Марина Снежная - Игра с огнем

• Название: Игра с огнем
• Автор: Марина Снежная
• Жанр: Эротика

Она – роковая женщина, стерва, манипуляторша. Для нее не существует препятствий и норм морали. Она идет по жизни, оставляя за собой разбитые сердца и разрушенные судьбы. В ее жизни нет запретных удовольствий и табу. Мужчины мечтают заполучить ее и готовы бросить к ее ногам все. Женщины ненавидят и проклинают за то, что рядом с ней кажутся блеклыми и неинтересными. Но что творится в душе королевы, есть ли в ее жизни место слабостям? Стоит ли завидовать ее судьбе? Что она выберет в итоге: раскаяние и искупление или продолжит и дальше безумный фееричный полет в огненную бездну?

Предупреждение: 18+, есть сцены насилия, ЖЖ, групповые сцены

---

Наконец, он сжалился. Раздвинув мне ноги шире, навис надо мной. Наши взгляды встретились. И так, глядя мне в глаза, стал проникать внутрь. Удивительное ощущение. Словно в этот момент соединялись не только наши тела, но и души.

На этот раз мы кончили одновременно. Потом долго лежали опустошенные, прижавшись друг к другу. Мне было жарко, но я ни за что не желала его отпускать, хотя его тело казалось раскаленной печкой.

– Я ведь ничего о тебе не знаю, – пробормотала я, наконец.

– А что ты хочешь знать обо мне? – его глаза снова взяли меня в плен, и вдруг показалось неважным все. И этот вопрос, и то, что будет дальше. Главное, он сейчас со мной. И я сделаю все, чтобы и дальше так было.

– У тебя с той блондинкой все серьезно? – процедила я, понимаю, что из всех возможных вопросов о нем для меня важен лишь этот.

– Нет. Очередная статусная игрушка. Она уже надоела мне. Собирался в ближайшие дни избавиться от нее.

Я обрадовалась, но тут же помрачнела. А с чего я взяла, что на меня он не смотрит так же. Может, я для него лишь новая игрушка.

– Жалеешь? – спросил он, видимо, неверно истолковав мою мрачность. – Ты ведь выходишь замуж. Тебе ни к чему сейчас интрижка.

– Для тебя это интрижка? – едва не задохнулась я.

– Я пока не понял, что, – с привычной честностью откликнулся он. – Меня тянет к тебе так, как ни к кому еще. Но вряд ли то, что было сегодня, повторится.

– Почему? – я тут же закусила губу, но было поздно. Слова прозвучали, открывая ему то, что мне хотелось бы большего.

– У меня принцип. Я не сплю с чужими женщинами. Сегодня я его нарушил. Но вряд ли это больше повторится.

– Ты такой высокоморальный? – с недоверчивой улыбкой спросила я.

– Мораль тут не причем. Я – собственник. Если женщина моя, то она не должна принадлежать никому другому. По крайней мере, до тех пор, пока она со мной.

– А если… – Мой голос сорвался, но я собралась с силами и договорила: – Если бы я не была с Артуром, что бы было?

– Я предложил бы тебе стать моей женщиной.

– То есть, твоей игрушкой? Любовницей?

– Называй, как хочешь.

В его глазах застыл холод.

– Скажи, ты был женат?

Ответа я ждала с трепетом. Хотелось узнать, нашлась ли на свете женщина, которую он полюбил настолько, чтобы сделать своей законной женой.

– Нет. Я не верю в брак.

– Значит, ты никогда не женишься?

Он промолчал, давая понять, что вопрос глупый. Я подошла с другой стороны:

– А ты любил когда-нибудь? По-настоящему?

На его лице промелькнуло что-то жесткое и пугающее. Глаза потемнели, став совсем черными.

– Не хочу говорить об этом.

Завороженная едва приоткрытой завесой над душой этого человека, я упорно ждала. Может, он все же захочет поделиться со мной. Глупо. Мы едва знаем друг друга. Все, что между нами было – две случайные встречи и сумасшедший секс.

– Тебе пора.

Он поднялся с постели и поднял с пола брюки. Я любовалась его великолепным смуглым телом, снова ощущая поднимающееся внизу живота желание. Демьян повернулся ко мне, его взгляд обжег холодом.

– Я отвезу тебя, если хочешь. Или вызову такси.

– А что если я не хочу уходить? Можно мне остаться?

– Ты – чужая женщина, – бросил он таким тоном, словно назвал меня чем-то мерзким.

Проглотив обиду, я поднялась с постели и быстро оделась.

– Так тебя подвезти? – снова спросил он.

– Сама доберусь…

В лифте, где на этот раз я оказалась совершенно одна, я не смогла сдержать слез. Они катились по лицу безудержным потоком, а я никак не могла унять их.

Глава 11

Мы сидели на кровати в моей комнате. Артур смотрел телевизор, я листала журнал. То и дело жених пытался вовлечь меня в разговор, но мои односложные ответы тут же пресекали попытки. Наконец, он не выдержал и, выключив телевизор, повернулся ко мне. Я ощутила на себе пытливый взгляд.

– Клаудия, что происходит?

– Ты о чем? – упорно разглядывая кружевное белье на картинке, откликнулась я.

– Ты странно ведешь себя.

– Почему странно? Как обычно, – я пожала плечами.

– Нет. С тех пор, как… – он осекся, но тут же продолжил: – С вечеринки ты изменилась. Это из-за того, что произошло между нами?

– Возможно. Я не должна была спать с тобой до свадьбы. Это мучает меня, – ухватилась я за предложенное объяснение. – Я повела себя, как шлюха.

– Милая, не говори так, – его голос прерывался от звучащей в нем нежности.

Я почувствовала его руки, привлекающие меня к себе, и осторожно высвободилась.

– Нет.

– Раньше ты хоть позволяла целовать себя, – вздохнул он, послушно отстраняясь. – Я все испортил, да?

Я молчала, предоставляя ему самому делать выводы.

– Скажи, чем я могу загладить свою вину? Ну, хочешь, поедем в город и я куплю тебе все, что захочешь.

Безумная мысль ворвалась в голову помимо воли. Я вздернула голову и уставилась на Артура.

– Я хочу, чтобы ты заказал мой портрет.

– Портрет? – протянул жених и озадаченно почесал затылок. – Ну, хорошо. Я поищу, кто мог бы это сделать.

– Нет, я хочу портрет от определенного художника. Его картину я видела на вечеринке, и она мне очень понравилась.

– Он хоть русский? – обреченно произнес Артур.

Я поняла, что победила. Он сделает все, чтобы я получила то, что хочу.

– Да, он русский. Его зовут Демьян Елецкий.

Парень нахмурил лоб.

– Что-то знакомое. Где-то я слышал это имя. Ну да ладно, я все узнаю и договорюсь с ним.

– Он может отказать тебе, – вздохнула я.

– Поверь, услышав предложенную сумму, не откажет, – ухмыльнулся Артур.

– Спасибо, милый, – я прильнула к нему и положила голову на его плечо.

Жених замер, затем крепко обнял. Шепча бессвязные признания, покрывал мои волосы поцелуями. Я же, закрыв глаза, представляла на его месте Демьяна.

Два дня, проведенные в попытках выбросить из головы этого мужчину, оказались мучительными. С ужасом поняла, что он опутал меня по рукам и ногам. Я не могла есть, спать, дышать, не думая о нем. Безумно хотела снова увидеть, вдохнуть запах его тела, почувствовать в себе. Хуже всего понимать, что я ему абсолютно безразлична. Он не делал ни малейшей попытки связаться со мной, хотя мог бы. Знал, где я живу. Ему ничего не стоило узнать номер моего мобильного. Вспомнила небрежные слова: «Ты – чужая женщина», – полоснувшие по сердцу. Не хочу быть чужой для него. Стоит ему попросить, я брошу Артура, откажусь от всех честолюбивых планов. Просто ради того, чтобы стать его любовницей, подстилкой. Я презирала себя за это, пыталась снова стать королевой, какой была раньше. Напрасно. Из королевы превратилась в униженную рабу, молящую о любви. Уже всерьез думала о том, чтобы попросить Ленку отвезти меня в город и там заявиться к Демьяну. Если бы не так счастливо подвернувшееся предложение Артура, так бы, наверное, и сделала.

Оторвавшись от жениха, я с укором взглянула на него.

– Портрет дело не быстрое. Тебе нужно как можно скорее связаться с ним.

– Хорошо.

Он вздохнул, отпустил меня и вышел из комнаты. Я же откинулась на подушки и уставилась в потолок. Сердце бешено колотилось при одной лишь мысли о том, что скоро увижу Демьяна.

Артура не было несколько часов, я даже задремала. Проснулась от звука хлопнувшей двери. Еще мутными после сна глазами глянула на мрачного жениха. Он молча прошел внутрь и сел на кровать рядом со мной.

– Слушай, и с чего ты решила связаться именно с этим художником?

– А что такого?

Я приподнялась на локтях, сбрасывая остатки дремы. Артур кусал губы, что служило у него признаком сильного волнения.

– Да что случилось-то? – встревожилась я.

– Я спрашивал у отца об этом Елецком.

– И что?

– Не стоит с ним связываться, вот что.

– Не говори загадками. Ты знаешь, что меня это раздражает, – с прохладцей проговорила я, садясь на кровати и подтягивая колени к груди.

– Он – опасный тип.

– В смысле? Художник – опасный тип? – хмыкнула я.

– Художник он скорее по совместительству. Капитал он нажил не благодаря своей мазне.

– А чему тогда? – Я старалась, чтобы в голосе не звучало явного интереса, но он все равно прорвался.

– Отец говорит, что он связан с криминалом. Даже когда-то предлагал ему совместное дело. Отец отказался и тот ему даже подгадил кое в чем.

– С криминалом? – помертвевшими губами пробормотала я.

– Ага, подпольные бордели, казино, наркотики… Эй, что с тобой? Побледнела так.

– Все нормально…

Я с трудом взяла себя в руки и произнесла:

– Ну, я же хочу, чтобы он нарисовал мой портрет. Ничего больше.

– Ты правда не откажешься от этой затеи? – поразился Артур. – Да что там за картину ты увидела?

– Настоящий шедевр! – пожалуй, с излишней горячностью воскликнула я.

– Ладно, – вздохнул Артур. – Но одна ты к нему ходить не будешь. Я с тобой буду ездить. Если, конечно, он согласится.