Никита Филатов - Танец с саблями

• Название: Танец с саблями
• Автор: Никита Филатов
• Издательство: Терра – Книжный клуб
• Жанр: Боевик
• Год: 2000
• ISBN: 5-300-01989-5

От охваченной войной южной окраины России до сонных городков побережья Испании пролег путь необычного груза – чемодана с двумя миллионами долларов. И на этом пути нашлось немало желающих стать хозяевами огромной суммы. За право обладания ею предавали и убивали. Чемодан, набитый банкнотами, стал козырной картой в сложной игре политиков и террористов, бандитов и сотрудников служб. Волей судьбы в эпицентре событий оказывается майор Виноградов (постоянный герой детективных романов известного петербургскою писателя Никиты Филатова).

---

– Ага! – обрадовались милиционеры, перебирая принесенную узнику передачу. Немного белья, продукты, курево…

Запрещенных вложений не было. Да и сам родственник не выглядел ни укрывателем, ни соучастником.

Впрочем, первое впечатление зачастую обманчиво. Исходя из этого, злополучного братца на всякий случай пару часов продержали в заплеванном и темном «аквариуме» дежурной части, после чего доставили в уголовный розыск:

– Рассказывай. Только честно, а не то…

И бедолага, путая от волнения и страха русские падежи и склонения, по существу заданных вопросов пояснил следующее. Действительно, брат его, отслужив срочную ещё до перестройки, в девяносто втором снова попал под мобилизацию. На этот раз уже независимой Грузии потребовались солдаты для абхазской кампании.

А так как парень два года оттянул не в строительных войсках, а в морской пехоте Северного флота, надели на него красивый цветной берет президентской гвардии. Особо и не спрашивали – война есть война, пусть и не обьявленная! Тем более, что подраздлеление элитарное, платили неплохо…

Но как-то, в очередном бою под Сухуми, от роты гвардейцев осталось семнадцать автоматчиков. Выжившие потихоньку снялись с позиций, сели в круг на лесной поляне и единогласно, «советом стаи» решили идти по домам. Кто куда, а ныне задержанный парень – к родному брату, в Россию. Устроился грузчиком на мелкооптовую базу, хотел жениться… Никакого резона проливать кровь в чужой междоусобице ему не было, а уж за границей, думал он, рука грузинских «органов» не достанет. Ан нет – достала!

– Так что это за статья-то? – ткнул пальцем в нужное место на бланке озадаченный начальник отделения.

– Дезертирство, я их маму! – Газетная вырезка на грузинском языке в руках сидящего напротив мужчины дрогнула и чуть не вывалилась на пол:

– Как это переводится… Вот: «самовольное оставление части в условиях боевых действий».

– И сколько могут дать?

– Расстрел могут – запросто.

– Ни фига себе!

– А ты думал что? – отозвался из угла молоденький опер:

– Даже если живым останется… Сначала «опустят» в тюрьме, а потом всей армии носки будет до пенсии стирать.

Гортанная реплика брата-посетителя подтвердила, что предположения в полной мере соответствуют горькой действительности.

– Слышите, гражданин… вы вот что! Вы посидите пока в коридорчике, ладно? – вмешалась женщина-следователь, а когда дверь закрылась, произнесла:

– Как хотите, но жалко парня!

– Правильно и сделал, – от души поддержал её молодой оперативник. – Я бы тоже на его месте…

– Может, отпустим?

– А договор? О межгосударственной, мать её разэтак, правовой помощи? – поинтересовался начальник розыска. – Тем более, что уже и телетайп им в Тбилиси отправили.

– Эх, знать бы с самого начала, из-за чего сыр-бор! Искали бы мы его до морковкина заговенья, – опер мечтательно закатил глаза под потолок.

– Да уж, нашли бы, что коллегам ответить… – кивнула следователь и повторила:

– Жалко парня.

– Жалко… Делать-то теперь что?

– Неужели будем выдавать? – по-женски всплеснула руками собеседница.

– Не хочу, – откровенно признался начальник районного уголовного розыска. – Предлагайте!

– Подумать надо.

Так и думали – всю первую половину дня… Перебирали варианты, просчитывали возможные служебные неприятности, соотнося их с отдельно взятой человеческой судьбой.

За эти занятием их и застал прибывший из ГУВД по своим журналистским делам майор Виноградов…

– Вот, такая ситуевина. Что скажешь?

– Да уж… Не знаю, братцы! – честно развел руками Владимир Александрович.

Собственно, никаких особо ценных мыслей и рекомендаций от него никто и не ждал, но все равно по лицам коллег промелькнуло обидное разочарование:

– Ладно, Саныч. Дописывай, чего тебе там надо…

Замигала лампочка на телефонном пульте. Начальник розыска придавил пальцем нужную кнопку внутренней связи и рявкнул:

– Слушаю!

– Это дежурный. Проверяющий из ГУВД у вас?

– Какой проверяющий? – не понял главный районный сыщик.

– Ну, как его… майор Виноградов?

– Тоже мне, нашел проверяющего. Это же наша гордость! Российский Сименон, золотое перо милицейского Главка… – хмыкнул хозяин кабинета, покосившись на Владимира Александровича и его многочисленные выписки:

– Он тут про нас целый роман готовится создать, в стихах, а ты – «проверяющий»!

– Его к телефону. Переключить? – для престрелого милицейского офицера все, кто приезжал «сверху» были начальством. И относился он к ним соответствующим образом – на всякий случай.

– Давай!

Виноградов, с трудом дотянувшись через стол, принял трубку:

– Слушаю.

– Саныч, это ты? – как всегда, заместитель редактора «Криминального обозрения ГУВД» забыл представиться и пришлось узнавать его по голосу.

– Допустим. Чего надо?

– Слушай, тебе надолго там?

– Ну, это как сказать… – пожал плечами Владимир Александрович. И уточнил:

– Смотря в чем дело.

– Понимаешь, тут накладочка…

В хозяйстве, которым заведовал собеседник, постоянно случались «накладочки» разного уровня необратимости. Газета Главка давным-давно образовала в умах и душах её сотрудников гремучую смесь из милицейского отношения к службе и присущей журналистам, как творческим личностям, безалаберности – поэтому в ходе технологического процесса подготовки очередного номера там и сям постоянно гремели локальные взрывы.

– Короче!

– Саныч, выручи, а? Ребята из Пулково сообщили – у них какое-то задержание в международном аэропорту, скандальчик. Понаехало прессы… А наших нету! Это, по-твоему, справедливо?

– Нет, не справедливо, – согласился Виноградов. – Надо кого-то послать!

– Некого! – простонал заместитель редактора.

– Ну уж… – ехать в другой конец города не хотелось.

– И машины нет! – а это уже больше походило на предсмертный всхлип:

– Выручишь?

Действительно, собеседник не врал – весь автотранспорт пресс-службы вчера откомандировали на операцию «Урожай», гоняться по полям области за расхитителями корнеплодов.

А Виноградов, как-никак, был на колесах…

– Ладно, еду.

– Давай, родной! Потом отзвонись, я вечером дома.

… По пути в международный аэропорт Пулково-2 машину Владимира Александровича дважды останавливали инспектора ГАИ – первый раз за дело, а второй просто так. И потерял бы он массу времени и ещё больше денег, если бы не милицейская солидарность – даже среди самых свирепых ребят с полосатыми жезлами обижать «своих» считается дурным тоном. Вполне достаточно показать коллегам служебное удостоверение… Хорошо!

Впрочем, может быть, из-за этого ощущения безнаказанности сотрудники органов внутренних дел разбиваются в дорожно-транспортных происшествиях чаще и страшнее, чем законопослушные граждане-автолюбители.

Но, как бы то ни было, вскоре майор уже протискивался через толпу журналистов к двери с лаконичной надписью «Таможня»:

– Пропустите… Прошу прощения!

– Виноградов? И ты здесь?

– А, привет! Извините, девушка… Разреши?

– Не будь гадом, Саныч! Поделись информацией-то?

– Ребята, потом… Сам только что приехал, видите же!

Майорское удостоверение подействовало безотказно – на всякий случай имелась и репортерская аккредитационная карточка, но её лучше было приберечь для других случаев…

Оказавшись внутри, Виноградов почувствовал, что в переполненной людьми досмотровой комнате долгое время уже никем не произносилось ни слова. Напряженная тишина густо обволакивала присутствующих, почти одновременно повернувшихся к Владимиру Александровичу.

– Это кто? – процедил расположившийся у окна холеный бугай в серебристом костюме. Второй такой же подпирал могучей спиной противоположную стенку – и вид у обоих был до неприличия наглый.

– Кто надо! – огрызнулся из-за стола знакомый Виноградову капитан РУОПа. Впрочем, он вовсе не выглядел хозяином положения, так же как и склонившийся над заполненным бланком рапорта старший сержант в милицейской форме.

Пятым в комнате был красный от возбуждения и обиды дежурный инспектор таможни, а в дальнем углу нервно выстукивал пальцами по столу мелодию хачатуряновского «Танца с саблями» господин средних лет. Причем, глаза его выражали почти животный ужас и одновременно – некое тайное знание, что все образуется само собой.

– Здорово! – Владимир Александрович по очереди пожал руки оперативнику, милиционеру и хозяину. Остальных решил игнорировать:

– Что стряслось-то?

Нельзя сказать, что отношения у Виноградова и части сыщиков из Регионального управления по оргпреступности сложились – скорее, наоборот. Майор называл РУОП «рабоче-крестьянским ФБР советского разлива», а кое-кто в этой почтенной организации считал его отьявленным коррупционером в погонах, который лишь по стечению обстоятельств ещё находится на службе и вообще на свободе.