Юлия Шилова - Ослепленная желаниями, или Замужняя женщина ищет любовника

• Название: Ослепленная желаниями, или Замужняя женщина ищет любовника
• Автор: Юлия Шилова
• Жанр: Современные любовные романы
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-17-089581-6

Веселая и беззаботная жизнь Даши, дочери состоятельного бизнесмена, рухнула в одно мгновение. Ее родители погибли в автокатастрофе, а сама она чудом осталась жива. У Даши обгорели руки и лицо, и она вынуждена постоянно носить вуаль и перчатки. Даша живет затворницей и не покидает территорию дома. Супруг, бывший служащий отцовской фирмы, постоянно ее унижает и водит домой подружек. Но однажды, как в сказке, появляется Макс – Дашина бывшая любовь, и жизнь опять летит вверх тормашками…

---

– Дашенька, ты, главное, не бойся, – успокаивал меня Пётр Иванович. – Ничего страшного не произошло. Ты ездила к врачу. В конце концов, у тебя рёбра переломаны. Это дело нешуточное. Тебе что теперь, умирать? Не фашист же твой муж? Поворчит, поворчит и успокоится.

– Да, конечно. Я сейчас ему всё объясню. А вы пока занимайтесь садом. Не обращайте внимания, всё будет хорошо, – пролепетала я.

– Хорошо, Дашенька. Если что, я рядом. Зови меня. При мне он ничего плохого не посмеет тебе сделать.

Я кивнула и пошла в дом. Входная дверь была распахнута. Дима сидел на кухне и пил кофе.

– Привет, а ты что так рано?

– Документы кое-какие забыл. Пришлось вернуться, – ледяным тоном ответил он.

– А я в больнице была.

В доказательство своих слов я поставила пакет с медикаментами на стол.

– Вот, в аптеку заехала. Таблетки. Уколы буду сама себе делать. Перелом двух рёбер. Сделали блокаду, хоть дышать нормально могу. Правда, резкие движения делать нельзя. Повезло, что внутренние органы не затронуты. Тогда было бы всё гораздо сложнее. – Положив большой конверт со снимком на стол, я старалась говорить как можно спокойнее. – Тут рентгеновский снимок и анамнез. Можешь посмотреть.

– Зачем?

– Может, тебе интересно. Ты не переживай, я садовнику и врачу сказала, что упала с лестницы. Ты к этому никакого отношения не имеешь. Ты уж прости, что пришлось из дома отлучиться, но не могла я больше такие боли терпеть. Ты же меня везти в больницу наотрез отказался.

– Я запретил тебе выходить за пределы дома. – Муж произнёс эту фразу таким тоном, что мурашки забегали у меня по коже.

– Дима, я ездила в больницу.

– Ещё раз повторяю: я запретил тебе выходить за пределы этого дома.

– Я должна сдохнуть от боли?

– Не выдумывай, – стоял он на своём. – Я и так пошёл тебе навстречу. Готовлю жрать себе сам, потому что тебе нужно лежать. Ну ты даже не оценила, на какие жертвы я иду ради тебя. Где это видано, чтобы мужик работал и жрать сам себе готовил?

– Ну, ты ведь сейчас питаешься в основном в кафе и ресторанах. Только утром себе яичницу жаришь.

– Я не должен это делать, потому что я – мужик!

– Дима, мне уже легче. Сегодня я смогу потихоньку готовить сама. Я же говорю, мне стало легче дышать. При таких переломах, как у меня, нужно вообще лежать в стационаре. Ты понимаешь? Всё произошло только по твоей вине, ведь ты же меня избил. Ты говоришь, идёшь на жертвы типа жарки яичницы по утрам, но ведь ты сам виноват. Я не готовила есть всё это время и не пекла твои любимые пирожки, потому что лежала пластом и умирала от боли. А тебе, между прочим, было наплевать.

Увидев, что Дима побледнел и сравнялся по цвету лица со стеной, я подошла к нему и виновато произнесла:

– Димочка, миленький, прости меня, пожалуйста, но я не могла не поехать. Мне было очень и очень больно. Ни дышать, ни встать… Чёрт с ними, с зубами. Я всё равно своё лицо никому не показываю. Буду шепелявить. Но жить с переломанными рёбрами я не могу. Это нестерпимо. До сумасшедшего крика… Я ведь живой человек.

Я хотела положить руку на плечо мужу, но он резко её откинул, и я вскрикнула от боли в груди.

– Ты что делаешь?! Мне же нельзя делать резких движений!

– Я просил тебя не выходить из дома. Сначала просил, потом запретил. А ты всё равно не хочешь меня слушать и делаешь всё по-своему. Даша, скажи: почему ты такая неблагодарная сука?! Мерзкая, уродливая, неблагодарная гадина! Если я велел не выходить из дома, значит, ты не должна выходить. Хоть сдохни, но из дома ни ногой…

– Послушай, ты чудовище! Ты моральный урод! Хуже фашиста! Даже фашисты относились к своим пленным лучше, чем ты ко мне! Если хочешь меня убить – убей! Я больше так жить не могу! Не хочу и не буду!

Зарыдав, я бросилась в спальню. Господи, как же я ненавидела себя за свою жизнь, за то, во что превратилась! Жалела, что не я распорядилась своей судьбой, а судьба распорядилась мною. Полежав так пару часов, я успокоилась и сошла вниз, чтобы разобраться с лекарствами и начать лечение, которое прописал врач.

Дом был пуст. И во дворе не было Диминой машины. Он сказал, что приехал за какими-то документами. Вероятно, забрал их и уехал. Разобравшись с таблетками, я выпила то, что нужно было выпить именно сейчас, и вышла во двор. Ворота были закрыты. Садовника тоже нигде не было видно. Направившись в беседку, я чуть не споткнулась о тело Петра Ивановича. Он лежал лицом вниз. Его голова была окровавлена. Рядом валялся кирпич, на котором чётко виднелась кровь.

– О боже! Пётр Иванович, вы живой? Что с вами произошло? Вы упали? Вам плохо?

Я села на карточки рядом с садовникам, стала его переворачивать, бить по щекам, просила очнуться и прийти в себя. Попыталась нащупать пульс, но пульса не было. Может, у него схватило сердце? Сердечный приступ, он упал и умер? Инфаркт, инсульт… Но кирпич! Создавалось впечатление, что садовника ударили сзади по голове. Но кто? Конечно же Дима!

Недолго думая, я набрала номер мужа и, сбиваясь, с придыханием сообщила:

– Дима, Пётр Иванович умер. Я не знаю, как это получилось. Я вышла, а он лежит.

– Даша, ты можешь позвонить попозже? У меня совещание.

– Какое, к чёрту, совещание? Ты слышишь, что я тебе говорю? Пётр Иванович умер.

– А кто такой Пётр Иванович?

– Садовник наш. Он у нас один-единственный.

– Я не запоминаю, как обслугу зовут. У меня на них память плохая.

– Он умер, Дима.

– А я здесь при чём?

– Я сначала думала, что сердце. Но рядом лежит кирпич в крови, и на голове у Петра Ивановича страшная рана. Видно, его кирпичом по голове ударили несколько раз. Мне кажется, это не просто смерть. Это убийство.

– Даша, а ты какие лекарства принимаешь? Не наркотические, случаем?

– Ты шутишь?

– Мало ли… Может, тебя в твоей больнице спиртом накачали вместо обезболивающего. Даша, у меня совещание. Созвонимся позже.

– Дима, это же срочно. Что мне делать?

– Если садовник умер, вызывай труповозку. Если это убийство, вызывай полицию.

– А ты? – На минуту я потеряла дар речи.

– Что я? Я целый день на работе.

– Ты же его убил, Дима. Больше некому.

– Ты что, совсем сбрендила? У тебя с головой всё в порядке?

В трубке послышались быстрые гудки. Я попыталась набрать мужа ещё раз, но он сбросил вызов. Чуть позже абонент был недоступен. Я присела на корточки у Петра Ивановича и взяла его за холодную руку.

– Пётр Иванович, миленький, родненький, как же так? Почему же вы меня бросили? Осталась я одна-одинёшенька. Никого у меня больше нет. За все эти годы общение было только с вами. Господи, помоги…

Не помню, сколько я так просидела, как вдруг услышала звонок. Я направилась к воротам.

– Кто там?

– Откройте, полиция.

– Полиция?

Открыв калитку, я увидела людей в форме. Они тут же прошли на участок, прямиком к телу Петра Ивановича. Я наблюдала за ними с недоумением и думала, как же хорошо, что я в вуали и в перчатках… Главное, никого не напугать своим внешним видом. Через пару минут к дому подъехал автомобиль мужа, я бросилась к нему навстречу.

– Слушай, я не знаю, откуда взялась полиция… Понятия не имею, как они узнали про Петра Ивановича.

– Я вызвал, – как ни в чём не бывало ответил муж.

– Ты?

– Я. А что тебя удивляет? У нас в доме человек умер. Нужно провести расследование.

– А полиция зачем?

– Как зачем? Кто-то же должен этим заниматься… И кто-то должен ответить по всей строгости закона за то, что произошло. Ты же сама позвонила и сказала, что, скорее всего, это убийство.

Глава 13

На меня надели наручники. Я ничего не понимала. «Что происходит?» – спрашивала я, но не получала ответа.

– Дима, пожалуйста, скажи им, что это не я!

– Я очень прошу вас быть с моей женой как можно более корректными. Она больной, психически нездоровый человек. Она не виновата в своей болезни и очень плохо понимает, что происходит. В момент убийства садовника она не ведала, что творила.

– Дима, ты что говоришь? Какое убийство? Ты что за спектакль устроил? – Я почувствовала, как от нервного стресса у меня стало темнеть в глазах. Предметы стали терять свои очертания…

Я и подумать не могла, что чувство страха может быть таким сильным. От страха нарушается координация движений, путаются мысли, теряется контроль. Перестаёшь понимать, что происходит. Наступает оцепенение и даже шок. Паника парализует и лишает способности реально мыслить.

– Ты только не волнуйся, дорогая. Только не волнуйся. Я обещаю, всё будет хорошо. Я сделаю всё, что надо. Тебя не посадят в тюрьму, а поместят в психиатрическую клинику. Тебя будут лечить…

– От чего? Я что, душевнобольная? Дима, зачем ты устроил этот цирк? Ты таким способом решил от меня избавиться? Да? Ну ведь это же ты убил Петра Ивановича. Ты! За то, что он меня в больницу возил. Я пошла в комнату, прилегла, а ты взял кирпич, разбил ему голову и уехал на работу. Ведь на этом кирпиче с кровью моих отпечатков пальцев нет. Пусть проверят. Я кирпич в руки не брала.