Дарья Земская - К чёрту на рога! (СИ)

• Название: К чёрту на рога! (СИ)
• Автор: Дарья Земская
• Издательство: СИ
• Жанр: Юмористическое фэнтези
• Год: 2016

Развелась? Не беда! Дождись тех, у кого хватит наглости тебя инициировать и сделать тебе подарок, от которого невозможно отказаться. Задумай сразу несколько авантюр, обмани систему, стань убийцей, найди нового мужа, вляпайся ещё и в его проблемы, умри. Получи ответы почти на все вопросы, ведь у тебя всё Время, Пространство и Миры. Логический приквел "Нулевой точки".

---

- Вырву на хрен ноги, - рычу я, и поддеваю пальцами оба своих жгутика.

Что самое интересное, они выходят без малейшего усилия, попутно выдирая с корнем ту самую щемящую тоску. Привязываю свои жгутики на те, что уходят в сторону. За окном что-то громыхнуло, жгутики вновь стали невидимыми человеческому глазу.

- Интере-е-е-есно, - тянет Упырь. - Ты хоть поняла, что сделала?

Пожимаю плечами. Откуда я могу это знать?

- Ты мне другое скажи, Упырик, этот паразит сам понимает, во что ввязался, или у него свои инструкции?

- Какое интересное ощущение, - откомментировал своё состояние Слава. - Такое грызуще - тянущее.

- На стенку лезть хочется? - спрашиваю я. - Что-нибудь сломать? Пойти, набить кому-нибудь лицо? Или, что бы тебе набили?

На каждый мой вопрос Слава только кивает.

- Ничего, привыкнешь, - фыркаю я. - Я с этим как-то жила, значит и ты не сломаешься. Что в таких случаях говорят? Время лечит? Так вот, сладкий мой, ни хрена оно не лечит, лишь меняет и делает злее.

Встаю с кроватки, беру сигареты и иду на пресловутый балкон.

- Упырь, - говорю напоследок, - пошли, обкурим этот вопрос. А ты, - поворачиваюсь к Славе, - предоставь мне интернет и сразу вбей в гугл координаты. У меня на сегодня ещё не все визиты закончились. Я, кажется, влюбилась. Снова. Впервые за восемь лет.

***

Хорошо мы с Упырём обкурили вопрос. Качественно. На небе уже начали загораться звёзды, а мы всё сидели и сидели. У зубастой твари в личном подпространстве всё таки оказалось пиво.

- А скажи, Упырик, эта сисястая бульдожина всё таки знала, на что шла, когда попала в поле видимости Славы? Она может быть специально подосланной? Или она даже не знает, что её используют в тёмную?

Моя паранойя опять взяла бубен и палочку-ударялочку.

- Честно? Понятия не имею, - пожимает плечами мелкий демонёнок. - Всё может быть. Но то, что ты сделала...

- Что я такого сделала-то?

- О-о-о-о! Ты вырвала из себя то, что не давало тебе любить. Точнее, полюбить снова. Оно же тебе мешало?

- Ага.

- Во-о-от. А ты взяла, вырвала и замкнула свои чувства на этом мальчике и паразите, который присосался туда, куда его никто не просил присасываться.

Радостно хрюкаю. Вроде бы Упырь ничего такого не сказал, но как прозвучало!

А потом мы пели. Что бы помотать нервы не только Славы, но и всем, кто нас услышит. Я продемонстрировала свой глючный репертуар. Упырь свой, демонский. Тоже довольно таки глючный. А потом мы опять пили, кидали пустые бутылки с балкона и пьяно хихикали. А потом мы замёрзли и я пошла за одеялком.

- Где взяла? - строго спрашивает Вика.

- Упырь наливает, - икаю я. - У него там не только пиво.

И неопределённо машу рукой.

- Вы тут это? Без меня не того? Не поубивали друг друга?

- Не того и не этого, - отвечает Вика, откуда-то доставая одеяло и подавая мне. - Мы мечи обсуждали.

- Мечи это да, - соглашаюсь с умным видом. - Тебе ублюдка вытащить?

- Не надо, - страшным шёпотом говорит Вика. - Я же его тогда убью к хренам свинячим. Во внешности и комплекции я тебя понимаю, но характер у мальчика...

- Зануда, - не менее страшным шёпотом соглашаюсь я. - Причём, каких поискать.

- Верно.

А потом меня понесло. Вместо балкона за догоняловым - в тень. Нет, ну а что? Я влюбилась? Влюбилась. Имею полное право. Где там мой новый любимый муж?

Координаты? По болту на координаты! Я пьяная, значит не промахнусь. Казалось бы, логика - трындец. Женская обыкновенная. Дату я знаю? Знаю. Как муж выглядит знаю? Знаю. Что ещё надо? Правильно, завернутся в одеяло и глупо хихикать при этом.

- Ты куда в таком виде? - только и успел спросить Слава, прежде чем я пошла гулять дальше.

Славе ответила Вика. По своей новой нехорошей привычке. В рифму.

Трах-бабах!

Всё таки с приземлениями у меня проблемы. Так и до переломов не далеко. Надо с этим что-то делать. Определённо надо.

Так, а где я вообще? Что-то дежурного вопля не слышно. А он должен быть, без него уже как-то скучновато.

Комната типа кабинет. В одном углу камин, в другом рабочий стол, пара кресел и по стенам стеллажи, стеллажи, стеллажи с книгами.

Сажусь, поправляю одеяло, громко икаю с снова глупо хихикаю. Надо бы догнаться, а то пиво уже отпускает.

Замечаю у одного из кресел журнальный столик, а на нём вожделенная бутылка, на треть пустая, и бокал рядом. Это кто же у нас так эстетствует? Неужели муж? Почему бы и нет, собственно? Не из гранёного же стакана британцу вискарь жрать. Ничего, если у нас всё склеится так, как я хочу, я его спирт водкой научу запивать. Я и такое умею. Нехорошие люди в своё время научили.

Выпутываюсь из одеяла и, на четвереньках, ползу к бутылке. Встать не могу, пол шатается. Доползаю минут через пять, по пути пару раз запутавшись в руках. Пиво отпускает, отпускает... Но какое же оно забористое, оказывается! Надо будет у Упыря спросить, где он такое пиво брал.

Наконец доползаю до точки "Б" и упираюсь лбом в столик.

- Ы-ы-ы-ы-ы, - выдаю я, бодая ножку. - Пусти.

Столик не пускает.

- Ну и фиг с тобой.

Сажусь на пол и тяну загребущие ручонки к бутылке, попутно переворачивая бокал. Тот падает на бок и катиться, катиться, катиться... А потом разбивается. Вдребезги. Почему-то это мне кажется очень смешным.

Присасываюсь к бутылке, делаю пару глотков и тут же выплёвываю. Точно, вискарь. Дрянь жуткая, на самом деле. Я вообще не понимаю, как его можно пить? Его даже колой не спасёшь.

- Почему тут нет вермута? - взгрустнулось мне. - Хочу вермута. С колой. Да!

Однако Мирозданию плевать на мои желания с высокой колокольни.

- Всё самой, - всхлипываю я от накатившей жалости к себе. - Всё приходится делать самой. И не одна зараза не пожалеет. Хнык-хнык!

- Конничи-ва, Садако-сама, - раздаётся сверху.

Садако?! Где Садако?! Оглядываюсь и сплёвываю. Нет там никакой Садако. Только моё одеяло белеет сиротливой кучкой. Так, но раз у меня за спиной нет никакой Садако, то это значит, что обращались ко мне. Поднимаю руку, убираю волосы с лица, и тут до меня доходит, почему на меня все так реагировали. Я ж вся в белом и лохмы чёрные личико прикрывают. Блин, вот почему до меня вечно доходит, как до жирафа? Вновь начинаю идиотски хихикать обнимаясь с бутылкой.

Сверху что-то спрашивают на английском. Смотрю вверх и икаю. Муж. Более ранняя версия. Лет на пять, наверное. По крайней мере морщин меньше и волосы короче, только-только уши закрывают, даже до подбородка не достают.

Так, а почему муж говорит на английском? В принципе, это понятно. На каком ещё говорить британцу? Но почему я его не понимаю? Вику же я понимаю, а она тоже британка, в добавок ко всему вообще из тринадцатого века. Ладно, тут будем плясать от того, что Вика из другого Мира, а знание языка, по классике жанра, даётся автоматически. Но почему тогда во время церемонии муж шпарил на чистом русском и даже без акцента? Кругом одни вопросы.

- Ингленд? - спрашиваю я.

Муж кивает и смотрит настороженно. А как ещё ему смотреть? Не каждый день из тени выпадают пьяные девки, косплеющие Садако из японского "Звонка".

- Миллениум? - продолжаю я.

Ну не знаю я, как "двухтысячный" будет на английском.

- Йес.

- Ту эйприл?

- Йес.

- Гуд, - расплываюсь в улыбке счастливой идиотки.

Всё таки умудрилась попасть по адресу. А теперь, на ломанном английском, пальцах и с помощью такой-то матери, попробую донести до мужа свалившиеся на него счастье.

- Айм спик инглиш... литл. Айм фром Раша. Айм ю вайф.

- Уат?!

Муж отбирает у меня бутылку, закручивает её содержимое воронкой и делает бо-о-ольшой глоток, ополовинивая тару. М-дя, это уметь надо. Может и сам умеет спирт водкой запивать и мне его этому учить не надо будет.

- Вайф, - уверенно повторяю я. - Щас докажу.

Цепляюсь за подлокотник кресла и встаю. Пол шатается до сих пор. Меня клонит в сторону. Я бы упала и разбила бы стеклянный столик, не подхвати меня Норд. Подозрительный-то подозрительный, а упасть не дал. Точнее одной мне упасть не дал. Мы вместе упали. В кресло. Причём я сверху, крепко приложившись об оба подлокотника.

- Факинг блин!

Муж что-то спрашивает, я не понимаю. Что и озвучиваю с разнесчастным выражение на личике. Слава сериалам с субтитрами, но у меня память не на языки заточена.

Сгребаю себя в кучку, сажусь поудобнее, беру Норда за правую руку и подношу к его глазам, которые теперь такие ромбовидные. Ибо на его руке, на указательном пальце, начало проявляться кольцо. Такое же, как и у меня. Ободок с пурпурными аметистами по всей окружности.

У Вики такое же, только на левой руке. У более поздней версии Норда на церемонии появилось сразу два. Мне только одно с этим замужеством интересно, почему кольца у всех троих на указательных пальцах? Впрочем, не важно. Муж вот он, пора бы и брак консумировать. Но сначала - догнатся.

- Фак, фак, фак, - между тем "радуется" муж.