Владимир Маяковский - Во весь голос (сборник)

• Название: Во весь голос (сборник)
• Автор: Владимир Маяковский
• Жанр: Поэзия
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-17-099269-0

В этот сборник вошли наиболее известные поэмы и стихотворения Маяковского разных лет, в полной мере представляющие читателю уникальный стиль поэта: «Флейта-позвоночник», «Облако в штанах», «Про это», «А вы могли бы?», «Любовь», «Во весь голос», стихи из «американского» цикла и др. Оригинальность, бунтарство, резкость стихотворных строк и невероятная, берущая за душу эмоциональность Маяковского, поражавшие его современников, и сейчас не оставят читателя равнодушным.

---

Бросим

               друг другу

                                  шпильки подсовывать,

разведем

                 изысканный

                                         словесный ажур.

А когда мне

                       товарищи

                                          предоставят слово —

я это слово возьму

                                   и скажу:

– Я кажусь вам

                              академиком

                                                     с большим задом,

один, мол, я

                       жрец

                                поэзий непролазных.

А мне

           в действительности

                                                единственное надо —

чтоб больше поэтов

                                      хороших

                                                       и разных.

Многие

               пользуются

                                     напостовской тряскою,

с тем

          чтоб себя

                            обозвать получше.

– Мы, мол, единственные,

$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$мы пролетарские… —

А я, по-вашему, что —

                                          валютчик?

Я

   по существу

                          мастеровой, братцы,

не люблю я

                      этой

                              философии ну́довой.

Засучу рукавчики:

                                  работать?

                                                    драться?

Сделай одолжение,

                                     а ну́, давай!

Есть

         перед нами

                               огромная работа —

каждому человеку

                                  нужное стихачество.

Давайте работать

                                 до седьмого пота

над поднятием количества,

$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$над улучшением качества.

Я меряю

                 по коммуне

                                       стихов сорта,

в коммуну

                    душа

                              потому влюблена,

что коммуна,

                         по-моему,

                                            огромная высота,

что коммуна,

                         по-моему,

                                            глубочайшая глубина.

А в поэзии

                     нет

                           ни друзей,

                                              ни родных,

по протекции

                          не свяжешь

                                                рифм лычки́.

Оставим

                 распределение

                                             орденов и наградных,

бросим, товарищи,

                                     наклеивать ярлычки.

Не хочу

              похвастать

                                   мыслью новенькой,

но по-моему —

$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$утверждаю без авторской спеси —

коммуна —

                     это место,

                                        где исчезнут чиновники

и где будет

                    много

                                стихов и песен.

Стоит

            изумиться

                                рифмочек парой нам —

мы

      почитаем поэтика гением.

Одного

              называют

                                 красным Байроном,

другого —

                   самым красным Гейнем.

Одного боюсь —

                                за вас и сам, —

чтоб не обмелели

                                 наши души,

чтоб мы

               не возвели

                                   в коммунистический сан

плоскость раешников

                                          и ерунду частушек.

Мы духом одно,

                               понимаете сами:

по линии сердца

                                нет раздела.

Если

         вы не за нас,

                                 а мы

                                          не с вами,

то черта ль

                     нам

                            остается делать?

А если я

               вас

                     когда-нибудь крою

и на вас

               замахивается

                                        перо-рука,

то я, как говорится,

                                      добыл это кровью,

я

  больше вашего

                               рифмы строгал.

Товарищи,

                     бросим

                                   замашки торгашьи

– моя, мол, поэзия —

                                          мой лабаз! —

всё, что я сделал,

                                 все это ваше —

рифмы,

               темы,

                          дикция,

                                         бас!

Что может быть

                              капризней славы

                                                              и пепельней?

В гроб, что ли,

                            брать,

                                       когда умру?

Наплевать мне, товарищи,

                                                   в высшей степени

на деньги,

                   на славу

                                   и на прочую муру!

Чем нам

                 делить

                              поэтическую власть,

сгрудим

               нежность слов

                                           и слова-бичи,

и давайте

                  без завистей

                                          и без фамилий

                                                                      класть

в коммунову стройку

                                        слова-кирпичи.

Давайте,

                товарищи,

                                    шагать в ногу.

Нам не надо

                        брюзжащего

                                                лысого парика!

А ругаться захочется —

                                            врагов много

по другую сторону

                                   красных баррикад.

1926

Фабрика бюрократов

Его прислали

                          для проведенья режима.

Средних способностей.

                                             Средних лет.

В мыслях – планы.

                                     В сердце – решимость.

В кармане – перо

                                   и партбилет.

Ходит,

            распоряжается энергичным жестом.

Видно —

                 занимается новая эра!

Сам совался в каждое место,

всех переглядел —

                                   от зава до курьера.

Внимательный

                             к самым мельчайшим крохам,

вздувает

                сердечный пыл…

Но бьются

                    слова,

                               как об стену горохом,

об —

         канцелярские лбы.

А что канцелярии?

                                    Внимает, мошенница!

Горите

             хоть солнца ярче, —

она

       уложит

                     весь пыл в отношеньица,

в анкетку

                  и в циркулярчик.

Бумажку

                 встречать

                                   с отвращением нужно.

А лишь

              увлечешься ею, —

то через день

                         голова заталмужена

в бумажную ахинею.

Перепишут всё

                             и, канителью исходящей нитясь,

на доклады

                      с папками идут:

– Подпишитесь тут!

                                        Да тут вот подмахнитесь!..

И вот тут, пожалуйста!..

                                             И тут!..

                                                          И тут!.. —

Пыл

         в чернила уплыл

                                         без следа.

Пред

          в бумагу

                          всосался, как клещ…

Среда —

это

      паршивая вещь!!

Глядел,

              лицом

                          белее мела,

сквозь канцелярский мрак.

Катился пот,

                        перо скрипело,

рука свелась

                        и вновь корпела, —

но без конца