Александръ Дунаенко - На снегу розовый свет...

• Название: На снегу розовый свет...
• Автор: Александръ Дунаенко
• Издательство: Средне-уральское книжное издательство
• Жанр: Короткие истории
• Год: 2006
• ISBN: 5-729-0894-9

Немного грустная, лиричная, разбавленная иронией, проза Александра Дунаенко посвящена вечной теме. Его рассказы — о любви и других чувствах, не поддающихся точному определению, но связывающих мужчину и женщину иногда на всю жизнь, а иногда лишь на миг.

---

Я посмотрел на курочек, которые стайкой крутились вокруг нашего серебристо–сизого красавца, и подумал: «Не нужен?». А я? Нужен? Детей сделал. И они уже выросли. Появилась маленькая внучка. Бабушка ей нужна, потому что помогает молодой маме менять подгузнички, варить кашку, стирать пелёнки, качать малышку на руках, когда она плачет, потому что режутся зубки. У бабушки ещё в этой жизни полно всяких дел. У неё ещё я. Мне нужно чего–то варить, меня нужно ругать за то, что не туда поставил сапоги, или, оказывается, не так всю жизнь держу в руке ложку.

Может ли жизнь продолжаться без меня? — Вполне. Так я — нужен?

«Домик окнами в сад, Там, где ждёт меня мама…». «Поговори со мною, мама…». «Ты жива ещё, моя старушка? Жив и я. Привет тебе, привет….». «Мама, милая мама! Как тебя я люблю…». Страницы не хватит, чтобы перечислить все песни про маму. Я ничего против этого не имею и очень свою маму люблю, но где песни про папу? Вообще, папа — это кто? И вообще, может им всем, папам, как петухам по осени, нужно после окончательного завершения всех брачных игр, рубить головки?

Конечно, предварительно удостовериться, что с брачными играми конкретно — вот у этого — всё.

И что же тогда может получиться? — Россия. Да, в нашей стране, в принципе, уже давно этот эксперимент проводится. Ну, во–первых, наша самая мирная держава последние сто лет только тем и занималась, что с кем–нибудь воевала. У нас всегда находилась уважительная причина послать куда–нибудь наших мальчиков, чтобы их там поубивали. И население под каждую кампанию так обрабатывали, что оно одобрительно, а то и радостно в ответ блеяло.

А в наших гражданских конфликтах мы добивались двухсотпроцентного успеха: наши отцы и мальчики, или, как ещё принято говорить, «наши отцы и деды», убивали друг друга сами, не выходя за пределы государства. О чём уцелевших отцов и дедов заставляли многократно рассказывать на школьных утренниках с непременной демонстрацией гордости за содеянное.

Безотцовщина после ленинско–сталинских репрессий. Безотцовщина после Великой Отечественной. После Афганистана. Безотцовщина не после, а сейчас, сегодня и завтра — от упражнений наших политиков в Чечне.

А многие ли вырастали у нас при дедушках? «Жили–были дед с бабой» — эту фразу прочитывали в русских сказках, но в реальности, в жизни, деда возле бабы мало кто из детишек видел. Миллионы мальчиков и девочек вырастали в России, не зная — что это — ладонь дедушки, погладившая тебя по голове.

Бабское воспитание — оно вроде бы и не плохо, и никто ещё от него не умирал, но это же не–нор–маль–но! Кто–нибудь из учёных задумывался над этой проблемой, изучал её — последствия для страны от исключительно однополого воспитания детей? Может, потому никогда в России и не выберут в президенты женщину, ту же Хакамаду, что засело в массе народной — пусть будет плохонький, да мужик. Вот и выбирают плохоньких, а потом спрашивают сами себя: — и чего это мы так живём — не как люди?

Меня воспитывала мать. И меня и отца. У них, у женщин, это где–то, видимо, запрограммировано. Они воспитывают своих детей и перевоспитывают мужей. Потому что обычно мужчина приходит в супружескую жизнь с массой недостатков, которые потом женщине приходится в нём всю жизнь исправлять. Каждая женщина в своей семье — Пигмалион. Другой вопрос, что ни один из недостатков в муже ей так и не удаётся исправить — это — как лечить горбатого, но женщина старается, подчас до изнеможения, не глядя, расходуя на это миллионы своих нервных клеток.

За это мужчина должен её жалеть и испытывать к ней чувство благодарности.

А отец меня не воспитывал. Он просто был. Возился в огороде. Брал меня на рыбалку. Учил плавать. Когда я вырос и уже завёл свою семью, он, тайком от матери, давал мне деньги на покупку стереосистемы. Частота от двадцати до тридцати кГц. Очень скоро я переделал её в квадро. Мы с отцом садились на пол посреди комнаты, слушали вместе на полный звук «Иисус Христос Суперстар», и у обоих волоски на руках поднимались дыбом.

Это ему, отцу, я сказал когда–то первому, что хочу жениться. Просил совета, помощи. И уже знал заранее, что он во всём меня поддержит. И знал это, когда мне исполнилось тридцать, потом сорок, а потом и пятьдесят. Он был и другом и старшим товарищем. Я люблю маму, но есть часть жизни, о которой можно поговорить только с отцом. Ведь отец — он не только для того, чтобы передвинуть в квартире шкаф, приносить зарплату, выпить за столом большую рюмку водки. Это тот человек в семье, возле которого можно просто посидеть рядом, вместе с ним помолчать и потом почувствовать, что в тебе прибавилось сил, уверенности, и что на чуточку ты ещё больше стал мужчиной.

Отец был самым лучшим в мире дедушкой для моих сыновей, которые уже выросли и тоже, благодаря ему, своему несравненному деду, стали настоящими мужчинами.

…Операция прошла удачно. Отец поправлялся. Его выписали домой, и он осторожно ходил по двору, прикидывая, где на следующий год можно будет посадить морковку. И с каждым днём ему становилось лучше.

А через месяц его не стало. Он управился по хозяйству, и с матерью они вместе поужинали. Поговорили о том, что осенью надо бы всё–таки собраться, съездить к Саше. Потом его что–то стало знобить, мать уложила отца в постель, укрыла одеялами. И он успел ещё ей сказать, что любит. А потом у него остановилось сердце.

Я приехал на следующий день. И мы с отцом в последний раз побыли вместе. Он лежал на своём сундуке у окна, где всегда любил отдыхать. Я сидел рядом. Я знал, что отец видит меня, и что он меня слышит. Но молчал, ничего ему не рассказывал. Ведь мы всегда всего больше говорили друг другу, когда молчали вместе. Время остановилось. Я просил его остановиться.

Отец лежал такой тихий, такой спокойный. Я закрыл глаза и почувствовал, что от отца, оттуда, из вечности, приходят ко мне силы. Большой поток сильной мужской энергии наполнял меня. Да, она будет нужна мне больше, чем раньше, ведь из старших мужчин я остаюсь теперь один. И эти силы, эту энергию, я должен в себе сохранить, чтобы потом, когда придёт моя очередь, вот так же, молча, передать её своим сыновьям–мужчинам.

Спасибо, папа…

Произведения, не вошедшие в книгу «На снегу розовый свет»

Убийство …………………………………………………………………. 189

Луна в стакане …………………………………………………………… 193

Никола и Мазарини ……………………………………………………… 197

Про Клима ………………………………………………………………… 201

Во поле берёза стояла ……………………………………………………. 202

Как я чуть было не покончил с собой …………………………………… 203

Васька ……………………………………………………………………… 210

Стать человеком …………………………………………………………. 214

Когда глаза… …………………………………………………………….. 217

Есть ли жизнь на Марсе?.. ………………………………………………. 235

«10 ½» …………………………………………………………………….. 271

Трупный яд Венички Ерофеева, релятивизм и свальный грех… …….. 278

УБИЙСТВО

А мама меня и спрашивает: — Когда кошка у вас приносит котят, вы что с ними делаете?

Маме за 80. Досуг неограниченный. Хочется иногда с нами, детьми, пообщаться. Тему находит, как ребёнок, интуитивно — ту, которая может задеть, встряхнуть. Вопрос в отношении котят мама уже задавала. Мне удавалось заметить в этот момент, что закипел чайник, уронить на пол кастрюлю, перевести разговор на другую тему. Но рано или поздно должен был наступить момент, когда все уловки оказываются исчерпанными, и возникает та самая пауза, которую — хочешь, не хочешь — а надо заполнять ответом по существу. Иначе через день–другой мама снова, как будто в первый раз, утречком, размешивая в чае ложечкой кипячёное молочко с пенкой, спросит: — Саша, а что вы делаете с котятами, когда…

И я ответил: — Убиваю, мама, убиваю!..

Мама приходит в ужас: — Да ты что?! Молчит минуту–другую, размачивая в чае печенку и кушая потом вначале печенку, а потом чай. — А вот у нас, когда была кошечка, — говорит мама, с укоризной глядя на своего сына–убийцу, — когда наша кошечка приносила котят, то я брала ведёрко с водой, клала туда соломки и их, ещё слепеньких, туда кидала. Они же ещё ничего не понимают…

У меня две коровы — Фёкла и Яночка. А также куры и сарайная кошка — Чернушка. Мне кажется, что население сарая знает меня лучше, чем самые близкие люди. Когда я сажусь доить Фёклу, я её глажу, похлопываю по бокам и говорю ей: — Ах ты, моя маленькая, моя красивая! И она верит. Я воспитал её с младенчества. Фёкла верит, что она красивая и до сих пор думает, что она маленькая. Хотя уже три раза телилась. Но кто может сказать ей о возрасте? Зеркало? Боли в суставах? Нет у Фёклы на морде пока ни одной морщинки и, стоит её выпустить за ворота, как начинает она резвиться и скакать, как глупый двухнедельный телёночек.