Данила Врангель - БЕРТОЛЕТОВА СОЛЬ АГЕНТУРЫ ГЛУБОКОГО УКРЫТИЯ

• Название: БЕРТОЛЕТОВА СОЛЬ АГЕНТУРЫ ГЛУБОКОГО УКРЫТИЯ
• Автор: Данила Врангель
• Жанр: Прочая старинная литература

---

вмешательства не обошлось.

- Да ну? - Хмыкнул и продолжил скептично слушать доклад подчинённого.

- Иначе декодировку я объяснить не могу. Один шанс из ста миллиардов! Шеф, это о чём-то

говорит?

- Мне ни о чём. Я не верю. - Закурил сигару и, прищурившись, стал смотреть на Скорцени.

- Уточните детали у начальника отдела криптозащиты.

Шеф поднял телефон и три минуты разговаривал. Положил телефон. Кисло выговорил:

- Мда, в этот раз ты прав. - Задумался, пустил дым, спросил:

- И что, на твой взгляд, мы предпримем?

- Для начала, проанализируем письмо.

- Давай его сюда.

Скорцени протянул листок бумаги. Шеф склонился над ним и стал читать. Спросил:

- Кто переводил на итальянский?

- Три переводчика. Один из Рима, второй из Москвы, третий из Киева. Авторизация перевода

практически исключена.

Снова стал читать. Задумчиво принялся тарабанить пальцами по столу. Отложил письмо в

сторону. Спросил:

- А ты, Скорцени, читал?

- Да.

- Это писал Ликвидатор?

- Да, на 97%.

- Я не верю! Не верю я, что кнопка от бомбы у такого дурака! Что он пишет? Нет, что он пишет?

Он утверждает, что единства противоположностей больше не существует! Что оно перешло в

свою крайнюю степень, и его уже нет! Да он хоть Канта или Юма читал? Этот придурок с

кнопкой в руках! Философ недоделанный!

- Шеф, я уважаю ваше увлечение философией, но не надо ревновать.

- Что?!!

- Прошу прощения. Я сказал лишнее.

Командующий итальянской миссией в Киеве облокотился о стол и провел ладонями по лицу,

приговаривая:

- Я спокоен. Я совершенно спокоен...

Вытащил из шкафа бутылку рома.

- Давай, Скорцени, выпьем.

- Шеф, вы что?!! Я первый раз на рабочем месте вижу у вас в руке стакан!

- Ничего. Вот и увидел. Всё в жизни когда-то случается в первый раз. - Налил ром. Два полных

стакана. - Давай, Скорцени. За философию!

- Шеф, мне очень приятно... Но служба... Я на работе... Имею ли я право? У меня большая

ответственность...

- С Дубиной пьёшь?

- Пью. Но это по служебной необходимости.

- Сейчас то же самое.

Выпили.

- А теперь скажи, ты меня уважаешь?

- Шеф, я вас уважаю и как командира и как человека.

- Я рад, Скорцени. Ты тоже неплохой парень. В твои годы я был в сравнении с тобой - дворовой

бандюга. Да, таким я был... Скорцени, давай напишем письмо Ликвидатору.

- А куда мы его отправим? Адреса отправителя в компьютере нет. Функция заметания следа.

- Очень просто: [email protected]

- А почему ru?

- Да он же русский, неужели не понятно?

- Вы считаете? Я не уверен. Возможно, это серб. Или украинец. А может быть грек? Или

киприот. Или белорус?

- Во всяком случае, не цыган, и не негр. Отбросим политкорректность. Это раз. А во вторых, я

не сомневаюсь, что Политбюро ядерную кнопку не доверит никому, кроме русского.

- А это почему же?

- Да потому, что работать так долго и не наделать глупостей может только русский. Генетическая

устойчивость к внешним помехам. Столько лет прятаться от всех разведок мира может только

человек без башни. У нормального она бы уже давно поехала. А когда её нет - нечему и ехать.

- А почему непьющий? - поинтересовался захмелевший Скорцени.

- Если пьющий, то тем более. Ты сам согласен с тезисом, что водка делу не помеха.

- Ой, шеф, я это просто так сказал!

- Но ты не ошибся. По крайней мере, в отношении русских и украинцев. Это всё одна братия.

Только прикидываются москалями и хохлами. Это они так нас дезориентируют. Но я то знаю, что они нас просто дурачат.

- Зачем? - поинтересовался Скорцени.

- Исторически выработанное свойство национальной мимикрии. Морочат нам, европейцам,

голову. А когда нужно, запрягают лошадей, и очень дружно тянут телегу в одну сторону.

Израильтянам до них далеко. Да и арабам тоже. Ты должен знать - не хитёр тот, кого хитрым

считают. Уяснил?

- Значит, хохлы прикидываются лохами?

- Ха, Скорцени, ты прогрессируешь. Конечно!!! Я живу здесь тридцать лет, а изучил эту братию, как домашнюю колоду карт. Хорошо, оставим славянский вопрос. Будем писать письмо?

- Шеф, я доверяю составление текста вам.

- Я его уже давно составил. Доживёшь до моих лет, поймёшь - всё надо делать заранее, иначе не

успеешь на собственные похороны. И пускай эта ликвидаторская морда попробует ответить на

мои вопросы! Пусть попытается дать комментарии к моему освещению теории дискретной

длительности. Пусть даст своё объяснение понятию квантованности мышления!

- Шеф, вы всё же не забывайте, что философские диспуты в данный момент будут проходить под

тиканье таймера Объекта.

А мне плевать! Я из Киева никуда не уеду. И более того. Я прочитал его текст, его письмо, и

понял - он тоже никуда не уедет. Ликвидатор понимает, что после взрыва Киева его жизнь

потеряет смысл. Жить без смысла философ-боец не сможет. А он такой и есть. Я прочувствовал

это сквозь текст.

- А бомба в Лондоне!

- Скорцени, ты заработался. Это же мы с тобой её выдумали. Нет, заряд заложен только в Киеве.

Это историческая родина всех русских. Им наплевать на Лондон, Вашингтон, Париж, Рим,

Пекин. Те города - просто цели. А вот Киев... Киев это более чем город. Киев это уже не

материя, это душа.

- Шеф, что-то вы совсем впали в лирику.

- Скорцени, это не лирика. Это объективная реальность воспринимаемая субъективно. А

поскольку субъективность первична, а объективность вторична, то ты должен меня понять. А я

понимаю Ликвидатора. - Налил ещё рома.

- Может быть, остановимся, шеф?

- Нет, мы сегодня выпьем. С Дубиной пьёшь?

- Пью.

- Поехали в "Экспресс".

- Шеф, там без Дубины опасно.

- Что?!! Ты хочешь сказать, что меня можно испугать? Ха! Полковник, ты что? Я же

генетический бандит. Ты разве не заметил? Вся моя родня живёт на Сицилии. Да я плевал на

погоны! Да мне никто никогда не укажет, что мне делать! Тебе понятно?

- Да, шеф. Я всё понял.

- Очень рад. Давай.

Выпили.

- Мы едем в "Экспресс". Я хочу посмотреть на этот явочный ресторан.

- Ну, я вас предупредил. А письмо, шеф?

- Я только что отправил на [email protected]. Куда ты смотришь?

Через десять минут два бронированных "Фиата" двинулись в сторону Подола. На лимузинах

развивались маленькие флажки с текстом: "Контингент Италии в составе НАТО". Спустились по

улице Смирнова-Ласточкина и вскоре подъехали к "пятаку", как его зовёт местный народ.

- Почему здесь столько много бродяг? - спросил шеф.

- Это ещё мало. Бродяги - фирменный знак Подольского района. В Париже клошары, на Подоле -

бродяги.

- В Риме бродяг нет.

- Есть. Они просто замаскировались под безработных, зарегистрировались на бирже труда.

Получают пособие и бродят себе на эти деньги. Но, конечно, нашим бродягам гораздо легче

найти выпить. Для местных, киевских, это смысл существования.

- Неужели?

- Именно так.

- Хорошо, идём в "Экспресс". Охрану оставь у машин.

Зашли в "Экспресс", сели за столик и заказали водку. Итальянец с любопытством осматривал

помещение и народ. Негромко сказал:

- Мне уже нравится эта воровская атмосфера. Я понимаю Дубину. Он, наверное, тоже

генетический бандит.

- Он бывший полковник полиции.

- Да? Но бандиты и полиция всегда были и есть одного поля ягоды. Так что, как видишь, я

угадал.

Принесли графин водки и две жареные курицы.

- О! Закуска по-итальянски, - сказал шеф и разлил водку. К столику подошел высокий

худощавый мужчина с всклокоченной бородой и в тюбетейке. Представился:

- Аркадий. Можно просто Аркаша. Художник. Работаю с маслом тридцать лет. Мои натюрморты

заполнили рынок США.

- А почему США? - поинтересовался шеф.

- Кхм... Там много лохов, врать не буду. А я шарю под Моне.

- А в Италию вы свои картины не отправляли? - поинтересовался предводитель итальянцев в

Украине.

- Конечно, отправлял... На моих «Моне» стоит внизу мааленькая подпись: arcasha.

Скорцени поперхнулся.

- Что-что? Arcasha?

- Да, arcasha.

Скорцени посмотрел на начальника.

- Шеф, такую картину за пятнадцать тысяч евро мы зимой подарили английскому посольству. У

них был юбилей. Вы помните?

- Конечно, помню. Там ещё груши на столе лежат, хлеба краюшка...

- И пустой треугольный стакан, - сказал Аркаша.

- Да, - удивлённо проговорил шеф. - И пустой треугольный стакан. Вы и в самом деле автор. Это

надо же!

- Сколько, говорите, евро?

- Пятнадцать тысяч.

- Мда... Я получил пятьдесят.

- Выпьете с нами? - предложил шеф.

- Да, в общем-то, не откажусь, - ответил художник, присел за столик и бахнул сразу двести

грамм. Закурил. Спросил:

- А вы, братья, откуда залетели на Подол?

- Да, собственно, из Рима, - ответил шеф. Скорцени молчал и осторожно оглядывался по

сторонам.

- А… из Рима. Понятно. Как там Рим?

- Да пока ничего. Колизей стоит на месте.