Никита Филатов - Танец с саблями

• Название: Танец с саблями
• Автор: Никита Филатов
• Издательство: Терра – Книжный клуб
• Жанр: Боевик
• Год: 2000
• ISBN: 5-300-01989-5

От охваченной войной южной окраины России до сонных городков побережья Испании пролег путь необычного груза – чемодана с двумя миллионами долларов. И на этом пути нашлось немало желающих стать хозяевами огромной суммы. За право обладания ею предавали и убивали. Чемодан, набитый банкнотами, стал козырной картой в сложной игре политиков и террористов, бандитов и сотрудников служб. Волей судьбы в эпицентре событий оказывается майор Виноградов (постоянный герой детективных романов известного петербургскою писателя Никиты Филатова).

---

Молчаливый «шофер» отрицательно покачал головой, дождался, когда на всем видимом протяжении трассы не будет ни одного автомобиля и пружинисто спрыгнул на асфальт. Подойдя к перилам моста, он примерился и с размаху зашвырнул оружие на самую середину реки. Правильно! Так и не понадобившиеся стволы теперь становились опасны в первую очередь для самих путников.

– Что это? – спросил у приятеля Виноградов, показывая глазами на плэйер.

– «Крикун». Слыхал?

– Знаю, – штуковина, замаскированная под отслужившую свой век безделушку, представляла собой специфическую разновидность радиомаяка. В случае опасности устройство выдавало в эфир сверхкороткий, но очень мощный импульс – сигнал опасности, способный преодолеть практически любые естественные и искусственные радиопомехи – говорят, вплоть до Полярного сияния. Главное – успеть нажать на заветную кнопочку как раз в тот критический момент, когда справиться своими силами уже нельзя, но ещё очень хочется сообщить об этом кому следует.

Головин опять дисциплинированно переложил «крикуна» куда-то поближе к себе – и как раз в тот момент, когда водитель забрался в кабину.

– Все в порядке?

Человек за рулем пожал плечами, выключил аварийную сигнализацию, тронулся с места и стремительно набирая скорость двинул машину дальше по трассе.

Опять справа и слева от дороги замелькали полосатые столбики ограждения. Свет фонарей отсекал скуповато отмерянное автомобилям пространство от сонного мира молочных заводов, коровников и коттеджей.

– Приедем на место – сожру чего-нибудь. Мясного… – мечтательно сообщил Головин.

– Неплохо бы! – согласился Владимир Александрович. Выпитый в лесу кофе давно уже покинул желудок, оставив после себя только приятные воспоминания.

Проскочили очередную бензоколонку с неизменным буфетиком за стеклянной витриной, но никому из спутников даже в голову не пришло остановиться – судя по указателям, разогнавшийся рефрижератор скоро достигнет чисто выметенных пригородов одной из красивейших столиц Скандинавии.

– Красиво идет! – Виноградов загляделся на плоский, похожий на мыльницу автомобиль с тонированными стеклами и антенной на крыше. Без труда поравнявшись с российским «дальнобойщиком», скоростная машина какое-то время шла в соседнем ряду, а потом, издевательски полыхнув фарами, ушла вперед.

– Пижон…

– Дорогая штучка. Даже здесь не каждому по карману.

– Ну, номера-то, кажется, немецкие… Нет? – покосился Виноградов на сидящего за рулем коллегу.

Тот кивнул, с тихой завистью профессионального автомобилиста наблюдая за стремительно удаляющимся чудом техники. Вскоре красные точки габаритных огней великолепной машины исчезли за поворотом трассы.

Еще некотрое время ехали молча.

– Во, гляди!

– Попа-ался… – высунул мятую физиономию из-за шторки капитан Головин:

– А что? Правильно! За удовольствие надо платить.

– Ой, Вадик, ему этот штраф – как тебе высморкаться, – махнул рукой Владимир Александрович. – Выпишет чек…

– Ничего, богатые, как говорится, тоже плачут!

– Могут прав лишить, если пьяный. – Водитель со знанием дела оценил обстановку. – А то и посадят!

Они уже почти поравнялись с тем местом, где совершил вынужденную остановку пижон на «мыльнице».

Картинка получалась вполне очевидная. У бетонного столбика по-хозяйски расположился то ли черный, то ли темно-синий «фольксваген» – казенного вида, но без опознавательных знаков.

Рядом стоял мужчина в комбинезоне – в ритмичных отблесках укрепленной на крыше автомобиля «мигалки» его фигура с длинноносым полицейским радаром казалась загадочным персонажем из какого-нибудь мультипликационного сериала про пришельцев. Напарник в штатском, но с портативной рацией на кожаном ремешке, наклонился над водительской дверью прижатого к обочине лихого автотуриста из Германии.

В момент, когда рефрижератор уже почти поравнялся с «фольксвагеном», из-за могучей спины того, кто держал прибор, высунулся третий полицейский. Дав короткую отмашку светящимся жезлом, он потребовал остановить и их грузовик.

– Коз-злищ-щи! – в этом коротеньком слове-шипении сконцентрировалась почти вековая и интернациональная неприязнь человека за рулем к стражам порядка.

– Но мы же, вроде, не нарушали?

– Да, блин, кто же его… – любой, даже самый хладнокровный водитель, когда его останавливает офицер дорожной полицейскии, теряет изрядную долю уверенности в собственной правоте.

– Спокойно, мужики, – подал голос капитан. – Нет проблем!

Действительно: с документами у всех троих порядок, легенда передвижения по маршруту абсолютно правдоподобная, машина «чистая», не то, что до остановки на мосту.

– Вадик, ты вообще, если что, спишь, понял?

– Понял… – Головин послушно втянулся обратно, на лежачее место, и уже оттуда подал голос:

– Деньги не свои, на крайний случай – заплатим!

– Да было бы за что… – они уже окончательно припарковались метрах в пятнадцати от полицейской «засады». Водитель сосредоточенно собирал воедино для предьявления офицеру многочисленные справки и документы на груз и машину.

– Надо будет вылезать?

– Сиди пока. Сам придет.

К кабине действительно приближался тот самый полицейский, который подал им сигнал остановиться. Шагал он довольно энергично, однако без суеты, по пути ощупывая глазами борт и огромные скаты рефрижератора.

– Хэллоу, офицер! – водитель спрыгнул на дорогу. как раз так, чтобы оказаться лицом к лицу с представителем власти.

О чем они разговаривали, Виноградов и настороженно посапывающий за шторой капитан могли только догадываться – дверь прикрылась сама собой и снаружи проникали только отдельные неразборчивые реплики.

– Твой паспорт далеко? – в кабину просунулась голова «шофера». Сейчас она находилась примерно на уровне ботинок Владимира Алеександровича.

– Нет, с собой, – майор с готовностью уважающего закон гражданина полез за пазуху, чтобы извлечь полученный от Головина при выезде из леса «документ прикрытия». – Надо?

Одновременно, одними глазами, он спрашивал: что случилось-то? Это не Россия, здесь не практикуются повальные массовые проверки «прописки» и «соблюдения правил паспортного режима».

– Дай ему! – громко распорядился коллега. А сам так же, без слов, ответил: ни черта пока не понятно…

По встречной полосе, непроизвольно сбросив скорость при виде происходящего, прошуршал тентованный грузовик.

Виноградов протянул темно-красную, в меру потрепанную книжечку с гербом несуществующей империи. По идее, оснований для беспокойства быть не должно – все подписи и печати на месте, даже визы с отметками пограничных пунктов если и не совсем подлинные, то без экспертизы от настоящих не отличишь. И хотя фамилия, имя, отчество чужие – с фотографии двухлетней давности смотрит собственная физиономия Владимира Александровича.

Собственно, люди Генерала ещё ни разу не попадались на «липе», этой стороне обеспечения операций с самого начала уделялось исключительное внимание. Тем более, что проблем с финансированием не было, и над документами работали специалисты высочайшего класса, подобранные и пригретые после развала и расформирования наиболее «деликатных» подразделений российских спецслужб.

Как-то, разглядывая перед очередной «командировкой» за рубеж полученное из начальственных рук американское водительское удостоверение, Виноградов пошутил:

– Послушайте, зачем вся эта канитель с политикой и разведкой? Давайте делать доллары – и наше качество будет ничуть не хуже, чем у Федерального казначейства США. Задействуем агентурную сеть на сбыт продукции…

Генерал тогда странновато глянул на собеседника – так глянул, что Владимир Александрович моментально осознал необходимость сменить тему.

Значит, беспокоиться не о чем… И все же, отдавая паспорт в чужие руки, особой радости Виноградов не испытывал:

– Пли-из, сэр!

Представитель закона уже вернул документы водителю и тот взгромоздился обратно на укрытое вытертым пледом сиденье. Мимо в сторону близкой столицы пронеслась стайка легковых машин.

– Рашен?

– Йес.

Полицейский лениво пролистал пестрящие разноцветными штампами странички и остановился на фотографии. Подняв глаза, сверил изображение со старательно улыбающимся из-за плеча соседа оригиналом.

– О'кей! – не возвращая паспорта, он пару раз задумчиво постучал себя по ноге светящимся жезлом. Сейчас скандинав поразительно напоминал своего далекого российского коллегу-гаишника, который пока ещё не нашел к чему придраться у остановленной жертвы, но и без штрафа её ни за что не отпустит.

– Йоп-тыть… – судя по тому, как напрягся и закаменел лицом «шофер», он увидел в зеркало заднего обзора что-то из ряда вон выходящее. Виноградов хотел проследить за взглядом соседа, но необходимость в этом уже отпала.