Muelka - Unknown

• Название: Unknown
• Автор: Muelka
• Издательство: *
• Жанр: Прочая старинная литература

---

Меня начинает срывать. Хожу неприкаянная  по квартире, не понимая, чем мне заняться.

Злюсь по пустякам. А тут еще и ты, святой агнец, подходящий к волку:

- Так может все же поехать? Это будут замечательные недели.

- Конечно, дорогая. Это необходимо, если вы любите друг друга, то… было бы глупо этого не сделать.

Знала бы ты, как болят мышцы от сведенных в улыбке губ, как меня раздражает мой слащавый голос и позиция подруги…

Верни все как было!!!!  Промолчи и увлекайся,  кем  хочешь, Женями, Катями, Ленами, но  чтобы я об этом не знала!!!!!!

Но нет, капля за каплей на меня выливается информация о вашей первой встрече, о том, какая она, как она много для тебя значит.

- Приходи ко мне,  твою мелочь из сада со своими забрала.

- Хорошо, но я ненадолго, мне домой надо.

- Почему не с ночевкой? Дашка к нам просится. Да и мои хотят.

- Я не могу, у меня дела.

Ха, останусь я, как же. Хочешь, чтобы взорвалась прямо у тебя? Тогда уж явно дружить мы с тобой уже не будем…

Прихожу  после работы. Привычно закрываюсь чашкой с кофе и ковыряюсь в салате.

- Ты почему не ешь?

- Не голодная.

- АААА.

Набивший оскомину за эти дни монолог о Жене… Привычная судорога улыбки и песенка про любовь и прочую ересь. Как же я себя ненавижу…

Ты пристально смотришь на меня.

- А теперь расскажи-ка мне, что происходит?

- Ничего.

- Марина, объясни, что с тобой происходит. Если ты не расскажешь…

Блин, ну как тебе объяснить, то, чего  я сама не понимаю. Комок,  сидящий внутри меня эти дни, разорвался, реву и лопочу про то, что мне плохо, от твоей дружбы с этой, что я не могу так и не хочу, чтобы ты уезжала, но это не я, иначе бы я не была твоей подругой…

Самой смешно. Бессвязнее не придумаешь.

Выходим курить. Молча, глотаем сигаретный дым и думаем каждая о своем.

- Хорошо, что ты мне это рассказала, – говоришь ты мне.

Конечно хорошо, ведь ты сейчас не на моем месте. Это я всегда знаю, что делать, это я никогда не показываю эмоций, это я никогда никого не люблю…

Люблю и не знаю, что мне делать.

А с ночевкой мы с Дашкой все же остались…

Вечер. Твой муж еще на работе. Дети  спят. Шепчет что-то телевизор.

Усиленно читаю в интернете, чтобы не встречаться с тобой глазами. В новостях что-то про готов.

- Всегда хотела узнать про культуру готов, не посмотришь, а то я с интернетом не особо…

Вхожу в любимый гугл…

Начинаю читать, вслух.

Твои руки неторопливо путешествуют у меня по животу.

Сглатываю, пытаюсь читать твердым голосом, убрать руку.

- Что же ты? - слышу на свое протестующее движение.

- Мешает.

- Правда?

Ты наклоняешься и целуешь. Закрываю глаза. Вихрь мыслей в голове:

«Она девушка, это не правильно, но какие у нее мягкие губы…» Меня начинает потряхивать.

- Тебе холодно?

- Нет.

- А почему трясешься?

- Я не…

Ты смеешься. Ну, хоть комиком побуду для разнообразия.

Рука скользит ниже. Тело моментально деревенеет. Я забыла, наверное, что любовь включает в себя и это.

Надо так надо. Привычно, как с мужем, на протяжении нескольких лет выгибаюсь, пытаясь соорудить стон.

Ты отскакиваешь от меня, по глазам вижу, что злая…

- Дорогая моя, имитировать со мной не надо. Оно либо есть, либо нет. Я прекрасно знаю, как выглядит женский оргазм, поэтому красивое выгибание спинки можешь оставить кому-то другому.

Краска в лицо. Наплывают слезы, как-то сами. Креплюсь. А ты продолжаешь.

- Ты знаешь, как самой добраться до оргазма?

Понимаю, что мои дипломы, грамоты и прочая чушь, которой я так гордилась, сейчас ни  к чему. Отрицательно машу головой.

- Так запомни, ты сама должна сначала этому научиться.

Лапушка моя, если бы я хоть знала, что мне делать.

Понимаю, что лучший выход сейчас, зарыться в подушку и постараться уснуть, что я и делаю.

ТЫ в компьютере.

Явно с ней.

Не выдерживаю, поднимаюсь и пытаюсь заглянуть.

- Марин, - ты раздосадована, - возьми, книгу, иди, почитай.

Спасибо.

Иду в ванную. Сажусь и открываю книгу. Включаю воду и вою.

Просто вою, оттого что мне больно. Что все так.

Обещаю себе, что завтра, поеду к себе  и больше никогда не переступлю порог твоего дома.

Что до завтра еще 9 часов. Дергается дверь в ванной.

Спешно умываюсь, открываю.

- Ты чего? Плачешь что ли?

- Нет, просто читала.

Нахожу на полу книгу. Отдаю ей.

- Интересная  очень.

- Знаю, мне тоже нравится.

Мы курим, и ты ложишься в постель.  Я встаю окна.

- Почему не спишь?

- Я позже лягу.

Ты засыпаешь.  Давлюсь слезами. Проклинаю все, но, уже ничего изменить нельзя.

Веду себя хуже влюбленного енота.

Понимаю, что хочу знать о тебе все: любимый цвет, книгу, изречение,. Хочу понимать твои эмоции.

Замечаю любое движение мышц на лице.

Но любая моя попытка стать ближе терпит крах.

Попытки писать по вечерам для тебя, ударились о довольно нетактичное:

- Прекращай давай, у меня муж регулярно телефон проверяет.

Твои приезды пытка для меня.

Я не могу определить линию поведения.

Пытаюсь обнять, прижаться, но ты отстраняешься. На все в ответ ехидство и порция сарказма.

Зачем ты так? Я не знаю, что мне делать.

Настроение постоянно меняется. Эмоции не контролируются. Начинаю пугать подруг.

Мои прикосновения отталкивают, взгляды пугают. Много позже я назову свое состояние адаптацией. Но не сейчас.

Плохо….

Любое резкое слово вызывает наплыв слез.

Пытаюсь понять отношение ко мне других девушек, но вижу лишь странную смесь удивления и вопроса.

Почти не сплю.

Выхожу курить в подъезд. Так проходит за ночью ночь.

Звоню подруге.

- Наташ, нужна  седатика, срочно.

В ответ слышу довольно неприятные выражения по поводу моих умственных способностей и напоминание, что при прошлом приеме тех препаратов я чуть не отбросила копыта.

После пятиминутных ругательств трубка спрашивает, что же случилось.

Реву.

- Я влюбилась.

Вопросов-то, вопросов.

Кто он, где работает, какой, какого цвета глаза и волосы…

Через этот шквал пробивается мое робкое:

- Это она…

Слышу кашель в трубке, и жалостливый голос рассказывает мне, с каких пор в России это явление перестали считать психическим заболеванием.

Не выдерживаю. ВСЕ. Чаша терпения лопнула. Изливаюсь.

Мне больно даже дышать. Я бы половину своей жизни отдала за возможность просто быть рядом, просто чувствовать присутствие. Но она не только не дает мне его, но и отпускать не хочет.

Одно ее слово - и я исчезну и больше не появлюсь. Будет намного проще, если все так кончится. Я пронесу ощущение любви, пойму, что я её испытала, но больше не повторю своей ошибки.

Она? Пойдет дальше со своей историей любви и будет счастлива. Ну зачем же меня мучить?

Наташа молчит. Терпеливее слушателя я не встречала.

- Не парься, все пройдет. Пройдет боль. Ты научишься с этим справляться. Считай это прививкой. Выработаются новые тельца, способные бороться с этой напастью. А сейчас, дорогая моя, твое лучшее лекарство - стакан водки перед сном.

- Я не пью…

- Значит, будешь. Начнем завтра.

Завтра. Вечер. Опять бессонница. Собираемся у Натахи. Я, Дашка, Наташкина подруга.

- Ты помнишь, это лекарство…

Помню.

Выпиваю стакан, мне протягивают сок. Не надо, лучше курить.

Горький дым опьяняет сильнее. От чего кружится голова, от водки или сигареты??

Звонок. Это ты…

-Что делаешь?

- Пью.

Слышу, что в твоем голосе зазвенел металл.

Ага, значит и тебе неприятно бывает.

- Зачем?

- Потому что хочу.

Нажимаю сброс. Нетвердой походкой добираюсь обратно до Наташки.

- Марин, еще будешь?

- Да.

Еще один стакан. Следом, горький дым. Хохот Аленки (Наташкина подруга), грубый, почти мужской. Хохочу, не понимая над чем.  Возвращаемся.

Стакан. Горький дым.

- Марин,  я тебе больше, чем нам наливаю, ты бы хоть закусывала.

- Не надо, я не для этого пью. Сегодня я забуду.

Смотрю на черный экран телефона. Не позвонит. Все равно…

Ну и ладно.

Стакан.