Unknown - Дневник почтальона (СИ)

• Название: Дневник почтальона (СИ)
• Автор: Unknown
• Жанр: Постапокалипсис

«Люди приходят по одному и группами, переносят свои страдания на бумагу и уходят умирать...» 

---

Дневник почтальона

«Люди приходят по одному и группами, переносят свои страдания на бумагу и уходят умирать...»

— Руки вверх! — крикнул Станислав, направив автомат на сидевшего за столом человека.— Тьфу ты! Сидит как живой!

— Станислав Иванович, уходим, не смогу я рядом с мертвяком ночевать, — произнесла заглянувшая в помещение Ольга. — Только не говорите, что собрались тут остановиться.

— Твою же мать! — в следующее мгновение воскликнула она и практически с места запрыгнула в комнату.

Оказавшись внутри довольно просторного помещения, девушка развернулась и захлопнула дверь. Её ладони легли на покрытый ржавчиной металл, по телу прошла лёгкая дрожь. Перед глазами застыла картинка оскаленной пасти зверя и вмиг закружилась голова, ослабли колени, а сердце выбило барабанную дробь.

Схватившись за угол стола, сталкер рывком попытался сдвинуть его в сторону двери. Вложив в рывок все свои силы, мужчина с удивлением посмотрел на непокорный предмет мебели. «На кой?» — мысленно выругался он, только сейчас заметив, что тот прикручен к полу. Перепрыгнув через стол, Станислав опрокинул на пол, стоящий слева от входной двери, шкаф, успев в последний момент оттолкнуть от него напарницу. Дверь содрогнулась от мощного удара, по стене побежали трещины. Упавшая Ольга прошептала, со страхом глядя на гудящий от удара лист серого металла.

— Знаешь, здесь не так уж плохо!

Улыбка скользнула по лицу мужчины. На исходе первых суток ученица наконец-то перестала выкать и задавать бесконечную череду вопросов. Он и маршрут поменял лишь бы на время передохнуть от её почемучек. Сейчас любознательность ученицы на время развеяна страхом, который или мобилизует все её силы, или сломает. Поверхность — это совершенно другой мир, и неважно, сколько «пациенту» лет, какого он пола или возраста, диагноз один — жизнь полная испытаний. Инструктор остался доволен, его подопечная прошла первое — в трудную минуту поборов страх она повернулась к опасности лицом.

— Сталь три миллиметра, её и тараном не выбить, — проговорил Станислав, обернувшись к Ольге. Проследив за её взглядом, он заметил надпись, нацарапанную на стене чем-то острым.

«Почтовое отделение 121…»

Несмотря на отсутствие последних цифр, на их месте из стены вывалился большой кусок штукатурки, Станислав понял они на почте.

— Танцуй красавица!

— С какой стати? — поинтересовалась девушка.

— Шутка! Кстати, ты письма не от кого не ждёшь?

— Станислав Иванович, хорош прикалываться. Лучше объясни, почему почта на крепость похожа?

— Жестокая необходимость прошлого, — ответил мужчина, внимательно осматривая помещение. — Почта — это, к твоему сведению, не только письма и посылки, а ещё пенсии и денежные переводы. Желающих разбогатеть на халяву хватало и в те времена. Мощные двери, крепкие решётки на окнах, сигнализация — надёжное средство от воров, — сказал он, помогая девушке встать.

— Сигнализация? Где? Это опасно? — озираясь по сторонам, проговорила ученица.

— Забудь, она давно не работает, — отмахнулся Станислав. — Надо же, — рассматривая разложенные на столе конверты, воскликнул он.

— Что в них странного? — заинтересовано, спросила Ольга.

— Даты! Вот смотри, эти поступили на почту за двое суток до того злосчастного дня, их просто не успели доставить адресату. А эти? — задумчиво пояснил сталкер.

— Что? — переспросила девушка у замершего инструктора.

— Странно, перед войной писем уже почти не писали. В основном приходила надоедливая реклама и квитанции для оплаты всевозможных налогов. Кто и зачем написал несколько десятков посланий непонятно.

— Как же вы между собой общались?

— Был такой зверь, интернет. Всю землю своими сетями опутал. По нему переписывались и новости узнавали. Пришёл домой по клаве постучал и все общение. Да не смотри ты так, приспособление — это для набора текста.

— И куда он делся? Тоже умер?

— Типа того, — усмехнулся инструктор, — Как-то провайдер за неуплату нам интернет отключил, отлично думаю, домашними делами займусь, книжку почитаю, шашлычок вечером сварганю. Позвонил жене, чтобы мяса купила. Она вырезку принесла и интернет оплатила. Короче, врубаю комп, а там презентация новой игры, в общем, замаринованное мясо пролежало в холодильнике неделю. Если бы не началась война, реальность, при отсутствии интернета превратилась бы в иллюзию.

Ольга попыталась взять из стопки верхний конверт, но он трухой рассыпался у неё в руках.

— Ой! — виновато произнесла она.

— Не переживай, они пустые, — успокоил ученицу инструктор, и кивнув на дверь, спросил, — Лютоволк?

Девушка, молча, кивнула головой в знак согласия.

— Чёрт, эти твари в одного не ходят. Стая обычно из нескольких бойцов состоит и вожака.

— Странно, что ты волков бойцами называешь, как сталкеров.

— По теории, после термоядерной войны, всё живое к праотцам должно отправиться. Крысам и людям повезло, они в метро укрылись, а волки как-то на поверхности выжили. В дальнейшем радиация превратила их в злобных тварей. Я в живую серых в зоопарке видел, да и то в детстве, но точно помню, раза в три они меньше лютых были. А бойцы они реально сильные, пересекались. Первым вожак самого слабого пошлёт. Если враг очень силен он позже его и так убьёт. За ним пару матерых волков в бой вступят — мобильный отряд авангарда. Тут тоже своя хитрость имеется, обычно это претенденты на его место. Сам вожак в отдалении будет находиться. Ему необходимо видеть место боя и всю стаю целиком. Оттуда будет контролировать, регулировать, и давать команды. В драке лютые действуют очень грамотно, расчётливо и никогда не отступают. Так что зубатые будут до утра по округе кружить, а главарь заляжет поблизости, выжидая, когда мы выйдем.

— Скажешь тоже мутант умнее человека? — улыбнулась ученица.

— Зря смеёшься! Человечество тоже себя умным считало, а чем закончилось, сама знаешь. Мутация штука малоизученная, не факт, что лютые не единственные, наверняка за ними придут и другие мутанты. Нам с тобой и этих достаточно. Придётся теперь до завтра здесь куковать.

— Как думаешь, кем он был? — спросила Ольга, стараясь не смотреть на труп человека сидевшего за столом.

— Кто его знает? Возможно, работник почты или случайный прохожий, нашедший здесь убежище,— осматривая решётки на окнах, ответил Станислав.

— Почему же он в метро не пошёл?

Убедившись, что оконные решётки намертво вмонтированы в стену, сталкер присел у стены. Ещё раз, внимательно осмотрел помещение и произнёс:

— Исходя из того, что я вижу, хотя могу и ошибаться, он прожил тут несколько дней, пока... ну ты понимаешь. Жалюзи на окнах опущены, дверь в другие помещения закрыта на засов. Нам повезло, что крепление замка на входной двери сгнило, его закрыли изнутри. Человек либо решил отсидеться тут до лучших времён, либо — умереть в тиши и одиночестве.

Страх, что недавно обволакивал разум девушки, развеялся. Молодость и неуёмная тяга к знаниям брали своё. Ольга не спеша пошла вдоль шкафов, которых в помещении оказалось множество. На одном из них она увидела странные прямоугольные листы, покрытые чем-то полупрозрачным. Взяв один из них в руки, облегчённо вздохнула, он не рассыпался.

— Тут письма, — тихо произнесла ученица.

— Читай! Хоть какое-то развлечение, — произнёс инструктор, занявшийся чисткой оружия.

На каждой полке лежало по несколько писем. На многих можно прочитать лишь отдельные слова. Перенесённые на бумагу мысли безжалостно уничтожено время. Многие неплохо сохранились. Среди них девушку заинтересовала одно, в нём женщина, по всей видимости, писала мужу. Бережно взяв письмо в руки, она начала читать его вслух.

— «Здравствуй, Станислав! Мне страшно. Вчера умерла мама. Она плакала и просила прощения, за приглашение погостить у неё. Я плачу от бессилия. Собственная квартира стала ей могилой. Я больше не могу тут находиться. Ключ в почтовом ящике, я ухожу умирать. Говорят, много народу укрылось в метро, но сейчас все входы уже закрыты. Надеюсь, ты жив. Мне хочется, чтобы когда-нибудь ты узнал, что в последние минуты я думала о тебе. Будь счастлив. Твоя Мари...».

— Дай сюда, — метнувшись к девушке и выхватив у неё из рук письмо, закричал сталкер.

— Где? Где ты это взяла? — громко закричал Станислав.

Глаза у инструктора выпучены, его трясло. Ольга отступила к стене и вскинула оружие. Щёлкнул предохранитель автомата, а он даже не заметил этого. «Мари... Марина Беседина. Моя Марина!» — горестно повторял мужчина. Девушка испуганно смотрела, как гладя и целуя лист пожелтевшей бумаги, плачет сорокалетний мужик.

На станции «Молодёжная», «стариков» осталось трое. Любимица детворы Варвара Степановна, повариха какого-то известного московского ресторана, названия Ольга не помнила. Врач Лидия Моисеевна и Станислав Иванович, последний начальник станции и по совместительству инструктор по выживанию. Остальные либо умерли от болезней, либо сгинули на поверхности. Сколько она себя помнила, с поверхности периодически приходили группы вооружённых людей и после каждого визита на станции появлялся ещё один ребёнок.