Владимир Цмыг - Другая реальность

• Название: Другая реальность
• Автор: Владимир Цмыг
• Жанр: Детективная фантастика
• Год: 2004

---

Владимир ЦМЫГ ДРУГАЯ РЕАЛЬНОСТЬ Фантастический детектив

Глава 1

Я пришел по объявлению. Хозяин квартиры мне сразу не понравился. Когда много путешествуешь, встречаешь много разных людей, попадаешь в разные истории, где порою ходишь по острию, так постепенно и вырабатывается интуиция…

В глазах хозяина компа я уловил, какую–то странную насмешку, хотя очки холодно поблескивали, и взгляд был вполне доброжелателен. Мне показалось странным, что слишком мало он запросил за совершенно новый винд — 2000. Но, может, ему позарез нужны были деньги?

* * *

Я начал печатать продолжение романа, главный его герой — маньяк–убийца, который вдруг оживает, и начинает действовать, но уже не как персонаж. Тема не нова, но я пытался внести в сюжет свежие нюансы. Когда я дошел до того места, где маньяк, убив рыжеволосую француженку–проститутку, выкладывает ее внутренности в медицинские ванночки, в верхнем правом углу компа появилось окошко, точно маленький экран цветного телевизора. Маньяк с большими окровавленными руками в резиновых перчатках, на которых очень ярко выделялась кровь, сопя, вокруг ванночек старательно раскладывал волосы, рыжие, как осенняя трава…

Меня стошнило. Я побежал на кухню и хорошо проблевался в раковину. Когда вернулся, на рабочем столе монитора уже не было этого страшного окошка… Я решил, что всё это мне показалось. Но увиденное выбило меня из колеи, я не в силах был сосредоточиться на чем–то одном. Мне всё время казалось, что совсем недавно я находился рядом с убийцей. И опять вспомнил взгляд прежнего хозяина этого компа…

Стакан коньяка всё представил в ином свете, я стал смеяться над самим собой. Когда пишешь такую чушь, которую сейчас обожает публика, недолго и свихнуться.

* * *

Когда я начал вторую главу детектива, у меня от волнения взмокли подмышки. Вновь появилось цветное окошко…

Криминалисты ищут отпечатки пальцев убийцы в квартире, где всё предназначено для сладострастных утех. Эта проститутка была элитной и не торчала на улице, как прочие дешевки. Сюда приезжали состоятельные господа. Здесь они воплощали в реальность свои низменные фантазии. Они выплескивали всё, что нормальной в сексуальном плане женщине показалось бы отвратительным. Здесь царствовали животные инстинкты…

Проститутка была русской, усыновлена бездетной французской парой. Когда ей исполнилось восемь лет, приемный отец, воспользовавшись тем, что его жена лежала в клинике, изнасиловал девочку. Это продолжалось в течение пяти лет, покуда девочка не сбежала. Попала она сразу в руки сутенера, который ей оставлял денег лишь на еду и шмотки.

Девушке повезло, один богатый господин купил ей эту роскошную квартиру, сделав содержанкой, потом он неожиданно умер. Но Шарлот, так звали француженку русского происхождения, не оказалась на панели. Шарлот любила бывать на той улочке, где когда–то спиной подпирала стену. Сидя в шикарном «шевроле», она с сочувствием, смешанным с долей презрения и самодовольства, смотрела на девиц в коротеньких юбочках, чулках в сетку, в туфлях на высоченной платформе.

…Комиссар полиции, господин Нокур, наблюдал за криминалистами, тщательно обследовавших уютное гнездышко убитой. Повсюду отпечатки пальцев, но принадлежали они солидным господам, с которыми уже побеседовал комиссар. Эти отпадали, во время убийства они все находились в постелях своих поднадоевших жен….

Сняв шляпу, белоснежным платком он вытер вспотевший лоб. Полового сношения не было ни до, ни после убийства. Убийство ради убийства? Или убийца, законченный маньяк, находящий наслаждение в самом процессе, возбуждающийся от вида крови, и беспомощности жертвы? Или всё проще, может, это случайный сумасшедший. Шизики весной проявляют бурную активность. А на бульварах сейчас цвели каштаны, ароматом перебивая бензиновые выхлопы автомашин.

Опечатав квартиру, выпотрошенный труп полицейские увезли в морг. Комиссар купил несколько газет, в одной из них весьма дотошно описано это убийство, хотя ни один из своры писак не переступал порог квартиры убитой. «Кто–то «стучит» из моей команды» — решил комиссар»…

Глава 2

Стрельнув деньжат у консьержки госпожи Ранерьев, выпив пару чашек кофе с ликером, я застыл в раздумье над клавиатурой. Мне хотелось описать берлогу «Потрошителя», узнать, кто он, откуда?

Как только я нажал на первую букву клавиатуры, в углу экрана семнадцатидюймового монитора появилась яркая картинка, она жила, точно кто–то снимал веб–камерой. Маньяк спокойно сидел на высоком сиденье у стойки бара и потихоньку потягивал абсент. В баре были проститутки, но ни одна не подсела к нему, хотя он в приличном костюме. Может, это безошибочное чутье самок… Он курил дорогую сигару, которую украл из квартиры Шарлот.

На этот раз я не побежал к холодильнику, чтоб врезать стакан водяры. «Будь, что будет!..» — решил я. Глядя на картинку, начал описывать, разворачивающиеся там действия. Теперь я был соглядатаем, даже соучастником этого приземистого француза с большими руками. Я ловил его взгляды, которые он бросал на женщин, мои ноздри щекотал табачный дым, запах гамбургеров, я слышал голоса, музыку.

Взгляд маньяка часто задерживался на одной светловолосой лет двадцати проститутке… Нанюхавшись кокаина, забрасывая голову назад, она громко хохотала, показывая великолепные белые зубы. Не подцепив клиента, она вышла из бара, маньяк последовал вслед за ней.

У неё не было машины, она шла по тротуару, зазывающе улыбаясь встречным мужчинам, но сегодня явно не её день. Маньяк, прячась за стволы платанов, акаций и каштанов, следовал за ней. Она свернула на неосвещенную часть улицы. Бесшумно подкравшись сзади, он ударил её по голове отрезком водопроводной трубы, завернутым в толстую ткань. Возле тротуара стояло несколько машин, Маньяк ловко открыл заднюю дверцу чужого каплевидного фургона и заволок в салон оглушенную девицу.

Вспотев, как проклятый, я стучал по клавишам, уже боясь, что картинка исчезнет…

Фургон остановился за городом. Небольшой двухэтажный дом на высоком фундаменте со всех сторон обступили деревья и запущенные кусты. Скрежетнул замок, маньяк, как куль, через плечо перебросил вялое тело и отнес в подвал.

Ярко вспыхнувшая лампа в триста ватт до самых углов четко выхватила все предметы. В центре стол… в изголовье и в ногах кожаные расстегнутые ремни. Маньяк защелкнул пряжки на ногах и руках несчастной. Рядом небольшой столик, на нем аккуратно сложены медицинские инструменты, стояли эмалированные ванночки.

Меня в этот миг ничто не подвигло позвонить в полицию и сообщить, где находится дом, в котором снова готовится самое ужасное. Что мешало снять трубку? Любопытство писателя, страх потерять важный материал? Нет, я был уже подельником этого монстра–компа…

Скальпелем он разрезал кофточку, короткую юбку, чулки. Обнаженное белое тело с раскинутыми ногами, где темнел треугольник лобка, четко выделялось на столе. Длинным, горбатым носом с лошадиными ноздрями, из которых выбивались кустики волос, он водил по телу девушки, с наслаждением вдыхая аромат молодой кожи.

Когда ножницами он остриг ее голову и бритвой начал снимать кудрявую поросль на лобке, девушка очнулась. Вначале она не поняла, где она, что с ней, потом закричала. Её испуг и крик «Потрошителю» доставили ещё больше удовольствия. А стены подвала толсты. Рыдая, она принялась умолять отпустить её. Немного успокоившись, со страхом глядя на все его приготовления, жертва начала соблазнять его деньгами, которые спрятаны у неё в доме под сидением дивана. Он лишь молча усмехался, надевая фартук. Наверное, стены этого подвала впитали в себя крики не одной такой несчастной.

Во всем мире только я мог помочь ей, но руки мои как бы приросли к клавиатуре. Я боялся пропустить каждое слово, каждое движение жертвы и палача. Это было мучительно, но я ничего не мог с собой поделать, я был, как зомби…

Красным фломастером «Потрошитель» жирно пометил те места, где находились почки, сердце, печень. Я знал, всё будет без наркоза… вопли и мучения жертвы, это апофеоз всего действа. Сердце он удалит в последнюю очередь. Он безошибочно определил местоположение органов… В моей башке неотвязно пульсировала лишь одна дурацкая мысль: «Почему полиция совершенно ничего не знает о нём?»

Острый скальпель сделал глубокий надрез на месте почки, выгнувшись дугой, оскалив рот, девушка громко закричала. Крик был наполнен отчаянием и безысходностью. Коленом придавив тело к столу, «хирург» зажимами зажал обрезанные концы артерий. Крови стало меньше. От её тошнотворного запаха рвота хлынула на мои туфли…

Красная почка в эмалированной ванночке, вскоре рядом легла и другая. Когда он доставал печень, судьба девушке подарила потерю сознания… Мозг еще жил, когда чудовище от всех артерий и соединений отсек пульсирующее багровое сердце…