт он к шумному прибою…
Не ждал он старости такой,
Но надо быть самим собою —

Пережевать, перемолоть
Отчаянье, сойдясь с бедою,
Чужбины горестный ломоть
Запить солёною водою.

И пусть вмерзает в лёд живьём
Плотва, и позабыли боги
Тебя, а за пустым жильём
Узлом завязаны дороги.

Пусть Веста на витую нить
Ещё одну беду нанижет,
Но если там ему не жить,
Кто Одиночество напишет?..

ГЕРМЕС

К заоблачному пастбищу богов
Булыжною дорогою на лоно
Травы
           стекает тысяча быков —
Воинственное стадо Аполлона.
Оно идёт, как тысяча коррид —
Мечта несуществующих испанцев,
И гибкий пастушок — лет семь на вид —
Не выпускает дудочку из пальцев.
Быки несут лиловые бока
И взгляд тяжёлый, как кузнечный молот,
И солнце, прорезая облака,
Глядит на мир, который очень молод.
А пастушок?.. (сейчас он сядет в тень,
Как принято в банальной пасторали?..)
Нет, у него сегодня трудный день,
И стадо он ведёт в другие дали.
От пастбища идёт крутой уклон,
Блестят на солнце медленные выи;
И то, что называется «угон»,
Сегодня совершает он впервые.
Быки идут тяжёлою толпой,
Изнемогая от жары и пота.
Туда, где кучерявится прибой
Горящего голубизною Понта,
Туда, где волны бьются о порог,
И можно жить в кругу мелодий вечных,
Которые наигрывает бог
Купцов залётных и бродяг беспечных…

ПТЕНЕЦ

Когда птенец, не знающий полёта
И силы притяжения гнезда,
Восходит одиноко вдоль болота,
Как маленькая чёрная звезда, —

Под ним сентябрь ветвеет и дымится
Нутро трясины с самого утра,
И старенькая мама, мама-птица
Лишается красивого пера.

Оно летит в безмолвие лесное
И, тихо завершая свой полёт,
Ложится с облетевшею листвою
На первый голубой от неба лёд.

Детёныш, не стремящийся к подобью,
Обороти прощальный взгляд на лес, —
За этот выбор платят только дробью
Да одичалой пустотой небес…

1969

ОРФЕЙ