Андрей Посняков - Принц воров

• Название: Принц воров
• Автор: Андрей Посняков
• Издательство: АСТ
• Жанр: Альтернативная история
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-17-094966-3

Каскадер Саша Петров, принимая участие в съемках «пиратского» фильма, внезапно для себя оказывается в ситуации, которая могла привидеться ему лишь в страшном сне! Буря, разбившийся о скалы «киношный» корабль, и… вместо уютного гостиничного номера в предместье Туниса – грязный сарай, оборванцы, побои и самое жуткое рабство! Далеко не сразу Александр начинает понимать то, что этот вот, внезапно окруживший его, мир вовсе не тот, к которому он привык. Это мир древности, раннего средневековья, с правом сильного, подлостью, маскирующейся под дружбу, и дружбой, скрепленной вражеской кровью на острие меча!

Чтоб выжить здесь, нужно быть сильным… и умным. Вырваться на свободу, защитить себя и других, обретя славу непобедимого морского вождя – хевдинга, верных соратников и друзей и даже, может быть – любовь….

---

Жан-Жак хорошо помнил эту блинную – как раз напротив винной лавки. Во двор под арку. Столики под деревьями – и готовят вкусно. Правда, далековато – на велосипеде ехать, конечно, не торопясь, надо еще для блинов аппетит нагулять – а как же?!

Закинув на плечо сумку с инструментами, электрик вывел на улицу старый велосипед, забрался в седло и неспешно покатил по тротуару, время от времени распугивая звонком зазевавшихся прохожих. Нет, не на рю Дагер поехал, вовсе нет – на бульвар Вожирар закрутил педали, что совсем и не по пути, а вовсе даже и наоборот, ну да бешеной собаке триста верст не крюк – тем более именно там, на бульваре Вожирар, находилось одно бистро, где месяца два назад Жан-Жак в свободное от работы время менял проводку. И бистро то принадлежало старому, школьных еще времен, дружку-приятелю…

Вот с ним для начала и раздавили бутылочку, а уж потом господин старший электрик на Дагер поехал – в «грепри» – блинную. Блинов налопался – едва не лопнул, правда, и дело свое сделал – да там, честно-то говоря, нечего и делать-то было, ну, подумаешь – коротнуло.

И снова вернулся в офис – телефон на столе молчал, хвала святой Женевьеве. Зато Алвиш метлой помахал:

– Эй, Жан-Жак, тут к тебе тип один приходил.

– Ко мне?! Что за тип?

– Неприятный такой, в кепке… прихрамывал. И говорил с акцентом – то ли грек, то ли турок. Коренастый – вот вроде тебя.

– Нет у меня таких знакомых!

– Да он не к тебе лично – к электрикам. Рядом, говорит, живу – что-то во всей квартире электричество отключилось. Адрес мне оставил – улица Фруадево, дом, квартира… Код на подъезде – простейший: один-два-три…

– Фруадево, говоришь? И в самом деле – рядом. Ладно, пойду, гляну… Сейчас только диспетчеру сообщу.

На этот раз велосипед господин старший электрик не взял – что тут идти-то? Подумал, взвесил на руке баул с инструментом… И решил его тоже не брать – чего лишний раз таскать по городу тяжести? Изоленту только в карман положил – моток – и квитанции. Чай, у консьержа тамошнего, на Фруадево, плоскогубцы найдутся… а не найдутся, так всегда можно рубильник отключить – посидят до завтра и без электричества, все равно – ночь уж скоро.

И снова путь господина электрика лежал через бистро на бульваре Вожирар – у него каждое дежурство с этим бистро пути пересекались. Бутылочку с приятелем выпили, потом еще Жан-Жак пару лампочек вкрутил – и снова выпили. А уж потом – как стемнело – на улицу Фруадево. Какой там дом-то? О! Весь горит! В смысле светится! И код… какой-то неправильный – не открывается замок-то… Ну и черт с ним! Пора уже и на ужин, в подсобку по пути зайти, с Жуаном выпить…

Жан-Жак так и сделал. Вошел уже во двор… да вдруг так и замер! А велосипед-то, черт побери, где? На бульваре Вожирар остался? Да нет… Тогда – на рю Дагер, у блинной! Электрик живенько позвонил в оба места и, не услышав для себя ничего утешительного, зашел в «офис» – первое, что бросилось в глаза – шкаф! Как-то не так там была дверца открыта… Та-ак!

И спецовки старой нет… и мотка провода, и… и сумки с инструментами!

– Та-ак…

– Ты чего «такаешь»-то, Жан-Жак? – заглянул в подсобку консьерж. – Случилось что?

– Еще б не случилось! Ограбили нас – вот что! Ну, обнесли – наверное, тот, в кепке.

– Ограбили? Вашу контору? А что тут у вас брать-то?

– Да… действительно, нечего, – электрик махнул рукой и расхохотался. – Все давно списано. Самое ценное – старый велосипед, остальное – по мелочи – инструменты там, провода… Ладно, отпишусь – завтра же новые выдадут. Черт!

Месье Манж вдруг побледнел и, изменившись в лице, схватился за сердце.

– Что? Что с тобой, друг?! Может, врача?

– Кусачки!

– Кусачки?!

– Да в сумке там… кусачки были. Мои – личные! Самое главное – недавно только купил… Ну, клошары! Ну, твари! Христопродавцы, ворюги поганые-е-е-е!!!

Истошный крик старшего электрика был слышен по всему Монпарнасу, от вокзала до перекрестка Вавен. Рядом, на Башне Монпарнас, забегала охрана, думали, кто-то свалился с крыши – двести метров лететь, заорешь тут – даже в универмаге «Галери Лафайет» задрожали витрины, а с Монпарнасского кладбища, крича, поднялись к небу вороны.

– Ворюги поганые! Клошары! Суки!

Глава 5. Несет меня мистраль…

– Ты действительно не хочешь, что бы я немного подвез тебя?

– Нет, нет, я буду добираться сам…

Мишель Бонт. «Пески Луары»

Сентябрь. Париж. 20-й округ

Они сидели в маленьком баре на площади Эдит Пиаф, в двадцатом округе, близ Порт де Баньоле. Саша смотрел сквозь витрину на улицу, на площадь – маленькую, как и бар, и грязную – ветер перекатывал под деревьями у входа в метро пивные банки, пачки из-под сигарет и прочий мусор. Сам памятник великой певице – небольшой, со вскинутыми к небу руками – по всему постаменту был изрисован граффитерами, наверняка местными, райончик был из тех, по которым с наступлением темноты туристам бродить не рекомендовалось, да и особо нечего там было смотреть, кроме вот этой уютной – если бы не мусор – площади, да еще пары-тройки старинных домишек в начале бульвара Мортье.

– Тут еще сквер Соверен красивый, – обиделся за «грязь» Нгоно. – А мусор и граффити – они в любом городе есть, так ведь?

– Да, есть, – Александр согласно махнул рукой и, опрокинув рюмочку коньяка, поинтересовался: – Ну? И где твой следователь?

– Сейчас… – инспектор вытащил телефон, позвонил. – Месье Ренье? Так мы… Да-да, уже. В скверике? Да-да, конечно.

– Что, не придет?

– Почему же? Просто предлагает в сквере Соверен встретиться, это здесь, рядом. Он там напротив – на рю Дюлор – живет.

– Что ж, – Саша пожал плечами. – Пошли, встретимся. Правда, там, наверное, народу много?

– Да нет, сегодня ж не выходные и не среда – чтоб школьники бегали, – поднимаясь, Нгоно взглянул на часы. – Да и времени – полдвенадцатого. Думаю – там как раз пусто будет.

Вчера… вчера вечером Александр позвонил Пашке Домкрату, после того уже, когда Нгоно рассказал о хромом… о предполагаемом убийце. Подумалось вдруг, может – тот и вправду тоже русский? Да еще такой колоритный – коренастый, ножи метает, опять же – хромой. Инспектор тут же поправил – мол, не хромой, а «ковылял» – именно так говорили свидетели. А отчего ковылял? Может, просто ногу натер – бывает.

Вот Саша и позвонил… помочь приятелю. Повезло – до Пашки дозвонился сразу, поболтали, так о том, о сем, потом уж Александр главное спросил. Пришлось, конечно, и про убитого рассказать – Пашка, при всей своей внешней показушности, человечек был непростой, умный, сразу обо всем догадался:

– Что, в Парижике Кирпича грохнули? Ну-ну… Хромой, длиннорукий? Ножом… Хм, был такой у Кирея – Киреева – человечек, похожий. Как зовут – не помню, а погоняло – Циркач. Говорят, раньше в цирке работал – ножи метал, как Бог или, лучше сказать – дьявол.

– У Киреева, говоришь? У того самого?

– У того самого, да. Делишки-то у него, после законов новых, не ахти как пошли, зашевелился.

– Подожди. Так Кирпич – он же вроде с Киреевым?

– Под Киреевым, а не с Киреевым – разница большая. Тем более, Кирпич всегда сам себе на уме был, умнее всех хотел казаться, с Артемом – бывшим своим боссом – связей не терял, нет… А Киреев – похоже, за бугор свалить собрался. Магазины свои позакрывал, рестораны, активы продал… да и вообще – люди про него болтают разное.

– А что конкретно-то?

– Экий ты дотошный… прямо – мент!

– Так ведь не под протокол, просто…

– Ага… по сотовой связи – по секрету всему свету. Ты вот что, если очень надо – по мылу со мной свяжись, только потом все сотри, ладно?

По электронной почте Паша тоже много не сказал, так, одни слухи: будто бы Киреев-Кирей типа снова банду себе набирает, тайно, конечно – головорезов из ЧОПа, урок всяких. Словно бы девяностые вспомнил – так ведь не прокатит такое уже, враз прижмут к ногтю – так многие думают, мол, спятил Кирей или уже, как зверь, в угол загнанный, огрызаться собрался. А что, с Кирея станется? Денег-то у него много, а вот ума… Он и раньше-то был – беспредельщик. Правда – хитрый, очень хитрый; но хитрость – не ум.

Сквер Соверен и вправду оказался пустым, так, пара гуляющих старушек, да еще проехал на велосипеде работяга-мастеровой в кепке и спецовке с надписью «Паризьен электрик». Через левое плечо мастерового был перекинут моток провода, за спиною болталась увесистая, судя по всему, сумка с инструментами.

– Видишь те башни? – Нгоно показал в ту сторону, куда только что проехал электрик.

Там, за чугунной оградою сквера, за деревьями виднелись два высотных здания – увенчанные антеннами бело-голубые коробки.

– Ну, вижу. И что? Там живет барон де Соверен, владелец этого прекрасного сада?