Сергей Лойко - Аэропорт

• Название: Аэропорт
• Автор: Сергей Лойко
• Издательство: Брайт Стар Паблишинг
• Жанр: О войне
• Год: 2015
• ISBN: 978-966-2665-67-3

«Аэропорт» — это не хроника, не расследование, не летопись. Это художественный вымысел, основанный на реальных фактах. В книге много персонажей, много переплетающихся драматических сюжетных линий. Роман не только и не столько о войне. Он и про любовь, про предательство, страсть, измену, ненависть, ярость, нежность, отвагу, боль и смерть. Иными словами, про нашу сегодняшнюю и вчерашнюю жизнь.

Действие романа начинается в Аэропорту и разворачивается по минутам в течение последних пяти дней более чем 240-дневной осады. Хотя роман основан на реальных фактах, все персонажи — плод художественного вымысла, как и название Аэропорта.

Маленький украинский гарнизон Аэропорта денно и нощно отражает атаки противника, многократно превосходящего его в живой силе и технике. В этом разрушенном до основания Аэропорту коварные и жестокие враги сталкиваются с тем, чего не ожидали и чему не могут поверить. С киборгами. Враги сами так назвали защитников Аэропорта за их нечеловеческую живучесть и упрямство обреченных. Киборги, в свою очередь, врагов прозвали орками.

Вместе с киборгами в Аэропорту находится американский фотограф, который по ряду причин переживает эту необязательную войну как личную драму. Его глазами, словно в калейдоскопе, в перерывах между боями в Аэропорту читатель также увидит всю историю того, что объективные историки назовут не иначе как российско-украинской войной.

---

— Не думаю. — Алексей внимательно посмотрела на Дыркина, прикидывая, сколько у него уйдет секунд, чтобы сломать его куриную шею, взять пистолет и отправиться назад в гостиницу, немного пообщавшись внизу с охраной.

— Пгавильный ответ, — улыбнулся Дыркин. — Даже не думайте. За двегями моего кабинета стоит пять воогуженных до зубов спецназовцев. Мой начальник охганы узнал вас. Это ведь вы сломали гебго одному из его лучших людей в симфегопольской «Москве»?

— Ах, это? Он просто неудачно упал. Вы что, с собой привезли все эти «маски» из Москвы, с заездом в Крым, чтобы помочь демократическому волеизъявлению граждан?

— Это кгымская самообогона. Я был там с самого начала. Готовил моих людей с нуля. Это я пговел голосование в их Вегховном Совете, пинками сгонял туда их депутатов. Это я пговел их смешной гефегендум, и именно я вегнул Кгым Госсии.

— А Путин говорит, что он.

— Путин много чего говогит.

— Это точно. Теперь, когда мы выяснили, наконец, истинное авторство великого возвращения, у меня возникает законный вопрос: а почему не татарам или не грекам сразу, раз уж на то пошло?

— Они его опять пгосгут, как уже было в истогии. Кгым — гусская земля! Кгым — Госсия. Они сами выгазили желание жить в Госсии.

— Знаете, если провести референдум в Мордовии с вопросом, хотят ли они жить в Париже, то не трудно предположить, какой будет результат, и даже французские спецназовцы из Иностранного легиона не понадобятся. И что тогда? Придется обустраивать мордовско-парижскую границу?

— А вы остгяк, как я погляжу. Не хотите ли спуститься со мной в подвальчик? Вы ведь фотоггаф, или нет? Вам должно быть интегесно, или нет?

— У меня с собой нет камеры, но, если вы настаиваете, я могу спуститься. — Алексей уже видел, что добром этот визит не кончится и хотел вовремя сделать рекогносцировку на местности, то есть попросту понять, что вообще происходит на лестнице, сколько там человек, как они вооружены.

На лестнице было семь человек. Четверо с автоматами. Двое с гранатометами. Один со снайперской винтовкой.

В подвале, в неясном свете подвешенной под самым потолком лампочки без абажура, Алексей различил длинный коридор с полутора десятком дверей с одной стороны.

«Неужели у украинцев здесь тоже была тюрьма?» — подумал Алексей.

— Нет, камегы были пусты, — заметил его экскурсовод, словно услышав его немой вопрос. — Когда мы пгишли сюда, здание было пусто и камегы были пусты. Зато сейчас они полны. Забиты шпионами и коллаборационистами.

Он открыл первую дверь. Тусклая лампочка освещала одинокую фигурку свернувшейся калачиком женщины лет тридцати. На ее лице были синяки и кровоподтеки. На юбке и голых босых ногах без колготок и носков были следы крови.

— Это дигектог местной школы, — остановился у «экспоната» экскурсовод Дыркин. — В день нашего пгиезда в гогод эта фашистская б...дь гаспогядилась сбгосить госсийский флаг со здания школы и водгузить там снова их жовто-блакитное кухонное полотенце. Не желает гаскаиваться. Не созгела еще. Хотя в половом смысле уже даже пегезгела. Хотите узнать, что с ней сделали мои люди?

Женщина отвернулась к стене и разрыдалась, подняв руку, словно пытаясь своей прозрачной кистью отодвинуть стену. Дыркин был не просто маньяком, который предается своей пагубной страсти в одиночку, в темном лесу или в запертом изнутри подвале. Он был садистом-эксгибиционистом. Он хотел разделять «удовольствие» с другими, особенно с незнакомцами, которые уже вряд ли что‑нибудь кому‑нибудь расскажут. Он хвалился своими жертвами, как более успешные люди из его окружения хвалятся «Мерседесами» и дачными саунами с бассейнами и блядями.

Алексей молча повернулся и сделал шаг к выходу. Дыркин придержал перед ним дверь. Вышел вслед за ним, приказал охранникам кивком головы открыть другую камеру. Алексей заглянул туда, но заходить не стал. На бетонном полу лицом вниз лежал мужчина в грязных от крови светлых трусах. Ноги его были безжизненно вытянуты. Стопы в черных от крови носках казались огромными, распухшими, как у хоббитов, только вместо шерсти была кровь. Весь пол под ним был в крови.

— Это агент СБУ, — словно сквозь туман услышал Алексей голос Дыркина, эхом отзывавшийся под сводами сумеречного подвала. — Он был негазговогчив. Пгетставляете, ему дгелью пгосвеглили обе ноги. Если он пгидет в себя и откажется говогить, мои люди вспопот ему живот для вегности, наденут на него гюкзак с кигпичами и бгосят в теку. И никто не узнает, как говогится, «где могилка моя».

Алексей резко повернулся к палачу, но ничего более сделать не успел. В таких случаях говорят, что земля уходит из под ног, а из глаз сыплются яркие искры. Ничего подобного Алексей не испытал. Его просто окутала ночь.

* * *

Нике позвонили с незнакомого номера.

— Я не знаю, кому я звоню, но мужчина по имени Алексей Молчанов оставил мне ваш телефон, — услышала Ника молодой взволнованный женский голос. — Я звоню из гостиницы в Солегорске. Два часа назад его увели вооруженные люди.

Ника прислонилась лбом к холодному зеркалу в прихожей, потом отстранилась, посмотрела себе в глаза. Обхватила голову сзади руками.

Накануне ночью ей звонил Степан. Прощался. Ему дали роту спецназа ВДВ. Они уезжали в Солегорск. Больше он ничего не сказал.

Ника набрала его номер. Степан ответил. Сигнал был очень плохой.

— Степане, Степане, любий, врятуй його![144] — закричала она в трубку, но связь прервалась — сигнал ушел.

Степан ничего не услышал. Начиналась операция. Его роте предстояло с ходу взять высоту № 22 над Солегорском, где раньше располагалась учебная вертолетная площадка.

На нескольких БТРах рота выдвигалась с двух сторон к высоте. Артподготовка не требовалась. По сведениям разведки, в ангарах и вокруг них было не больше отделения. Одно пулеметное гнездо. Отношение расслабленное.

А Ника так и не поняла, услышал он ее или нет.

* * *

Бронированный «Мерседес» остановился перед СБУ, возле массивной баррикады, наполовину состоящей из «отжатого» у украинских горе-десантников БТРа. Из «Мерседеса» вылез рыжебородый чеченец средних лет в хорошо подогнанном камуфляже, обвешанный гранатами, ножами и пистолетами, как новогодняя елка в Суворовском училище.

Стоя у баррикады, не заморачиваясь на постовых, он позвонил Расстрелу. Дыркин появился ровно через две минуты, в кителе, в ремнях, в фуражке и галифе. Они обнялись по-кавказски, в полкорпуса. Долговязый Дыркин отвел крабообразного приземистого Бараева на пару шагов в сторону от машины и сказал ему почти на ухо:

— Клиент готов и ждет, как заказывал. Мы его отвезли в укгомное место. Там вам никто не помешает. Это на гоге Кагатуг, на южной окгаине. Там бывшая база вегтолетчиков. Там вас никто не услышит, ха-ха-ха! Вот Ваня вас пговодит. У вас есть еще одно место в машине?

— Найдется, брат. Спасибо. За мной долг.

Чеченец показал молодому казачку, вооруженному одним дробовиком, на переднюю пассажирскую дверь. Сам сел сзади. Ехать до горы по пустому городу минут пять.

Шамиль откинулся на спинку кожаного пассажирского кресла, включил подогрев сиденья и массаж спины и закрыл глаза.

Он убил своего первого русского в 1995 году. Из автомата. А первый раз горло перерезал в 1999 году в дагестанском горном селе. Они вошли в село без выстрелов и захватили пятерых русских солдат и офицера. Они связали им руки, положили на землю сразу на выезде из села, оставили охрану и проверили все село. Никого больше не найдя, вернулись к кавказским пленникам. Они уже знали, что будут делать.

Резали по одному, чтобы продлить удовольствие. Можно только догадываться, что испытывали те, остальные, которые лежали лицом вниз, слыша хрипящие звуки, вылетающие из горла их умирающего товарища, и ожидая своей участи.

Когда первая жертва перестала свистеть раскрытым горлом и биться в конвульсиях, боевик наступил теплому еще мертвецу ногой на грудь, левой рукой поднял за волосы его голову с открытыми остановившимися глазами на выкате, и огромным кинжалом двумя-тремя привычными движениями полностью отрезал ее от туловища. Он поднял ее высоко над головой и закричал «Аллаху акбар!», потом бросил себе на ногу и с лета ударил по ней, как по футбольному мячу. Голова отлетела метров на десять и упала в невысокую, недавно скошенную траву.

Остальные засмеялись. Молодой чеченец подбежал к голове и тоже ударил по ней ногой. Человек пять встали в круг и, веселясь, перепасовывали этот кровавый мяч.

«Мальчишки», — подумал Шамиль, стоя в сторонке и снисходительно улыбаясь.

В это время один молоденький русский солдатик успел как‑то распутать себе руки, вскочил и зигзагами побежал по полю к лесу. Все бросились было за ним, но Шамиль остановил их окриком: