Рафаил Синцов - Созвучие

• Название: Созвучие
• Автор: Рафаил Синцов
• Жанр: Поэзия
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-00073-313-4

Рафаил Синцов – поэт широкой души, вобравшей в себя многоголосье окружающего мира во всём разноцветье его про– явлений. Ему созвучно всё: от еле слышного голосочка негаснущей свечи до громогласного крика эпохи. Одно их первых мест в творчестве поэта занимают темы любви к женщине и к Родине в её материнском образе.

Автор с нежностью обращается к своим знаменитым собратьям по перу – Владимиру Высоцкому, Евгению Евтушенко, Андрею Вознесенскому – и с неподдельной искренностью разделяет с ними разнополярные чувства мировой скорби и радости.

---

2002 г.

Родительский день

В этот день я прихожу к кресту,
Где могилы дорогих и близких.
И святую память им несу,
Голову склоняю низко-низко.
Кладбище народ заполонил –
Миру собралось, словно на праздник…
И над каждым холмиком могил
Слезы и слова о них – прекрасных:
Тех, кто с нами был, кто с нами жил,
Тех, кого мы трепетно любили…
Те, кто без остатка нас любил,
Кем бы в этой жизни мы ни были.
Утопают холмики в цветах.
Замираем мы в благоговенье.
И креста касаются уста,
И перстЫ смыкаются в моленье.
В этот День их имена я чту –
Память об усопших – как живая.
Помолюсь, за упокой прочту –
Снова вместе с ними побываю.

День Зинаиды

24 октября отмечают в народе

ДЕНЬ ЗИНАИДЫ.

экспромт

Зинаида, Зинаида,
Я влюбился, очевидно.
Может быть, кому завидно,
А быть может, и обидно.
День погожий, теплый, светлый,
Зинаиды День приметный.
Праздник всех сегодня Зин –
Облик их неотразим.
Распустились хризантемы
Все для Зины непременно,
Октябринки расцвели.
Звезды ярче свет зажгли.
Сколько знал я Зинаид!
Сердце до сих пор горит.
Кто встречает в магазине?
Всех приветливее Зина!
Зина с куклами играет.
Зинаида мамой станет.
Хлещет дождь метеоритный.
Звуки джаза сбились с ритма.
Мир не будет к ней жесток –
Зинаиду хранит Бог

Наш язык

Я – на русском, ты – на казахском,
Но страна-то у нас одна.
Нам нельзя поврозь оказаться,
Если общая цель ясна.

Кому нa руку разговоры
О ментальности в языках?!
Нас взрастили одни просторы.
Пусть я – русский, а ты – казах.

Наша речь – как с деревьев листья,
Как ни крась, ни ряди слова,
Стать не может главнее мысли,
Чьих народностей ни была б.

Азиатские или вятские, –
Одинаковы стремена.
Мне, что тюркские, что славянские
Равно дороги письмена.

Я – свой русский, а ты – казахский
Уважаем и бережем…
Нам нельзя поврозь оказаться,
Коли степь для нас – общий дом.

Мы из космоса смотрим в прошлое:
У землян – одинаков лик.
И преступно, и крайне пошло
Унижать людей за ЯЗЫК.

Всем в эпохе место оставлено:
Безымянными не уйдем.
На земле ЯЗЫКИ все ГЛАВНЫЕ
Те, с которыми мы живем!

Октябрь

Октябрь. Вновь тучи нависают,
И киснет от дождя земля,
А в небе птиц последних стая
Стремится в теплые края.
Уже на блекнущих покосах
Гуляет ветер-несмеян.
Сверкает иней, а не росы
На желтых ежиках полян.
Октябрь нам снова хмурит брови,
Тоска осенняя ползет…
Не быть моей душе суровей
От перехлеста непогод.
Добрею сердцем я к пернатым,
Собак бродячих накормлю….
Быть может, осень виновата,
Что жизнь еще сильней люблю.

26 сентября 2013 г.

Исповедь

Писать стихи, конечно, нелегко:
Перед листом отваги не хватает.
Мне кажется, что выражу не то.
Мой дерзкий пыл, как первый снег, растает.
И пусть меня грядущее зовет,
Заманчивы за горизонтом дали,
Стихи мои – не прерванный полет.
Дадут ли рифмы мне заснуть? Едва ли.
Одно прошу: «Не будь корявым, слог».
Ведь точку в моей жизни ставить рано.
Еще не все я из души исторг,
Не зализал еще на сердце раны.
Восторг не выражаю свой и страх
Как можно глубже прячу под подушку.
И в творчестве я презираю свах –
Елейные слова противно слушать.
Так и живу в миру, вбираю жизнь
Всем сердцем я, стихами окрыленный.
Во сне шепчу я Музе: «Мне приснись!»:
На сказках с детства рос еще с пеленок.
И пусть мои слова, как снегири,
Рубинами блистают в чистом снеге.
Не смешивай, перед листом не ври, –
Есть черное и белое на свете.

1 ноября 2014 г.

У старого собора

Мальчонка встретился у церкви
И босоногий, и худой,
И сразу видно – холод терпит,
Но не торопится домой.

Дитя великой перестройки,
Судьба сегодняшних реформ,
У нищих он берет уроки,
Чтобы доставить хлеба в дом.

Подать он просит Христа ради,
Порой бормочет невпопад
Про то, что школьные тетради
Отец извел на самосад,

И что маманьке нужен доктор,
Сестренке – платье и пальто,
А сам он с голоду подохнет,
Коль не подаст ему никто.

То хныканьем, а то слезами
Он донимает прихожан,
И те дрожащими руками
Ему – то в руку, то в карман

Суют кто булку, кто конфету.
Деньгу богатые дают
И страстно крестятся при этом,
И кланяться не устают.

Хотя до слез мальчонку жаль нам,
Не плакать надо, а решать
На государственном масштабе,
Как нашим детям помогать.

Наверно, мало только фондов,
Благотворительных утех,
Призывов громких с микрофоном,
Чтоб накормить досыта всех.

Нужна здесь коренная ломка
Самих себя – нас изнутри,
Чтоб меньше плакало мальчонок
С утра до гаснущей зари.

От этой истины не деться –
Другое все – самообман,
Когда свое накормим детство,
Богатым станет Казахстан.

Подачка боли не загладит –
Нас заграница не спасет.
– Подайте хлеба, Христа ради, –
Пацан к участию зовет!

Чудо–город

Дню рождения Астаны
Солнце золотом искрится,
Заливает Байтерек.
Вся Республика гордится
Молодой своей столицей,
Не стареющей вовек.
Всюду новые приметы
Стали гордостью страны.
И домристами воспеты
Новостройки Астаны.
Льется песня голосисто
Под волшебный звук струны
По степи в раздолье чистом
Славным гимном для страны.
Вдоль Ишима льется песня
И поют и стар, и млад
О стране своей чудесной,
О тебе, наш стольный град.
Каждый встрече с тобой рад.
Пусть лазорево струится
Нежным светом в небесах
Флаг над молодой столицей
На семи степных ветрах…
К ней стекаются дороги,
Как к родному очагу,
Словно к отчему порогу,
Где святое берегут.
Город камня, город стали,
Вековых гранитных плит,
Главный город в Казахстане,
Город мысли и мечтаний –
Президентский монолит.
Молодей, моя столица,
Хорошей, моя страна.
Астаною мир дивится.
Мирной славою гордится,
Хлебом, солью Астана.
Здесь рождаются Указы.
И для радости людей
Расцветает город-сказка,
Город будущих идей.
В День рождения отметим
Достижения страны!
Пусть сегодня всепланетно
Звучит голос Астаны.

95-летию Сократа нашего времени

посвящаю Абраму Максимовичу Ягнинскому

С Максимычем мы пьем душистый чай.
В уютной кухне, полной солнцесвета.
Вдруг стал мне вспоминать он невзначай
О юбилее, о 95-летье.
Директор школы больше, чем учитель –
Наставник для своих учителей.
Наук побольше в жизни изучите,
Уроки помня, в жизнь иди смелей.
95 – чем путь его измерить?
Я знаю, что не каждому дано
Идти вперед с достоинством и верой,
Людьми гордиться и своей страной!
Он бодро перешел рубеж столетья
И в ногу с новым временем идёт.
С ним дружат все: и взрослые, и дети,
Жизнь за дела почтенье воздаёт.
Бежит неутомимо наше время,
Но жизнь – это не след от облаков.
Ему дороже и наград, и премий
Слова любви родных учеников.
И каждый предан и душой, и сердцем,
И искренне о чувстве говоря,
Вся его жизнь – как взрывчатое скерцо,
Волнуется, что прожил не за зря.
В солдатах он воспитывал культуру,
Учил их жизни трудной войсковой,
Чтоб цельные по жизни шли натуры
И с честью охраняли наш покой.
Его все внуки, правнуки и дети
С достоинством и верой в жизнь вошли.
О чем мечтал он, по его заветам
Все праведно в судьбе пути нашли.
Вторую юность обретёт без спора,
Но прошлое не улетит, как дым.
Он и сейчас для молодых опора,
И опыт его всем необходим!

День российских поэтов

Возрождается слово!
Нашим сердцем согрета
Жизни первооснова.
Мысль отточена. Зримо
Нас пронзают стихи,
Четко, неотвратимо
Мстят за наши грехи.
И за подлость и трусость,
За предательство бьют.
И с набатною грустью
В нас слова восстают.
Ты, РОССИЯ, – от БОГА,
И таланты твои
Протаранят дорогу
К пуповине Земли.
Нам раскроются тайны
Напластованных лет…
Жизнь спасет гениальность –
Мир спасает ПОЭТ!

Севастопольский этюд

Здесь не Север, не тянет моряной.
Теплый Крым рад гостям и друзьям,
По бульвару в цветущих каштанах
Я к скалистым иду берегам.
Каждый день и в любую погоду
На свидание с морем спешу.
На лазурном холсте небосвода
Лучом солнца стихи напишу.
И на море, на камнях смолистых,
Вдаль смотрю я из-под руки:
С волн бегущих срываются быстро
Белокипенные гребешки…

Весенний триптих