Гайда Лагздынь - Старые дневники и пожелтевшие фотографии

• Название: Старые дневники и пожелтевшие фотографии
• Автор: Гайда Лагздынь
• Издательство: Тверская областная типография
• Жанр: История
• Год: 2009
• ISBN: 978-5-87049-681-8

Автобиографическая документальная повесть для детей и подростков о жизни ребят в предвоенные годы и в годы Великой Отечественной войны посвящена также педагогам и воспитанникам детских домов.

Книга может быть использована как хрестоматийный материал в процессе преподавания истории и как приложение к путеводителю по музеям в разделе «Дети войны».

---

Гайда Рейнгольдовна Лагздынь. Старые дневники и пожелтевшие фотографии

ЛАГЗДЫНЬ ГАЙДА РЕЙНГОЛЬДОВНА

Родилась в Ленинграде в семье латышского рабочего, балтийского моряка, участника революции, расстрелянного как врага народа в 1937 году. Семья также подверглась репрессиям. Гайда с мамой и братом была выслана в Калинин. Почти вся сознательная жизнь писательницы связана с тверской землей.

Закончив с отличием педагогический институт, более 30 лет преподавала в школах химию и биологию. Творчество стало неотъемлемой частью ее жизни. Стихи, сказки, рассказы, статьи стали появляться на страницах журналов, песни на слова автора — звучать по тверскому и московскому радио. Издательствами «Детская литература», «Малыш», «Московский рабочий», «Алашара» (Грузия), «Дрофа», «Алтей», «Оникс», «Карапуз», «Фламинго», «Центрполиграф», «Лабиринт-Пресс», «Махаон», «Олма-Пресс», «Аттикус», «Олма-Медиа Групп», «Контакт-культура» и другими выпущено в свет более 85 поэтических и прозаических книг тиражом свыше 11 миллионов экземпляров, многочисленные сборники, в том числе и музыкальных издательств: «Советский композитор», «Композитор» (С.-Петербург), «Музыка» (Москва) и др.

Стихи и сказки Лагздынь переводились на белорусский, удмуртский, узбекский, венгерский, азербайджанский языки, печатались в сборнике «Русская поэзия» во Франции. Гайда Лагздынь — автор переводов с литовского, украинского, абхазского, кумыкского, азербайджанского языков.

Книга стихов издательства «Детская литература» (Москва) — «Послушный зайчонок» отмечена дипломом лауреата 2-го Всесоюзного конкурса Госкомиздата и Союза писателей СССР как одна из лучших поэтических книг для детей. Трехтомник «Моя книга — 1, 2, 3» — дала писательнице звания: лауреата Всероссийского конкурса по Центральному федеральному округу, лауреата премии тверского губернатора, дипломанта конкурса «Хрустальная роза Виктора Розова» с вручением медалей: «За вклад в отечественную культуру», «За вклад в развитие Тверской области». Награждена медалью имени Михаила Шолохова.

Авторский детский музыкальный театр, созданный писательницей, которым она руководила 20 лет, получил звания: «Народный», «Образцовый», трижды становился лауреатом Всероссийских конкурсов театральных коллективов в Москве.

В союзе с композиторами для репертуара театра было написано более 20 спектаклей, многие их которых после публикации исполняются в других регионах России. Г. Р. Лагздынь — дипломант «Признательность» Международной ассоциации детских фондов, учитель высшей категории, член Союза писателей СССР, ныне России.

Тетрадь в клеёнчатом переплёте

— Афанасьев, бумагу плохо увязал? Смотри, всю улицу замусорил! — кричит вслед однокласснику Лена Лещева.

— Эх, Афоня, Афоня! Килограммы теряешь! — добавил сосед по парте, пронося мимо Вити Афанасьева аккуратно связанные в стопку журналы.

— Что у тебя за макулатура? Лохматая, взъерошенная ерундистика. Вот у меня макулатура для мускулатуры, что надо! — Кондратьев остановился и опустил на землю связанные журналы. — Посмотри.

— Чем хвастаться, лучше бы помог, — торопливо проговорила Лещева, прогибаясь под тяжестью ноши. — Обещали ещё бумаги дать.

Витя молча подбирал разлетевшиеся листочки, складывал на развалившуюся кучу. В пухлом ворохе старой бумаги он заприметил тетрадь в чёрном клеёнчатом переплёте: «Дневник-воспоминание ученицы 7-а класса Елены Галар».

— Ты всё ещё стоишь? — возмутилась запыхавшаяся Лена Лещева.

— Вот дневник, — протянул Витя тетрадь. — Галар какая-то. Тоже Лена.

Лена Лещева с интересом раскрыла толстую тетрадь, прочитала: «Меня зовут Еленой. Но почему-то все с детства называют меня Лялькой. Надо ли иметь человеку дневник? Я думаю, надо, если есть на чём писать. Я завела бы настоящий дневник раньше, но не было лишних тетрадей. Правда, у меня есть дневник из газет. Мне пятнадцать лет. Мне подарили эту тетрадь - самое прекрасное, о чём можно сейчас мечтать, — хорошую, толстую, в переплёте. Есть отличное пёрышко и нормальные в непроливашке фиолетовые чернила. Сегодня первый день мира. Первый послевоенный день — 10 мая 1945 года. Я постараюсь записать то, что не могла сделать раньше».

— Читать будешь? — спросил Витя. — Если будешь, бери. Дарю.

— А ты?

— Не знаю, — уклончиво ответил Витя, — девчонкин дневник...

Вечером, сделав уроки, Леночка уселась в теплое кресло и раскрыла клеёнчатую тетрадку. Мягкий свет торшера хорошо высвечивал мелкие щепочки некачественной бумаги военного времени, пожелтевшие страницы, поблёкшие строчки...

ЗАРУБИНКИ ПАМЯТИ

Открываю глаза, вижу что-то белое и прозрачное. В испуге замираю. Итак, установлено: я обнаружила себя в детской кроватке. Мне два года. Испугавшись белой кисеи, наверно, поняла, что существую. Затем шрам на правой щеке около рта. Рубчик совсем маленький. Боли не помню. В памяти только качающаяся доска с запахом сосновой смолы. Эти мгновения, островки памяти, живут во мне. Прошлое — большой сон с просыпанием и засыпанием. Чем дальше в жизнь, тем сны воспоминаний короче, зарубинки памяти шире. Появляются краски.

— Мама, я поехала на дачу! — ничего не подозревающая мама выпускает меня из квартиры на широкую, как мне кажется, каменную лестницу.

Наш дом стоит на Прядильной улице. Это недалеко от Садовой. Но я ещё не знаю, как называется наша улица и что она близко от Садовой. Я даже не знаю, что живу в Ленинграде, что наступил тысяча девятьсот тридцать третий год. Я просто собралась на дачу. Туда надо ехать поездом, поэтому я отправляюсь на вокзал, бодро шагаю по переулку и выхожу на широкий проспект.

На проспекте стоит милиционер. На милиционере белая рубашка, на голове забавный белый котелок, в руке — палочка. Дядя в белой рубашке размахивает полосатой палочкой. Мне очень хочется погладить палочку, и я направляюсь к дяденьке милиционеру. Вокруг меня толпятся незнакомые люди, все громко о чём-то говорят.

Память оставила очень приятные зарубинки. Большая комната, много игрушек. Меня угощают конфетами. Кто-то говорит: «Какой милый ребёнок». Кто-то спрашивает: «Почему глазки не моешь? Смотри, какие они у тебя чёрные».

— А как их мыть? — удивляюсь я.

— С мылом, конечно! — смеются взрослые.

— С мылом не хочу! Щиплет, — заявляю я. — И вообще, когда буду большая, никогда не пойду в баню. Я не люблю, когда мне моют голову с мылом.

Потом появилась мама. Она плакала и смеялась. Потом пришёл папа. Он тоже смеялся. Все смеялись.

— Тогда почему за меня надо платить штраф? — спрашивала я папу. — Я ведь себя хорошо вела?

— Надо, — вздыхала мама.

«Вот, наверно, почему мама плакала», — думала я тогда.

С самого утра мы с братом Феликсом заняты делом. Нам помогает сосед Вовка. Брат старше меня на два года. Вовка старше Феликса на год. Но сколько кому лет, я не знаю. За нами вприпрыжку по квартире бегает кот Фонтанчик. Назвали мы его так потому, что нашли около Фонтанки. Котенок был мокрым и дрожал. А ещё он был ничей. Теперь Фонтанчик — целый Фонтанище! Он очень умный. Сам в кухне из крана воду пьёт. Но сегодня нам не до Фонтана. Мы моем полы. Разорвав тряпку на куски, мочим их в кухонной раковине и таскаем сочные капающие комки по длинному коридору в комнату. Когда кругом стало мокро, пришла мама. Мама всплеснула руками и стала нам помогать. На другой день папа искал свои вещи. Мама кивала в мою сторону: «Дочь спроси, вчера убиралась». «Ах, дочь!» — восклицал папа и отодвигал комод. Он знал, что всё «лишнее» — там. Зато на столе, напротив каждого стула — стопка книг, журналов и газет.

У нас две комнаты. В маленькой — наши кровати. Там стоит еще круглая печка и отгорожен угол для игрушек. Игрушек у нас много.

И почти все сделал папа. Папа работает на заводе. Во дворе говорят, что он похож на врача. «У него такое аристократическое лицо! — говорит Аликова мама. — Он всегда такой подтянутый и при галстуке!» Наш папа соглашается с Аликовой мамой. Он говорит, что «Путиловский завод — завод потомственных аристократов!» Только наш папа там работает не доктором, а фрезеровщиком какого-то высокого разряда. Он у нас — стахановец.

Папа сделал и большой деревянный дом. Дом почти с меня ростом. Через дверь свободно можно провести любую куклу. В комнате у кукол стоят кровати, стол, стулья. Их тоже сделал папа. А ещё у нас есть танк и машина. На танке мы катаем друг друга по квартире, а на машине перевозим разные вещи. В большой комнате старая кушетка. Из неё торчат пружины. Но это не мешает мне укладывать кукол. Кукол много, некоторых мы сделали сами. Из тряпок сшили руки, ноги и туловище с головой. Куклы набиты опилками. Опилок на заднем дворе сколько хочешь. Почти каждый день жители нашего большого дома пилят дрова для печек.