Ирина Белояр - Ползучий дом

• Название: Ползучий дом
• Автор: Ирина Белояр
• Жанр: Юмористическая фантастика

…Они строят дома по всей обжитой галактике.

Хватаются за самые бредовые проекты и ухитряются их реализовать. Их решительность и креативность могут соперничать только с их же собственной бестолковостью. Там, где они появляются, все становится с ног на уши.

Регулярно ищут приключений на свою базисную часть тела. Естественно, находят. Мужественно преодолевают. Не умеют существовать иначе: нормальная жизнь вгоняет их в депресняк или спячку. Чаще и туда, и туда.

Не умеют ни драться, ни стрелять, хотя регулярно пытаются делать и то, и другое.

У них обезьяний менталитет, соответствующий уровень культуры и смутные представления о морали.

Они любят друг друга и все, что движется.

Удивительно, как они до сих пор живы. Учитывая вышесказанное, им феноменально везет…

Кое-кто очень известный хочет дом на гусеничном ходу в диком уголке космоса, где даже официальной колонии нет. Да еще и жадничает, скотина такая.

Жанр — черт его знает. Фант-панк. Или фэнтези-трэш. Или безбашенное стебалово. Щепетильные читатели! Срочно покиньте эту страницу. Я вас не видела, вы меня тоже.

ВНИМАНИЕ! В текстах присутствуют настойчивые попытки автора обойтись без ненормативной лексики.

---

— Еле нашел вас. На прежнем месте такое разверзлось, аж дурно стало.

— Чего так долго-то?

— Власть у них там поменялась.

— Ну — и?..

— Дом на понтонах помнишь?

— Это… тот полковник, которого мы в барокамере заперли?

— Он нынче генерал.

Ёханный бабай…

— Лерка… Всё отбили?

— Кое-что осталось.

Сергей вздохнул.

— «Кокон» в космотехнике взял?

— Разница — за мой счет, Сереж.

— Еще чего! Разберемся, — Сергей ободряюще хлопнул напарника по спине.

Напарник взвыл.

…Жизнь — штука разноцветная, как радуга Алекто. А вот прошлое почему-то всегда черно-белое, эдакая дорожка-зебра перед светофором. Если ты по ней прошел один раз — значит, рискуешь пройти и второй, и третий. Идешь вслепую и не знаешь заранее, где тебя вспомнят и примут как родного, а где лучше бы не вспоминали. Так вот и живем: здесь — желанные гости, там — мордой в нужник… Отсюда вся наша любовь к человечеству — и платоническая, и как попало.

5. Конец страданиям?

Меж тем строительство уже вышло на финишную кривую: отделка, интерьер. Подключили квартирный системный блок. Запустили горячо любимый музыкальный вирус — пока локально, в тестовом режиме. То есть, понятно, кто запустил. Напарник вздохнул, но промолчал: чего возьмешь с больного? Чем бы ни тешился, а на водку и так не просит… Зато работяги активно вдохновились, когда светильник во всю мощь грянул куплеты тореадора из древнего музыкального произведения:

— …кондрашка хватит, на …!

— Началось, …, понесло начальника!

— Да выруби, ты, … мать!

…малоинформативное — пропускаю.

В самом разгаре блиц-обсуждения — голос от двери:

— Что здесь происходит?

Сергей поспешно выключил лампу с куплетами, обернулся. У входа — клиент с перекошенным лицом:

— Что здесь творится, я спрашиваю? Откуда вы взяли эту… эту… гадость?

— Гадость?..

— Именно!

Маэстро отдышался, справился с собой. Пригладил волосы носовым платком. Непонимающим взглядом уставился на платок, будто впервые его увидел. Плюнул, запихнул в карман.

— Чтобы я больше ничего подобного не слышал, ясно? Ненавижу эту пошлую новорощенную моду на пещерную музыку. Я — консерватор и поборник традиций. Ясно вам?

— Вполне.

Отлично. Визитная карточка на случай разногласий уже есть. Да не одна, целый ассортимент.

— Когда вы намерены закончить мой дом? — с нажимом произнес маэстро.

— Вы счет-то оплатили? — задушевно поинтересовался Сергей.

— Я же сказал: оплата — как только получу ключи от своего дома. Даю вам сроку две недели, извольте уложиться. Я собираюсь новоселье устроить, друзей пригласить. А друзья у меня — люди влиятельные и очень занятые. Их крайне трудно собрать в один день. Не отравляйте мне этот день.

— А если отравим?..

Реплика опоздала, Арамов успел выйти за дверь.

Вот так. Не далее как третьего дня прозвучала гениальнейшая отмазка: «Если я оплачу счет сейчас, то вообще не избавлюсь от вашего присутствия. Еще полгода тут ковыряться будете…» Оно нам, понимаешь, в кайф — торчать здесь полгода… Козел ты все-таки, ваше сиятельство.

— Он хоть аванс перевел за это время? — поинтересовался Валера.

— Не-а.

— Хочешь мое мнение?

— Ну?

— Шеф прав. Жопа.

Ага. Только твоих предчувствий не хватает, блин, будто своих мало. Ничего, еще не вечер. Пока не закончим, никой жопы не будет. А мы не закончим, поскольку форс-мажоры, погода, землетрясения… Если маэстро так спешит — пусть приглашает своих влиятельных занятых друзей на стройку. Пусть это будут его проблемы. Хочет поиграть в перетягивание одеяла? Поиграем. Посмотрим, у кого нервы крепче.

— Народ, перекур! — рявкнул Сергей подстать давешнему тореадору, на весь недостроенный огурец. — Хватит грыжу зарабатывать… Вообще, мы жрать-то сегодня будем? Где интендант?

— Гулять ушла, — отозвался Валера.

— Опять? Куда?

— Куда-то, — бесцветным тоном ответил напарник.

— Не, ну что за дурна баба!..

— Ага.

— Не успеешь отвернуться — уже растворилась. Фантом, блин.

— Она и есть фантом.

Сергей удивился:

— В смысле?

— Сэнди Скай — персонаж композиции Карена Арамова.

— То есть, женщины с таким именем не существует?

Валера пожал плечами:

— Хочешь — пробью.

— Да ладно, — хмыкнул Сергей. — И так ясно все.

— Вряд ли они будут похожи на нашу.

Офигеть можно. Жертва страсти, блин. Как же она зарплату получать собирается? Работать-то — ладно, хоть Санта-Клаусом назовись…

— Ну и фиг с ней. А! Явилась. Сэнди, пойдите-ка сюда. Вы можете объяснить, какого черта…

…Потрясающее открытие: я все-таки жив. Или — снова жив. Или — наконец-то жив…Сознание проясняется. Я чувствую дождь, тепло, вкус пищи, запах мысли. Мысли пахнут по-разному. У страха неприятный запах, едкий. Стараюсь так не пахнуть.

Но с этим ничего не поделаешь. Иногда страх возвращается, отвратительно воняет и тащит за собой следующую… смерть? Следующий переход? Субстанция опять становится текучей, сознание гаснет, вокруг начинается хаос…

…Гром с неба.

«И сделались град и огонь, смешанные с кровью, и пали на землю…»

…Песок вставал на дыбы. Химеры корчились в судорогах…

Вот он, меч карающий. Череда посмертных переходов завершена. Чистилище пройдено. Огонь. Конец света. Конец всему. Куда я теперь-то бегу, зачем? Смириться — и уйти.

Я не чувствую собственного страха. Его забивает другой запах, внешний. Я убегаю, потому что не могу этим дышать.

Запах страха просто неприятен.

Запах злобы невыносим.

Маэстро отсутствовал несколько часов. Дело шло к вечеру, когда из-за холмов послышалось знакомое урчание.

Вездеход затормозил. Наружу выскочили четверо незнакомых людей. Открыли багажный отсек и извлекли на свет божий…

…три огромных допотопных холодильника. Такие сейчас разве что в музеях встретишь.

Челюсти у строителей отвисли и долго висели автономно. Наконец, Сергей пришел в себя:

— Карен! На кой вам этот антиквариат? Мы же сделали встроенные.

— Мало. Объем слишком маленький. А запасы придется делать большие.

— Запасы нельзя брать долгоиграющими блоками с искусственным охлаждением?

— Нельзя, — поморщился маэстро. — Я же говорил: у меня диета. А в этих блоках — стандартные пищевые комплексы… И вообще: вас не касается, какими вещами я заполняю свой дом. Надеюсь, вы не собираетесь навязать мне все, вплоть до зубной щетки?..

Маэстро раздраженно махнул рукой и пошел вместе с грузчиками к своему любимому вездеходу: «Так сколько я вам должен?»

— Оригинал, — заметил Валера.

— Чудик, — отозвался Сергей. — Сказал бы сразу — мы бы вдвое больше встроенных сделали.

— И вдвое больше содрали бы.

— Тоже верно.

Начинался вечер. Сумерки быстро сгущались, небо светлело, ветер утихал. В свете восходящих лун стоящие на платформе холодильники выглядели как надгробные памятники из мрамора. Кому? Да уж понятно, кому. Здесь нас и похоронят, железно. Но — только вместе с тобой, маэстро. Как хочешь, третий памятник — твой.

Да. Еще один рабочий день прошел. Проект «ползучее черт знает что» по-прежнему неумолимо движется черт знает куда. Астральная нечисть продолжает победное шествие.

Вечерняя интерлюдия, в духе и стиле

Гостиничный бар — неплохое местечко. Только и здесь вездесущая готика: сумрак, восковые фигуры в черных балахонах, портьеры кровавого цвета. Хоть внутри для разнообразия можно было бы что-нибудь веселенькое сделать. Утомлять начинает.

— Призрак явился.

— Да хер бы с ним, пусть застрелится.

Сергей подошел к столику:

— Тони! Можно тебя на минутку?

— Чего надо?

— Отойдем?

— Чего хотел-то?

Сергей вздохнул:

— Прости за тот мордобой… Двойника твоего на плато увидел, ну — и.

Свирепый взгляд Тони потух.

— Ладно. Отойдем.

Забрались в самый угол бара. Местечко для тех, кто понимает: над столом возвышается одна из тех самых черных фигур. Третьей будешь, подруга? Компания самая что ни на есть готическая: двое антагонистов и Смерть.

— Вмазать бы тебе. Ответным домкратом, — мрачно сказал Тони.

— Вмажь, и забудем эту историю.

— Да ладно, хрен с тобой.

Скосил глаза куда-то в сторону и тоскливо произнес:

— Какого … происходит, Макарыч?

— Какого … происходит, Тони?

— Местные волками смотрят, наши все на нервах. Двойники, я тоже видел. Кольку. Если б не знал, что Колька в больнице, с разбитой башкой…

— А я вот тебе не поверил.