Aniri Yamada - Личный фотограф смерти (СИ)

• Название: Личный фотограф смерти (СИ)
• Автор: Aniri Yamada
• Жанр: Мистика
• Год: 2010

Он фотограф. То что он снимает некоторым людям и в кошмарах не может присниться. Он видит смерть каждый день и уже привык к своей странной жизни. Но появляется человек, который толкает его на путь размышлений и пересмотра своих ценностей.Что в итоге победит - прижившаяся за годы привычка видеть смерть или желание что-то изменить в своей жизни?

---

Утро началось для Луиса не лучшим образом, радовало, если можно так сказать, то, что это было не в первый раз, и он уже привык к такому способу пробуждения.

Проснулся словно от толчка, как будто испуг из сна перешёл в реальность, тело резко вздрогнуло, а мозг мгновенно стёр воспоминания о приснившемся. Луис недовольно перевернулся и порадовался тому, что хотя бы не прикусил язык как в прошлый раз. Первой в мозг скользнула привычная после такого пробуждения мысль: «Как же все надоело! Зачем я живу?»

Второй: «Надо это исправить! Порадовать всех этих падальщиков».

Луис со стоном сел и схватился за голову:

— Опять! Ну, сколько можно?! — «они, наверное, ждут, не дождутся, когда я сдохну».

Бреясь перед зеркалом в ванной, он рассматривал своё хмурое лицо и красные глаза. Задумчиво посмотрел на безопасную бритву в своей руке, увидел на ней кровь. На скуле обнаружился крошечный разрез, видимо, возомнивший себя смертельной раной, и с отчаянием исторгающий из себя микроскопические капельки крови.

— Прелестно… — процедил Луис, со злостью плеская в лицо воду и вспоминая, есть ли в аптечке пластырь. «Они наверняка мечтают увидеть мою кровь!». Он вздрогнул.

На кухне он включил кофеварку и сел за стол, снова обхватив голову руками. Чувство тоски и безысходности накатывало волнами, не давая окончательно захлебнуться в бездне отчаяния. Давненько на него так не накатывало. Хотелось грызть стол и одновременно биться об него головой. Или просто распахнуть окно, и сделать шаг наружу. К счастью, третий этаж, на котором он жил, не слишком располагал к подобным поступкам. Поэтому Луис просто открыл окно и высунулся, осматриваясь. День был солнечный, ночью шел дождь, и многочисленные лужи сверкали в лучах светила. Туда-сюда сновали по тротуарам люди, все с задумчиво-недовольными лицами, не обращая внимания на окружающих. Споткнись и упади сейчас кто-нибудь и люди всё с тем же выражением, невозмутимо начнут обходить неудачника.

На дороге протянулась длинная пробка из машин. Злые, но покорные водители сидели в своих комфортных средствах передвижения, с завистью глядя на пешеходов, кто-то курил, кто-то, развалившись на сидении и высунув руку в окно, слушал радио. Женщины-водители болтали по телефону или красились. Некоторые делали и то и другое сразу. Пробка продвигалась медленно.

Луис захлопнул окно и занялся своим кофе, достал из раковины самую чистую чашку, плеснул в неё чёрную и очень крепкую жидкость. Есть он не собирался, из-за неприятного состояния его слегка тошнило, да и не было у него ничего съедобного, насколько он помнил. Давно пора было сходить в магазин и затариться продуктами, но в последнее время ему было всё сложнее заставить себя выйти на улицу не по работе. Голову сжал очередной спазм. Луис выругался.

Ситуацию спас кофе, горький совсем несладкий, он ненадолго отвлек его, а уж когда во рту оказалась спасительная сигарета, Луис почти ожил. Точнее он так подумал. «Нет! Хватит с меня! Я больше не могу это терпеть».

— Проклятье! — от его выкрика сигарета выпала изо рта и свалилась на стол. Быстрая реакция стол не спасла, на нём осталось чёрное горелое пятнышко, не первое, впрочем.

Луис принялся собираться, оделся, придирчиво понюхал подмышки, душ он не принимал уже пять дней, и, решив, что и так сойдет, вышел из дома.

«Вы этого добивались? Ну что ж, посмотрим, как вам это понравится».

Луис пересёк улицу и через переулок выбрался на соседнюю, поймал такси, назвал адрес и, откинувшись на сиденье, закрыл глаза.

«А ведь я никому не мешал. Я просто хотел жить. Жить не лучше, но и не хуже других. Разве это преступление? Почему же мне так не везёт? Что я сделал? Кому помешал? За что они так со мной?»

— Эй, мистер! Приехали, — таксист обернулся и окликнул Луиса, когда тот не отреагировал на торможение.

Выбравшись из машины, Луис огляделся и решительно направился через дорогу к большому рекламному щиту. Реклама на нём призывала, по иронии судьбы, к покупке тех бритвенных станков, которыми пользовался Луис, и которые совсем не создавали рекламируемую безопасность во время бритья.

Остановившись в его тени, Луис пристально всмотрелся в высотное здание, расположенное в паре десятков метров от него. Сплошь стеклянное и зеркальное, оно было практически памятником современной архитектуре. Жильё в нем стоило столько, сколько среднестатистический человек, и вообразить бы не смог. Этаже на пятнадцатом, в люльке болтался мойщик окон, работал он или нет, видно не было. «Жизнь меня пережевала и выплюнула. А другие вон живут, в хоромах. Сволочи-и-и…»

Луис достал из рюкзака футляр с фотоаппаратом, расчехлил его, настроил. Навел на мойщика и сделал пару снимков его и самого здания. «А я… Я никто. Я выцарапывал себе путь, но ничего не смог. Я ничтожество… Я не должен жить, я больше не могу жить! С меня хватит!»

Задрав голову, Луис увидел, как из люльки мойщика вылетела щётка и начала своё падение. Луис не обманулся и не перевел взгляд вслед за ней, продолжая смотреть на люльку. Мгновение спустя через её край перевесился человек и, видимо, оттолкнувшись ногами и перевалившись наружу, полетел вниз.

Голову Луиса на секунду затопила дикая паника вперемешку с безмерным облегчением. Он безмолвно наблюдал за летящим к земле человеком. Тот, расставив в стороны руки и то и дело переворачиваясь в воздухе, стремительно приближался к своей смерти. Сбоку от Луиса кто-то закричал, заставив его поморщиться, видимо тоже увидел самоубийцу. К крику тут же присоединилось ещё несколько прохожих.

Вот тело делает последний переворот и пластом, с отвратительным чвяком, приземляется на асфальт. Прямо возле припаркованной машины.

Сдавливающий голову обруч, сжался, вызывая дикую боль, но тут же испарился без следа.

«Бедный придурок». В голову Луиса наконец-то вернулись собственные мысли. Он быстро направился к месту трагедии.

В радиусе нескольких метров к трупу невозможно было подступить, все было забрызгано кровью и мозгами. От головы мойщика почти ничего не осталось, с ней случилось то, что могло бы произойти с переспелым помидором, упавшим со стола. Стоящая рядом машина тоже отхватила своё. Та её сторона, которая была обращена к трупу, оказалась запачкана содержимым головы мойщика до самых окон. Приятный сюрприз ожидал её владельца.

Луис поднял фотоаппарат и принялся снимать тело, постепенно обходя его по кругу. Сбоку кого-то тошнило, и Луис не приминул заснять слабожелудочного и не менее слабонервного свидетеля. Заодно поднял камеру и сделал пару кадров остальных столпившихся вокруг людей.

Одежда самоубийцы начала пропитываться кровью, Луис представил сломанные кости прорвавшие кожу, и с трудом согнал с себя мурашки.

Заслышав полицейскую сирену, он сделал последний кадр и быстро запаковал камеру в футляр. Уже через пару минут он быстро шёл прочь, беззаботно насвистывая себе под нос. В голове поселились собственные мысли, а не бред решившегося на отчаянный шаг самоубийцы. Отчаяние и депрессия сгинули без остатка, было приятно просто оглядываться по сторонам, подмечать какие-то интересные детали, наблюдать за прохожими. Да ещё собственными глазами, а не через призму чужого замутненного безысходностью сознания.

Вернувшись домой, Луис первым делом подключил фотоаппарат к компьютеру и просмотрел снимки.

— Превосходно, — он с довольной улыбкой откинулся на спинку стула, закурил и принялся перебирать в голове имена редакторов. Потерпев поражение в этом мыслительном процессе, Луис достал толстую записную книжку, размером чуть уступающую тетради, и начал ее листать.

— Так-так, кому я отдавал последнего самоубийцу? Саймон Грин, «Вечерний вестник». А до этого? Так, Ллойд Шимлер из «Молнии». Ага, значит, сегодня повезло тебе, Колин!

У Луиса на примете было около двадцати газет и журналов, с которыми он работал. И которые были готовы купить его фотографии, и не просто купить, а передраться за них. А всё потому, что его фотографии были всегда первые, снятые до приезда полиции и спасателей, сделанные без всяких полицейских заграждений и прочих преград, закрывающих всё самое интересное.

Луис набрал номер и, закинув ноги на стол, начал снова пересматривать снимки, лениво щёлкая при этом мышкой.

— Да, Колин Сайкс.

— Привет, Колин! Это Луис Ман. У меня есть интересные снимки, специально для тебя приберёг.

— Не сомневаюсь в их ценности, Лу! Рад, что ты не забываешь обо мне. Что у тебя? — голос редактора из строго-железного превратился в слащаво-любезный, вызвав у фотографа ухмылку.

— Вот чем вы, редакторы, мне нравитесь, так это своим подходом к делу. Никаких лишних разговоров, сразу к делу! — восхитился Луис.

— Ну, так работа у нас такая, некогда любезности разводить, номер скоро сдавать, а я буду в это время расшаркиваться? Ну, нет! — добродушно рассмеялся Колин. — Итак?