М Валигура - Серебряная тоска

• Название: Серебряная тоска
• Автор: М Валигура
• Жанр: Научная Фантастика

---

Открываешь себе боковой люк и вываливаешь всё это лопатой на землю. А дальше - не твоя забота... А пошли они на хер с этим угольком! Ну почему, почему я должен ворочать какой-то сраный уголёк, когда я вдруг могу написать стих, который стоит, может, всего угля на свете? Какая серебряная, всё же, тоска... Почему это, в самом деле, серебряная? С чего это мне в последнее время приходит на ум серебро? И что ж это я за человек такой? Не могу того, что хочу, и не хочу того, что могу. А такой вот обыкновенный человек. А чего я хочу-то? Ну, любить и быть любимым. Русланом и только Руслана. Выходит, не такая уж я и поганка - не одному себе счастья желаю. А, может, и поганка. Потому что себе - через другого. А другому - через себя. Вот и получается - эгоист, но за двоих. Интересно, как это называется?

- Любовь, - сказал я вслух и заплакал.

Стоять на ногах не было сил. Я упал в кресло и дальше плакал там. Затем, плача в кресле, заснул. Затем проснулся и, думая, что уже пришёл в себя, опять вдруг заплакал. Причём так горько, как никогда не плакал до того.

Я даже не услышал, как в прихожей клацнула дверь, просто увидел, что Русланчик стоит передо мной и встревоженно гладит мне лоб.

- Ну ты чего, ты чего, дурашка? - повторял он снова и снова.

- Мне нас жалко, - захлёбываясь рыданиями говорил я.

- Дурашка. Нас не жалеть, нам завидовать нужно.

- Правда?

- Известия! Знаешь почему?

- Почему?

- А смотри, что у нас есть!

Руслан полез во внутренний карман и извлёк оттуда на свет Божий бутылку заграничного ликёра "Амаретто".

- На какие шиши? - спросил я, вытерев нос.

- Да вот, зарплату сегодня на работе выдавали.

- В бутылках?

- Не, бутылку я потом решил взять. А чё б, думаю, и нет? Игорёк там один сидит, скучает...

Я покраснел до корней волос.

- И сколько ж это удовольствие стоит?

- Да два червонца.

Тут мне стало плохо, как никогда в жизни. Как раз столько, сколько бы я заработал сегодня на разгрузке.

- А я сегодня на вечер работу нашёл, - ляпнул вдруг я. - На Саратове-товарном, уголь разгружать.

- Ты с ума сшёл!

- Ничего и не сошёл. Вполне нормальная работа. Тем более, я уже там...

- А больше не смей, пожалуйста!

- А почему бы и нет?

- Ига... Игорёшка. - Русланчик положил мне руку на плечо. - Ты уже нашёл себя в этой жизни. Как, может быть, никто. - По его голосу было слышно, что он сам вот-вот расплачется. - Не надо этого угля. Не надо стеклотары. Не надо ничего.

Будь собою. Будь со мною. Твори... короче говоря.

Я обнял его и прижал к себе.

- Татарчонок... Глупый татарчонок...

Когда мы отлипли друг от друга, Руслан, взъерошив напоследок мои волосы, предложил заварить кофе и выпить его с "Амаретто". Я не отказался.

Капли ликёра мы слизывали друг у друга с губ. После второй рюмки, слизанной с губ Руслана, я подумал, что я свинья.

"Придумай какой-нибудь повод и иди на станцию разгружать вагоны".

- Я хочу, чтоб ты всегда здесь, со мной, - выдохнул Русланчик. - Ну, скажи, что будешь.

"Ну, соври хотя бы, что за сигаретами сбегаешь".

- Конечно, буду. Солнышко. Только за сигаретами сбегаю.

- Так есть же ещё полпачки.

- Да надолго ли их хватит.

- Давай я сам сбегаю.

- Нет. Я сегодня из квартиры ещё не выходил. Уж позволь.

Руслан глянул на меня с подозрением.

- Куда намылился?

- Говорю ж тебе - за сигаретами.

- Хорошо, - сказал Руслан, продолжая смотреть мне в глаза. - Но имей в виду - я тебя жду.

- Я скоро, - ещё раз соврал я.

В прихожей я натянул куртку и поспешно выскользнул за дверь.

***

- Во, прибыло чамора! - с неодобрением оглядывая мою худощавую фигуру, встретил меня один из напарников по будущей разгрузке вагонов с углём.

- Сопля, - коротко охарактеризовал меня второй, помоложе.

- Чё-то я вас тут не помню. Новички, что ли? - хмуро не остался в долгу я.

- Ну-ну, хлопцы, нэ трэба ссориться перед работой, - вмешался администратор Ивахненко. - Тут вам часа тры горбатиться, а вы уже лайку затеяли. Ну, всё.

Мавра сделал своё дело, мавра может и уйти.

- Кого задушил? - спросил я.

- Ерудированный! - ощерился мавра кривозубым ртом. - Короче, ваши вагоны вона и вот. Оплата по окончанию. Як всегда. И нэ сварытесь. Самим же не выгодно. На час лишний провкалуете ж. Оплата по рэзультату. То ж, добранич. - И Ивахненко удалился.

"И почему на нашей саратовской станции администраторы всегда хохлы?" подумал я. Из раздумий меня вывел голос одного из напарников.

- Ладно, чамор, давай не сердись. Меня Митяй зовут. Для тебя - дядя Митяй. А его - Петро. А тебя как?

- Дядя Игорь. Васильевич.

- Значь, Игорёшка, - ощерился Петро.

- Игорь Васильевич, - уточнил я.

Петро опешил.

- Ну, какой ты Василич, мы ещё посмотрим. - Митяй с интересом глянул на меня. - Лопату-то в руках держал?

Вдвое старше меня по возрасту и вдвое шире в плечах, краснорожий Митяй с насмешкой пялился на меня. Петро подхихикнул.

"Да это ж Серёжка и Колька, - мысленно ахнул я. - Овзрослевшие, спившиеся, махнувшие на себя рукою... Пожалуй, так оно и есть. Эх, показать бы им сейчас самих себя со стороны!.. Спокойно, Игорёк. А показать бы тебе сейчас со стороны тебя... И Руслана. Что сказал бы? Как хорошо судить других. Чамор и есть".

- Ну что, Игорь Васильевич, будемьте уголь разгружать? - ядовито спросил Митяй.

Я схватил лопату и бросился к вагону.

- Да он бешаной! - услышал я за спиной голос Петро.

- Та не... Ентузиаст, - хмыкнул Митяй. - Токо посмотрим, как долго его ентузиазму хватит.

Я молча стиснул зубы и набросился на вагон - распахнул боковой люк и вонзил лопату в чернь угля. Массивная кипа вывалилась наружу. Митяй и Петро, один скривив губы в ухмылку, другой раззинув рот, наблюдали.

- Помогайте, а то денег не получите, - зло кинул я.

- Не, в натуре, Митяй, - промямлил Петро. - Глянь, парень старается.

- И пусть старается, - махнул рукой Митяй. - Нам-то что за дело.

- Так мы ж вместе работаем, - растерянно сказал Петро.

- Работаем! Та ты посмотри, шо он за работник! Мы ещё перекурим, а потом сделаем в два раза больше, чем он. Слышь, ентузиаст, сигарет у тя не будет?

- Не курю, - злобно ответил я.

- У меня есть, - сказал Петро.

- Ага! - обрадовался Митяй. - Покурим назло ентузиасту?

- Ну, давай... покурим, - краснея ответил Петро.

Он вынул "Приму", и они с Митяем задымили, усевшись на рельсы.

- По-прежнему не куришь, ентузиаст? - осведомился Митяй, с нарочным удовольствием затягиваясь и отплёвывая табачные крошки изо рта.

- По-прежнему работаю. А ну, берите лопаты.

- Нашёл дураков за четыре сольдо, - сынтелектуальничал Митяй.

- Значит, я тут один дурак?

- Выходит, да.

Я принялся выгребать уголь с удвоенной энергией.

- Слышь, Митяй, давай подсобим, неудобно. - Петро сделал попытку встать с рельс, но Митяй положил ему тяжёлую руку на плечо.

- Докурим. Парень любит пахать - пускай попашет.

- Так нечестно же...

- С хера ли ты знаешь, что есть честно, а что нет? - ухмыльнулся Митяй.

- А вот знаю! - Петро вскочил с рельсов и бросил недокуренную сигарету на щебёнку. - Когда один пашет, а остальные курят - это нечестно. Это я знаю. - Он схватил лопату.

- Бунт на корабле? - лениво спросил Митяй.

- Игорёшка, счас я тебе помогу! - Петро набросился на уголь справа от меня.

Вдвоём работа пошла гораздо быстрей.

- Отак мы его, - радостно приговаривал Петро. - Отак... А ты, ваще, чем занимаешься?

- Стихи пишу.

- Вот я и смотрю - мускулы слабые... То есть, в смысле, стихи?

- В смысле - стихи.

- В смысле - как Есенин?

- В смысле - как Матушинский.

- А кто такой Матушинский?

- Ну, типа Пушкина.

- А, знаю. В школе проходили. Я, там, типа, памятник себе воздвиг... этот, как его...

- Нерукотворный, - подсказал Митяй, загашивая сигарету о рельсы и подымаясь. - К нему не зарастёт народная тропа. - После чего прочёл всё стихотворенье до конца.

- Чё зенки вылупил, стихотворец? Ты думаешь, единственный поэт, который уголь разгребает? А вдруг и я такой?А? Слухай:

- Кто себя отважится понять Тот простую истину оценит Женщина способна изменять А рука мужчине не изменит. Ну как?

- Рифма и размер есть. А смысел - дубовый.

- Ну ты даёшь, Митяй! - восхитился Петро. - Да ты ж, выходит, поэт! Прям, Пушкин. Не?

- Рука в говне, - мрачно буркнул Митяй. - Мне, вон, интересно, что Матушинский - правильно так тебя, да? - скажет.

- Разгружаем уголь, - сказал я.

- Не, ты мне, мальчик, не юли. Ну чё, говнянку я написал?

- Да ничего ты не написал. - Я воткнул лопату в уголь. - Такие стихи пишут на стенах туалета. Хотя у тебя, может, и поэлегантней.

- Смотри-ка, какой дипломат! По-э-ли-гант-ней! Да я, может, родился в туалете, живу в туалете и в нём же и помру. Да что я, не вижу, что ли, ты ж ненавидишь таких людей, как я, как Петро, как мои друзья - чёрных работяг. Ты ж, сука, выше этого. Только вы ж, блядь, интеллектуалы, сами или кочегарами работаете, или дворниками, или, вот, уголь... Та хер со мной, здесь я понимаю, за что ты Петро презираешь?