Шломо Вульф - Право выбора

• Название: Право выбора
• Автор: Шломо Вульф
• Жанр: Русская классическая проза

---

9.

1.

В окно истерически колотил приступами холодный свирепый балтийский дождь. Алла оцепенела около телефона, не имея ни малейшего представления, куда ещё можно позвонить, когда в прихожей коротко звякнул робкий звонок. Грязный дранный сын в расстёгнутой куртке и с раскрытым портфелем с мокрыми учебниками стоит в прихожей, образуя лужу на паркете. "Ну, колотит его слабыми кулачками Алла. - Ты хоть знаешь, сколько время? Ты хоть представляешь, куда я звонила? Отвечай, отвечай, мучитель..." "Мама! Не бей меня! Не смей меня бить!.." "Вот как! Не смей!.. А ты, подлец, смеешь меня без конца мучить! Я тебя отучу издеваться над матерью! Вот тебе сигареты!.. А где семь рублей, что лежали в Чехове? Украл? У матери?!" "Мама! Туфлем!.." "Тебя ремнём надо за всё, а не туфлем. Ну-ка открывай! Всё равно ведь выйдешь..." "Я вообще уйду!" "Куда это, интересно, ты уйдёшь? К Кирке? Больно ты им нужен..." "Я не к Кирке, я от тебя к папе уеду, вот..." "К... папе?! От меня?! К твоему подлому папе!.." "Он никогда не дрался! Он добрый. А ты меня вечно бросаешь ради твоих сионистов!.." "Тише, идиот... Предатель... Павлик Морозов... Что ты понимаешь, кретин? Я тебе такое будущее... Я ради тебя... Вот что! Выходи-ка. И - убирайся! К своему недоумку-папе. Пошёл вон, предатель...Только ты ещё приползёшь. Ты будешь прощения просить, когда твой папочка тебя на порог не пустит. Выходи. Я тебя больше пальцем не трону, собака. Все вы одинаковые. Отродье Хадасовское... Подлые твари. Никакого благородства, никакой благодарности, быдло местечковое, жидьё гомельское... Чего же ты стоишь? Катись к папочке своему!.." Дверь хлопнула неотвратимо, страшно и всё-таки неожиданно. Алла звякнула цепочкой. Чтоб знал, что без спроса не вернётся, щёлкнула замком. И человек исчез. Снова остался только оглушающий грохот захлопнутой двери, как контрольный выстрел из пистолета...

2.

"Тут психология, - горячо шептал Кира. - Очень всё просто. Вот увидишь. Только действуй точно, как я тебе сказал. И в глаза не смотри." "Совершил посадку самолёт, рейс шестнадцать, шестнадцатый из Южно-Сахалинска. Повторяю". "Наш. Пошли." По детально разработанному плану Киры мальчики приехали сначала общим вагоном в Москву, чтобы мать не перехватила Серёжу в Пулкове, потом зайцами на электричке в Домодедово и теперь ждали у выхода с галлереи прибытия. Огромный лайнер подрулил к стеклянному аппендиксу, из него по трапу стали спускаться пассажиры. "Вон те наши... Дядя, у вашего сына билет из Хабаровска?" "Это мой брат. А билет из Южного через Хабаровск. А что?" "Он вам ещё нужен?" "Братишка-то? Думаю, ещё пригодится..." "Да нет, билет." "Лёш, отдай пацанам билет." "Заканчивается посадка на самолёт, рейс пятнадцатый до Хабаровска, Южно-Сахалинска. Пассажиров просят пройти к выходу номер три для посадки в самолёт. Повторяю. Заканчивается посадка..." "Всё. Теперь пора. В случае чего дуй сюда ко мне, меняемся шапками и в разные стороны, ты вон туда, к туалетам, я сюда, к буфетам. Встречаемся на перроне у первого вагона электрички, понял? И ничего не бойся, должно сработать. Тут психология. Она видит два слова: Москва и Хабаровск, а не Москва и, например, Новосибирск, понял? А последовательность не имеет значения. Номер райса я затёр, вроде бы не прописался. А посадочный талон стащил настоящий. Ей тут же заменили, решили, что потеряла. Дату я нарочно грубо, красным исправил, они сами всегда так делают. И подпись красным. Печати на месте. Сработает, как часы..." "Ну вот, ты уже и на перроне! Прощай, Серёга, не забывай меня там..." "А у трапа?" "Мальчик, тут провожающему нельзя." "Ухожу, ухожу..." "А у трапа?..." "Мальчики. Я кому сказала?" "В толпе, в толпе, главное, проходи, толкайся, лезь, паникуй..." "Я напишу..." Как страшно одному, без Киры! Сильный сырой ветер бьёт вщеку сбоку. Самолёт блестит в ночном многоцветье аэродромных огней. Как колотится сердце... Так, сумку вместе с билетом в одну руку, сетку - в другую. Билет полусмять у неё прямо перед носом, а посадочный талон наружу... Какой сильный ветер! Пассажиры лезут на трап. Среди них полковник в папахе. Ещё чуть-чуть, чтобы тот не мог вернуться с середины трапа... Папаха исчезает в овальной двери салона. Пора! "Папа!! Пустите, там папа, вон тот в папахе, полковник... Па-па!! - ещё истошнее: - Папа, я здесь ещё!!" "Такой большой и паникует, - теряется от его истерики дежурная. - Дайте ему пройти, а то у меня уже ухи пухнут... Иди к своему полковнику..." "Папа! - непритворно обливаясь слезами, рыдает Серёжа, всерьёз падает на скользком трапе, всерьёз роняет из рук билет, который тотчас уносит ветром. - Мама! - уже искренне ужасается он, - мой билет!!" Билет ловят по полю всем миром, но он уже исчез в мокром мраке. "Иди уж..." У-рр-а!.. Салон. Где же тут этот чёртов полковник?.. "Граждане, занимайте, пожалуйста, свободные места. Проходите в конец салона. Нет, раздеваться будете потом. Товарищ полковник, я кому сказала?.." Ага, он просто уже без шинели и папахи, вот я его и потерял. Теперь пролезть и сесть рядом с ним... Вот такой у меня теперь папаша. Улетаю!.. Кольнула мысль о матери. Об обидах и одиночестве последних месяцев, о её новых конспиративных, неприятных, вечно взвинченных и экзальтированных друзьях с их непонятным патриотизмом по отношению к Израилю и ненавистью ко всему для Серёжи родному. И тут же тёплой волной накатилась надежда отец... За окном поплыли строения и самолёты. Лайнер набирает неестественную для движения по земле скорость и плавно отрывается от Москвы, почти мгновенно исчезающей за низкими нервными лохматыми облаками. Кирюшка уныло возвращается один в Москву и ломает голову, что перекусить, чтобы хватило на билет до Ленинграда. А у Сергея от дикой, известной только мальчишкам радости разрывается сердце. "Куда летим, герой?" спрашивает "папа"-полковник. "К отцу в Комсомольск." "Что он там делает?" "А золото роет в горах..."

2.

"Бродяга, судьбу проклина-ая, та-а-ащится с сумой - на плечах! Так, ещё раз , заунывнее, с пьяным надрывом, - командует Заманский. - Вот так: судьбу - проклина-а-а-я! Та-а-щится. С сумо-о-ой на плеееечах!.." "Давайте ещё раз, - настаивает Инга, - мне понравилось с надрывом: бродяяя-га..." "Третий раз не поют! - Ольга строго. - Не поют в третий раз..." "Я согласен с предыдущим выступающим, - Юрий. - В третий раз петь ни при каких обстоятельствах нельзя!.. Но! Каприз новобрачной - закон для собутыльников: Брр-рр-одяга... Судьбу! Прроклина-аа-а-ая..." "Горько!" "Не поют в третий раз, - Инга. - Я осознала, я согласна... Таа-щится с сумой на плечах!.." "Так на чём этот идиот свой Байкал переехал-то? - икает Юрий. - Эт-то я в порядке постановки вопроса... А вообще-то вы даже не представляете, как он мне надоел, со своей дурацкой сумой на плечах... Тащится и тащится, кр-ретин - с сумой на плечах!.." "Как это на чём? - искренне изумляется Заманский. - Такую песню не знать просто стыдно, товарищи. Он плыл... ехал... переехал славное море, священный... Байкал в омулёвой бочке!" "Какая гадость, - морщится Инга. - В ней же воняет омулем. Он там, наверное, всю бочку свою обблевал..." "Дура ты недовоспитанная, всплескивает руками Юрий. - Учти, Марик... В случае чего никогда не женись на ком попало..." "А доцент был тупой, - парирует Инга, тыча в Юрия пальцем. - Вызывает её к доске. Фамилия ваша? Савельева. А зовут вас как? Инга. Её так зовут... Она маленькая была, она не виновата... Вас за что, спрашивается, из института вытурили? За хулиганство и разврат? Тогда раздевайтесь! Будем с вами заниматься боксом..." "Я ненавижу запах омуля, - заявляет важно Заманский. - И не терплю качки в бочке. Я бы тоже наблевал в такой бочке..." "Вот! - торжествует Инга. - И я!.. Оленька, рыбочка, убери к свиньям собачьим со стола этот омуль! Я новобрачная или кто?" "Это кета, она свежая..." "Вы идиоты и решительно всё перепутали из всех песен, - заело Заманского. - Не было никакой бочки, вот что. Там был славный корабль! И какой-то баргузин, кацо дурной, без конца пошевеливал вал. Без него вал не вращался... А тут, как назло, навстречу - родимая мать! Здрасте, говорит, а где же папаша? Или его кто переехал? А то брат, говорит, с утра кандалами гремит. На всю Сибирь..." "Ага, - радуется своей памяти Инга. - Его хлебом крестьянки накормили, а парни не снабдили махоркой!... Крестьянки дали, а парни - вот!.." "Инга!.." "Не, не, не! - машет рукой Заманский. - Дело не в махорке. Тут шерше ля фам! Жена молодая скучает... Она бродяги давно не видала, так? А этот брат... О, это ещё тот братишка! Его не зря в кандалах держат! Сексуальный маньяк, и на жену молодую глаз положил." "Точно, и как я сам не догадался!... - радуется Юрий. - Старый товарищ, прожорливый зверь, ему подсобил. Ожил он, волю почуя, а тут - кандалы! Вот он ими с утра и гремит..." "Да ничего подобного! - возмущается Оля.- Вот лишь бы наговаривать на кого... В дебрях не тронул прожорливый зверь и пальцем эту бродягину жену!" "Ничего Юра не наговаривает, - возмущается Марк Семёнович. - Она от этого зверя так сиганула! Такая шустрая жена оказалась, что и горная стража её не догнала." "Кстати, о кандалах, - морщит лоб Инга. - Я всё никак не припомню, где это он там так долго тяжкие цепи ковал? В горах... этого... как его, в горах Аках..." "Инга! - пугается Юрий. - Ляпнешь при всех - убью на месте!.." "Стойте, - решительно стучит по столу бутылкой Ольга. - Вы все просто недоумки какие-то. А я вот, наконец, всё вспомнила! Бочка действительно была, вот! И славный корабль - был! Бочка стояла на палубе. Он же прямо к ней костылём и прислонился, неужели вы все забыли? А в бочке как раз сидела юнга... И поэтому она случайно всё слышала - про семнадцать мертвецов на один сундук!" "Буду я сидеть в этой вонючей вашей бочке, больно надо! Врёшь ты всё, Оленька, рыбонька ты моя омулёвенькая..." "Да не Инга сидела, а юнга. Она на подвиг его провожала. Вот! И слёзы сдержала. И были... сухими глаза!" - залилась Оля слезами. "Не плачь, Оля, - гладит её по голове Юрий. - Мы пойдём другим путём. Не таким путём, хулиганства и разврата, надо было идти..."