Ирина Белояр - Ползучий дом

• Название: Ползучий дом
• Автор: Ирина Белояр
• Жанр: Юмористическая фантастика

…Они строят дома по всей обжитой галактике.

Хватаются за самые бредовые проекты и ухитряются их реализовать. Их решительность и креативность могут соперничать только с их же собственной бестолковостью. Там, где они появляются, все становится с ног на уши.

Регулярно ищут приключений на свою базисную часть тела. Естественно, находят. Мужественно преодолевают. Не умеют существовать иначе: нормальная жизнь вгоняет их в депресняк или спячку. Чаще и туда, и туда.

Не умеют ни драться, ни стрелять, хотя регулярно пытаются делать и то, и другое.

У них обезьяний менталитет, соответствующий уровень культуры и смутные представления о морали.

Они любят друг друга и все, что движется.

Удивительно, как они до сих пор живы. Учитывая вышесказанное, им феноменально везет…

Кое-кто очень известный хочет дом на гусеничном ходу в диком уголке космоса, где даже официальной колонии нет. Да еще и жадничает, скотина такая.

Жанр — черт его знает. Фант-панк. Или фэнтези-трэш. Или безбашенное стебалово. Щепетильные читатели! Срочно покиньте эту страницу. Я вас не видела, вы меня тоже.

ВНИМАНИЕ! В текстах присутствуют настойчивые попытки автора обойтись без ненормативной лексики.

---

И лежащий без движения охранник. Один.

— Живой?..

— Дышит. Башка в крови вся. …!..

— Мужики! Ты, ты и ты. Хватайте и — наверх. Лазарет сами найдете, я тоже не… Лерыч, не знаешь? Найдете сами. Мишель где?

— Мишель, мать твою, где тебя носит?..

Эхо было им ответом.

Пропал.

Вот он — вчерашний сон в руку, видение на плато. Или это все-таки не видение было?..

— Что здесь происходит? — подошедший заказчик окинул взглядом погром на участке. — Сергей, вы можете объяснить?

— Ничего я не могу, сами только пришли.

— У вас в фирме принято начинать строительство с бардака?

— Любое дело начинается с бардака, — огрызнулся Сергей.

— Вчера вы полезли в долину, не удосужившись поинтересоваться метеопрогнозом. Сегодня опять какой-то «ураган». Что будет завтра?

— Карен, у нас ЧП, люди пострадали. Хоть вы на нервы не действуйте.

— ЧП случаются не просто так. Как правило, из-за халатности руководства.

Сергей сосчитал про себя до скольких помнил цифры. Как бы между прочим всплыло в памяти предупреждение Максимыча. Уж не сам ли Арамов организовал этот погром? Почву готовит, чтобы потом обвинить строителей в аварии и предъявить иск… Тут люди — один при смерти, другой вообще исчез, а этому козлу — пох. Ладно, Колька очухается — выясним. Все выясним.

— Чего вы так раздухарились, Карен? Мой недосмотр — я и платить буду.

— Ну, да. Вы же богаты. По полмиллиона девкам на мороженое швыряете.

— Вы тоже не бедны. А кипятитесь, как… не, нищие себя так не ведут. Скорее, ростовщики.

Трудно описать композицию, которая отразилась на лице маэстро. Палитра эмоций, достойная радужного неба Алекто: и праведный гнев, и оскорбленная добродетель, и… кажется, замешательство. Без единого слова Арамов развернулся и стремительно пошел к своему вездеходу. Оттуда злобно крикнул:

— Одну уголовщину набираете! Ваш человек собственному напарнику голову раскроил, стройку обобрал — и сбежал.

— Да ты, …! — двое горячих стройтрестовских парней ломанули вдогонку, поговорить по душам. Не успели, слава богу: дверь закрылась, машина заурчала.

Не, не похоже, что он. Так органично сыграть возмущение — это нужно быть гениальным актером. А гений и злодейство, как известно…

Хреновый аргумент.

…Если работа на вашем объекте конкретно не заладилась, на него обрушилось родовое кармическое проклятие и враждебные астральные сущности, можно до бесконечности плевать через левое плечо в черных кошек и стучать по древесине на кого угодно кому угодно, все равно все алектианские молнии будут ваши, и никакого электрического периметра не надо. Расслабьтесь и получайте удовольствие.

* * *

Одно из самых неблагодарных занятий — добиваться порядка у тех, кто за него отвечает. Так было и в двадцать первом веке, и в тридцать первом, так будет в шестьдесят первом и далее. Так будет всегда. Все течет, но фундаментальные законы не меняются.

— …Так это зверье, оказывается, разнесло нам площадку и уволокло сторожа?

Шериф поморщился, как от головной боли:

— Откуда я знаю? Вас предупреждали: не нужно внизу ничего строить. Предупреждали?

— Послушайте, вы — полицейский или где?

Коп игнорировал наезд:

— Нашли, за что взяться. Он — полоумный, ваш заказчик. Извините уж. За вдохновением приперся, богема. Сначала выкупил вездеход и удалился в пампасы. Потребовал не беспокоить. Отсутствовал почти месяц, мы его уже похоронили. Вернулся пришибленный. Нет бы одуматься, так он теперь здесь дом строить будет.

— У вас тут, на плато, бараки заключенных.

— И что?

— И полтора охранника, беги куда хошь.

— Куда, интересно?.. Один чудик попытался полгода назад. Тело так и не нашли.

— А может, он где-то прячется?

— Конечно, прячется, — хмыкнул шериф. — А месяц назад пропали несколько ученых и экипаж флайера. Слетали в экспедицию к морю. Отсюда, из городка, иной раз люди исчезают. Тоже где-то прячутся. Вот, они все вместе собрались и разнесли вам площадку. Имело смысл: у вас ведь там бриллиантовые копи.

— Ясно. Значит, пропал человек — и хрен с ним.

— А я что могу поделать?

— А кто может? Вы же власть!

— Над кем? Над тараканами, червями, землетрясениями? Вы не много от меня хотите?..

…Где сядешь, там и слезешь. И даже морду не набьешь — дорого встанет.

Был все-таки Мишель вчера на плато, или не был? Если не был, то куда делся, а если был, то куда подался? Главное — мужик путевый, не первый год в «Галактике»…

На улице ребятам встретился Николай, пострадавший на голову напарник Мишеля. Вернее, так: фельдшер, санитар и каталка, а на ней — Николай. Голова забинтована, глаза мутные, под глазами черно.

— Куда вы его?

— На Цветущую, в больницу.

— Жить будет?

— Будет, будет. Еще нас с вами переживет.

Сергей поравнялся с каталкой:

— Коль! Ты как?

Вместо ответа охранник судорожно вцепился в рукав командира:

— Каракатицу догнали?

— Чего догнали?

— Мишеля утащила.

— Не понял?..

— Из земли выкопалась. Напала.

Напарники переглянулись:

— Бредит.

— Вылезла из земли. Напала. Унесла… — продолжал талдычить Коля, игнорируя недоумение начальства.

— Как ты себя чувствуешь?

— Я стрелял. Не успел. Унесла…

— Перестаньте его нервировать, — потребовал фельдшер. — Вам заняться нечем?

Напарники остановились, провожая глазами процессию:

— Ты веришь в эту каракатицу?

— …!

А если не на русском народном, то как-то так: каракатица принесла Мишеля на плато, где он некоторое время помаячил в свете прожектора и испарился. А зверушка вернулась в долину, на объект, и, пока Николай лежал без сознания… мозги кипят, блин.

Забегая вперед, скажу: Коле здорово повезло. Мало того, что выбор алектианского Ктулху пал не на него, ему еще довелось провести эту командировку в приличном месте. В отличие от остальных стройтрестовцев, которые «под дождем и градом (…!)», «как ежики в тумане (…!)», когда настал полный «…», когда Алекто окончательно «…», а также «…», больше того — «…», и вообще «…» (короче, смотрите ниже) — вот в таких условиях мужественно отрабатывали этот «…» тропический коэффициент. Коля жил в самом теплом помещении Цветущей Флоренции (здесь даже можно находиться без верхней одежды), со всеми удобствами: визор с футболом, душ с кипятком, койка — мягкая, жрачка (в отличие от стряпни Сэнди) — вкусная и регулярная… Врачи сами запросили с Земли страховой полис, вызвали жену пострадавшего, снабдили бессрочным пропуском на Цветущую. Подлечили Николаю по ходу дела целую кучу хронических болячек… В общем, отлично провел время. И хрен бы с ним, с тропическим коэффициентом, всех денег не заработаешь. И хрен бы с ним, с этим объектом — в гробу мы видели защищать его от чудовищ. Гори она синим пламенем, эта гребанная планета, бес попутал, не хотел вербоваться, жопой чуял, Мишель уговорил, ну и где он теперь, Мишель, мать-перемать…

В очаровательном местечке со всеми удобствами Коля выл, лез на стену, требовал выпустить его под расписку, вернуть алектианский пропуск. Удивительная все-таки скотина — человек. Хлебом не корми, дай самому себе существование испоганить.

В кабинет начальника станции Алекто ворвались два взбудораженных пришлых строителя. Хозяин кабинета оторвался от компьютера, рассеянно взглянул на вошедших:

— Чем обязан?

— Никто никому не обязан. Вы в курсе, что у вас портал не работает?

— Не работает? И давно?

— Посмотрите сами.

Начстанции выглянул в окно. Портал на Цветущую Флоренцию отстоял метров на сто от административного корпуса, но даже отсюда были видны по всему периметру входа мигающие красные лампочки.

— Мы хотели на Цветущую, а он нас — на хрен, — один из гостей без приглашения развалился в кресле.

— Интересно. А причину пишет?

— Да. Порт-коллектор неисправен. Если так, дело — труба, — второй посетитель без разрешения закурил, уселся на подоконник.

— Порт-коллектор, — начальник потер лоб, пытаясь вспомнить, что это такое. Патлатый строитель выпустил дым через нос, объяснил:

— Энергия с блока питания на портал подается непрерывно. А расходуется дискретно. Излишки забирает коллектор портала. Потом возвращает, по мере необходимости. Сейчас он неисправен.

— И чем это чревато?

— Обгорелыми трупами, чем же еще.

— Вот как.

— Но аварийная блокировка у вас пока в порядке, — поспешил успокоить патлатый. — Не пускает.

— Ясно. Спасибо за информацию, вызовем наладчика с Цветущей. С новым… как вы сказали? Порт-коллектором.

Начстанции включил воздухоочиститель, выразительно помахал рукой, разгоняя дым. Курильщик игнорировал жест. Покачал головой и напомнил — мягко, как больному: