Мария Кокорева (Муффта) - Бег по кругу

• Название: Бег по кругу
• Автор: Мария Кокорева (Муффта)
• Издательство: СИ
• Жанр: Современные любовные романы

Порой в семейной жизни наступает такой момент, что хочется просто взять и убежать: от проблем, непонимания, обид… Это могло бы стать выходом. Но, чаще всего, попытка убежать от самой себя превращается в бесконечный бег по кругу. То же случилось и со мной. У меня была обычная жизнь: муж, работа, планы на будущее… Пока я не встретила ЕГО. Именно тогда мой привычный мир перевернулся… «— У меня есть муж. — Я знаю. — И тебя не волнует, что я замужем? — Меня волнуешь ты…»

---

Да…Как символично.

«Опять придирается,» — скажете вы.

Соглашусь, но раз в год имею право быть стопроцентной стервой, ожидающей идеального подарка.

К шести часам выдвигаемся в японский ресторан, где нас уже ждут мои родители и Лера.

Из вредности не меняю место проведения банкета, хоть и знаю, как старое поколение относится к экзотической кухне.

Дорасскажу уж про подарки, раз начала.

Родители дарят мне неизменный конверт с деньгами. С тех пор, как мне стукнуло восемнадцать, я получаю такой подарок каждый год, и знаете, мне не надоедает это постоянство.

Лерка преподносит синюю, волосатуюмохнатую грелку из магазина приколов, ну прям, воплощение стандартного образа мужчины, видимо намекая Леше на то, чтобы он лучше грел меня холодными, долгими вечерами (опять язвлю, простите, но настроение обязывает).

Как и в любом заведении подобного рода, подробно изучив меню, а именно — цены, мама начинает охать и причитать, что дешевле было бы отметить дома. К тому же ее котлетки гораздо вкуснее этой японской сырой рыбы.

Закатываю глаза, стараясь не обращать внимания и окончательно не испортить себе праздник.

Спустя, казалось, вечность все же делаем заказ и занимаем болтовнёй бесконечное время ожидания.

В тысячный раз слушая умилительные рассказы мамы о моем детстве, которые в тысяча первый раз уже не кажутся таковыми, скучающим взглядом окидываю помещение ресторана и замираю, не веря своим глазам.

Через несколько столиков от нашего сидит Дима, буравя меня пристальным взглядом, и этот взгляд не сулит ничего хорошего…

* * *

Доигралась!

Это была первая мысль, которая родилась в моей блондинистой голове, когда я увидела Диму в ресторане.

А как только я осознала, к чему это может привести пришла другая, которую я не могу озвучить по причине ее нецензурности.

Нет, ну правда, а на что я надеялась, играя в такие игры?

Это другой уровень: высшая лига стервозности. Только женщинам с железными нервами и отсутствием моральных принципов, удается обманывать мужей и не попадаться. А такие неудачницы, вроде меня, всегда палятся, не успев даже толком изменить.

Чувствую, как руки начинают трястись.

А что, фотоаппарат от Димы ты брать не захотела — получай нервный срыв с тиком в придачу. Не самый лучший подарок, соглашусь, но дареному коню, как говорится…

Черт, вечно моя самоирония и дебильное чувство юмора лезут не к месту. Но уж лучше такая реакция, чем истерика с приступами дикой паники в придачу.

Сижу, пытаясь ничем не выдать себя, лихорадочно придумывая, что ж теперь делать.

Ловлю вопросительный взгляд Лерки и, незаметно кивая в сторону Димы, произношу одними губами:

— Ты?

Проследив за моим взглядом, подруга меняется в лице, и мне без слов становится ясно, что не она дала Диме адрес ресторана.

И на том спасибо.

Как же он узнал, где я буду отмечать? А самый главный вопрос: зачем пришел? В случайности я не верю, особенном в этом конкретном случае. Неужели он следил за мной от дома? Эта мысль не на шутку пугает…

Лерка тем временем делает «огромные глаза», пару раз кивнув в сторону Димы, тем самым недвусмысленно намекает — нужно что-то делать.

Если честно, я не горю желанием идти к нему, памятуя о том, на какой ноте закончилась наша последняя встреча. Но перспектива того, что Дима сам рано или поздно подойдет к нашему столику, пугает меня настолько, что я подрываюсь с места, как ошпаренная.

Пробормотав извинения, на негнущихся ногах иду по направлению к его столику, чувствуя, как сердце пропускает удары от страха.

Мне кажется, будто взгляды всех присутствующих в ресторане, а особенно моих родителей и мужа, в данный момент прикованы ко мне. Мало того, будто все понимают, куда, а главное, зачем я иду.

На вору и шапка горит, соглашусь, но не могу отделаться от этой мысли, понимая, что Штирлиц из меня никакой.

Колени дрожат, ладони вспотели, а пульс зашкаливает, грозя сердечным приступом, но я, из последних сил сохраняя самообладание, прохожу мимо Димы и сворачиваю за угол, молясь, что бы он последовал за мной.

Через мгновение сильные руки больно сжимают плечи, и Дима толкает меня в небольшую нишу перед коридором, который ведет на кухню.

Вокруг пыльно и темно, едва успеваю опомниться, как тут же оказываюсь прижатой к стене его мощным телом.

Испуганно моргаю, пока глаза не привыкают к полутьме настолько, что я могу рассмотреть лицо Димы в сантиметре от своего.

— Зачем ты пришел? — шепчу, пытаясь освободиться от стального захвата его рук, надеясь, что никто не видел, как он меня сюда затащил.

— Хотел поздравить тебя с днем рождения… Лично, — произносит Дима заплетающимся языком, и я с ужасом понимаю, что он пьян.

Проклятие, только этого мне хватало!

Прекрасно понимаю, что может натворить выпивший обиженный мальчик, которого я держу на «голодном пайке» вот уже несколько месяцев.

Похоже, скандала не избежать…

Делаю глубокий вдох, пытаясь привести мысли в порядок и понять, как действовать дальше, чтобы выйти из этой ситуации с минимальными потерями.

— Ты уже поздравил, а теперь уходи… пожалуйста, — шепчу ему на ухо, изо всех сил пытаясь унять дрожь в голосе. Главный принцип при общении с пьяными мужчинами — не злить, иначе я уже точно не смогу ничего сделать.

— Скажи это еще раз, — ухмыляется Дима, не отрывая затуманенного взгляда от моего лица.

— Сказать? Что?

— Попроси.

Хмурюсь, не особо понимая его логику, но готова на все, что бы он сейчас ушел из ресторана.

— Дим, пожалуйста…

— А мне нравится, когда ты просишь. В кои то веки мы поменялись местами — ведь обычно прошу я!

Дима наваливается, сильнее вдавливаясь в мое тело, его дыхание обжигает, и я чувствую запах алкоголя. Хочется застонать, а еще больше — прижаться к его губам и уже по-настоящему ощутить их вкус на языке.

Ну почему мне даже это нравится?

Обычно ненавижу выпивших мужчин, не перевариваю, когда от Леши несет алкоголем, а тут…

Что ж это за наваждение?

Только сейчас понимаю, что мои руки, которые до этого лежали на Диминых плечах, бесстыдно обнимают его за шею, поглаживая загорелую кожу.

Кровь стучит в висках, он так близко, так чертовски… опасно близко…

И весь, полностью мой, без остатка…

Ну почему я такая безвольная идиотка?

Почему рядом с этим мужчиной мои принципы отступают на второй план, уступая место бешеному желанию — принадлежать ему?

В изнеможении закрываю глаза, пытаясь собраться, найти в себе силы отстраниться, но напряжение в теле нарастает, грозя вырваться из-под контроля.

Запах его тела, тяжелое дыхание, опаляющее кожу, напряженные от сдерживаемой страсти мускулы под моими ладонями…

Это сводит с ума…

Я прерывисто вздохнула, когда его руки заскользили вниз, а в следующее мгновение горячие ладони сжали бедра, сминая тонкую ткань летнего платья.

— Скажи еще раз… — хрипло стонет Дима, покрывая горячими поцелуями мою шею. Запустив пальцы в его волосы, притягиваю ближе, выгибаюсь, чувствуя, как поцелуи становятся жёстче, грозя оставить следы на нежной коже.

— Пожалуйста…

Отстраняется, с усмешкой глядя на меня, это на секунду отрезвляет. Видимо, такого результата он и хотел добиться, довести до беспамятства, заставить просить, а потом оттолкнуть.

Не могу поверить, что Дима таким образом решил вернуть должок и отомстить мне.

— Неужели этот лучше, чем я? — он делает неопределенный взмах рукой в сторону зала, видимо имея в виду Лешу.

— Ты его любишь? Хочешь? Чем он лучше?!

— Дим, ты пьян, пожалуйста, иди домой, давай встретимся завтра…

Шепчу, касаясь губами его щеки, продолжая прижиматься к горячему телу, не находя в себе сил, разомкнуть объятия.