Леонид Розенблат - Рассказы

• Название: Рассказы
• Автор: Леонид Розенблат
• Жанр: Проза
• Год: 2017

---

Челентано

"Лашатеми кантаре, чезаро соло й мано,

Лашатеми кантаре, ла морэ пьяно-пьяно.

Лашатеми кантаре, чезаро соло й мано,

Лашатеми кантаре, ля веро итальяно."

"За итальянскую веру..." Так в детстве мне слышалась песня "Настоящий итальянец".

В Израиле мало чего интересного случается. Жара, песок... Собачий кал на тротуарах. И человеческий - в Правительстве. Грязь. Коррупция. Иногда - кровь…

Нападение на солдат. Раньше арабы взрывали автобусы... Люба видела когда-то горящий автобус с живыми еще людьми... Этот автобус после взрыва в нем... Она кричала и плакала, прижавшись лицом к окну "польского" банка, в котором тогда работала. Тель-Авив, улица Алленби, если кто-то помнит.

Впрочем, кому может быть интересна страшная смерть евреев...

Я - в Сруле. Омерзительное коррумпированное правительство, заоблачные цены на квартиры, безработица... Ну, в общем, "Страна чудес". "Кровь, песок, говно и слезы", - как говорил друг мой Эдик.

Радостные события в этой пошлой ближневосточной деревне случаются редко. У меня - случилось.

Смеркалось :-) Я спешил... Дорога после дождя, а на дороге - машинное масло... Моя старенькая "Honda" (или, как говорят в Сруле, - "Гунда") на крутом спуске проскользнула и плавно въехала в джип "Land Rover"... Местная "хозяйка жизни" не повела и бровью... Для нее и ей подобным потеря джипа - это как для меня

потеря 10 шекелей. Впрочем, и джип она не потеряла вовсе, отделавшись треснутым бампером и отсутствием даже намека на пресловутый "легкий испуг".

У "Гунды" же весь перед - всмятку. "Total loss", believe it or not.

Гараж выделил мне машину во временное пользование. Если, конечно, букашку "KIA" можно назвать машиной. Скорее, средство передвижения. Я и выехал из точки A (моя работа) в точку B (съемная квартира). По дороге решил заправиться, оставив машину заведенной, а ключи зажигания - в замке внутри машины (читатель,

помни, - этого делать нельзя!)

Ну а дальше - почти как у Ильфа и Петрова. Дверь захлопнулась и я... Нет, не голый, но остался не у дел.

Машина стоит, фары горят, срульчане орут. Раздраженно и радостно гудят и галдят. Для них это - событие! Нужно отметить, что народ здесь хамский и дикий, и слово "савланут" (ивр. - терпение) следовало бы пожалуй исключить из ивритского словаря за ненадобностью.

Благо, подошел ко мне "русский" заправщик - немолодой уже дядечка, и, к удивлению моему, отзывчивый. Годы жизни в Израиле его не испортили (или, скорее, - испортили, но не до конца). Он предложил мне чашечку кофе и спасительный телефон для вызова "специалиста".

А теперь, читатель, вам следовало бы присесть, дабы не упасть ненароком и не "потерять лицо". "Челентано" приехал минут через сорок. Я опешил.

Сходство разительное. Брат-близнец любимого всеми актера. Конечно, немного менее удачливый - родился в Сруле и приехал, соответственно, не на "Lamborghini", а на местном ее "аналоге" - загадочная смесь сноповязалки и швейной машинки "Singer". Загар, прилизанные редкие волосы, хамский блеск в глазах и очарование орангутанга... Абсолютное сходство - он! Так я и познакомился с кумиром...

Внимание! "Сейчас тут будут показывать волшебный фонарь, но сперва позвольте сделать небольшое вступление..." (В. Набоков, "Другие берега") Готовы?

Потенциальных угонщиков машин я настоятельно попросил бы отойти от "телевизора".

Челентано извлек из машины магические свои аксессуары:

отвертку

два аляповатых куска проволоки

медицинский прибор для измерения давления и

моток скотча

Отогнув отверткой косяк двери ("воно, пане, будет зовсiм непримiтно, ви й не турбуйтеся"), Челентано вставил в образовавшийся зазор медицинскую подушку. Качнув пару раз, он увеличил зазор. Соединив и заклеив скотчем два мотка проволоки, образовал некое подобие удочки (подыхайте от бессильной зависти, надменные английские энглеры! (angler - рыбак (старо-англ.))). Продев проволоку в отверстие и отпотев в течение минут 5-10, он поддел жалкой своей псевдо-удочкой дверную кнопку, и...

Это "удовольствие" наряду с уроком по взлому машин обошлось мне в 400 шекелей (примерно 100 долларов). По израильским меркам - практически даром...

Мы обменялись крепким рукопожатием, в результате которого деньги перекочевали к "укротителю строптивой". Я удостоился даже номера телефона - так, на "всякий пожарный"...

Так я и познакомился с великим Челентано...

2016 г.

Ефимчик

В моем детстве был такой мальчик - Ефимчик. Я помню, он пел такую странную песню: "Сколько рифов, сколько рифов, сколько рифовских бойцов..." А может быть, и не он пел эту песню... А другой не совсем нормальный мальчик (мне вспоминается и тот другой - высокий, худой, белесый).

Anyhow, Ефимчик поднимался по нашей улице Учительской... Настоящего польского названия улицы я, к сожалению, не помню. Сегодня настоящее (т.е. австрийское и польское) прошлое города старательно замалчивается. Я не уверен, что во Львове есть улица великого Стефана Банаха, но вот улица Бандеры, конечно же, имеет место быть.

"О времена, о нравы..." Улица моя уже в моем детстве называлась именем мало кому известного ак. Ф. Колессы. Мне, впрочем, даже нравилось таинственное это "ак. Ф."

На Лычаковском кладбище разбиты на могилах богоподобные лики рано умерших польских панн... Благородные польские рыцари - они умерли давно, и не могут вступиться за поруганную честь своих дочерей и любимых... Господи, как допускаешь ты это? Я был там - поклонился Банаху и другим настоящим львовянам... Просил у них прощения... За что? Наверное за то, что уехал... Я не хотел уезжать... Но не будем об этом - это так больно...

Так вот, - Ефимчик поднимался по родной мне улице "ак. Ф. Колессы" от моей же 9-й школы к своей девятиэтажке. По дороге иногда встречал меня. Мне не нравились эти встречи, но я был слишком застенчив, чтобы нарочито избегать их.

Я коллекционировал машинки. Дальнейшее привожу со слов моего лучшего друга детства, хулигана (а ныне - демиурга и свободного художника) Бори Бергера. Именно он и придал этому диалогу (а скорее - монологу) яркую радостную окраску, гениально переведя его из трагического жанра в комический.

Итак, в пересказе Бори:

- Лёнчык, падары машинку!? Ну что тебе жалко?

- Ну падар-ры. Ну падар-ры.

- Лёнчы-ык, падар-ры машинку.

- Лёнчы-ык!!!

- Лёнчы-ы-ык, падар-р-ры машинку!! Ну падар-р-ры!! Ну падар-р-ры!!

- Падар-р-ры машинку!!! Падар-р-ры машинку!!! Падар-р-ры машинку!!!

- Падар-р-ры машинку!!!!!

- Ну, с-с-сука ты, Ленчык!!! С-с-сука!!! Жа-а-адный!!!

Ленивое adagissimo, вскользь минуя по пути adagietto, appassionato и споро набирало нужный темп. Произвольность a capriccio здесь не имела места быть. Моя роль была ничтожной и терялась в божественных воплях великого актера (безумный Нерон?). Accelerando разносился истерический тенор, убивая посторонние звуки. Crescendo нарастало и мощно заявляло о себе, заглушая скрежет трамвайных рельс, шорох листьев, смех самых красивых в этом мире нимфеток и другие звуки неповторимого львовского осеннего (а, может быть, летнего, - я не помню) дня.

Вот так-то. Хоть жадным я и не был. Нет, был все же - когда дело касалось машинок, монет (которые все были украдены у меня - жалкие остатки своей коллекции (серебряные советские и николаевские рубли и пр.) я продал за бесценок перед самым отъездом - вывезти все равно не смог бы). А у Любы тухлые рогульские таможенные свиньи украли серебряную ложку - единственную память о дедушке.

Я нынче в Аду (т.е. в Сруле). И моя мама теперь не со мной... Бориска - "на царстве", где же ему быть еще... В Германии...

Где ты, мое Детство? Мое незабываемое, бесконечно счастливое набоковское Детство... Вспоминаешь ли иногда, плачешь ли обо мне?

Приснись мне, пожалуйста, милая, милая, милая моя мама...

Где ты, Ефимчик?

2016 г.

Чортъ и Ведьма

Ведьма работала во Львове на площади "Рынок". Площадь "Рынок" (Ring - на немецком, как впрочем, и на английском) была заложена немцами в старые еще времена. И, как выяснилось, не рынок дал название площади, а совсем даже наоборот.

Ведьму определили музейным сотрудником. Точнее - сотрудницей. А еще точнее - Ведьму не определили никак. Работы ведь в музее никогда и не было. Знай себе, воруй на пол-ставки. Пукай, пускай слюни ртом в свое удовольствие и пугай побасенками неизвестно зачем забредших сюда случайных посетителей.

Редкие, они скользили равнодушным взглядом по голым практически стенам (готическим? - просто для рифмы). Да нет же, стены эти куда старше любой готики.

"Исторический музей" - это, к сожалению, не Эрмитаж. Много не украдешь. Так что разворовали его достаточно быстро. Только и осталось, что пара-тройка аляповато выполненных ксерокопий старинных польских гравюр, да два-три исторических костюма...