Владимир Бацалев - Убийство в "Долине царей"

• Название: Убийство в "Долине царей"
• Автор: Владимир Бацалев
• Издательство: Азбука, Терра-Книжный клуб
• Жанр: Детектив
• Год: 1997
• ISBN: 5-7684-0123-7

Ирония, парадокс и фантасмагория отличают повести Владимира Бацалева от привычных произведений криминального жанра. Освоить их в привычной технике читательского потребления не так-то просто. Горе-сыщики и горе-преступники сталкиваются в самых невероятных ситуациях, продиктованных бредовой действительностью, в которой почти не осталось места для нормальной жизни.

«Долина царей» — так называется похоронное бюро, одного из владельцев которого однажды обнаруживают мертвым. Главного героя повести, журналиста, нанимают для расследования этого загадочного убийства.

---

Заклепкина в переулке не было, но я знал адрес из протокола Квочкина. Когда я поднимался по лестнице, дверь квартиры открылась и выпустила девушку.

— Извините, — остановил я ее, — вы дочь Степана Николаевича?

— Нет, — ответила она, — присматриваю за домом и за ним.

Я дал девушке хлопнуть парадной дверью, на всякий случай устроил газовый пистолет поудобней в кармане и позвонил в квартиру Заклепкина. Меня долго разглядывали в «глазок», потом долго возились с замками. Наконец, продолжая держать себя на цепочке, как заскучавший дворовый пес, дверь приоткрылась и в щель вылез нос пенсионера.

— Что еще? — спросил Заклепкин недружелюбно.

— Говорить с вами желаю.

Он не ответил и скрылся.

— Придется, Степан Николаевич, — закричал я через дверь. — Иначе через час я приду с участковым.

Заклепкин опять высунул нос:

— Что вам надо? Я уже все сказал. Добавить нечего.

— А про то, как ходили в Сандуны и зачем-то спрятали документы Поглощаева за скамью?

— Ни в какие Сандуны я не ходил.

— У меня есть свидетель и ваши отпечатки на бумажнике Поглощаева, — сообщил я. — Ну как? Впустите меня?

— Нет, — сказал он. — Подождите на улице.

Ждать его пришлось минут двадцать. Я даже испугался: уж не повесился ли Заклепкин, поняв, что проиграл? Но наконец он вышел живой и здоровый с пуделем у левой ноги, как всегда.

— Долго же вы одевались! — попенял я. — Наташа Ростова быстрее бы обернулась.

— Одевался быстро, — ответил он, — вы пришли во время обеда, а я не ем холодные котлеты.

Вот это выдержка! — подумал я. — Человека того и гляди в кутузку уведут, а он обедать садится!

— Что вы от меня еще хотите? — спросил Заклепкин.

— Правды, Степан Николаевич, — сказал я. — Остап Бендер хотел от Корейко любви, а я всего лишь правды. Лучше немногословной и с чистосердечным признанием в письменном виде.

— Но вы же и сами знаете, — ответил он.

— Кое-что, но не во всех подробностях. Если б я знал все, вы бы сейчас в «воронке» ехали в следственный изолятор, а ваш милый пуделек бежал б следом и скулил от горя.

Упоминание о собаке его покоробило.

— Я вашего Шекельграббера не убивал, — заявил он. Охота была руки марать.

— Ну конечно! Вас подставили, как в американском боевике. А документы Поглощаева вы украли шутки ради, пытаясь развеять пенсионную скуку. Или вы клептоман?

— Да, — сказал он. — Могу достать справку.

— И где же, позвольте спросить, вы познакомились с объектом шутки и клептомании? Встретили в милиции на допросе?

— Как вам будет угодно.

— Вы сами-то верите в эту чушь?

— Нет, — ответил он, — это вы верите.

— Смотрите, — сказал я, — опять Опрелин мимо едет. Что это он каждый час дефилирует по переулку? Стоит вам из дома с собачкой выйти, и он тут как тут. Может, он за мной следит? А может, это он убил Шекельграббера и теперь на мою и вашу жизнь зарится?

— Не знаю я никакого Опрелина!

— Все, — сказал я, — мне надоело. Не хотите по-хорошему, будем врагами. Посидите, пожалуйста, дома или на лавочке, за вами скоро приедут.

— Ладно, — смирился он. — Если я скажу вам правду, вы от меня отстанете?

— Скорее всего, — предположил я. — Впрочем, зависит от правды.

Мы сели на лавку, ножки которой пудель тотчас опрыскал. Я незаметно дал ему пинка, опасаясь, как бы он и под меня не сходил.

— В ноябре прошлого года меня положили в клиническую больницу, Я подозревал рак почек, готовился к смерти. Денег не было. Вернее, я откладывал на похороны, но инфляция их уничтожила. И таких, как я, была почти вся палата. Мы сидели у окна и смотрели на больничный морг. Однажды умер мой сосед, но повезли его не в наш морг, а в другую больницу. От сестер выяснилось, что морг под окном куплен какой-то фирмой и туда кладут трупы только за деньги, но и хоронят соответственно, а тех, кого демократы разорили на старости лет, сразу утаскивают чуть ли не на свалку и бросают в братские могилы, как бродяг, даже без гробов. Вернее, гробы в ту же ночь выкапывают и продают по второму разу. У них это называется «похороны за государственный счет». За счет того, чего нет, чего они, сволочи, собственными руками разрушили и продали!.. Вы только поймите меня правильно, — попросил он, — я всю жизнь работал, как проклятый, себя не жалел, у меня медали и нагрудный знак «Пятьдесят лет в КПСС», работал не для себя — для страны. И вот за отданную жизнь на свалку с бомжами! Заслужил я отдельные два на два или нет?

— Всякий заслужил, — ответил я.

— В общем, собрался я с духом и пошел в эту «Долину царей». Принял меня тот самый Шекельграббер — других не было. Я ему рассказал, что и вам, и услышал в ответ: «Тут не благотворительная организация. Самые дешевые похороны стоят пятьсот тысяч, и те уже надо индексировать». Я сказал, что таких денег у меня нет и просто быть не может, я не вор, я трудящийся. Он развел руками, дескать, разговор окончен. «Впрочем, — говорит, — переоформите квартиру на меня после вашей смерти, тогда я похороню вас, как отца родного». Ах ты, недоносок, думаю. Я для того двадцать лет по углам да коммуналкам мыкался, чтоб ты, дерьмо иностранное!.. В общем, встал и хлопнул дверью. На улице подошел ко мне этот самый Опрелин. Оказывается, он с секретаршей весь разговор подслушал. «Я тому стервецу тоже насолить хочу, — говорит, — он у меня жену увел, купил ее на иностранные шмотки». — «А как?» спрашиваю: уж больно злой я в тот момент был. «У меня, говорит, — есть дубликат ключа от его машины. Там, в бардачке документы и чековая книжка. Заберите и сожгите, пусть он тоже ходит голый». И я, можно сказать, в состоянии аффекта, взял ключ и украл. Сейчас, конечно, жалею, но тогда был уверен, что прав. Через две недели меня выписали частично здоровым, и чуть ли не на следующий день, а может, попозже, я вышел гулять с собакой, она остановилась у машины помочиться (у нее очень слабый мочевой пузырь, потому и гуляю так часто), я случайно поднял глаза и вижу этого самого Шекельграббера. Сначала испугался, подумал, рассказал ему все Опрелин, вот он и приехал поквитаться. А потом пригляделся, а он мертвый. Я закричал с испугу, прибежал прохожий…

— Значит, откупных за документы вы с Шекельграббера не требовали? — спросил я.

— Нет, конечно.

— И Опрелин не требовал?

— Думаю, нет. Он перепугался еще больше, когда узнал о случившемся. Да и не такой он человек, не самостоятельный, поверьте моему слову. Он чужими руками привык работать или на вторых ролях.

— Кто же, по-вашему, требовал миллион за документы?

— Может быть, секретарша? — спросил он. — Она ведь слышала разговор, но не знала, что документы я бросил в почтовый ящик.

— Разве она присутствовала, когда Опрелин предлагал вам украсть документы?

— Нет, — согласился он. — Но Опрелин ей мог сказать, все-таки муж. Вы мне верите?

— Как я могу вам верить?! Столько времени утекло. Вы сто раз могли прорепетировать с Опрелиным все ответы и согласовать детали. Недаром он шныряет тут с утра до вечера.

— Я никого не убивал, — сказал он.

— А билет? — спросил я.

— Какой билет?

— Билет до Нью-Йорка на имя Шекельграббера, позднее изъятый в Шереметьево, — объяснил я.

— Да, такое было, — сознался Заклепкин. Он улетел с ветром за забор больницы. Я его не нашел.

— Этот билет разве что ураган унес бы. Он размером с брошюру.

— Вы мне не верите? — спросил он опять.

— Зачем вы украли документы Поглощаева?

— Знать не знаю никакого Поглощаева! И в Сандунах сроду не был. Что там делать? Вшей собирать?

— А отпечатки ваших пальцев на его бумажнике? — спросил я.

— Не может там быть моих отпечатков, — довольно честно ответил Заклепкин.

Я промолчал. Он тоже стих, потом опять спросил:

— Вы мне верите?

— Вот вы утверждаете, что на похороны денег не было, а на какие же шиши вы держите домработницу?

— Она не домработница, а просто очень хорошая и добрая девушка. Ей я и хочу оставить жилплощадь.

— Ну а ваша дочь? Неужели бы она не похоронила вас?

— Я с дочерью не знаюсь.

— По идейным расхождениям? — спросил я.

— Нет, по нравственным, — ответил он.

— А почему вас, ветерана КПСС, положили в районную больницу, а не в Кремлевку?

— В Кремлевку теперь шекельграбберов кладут, — сказал он. — Вы отстали от жизни.

— Вам не жалко убитого?

— Совершенно, — сказал он. — Сидел бы в своей вонючей Америке, пил бы кока-колу, жевал бы жвачку, как корова, был бы жив. Вы мне верите?

— Сейчас верю, — ответил я и встал. — Мне надо подумать… Вы в ближайшие дни никуда не уедете?

— Не собираюсь. Да и куда мне ехать!

— Тогда до свидания, — я зачем-то пожал ему руку и пошел домой, думая: а ведь прав пенсионер!

Эх, Шекельграббер, Шекельграббер, и зачем ты пожаловал в далекую Русь? Болтался бы сейчас в баре на Пятой авеню и запивал пивом очередной бейсбольный матч. И кой черт дернул тебя жениться на русской стерве, да еще послушаться ее и уехать в разведку? Неужели ты думал, что порядочная русская девушка добровольно поедет на вашу пестро выкрашенную человеческую свалку? Неужели — сам из эмигрантов — ты не знал, что все эмигранты — проходимцы с комплексом неполноценности? Что сплавляя вам блядей, мы защищаем себя от их переизбытка и оздоравливаем нацию. Хотя такое место пусто не бывает, к сожалению…